Capítulo X.

Con esa suave falsedad, cuyo aspecto encanta, y desarma la razón de toda saludable duda; que desciende a las más bajas profundidades de la culpa, persiguiendo los fines más viles por los medios más viles. Que usa la máscara de la amistad con propósitos de rencor, adula de día y asesina de noche.

CHURCHILL.

La residencia de Sir Willmott Burrell se encontraba a unas dieciocho o veinte millas de la isla de Shepey, en la frontera de Kent. El misterioso compañero de De Guerre había afirmado correctamente que, en el momento de su presentación ante la familia Cecil, el joven tenía pocas posibilidades de encontrarse con su traicionero antagonista de la noche en que los restos de Lady Cecil fueron depositados en la tumba; el caballero llevaba ya varios días ocupado en ciertos asuntos de peso dentro de su propia casa. Un mal terrateniente nunca logra convencer a sus arrendatarios de que es un buen hombre. La presencia de Sir Willmott no era en absoluto deseable para sus vecinos y dependientes más pobres, quienes lo temían y detestaban a la vez. Rara vez, en efecto, seguía una bendición al mencionar su nombre; y, aunque su influencia y autoridad eran tales que resultaba peligroso murmurar contra una oponerse a la otra, Sir Willmott tenía sobradas razones para saber que en ningún lugar estaba rodeado de tantos enemigos secretos como cuando residía en su propiedad heredada. Los sirvientes que habían servido a sus antecesores hacía tiempo que habían sido despedidos, y sus puestos ocupados por criaturas más serviles y más dispuestas a complacer los vicios que habían crecido con sus años. Aunque había tenido especial cuidado en rodearse de bribones de gran aparente devoción, para que su carácter no sufriera ante la estimación de las pocas personas realmente religiosas que lo visitaban ocasionalmente, se requería considerable cuidado para evitar que expusieran, con su propia depravación, la vida grosera e inicua que llevaba su amo. Rara vez se encuentra un hipócrita constante entre los no instruidos; se necesita un grado más que ordinario de talento y prudencia para sostener un carácter que es solo asumido. La naturaleza puede ser reprimida por la cautela habitual; pero el villano más ruin, aunque no el más bajo, encuentra que el apetito es demasiado fuerte incluso para que el interés lo controle. La casa de Sir Willmott Burrell estaba mal gobernada, y las lecciones que el amo a veces enseñaba, pero nunca practicaba, los sirvientes las descuidaban o despreciaban. El mayordomo, la ama de llaves, el administrador y los numerosos subordinados insubordinados estaban siempre en estado de alboroto y desenfreno: el mal había crecido hasta tal punto, que Burrell vio su peligro, y más de una vez resolvió adoptar el único remedio y despedirlos a todos; pero en tales ocasiones, pasaba por alto una circunstancia muy importante, a saber, que estaba en sus manos, y por lo tanto era cualquier cosa menos un agente libre en su propia casa. Burrell se sabía enredado en sus redes y a su merced. Grandes sumas de dinero podrían, tal vez, haber comprado su silencio, pero ese modo de procurar seguridad ya estaba fuera de su alcance; y aunque deseaba profundamente librarse de ellos antes de su matrimonio con Constantia Cecil, apenas concebía posible escapar de sus ataduras sin restar de la fortuna que acompañaría su mano. Temía el peligro de confiar sus dificultades a Sir Robert Cecil, por quien eran insospechadas; y su valiosa propiedad estaba tan considerablemente hipotecada, que recurrir a sus antiguos amigos, los usureros, era una cuestión muy difícil, si no totalmente inútil. Manasés Ben Israel, en efecto, sabía que tenía una reserva inagotable y una mano siempre dispuesta, como había experimentado en más de una ocasión; pero, aunque villano, se encogía ante la idea de acudir a él en busca de ayuda, justo en el momento en que sentía el hierro clavarse en su alma.

Burrell estaba sentado solo en su biblioteca, meditando sobre el laberinto del que no veía una perspectiva inmediata de escape; un plan sucedía a otro, mientras, sin que él lo notara, el crepúsculo se había transformado en noche. Había ordenado que sus puertas se cerraran con llave a una hora temprana—una orden que, se supone, los sirvientes obedecían o desobedecían según su propio gusto.

Los Lores Comisionados, Fiennes y Lisle, que recorrían el país por asuntos especiales, habían sido sus visitantes durante tres o cuatro días; y en la noche en que partieron, él se encontraba, como lo hemos descrito, meditando en su biblioteca, en muy poco amigables términos consigo mismo, cuando su ensimismamiento fue interrumpido por un golpe en el cristal de una ventana ojival que se hundía profundamente en una hornacina del muro. Se levantó de su asiento, y se alarmó tanto al ver el rostro de un hombre tan cerca del enrejado, que sacó una pistola y la apuntó hacia el intruso. En un instante, los fragmentos destrozados de un exquisito vitral volaron hacia el interior de la biblioteca, y una voz exclamó,—

“¡Soy yo!”

“¿Y cuál es el motivo de esta destrucción?” tronó el señor de Burrell, en tono airado, mientras se dirigía al mismo tiempo a abrir la ventana; “¿acaso no había gente suficiente abajo para traer tu mensaje? ¿y no hay puertas de sobra para que entres, sin trepar veinte pies por una pared recta y destrozar este hermoso cuadro, el Matrimonio de Santa Catalina, en mil pedazos?”

“En cuanto al matrimonio de Santa Catalina,” observó su visitante, entrando por la ventana, “ojalá pudiera romper todos los matrimonios con la misma facilidad; y en cuanto al motivo, su señoría, no me gustaba esperar tranquilamente y ver cómo una bala de pistola caminaba hacia mi pobre cabeza, para convencer, por sus efectos, al mundo incrédulo de que Robin Hays tiene sesos. En cuanto a los criados, las puertas estaban cerradas, y ellos, creo yo (con su permiso, señor), demasiado borrachos para abrirlas. En cuanto al muro, es algo recto y resbaladizo; pero ¿qué significa un muro para quien puede estar seguro en una cuerda de cáñamo, y solo eso entre él y la eternidad? ¡Gracias a Dios! no hay nada en mi conciencia que haga temblar mi paso—o—”

“Robin Hays,” interrumpió por fin Burrell, “te he escuchado con mucha paciencia, porque sé que te gusta oír el sonido de tu propia voz; si traes algún mensaje o carta de mi digno amigo Sir Robert Cecil, entrégamelo de inmediato.”

“Está usted equivocado, señor, con su permiso.”

“¿De veras?—entonces, ¿a quién debo esta visita?; porque supongo que no has venido por tu propia cuenta.”

“¡Ah, Sir Willmott!—usted siempre es sabio, Sir Willmott; en verdad sería poco sensato venir por mi propia cuenta, viendo que no tenía asuntos propios que me trajeran, ¿entonces por qué habría de venir? y aun si los tuviera, Dapple Dumpling viaja tan despacio.”

“Esta trivialidad es impertinente,” exclamó el caballero con enojo: “ve al grano.”

“Espero que no termine en humo, como empieza en fuego,” replicó Robin, astutamente presentando un rollo del tabaco vulgarmente llamado cuerda de puerco.

“¡Miserable deforme!” replicó Burrell, encolerizado, arrojando el rollo directamente a su rostro, “¿cómo te atreves a burlarte así de tus superiores? ¿estás borracho, o loco?”

“Ninguna de las dos, si le place, Sir Willmott,” respondió Robin, guardando el tabaco en su pecho; “solo que, ya que no quiere mirar dentro de la cuerda de puerco, tal vez me diga qué debo decirle a Hugh Dalton.”

“¡Hugh Dalton! Eso, dámelo; ¿por qué no dijiste que venías de parte del Bucanero? ¡Robin, eres mil veces peor que un tonto! Anda, siéntate, buen Robin—Pero no, enciéndeme esa lámpara; el fuego arde débilmente. ¡Maldita sea, no puedo ver! Eso está bien.”

Mientras Burrell leía la comunicación de Dalton, así de caprichosa pero cuidadosamente entregada, Robin tuvo tiempo de sobra para moralizar y observar todo a su alrededor.

“Esa mesa,” pensó el Guardabosques, “es justo un reflejo de los tiempos. La Biblia, apenas se puede ver por el montón de exposiciones tontas y sermones, en forma de panfletos, que la cubren. ¡Oh, Señor! ¡Oh, Señor! quita a los puritanos sus vanas opiniones, imaginaciones salvajes, falsas valoraciones y demás, que cuelgan sobre el libro que Bárbara dice que tiene tanto bien (así como los católicos en San Eustaquio adornan la figura del Salvador), ¡y qué mentes tan pobres y raquíticas les quedarían! Luego la botella y el vaso: eso, me temo, tipifica al caballero; ¡el pobre caballero! que se aferra tan firmemente a la cuerda gastada y suelta la más fuerte. Pero mira cómo el licor inmundo está junto al libro puro; así se mezclan el justo y el injusto. ¡Ah! ha estado rezando con los Lores Comisionados; luego bebiendo, y demás, en cuanto se dieron la vuelta. ¡Y sin embargo, Dios ha hecho al villano de doble cara de buenas proporciones, para que una mujer pueda mirarlo con amor, aunque su corazón—¡ugh!—no querría su corazón por sus tierras, ni tampoco por su buen aspecto. Bárbara no lo soporta; siempre dice que tiene una mirada oscura—y así es. Pero escucha, llaman a la puerta, y llaman fuerte—Sir Willmott, como los criados no pueden oír, tampoco pueden responder, ¿quiere que baje yo?”

Burrell estaba tan absorto en su carta que no oyó ni los golpes en la puerta ni la pregunta de Robin; permanecía sentado, con los ojos fijos en el papel, como si las palabras estuvieran escritas en fuego. Y no era una larga epístola, aunque sí lo bastante importante como para absorber toda su atención. El contenido era el siguiente:

6 de abril de 1656.

"SEÑOR,

"De acuerdo con sus instrucciones, fui a la casa en St. Vallery, donde me dijo que debía encontrarme con la dama de la que hablamos; pero ella había zarpado unas horas antes de que yo llegara. Con mucho esfuerzo logré rastrearla hasta una morada muy extraña, un poco fuera del pueblo, aunque no a tiempo para alcanzarla a ella o a su acompañante. Algunos decían una cosa, otros otra; pero no pude obtener información confiable. Permanecí casi nueve días en los alrededores, vigilando cada embarcación que entraba o salía; sin embargo, estoy convencido de que ha partido rumbo a Inglaterra: cómo, sigue siendo un misterio.

"Suyo, "LUCIÉRNAGA."

"El sujeto es lo bastante precavido: ¿será posible que me haya traicionado? Pero, ¿cuál sería el motivo, o qué ganaría?", reflexionó Burrell en voz alta. Los golpes en la puerta se repitieron, pero solo fueron respondidos por los fuertes ladridos de un par de sabuesos. "¿Y de verdad están borrachos esos granujas?", preguntó su amo en tono lastimero, finalmente consciente de lo que sucedía a su alrededor.

"Sí, en verdad, señor; ¿no sería mejor que yo bajara? Porque, aunque mal vestido como criado, me parece que podría hacer las cortesías mejor que el viento nocturno que aúlla tan malditamente en la entrada."

"Sí, ve, ve. Solo asegúrate de que no me molesten, a menos que sea alguien a quien deba ver—alguien de importancia."

"Ajá," murmuró Robin, "¡así es la hospitalidad moderna!" y se apresuró a deshacer el cerrojo.

Cuando cayeron las cadenas, una figura pequeña y encorvada, completamente envuelta en una capa de piel, entró al vestíbulo, seguida de cerca por un sirviente moreno, cuyos rasgos marcados, ojos vivaces y mirada baja delataban que pertenecía a la tribu de Israel.

"¿Está Sir Willmott Burrell en casa?" preguntó el desconocido, dejando caer la capa que le cubría el rostro; sin embargo, habló con un acento tan extranjero que Robin tardó un momento en responder.

"Te pregunté si Sir Willmott Burrell de Burrell estaba en casa," repitió el anciano; y al observarlo con más atención, Robin notó que vestía con la peculiar moda de los judíos de alta alcurnia: su barba descendía casi hasta el cinturón, y su cabeza estaba coronada por un gorro vertical de seda amarilla.

"Sir Willmott Burrell no se encuentra bien," respondió Robin; "pero si gusta, puedo tomar su nombre y regresar pronto con sus órdenes."

"Manasés Ben Israel exige hablar de inmediato con el señor de Burrell."

Robin no hizo reverencia, porque, como humilde caballero y orgulloso cristiano, consideraba su deber odiar y evitar a la raza despreciada a la que pertenecía el desconocido; pero respondió con respeto, pues las riquezas del Rabino y el favor de Cromwell no eran para ser despreciados. Luego avanzó por el vestíbulo y subió por unas estrechas escaleras, llamadas privadas porque solo conducían a la biblioteca, y cruzaba la estancia para anunciar a Ben Israel, cuando el judío, que lo había seguido de cerca y sin ser notado, con paso tan ligero que ni Robin lo oyó, lo adelantó de repente, y en ese mismo instante Burrell de Burrell saltó de su asiento, como si lo hubiera alcanzado una bala de mosquete. El anciano se plantó ante él, sus facciones agitadas, sus labios moviéndose, pero sin emitir sonido alguno—todo su cuerpo convulsionado, casi tembloroso; mientras Burrell, esforzándose por dominarse, fue el primero en moverse. Se acercó al judío, extendiendo la mano en señal de amistad. Ben Israel no la tomó, sino que alzó el brazo, apuntando con su dedo huesudo y encogido hacia Burrell, hasta que quedó a la altura de su rostro; entonces, con un esfuerzo desesperado, la voz cascada y tensa logró abrirse paso por su garganta reseca, y exclamó,—

"¡Mi hija! ¡Mi única hija! ¡Zillah! ¡Mi amada, mi única, única hija! ¿Recuerdas a tu propia madre, que sufrió por ti, te trajo al mundo con dolor, te llevó y te alimentó en su seno? ¿Esperas alguna vez tener un hijo que te cuide, te sirva y vele por ti, como la mía hizo por mí? Si es así, dime, dime dónde está la mía. ¡Te bendeciré por ese conocimiento! ¡Yo, un anciano de barba blanca, te lo imploro, tú que la has arruinado, dime dónde está!"

El judío arrojó su gorro al suelo y se postró ante Burrell, quien de inmediato lo levantó y, con su tono más persuasivo, intentó calmar y asegurar al Rabino que en todo había sido engañado y mal informado.

"Siéntese, buen Ben Israel, y confórtese; le juro que ha sido gravemente engañado por algunos malintencionados a quienes debo—¡Robin! busca a esos bribones y trae vino—el mejor de la vieja bodega, para mi buen amigo. ¿Cómo pudo, señor, suponerme capaz de traicionar la confianza que depositó en mí cuando me presentó la casa donde vivía su hermosa hija? Pero, suponiendo que yo tuviera ascendencia sobre ella, como parece inferir por sus palabras, ¿cómo—"

"¡Señor cristiano, basta!" interrumpió Ben Israel, quien, ahora que había desahogado sus sentimientos, se recompuso lo suficiente para enfrentar a su astuto adversario con tolerable entereza: "Señor cristiano, basta. Hay dos clases de seres humanos a quienes vuestra secta engaña sin remordimiento—traiciona sin compasión—y destruye, cuerpo y alma, sin piedad: mujeres y judíos. No es nada, señor, nada—mero pasatiempo—los corazones y reputaciones de mujeres, y las canas de los ancianos. ¡Ay, ay! ¿Y esa es la religión de Inglaterra?" El anciano inclinó la cabeza y gimió profundamente; luego, tras un momento, se irguió y dijo: "En nombre del Dios de Jacob, iré punto por punto. Responde a mis preguntas; y si puedes, absuélvete."—Un rayo de esperanza cruzó sus expresivos rasgos, como un haz de luz en una nube de tormenta. "Pero no," continuó, oscureciéndose de nuevo su semblante, "no puede ser—no puede ser."

"¡Digno Ben Israel! ¡Excelso Rabino!" respondió Burrell; "examíname como quieras; y si no respondo a tu expectativa—"

"Demasiado bien responderás a mi expectativa," dijo el judío. "¡Bendito sea el Señor de los Ejércitos porque estas iniquidades no las practican los hijos de mi pueblo! El cordero inocente arrancado del redil; o, lo que es peor, seducido de las tiendas de sus padres. Si hubiera muerto, podría haber dicho: 'Hágase la voluntad del Señor', Él ha llevado a la niña de vuelta al seno de su madre. Pero respóndeme esto—¿Viste a Zillah con frecuencia?"

"Ciertamente vi a su hija en ocasiones, durante mi estancia en París."

"¿Y por qué, habiendo entregado mis mensajes? ¿Qué importancia podían tener tus visitas para alguien de la raza despreciada?"

"¿Acaso pensaría usted mal de que yo preguntara si su hija deseaba escribirle cuando yo enviaba despachos a Inglaterra?"

"Es extraño, entonces, que nunca haya aprovechado tal amabilidad. ¿No le dio razón alguna para este descuido hacia su padre?"

"La vi tan poco," respondió Burrell con indiferencia, "que realmente lo he olvidado."

El Rabino negó con la cabeza.

"Quizá entonces, Sir Willmott Burrell, recuerde este adorno y me diga cómo llegó a manos de mi hija: le fue arrebatado antes de su huida."

Burrell se sobresaltó, pues era un retrato en miniatura de sí mismo, que le había dado a ella en los albores de su afecto. Finalmente, se atrevió a asegurar que, aunque se le parecía, no era suyo; que no sabía cómo las jóvenes conseguían retratos en miniatura; que, si el Rabino miraba bien, notaría que el cabello y los ojos eran mucho más claros.

"¡Hombre!" exclamó el Rabino, clavando su aguda mirada negra en Burrell, "¡apártate de mi vista! La culpa y la mentira están en tus labios. Tu ojo, el ojo del orgulloso cristiano, se acobarda ante la mirada del judío despojado y despreciado; si fueras inocente, estarías firme como yo ahora, erguido a imagen de tu Creador. ¿No tiemblas ante la posibilidad de que el rayo de Dios te fulmine? ¿Leíste alguna vez, y creíste al leer, la historia cristiana de Ananías y Safira?"

Si Burrell hubiera tenido un ápice de sentimiento humano, se habría derrumbado avergonzado y suplicado el perdón del Rabino, cuyos ojos llameantes y facciones dilatadas resplandecían y se hinchaban de indignación; pero las únicas dos emociones que en ese momento luchaban dentro de él eran la cobardía y el orgullo. Si hubiera podido, con gusto habría matado al judío como castigo por lo que consideraba su insolencia; pero temía la mano protectora y vengadora de Cromwell, quien nunca renunciaba a un propósito o persona apreciada, y cuyo aprecio por el erudito Rabino era bien conocido y muy comentado en la corte.

"No puedes dejar de reconocerme la mansedumbre, Ben Israel," dijo, sin embargo, sin levantar la vista del suelo (pues la sangre le hervía en las venas, aunque hablaba en tono apacible); "has venido a mi casa, me has increpado por una acusación infame y no me permites hablar en mi propia defensa. Toma una copa de este vino y entonces escucharé, si puedes presentarla, una prueba más que ese retrato falso."

El rabino no tocó la bebida ofrecida, sino que sacó de su chaleco varias cartas, que desplegó con mano temblorosa: eran las comunicaciones que había recibido del judío polaco, con cuya familia en París se había quedado su hija. Relataba la extraordinaria atención de Burrell hacia Zillah durante su estancia en el extranjero—las frecuentes cartas que intercambiaban bajo el pretexto de una correspondencia con su padre—el hecho de que ella había recibido otras desde Inglaterra tras el regreso de Burrell—su cambio total de comportamiento—y, finalmente, que había abandonado su casa y que él no había podido descubrir adónde había ido. Se añadían fuertes sospechas de que ella había seguido a Burrell y que ahora se encontraba en Inglaterra; y había una larga y formal expresión de pesar por parte del judío polaco de haber admitido alguna vez al cristiano más allá del umbral de su puerta.

El villano respiró con mayor libertad al comprobar que la fugitiva no había sido rastreada desde St. Vallery; y sintió que podría haber afrontado el asunto con total facilidad e indiferencia, de no ser por la información transmitida en la carta de Dalton y el consiguiente temor de que Zillah se presentara ante él, tal vez en el preciso momento en que la mentira tantas veces afirmada y jurada saliera de sus labios. Ahora le resultaba más difícil disimular que nunca; veía claramente que sus juramentos y protestas apenas causaban impresión en la mente de Ben Israel, quien llenaba cada pausa ya sea con lamentos por su hija, execraciones contra su seductor o conmovedoras súplicas a alguien cuyos sentimientos estaban centrados en sí mismo y que, por lo tanto, tenía poca simpatía por un dolor que habría conmovido un corazón de piedra. Burrell se sentía tan completamente abrumado por los acontecimientos de la noche, que el único punto de esfuerzo en el que su mente se concentró fue el fuerte deseo de librarse del judío lo antes posible, para así encontrar la oportunidad de reunir y ordenar sus pensamientos; por lo tanto, se le ocurrió asumir la actitud de inocencia agraviada, ya que las protestas no habían servido de nada; así que dijo, en un tono y con una actitud tan sinceros, que por un momento casi disiparon las sospechas del rabino:

"Señor, he afirmado una y otra vez lo suficiente como para convencer a cualquier persona racional de que no sé nada del crimen que me imputas; habiendo, en mi opinión, hecho todo lo que se podría exigir, debo retirarme ahora. Si deseas presentar tu declaración ante su Alteza, me defenderé, como lo he hecho ahora, y que él juzgue entre tú y yo."

"Aún no he podido hablar con el elegido de Israel," respondió Manasés; "ha estado mucho tiempo fuera de casa en servicio secreto por el bien de su pueblo."

Burrell se regocijó al saber esto y volvió a protestar su inocencia en los términos más enérgicos. Manasés se levantó para marcharse. Burrell insistió en que se quedara; pero el anciano se negó resueltamente.

"Estoy a punto de salir de tu morada. Si no has sido el seductor de mi hija, te pido perdón con profunda humildad y haré penitencia en saco y ceniza por haberte acusado injustamente; pero," añadió, amargamente, "si me has hecho daño y has condenado su alma a la destrucción, ¡que la maldición del viejo judío entre en tus venas y convierta la sangre roja en un veneno ardiente y destructor! ¡Que las flores de la primavera te sean inodoras y repulsivas! ¡Que la hierba se marchite bajo tus pies! ¡Que las aguas del valle sean como plomo fundido para tus labios resecos! ¡Que—"

"¡Perro de infiel!" exclamó Burrell, cuya paciencia ya no podía soportar las maldiciones provocadoras del anciano y cuyo espíritu cobarde se acobardaba ante ellas, "calla tu sucia lengua, o te la arrancaré de entre los dientes. Si yo hubiera sido un judío circuncidado y tú un cristiano, no habría escuchado con más humildad; y esta es la recompensa de mi paciencia: maldiciones profundas y amargas como las aguas del Mar Muerto."

"No pueden dañarte si eres inocente. No he partido pan ni probado sal bajo tu techo; y ahora sacudo el polvo de mis pies en tu umbral. Tus palabras al principio eran de miel y panal, pero ahora son como hiel. Otros deberán tratar contigo. La oración del padre afligido fue como címbalos que retiñen en tus oídos; pero la maldición—la maldición llamó a tu corazón, y este tembló. Otros deberán tratar contigo."

Manasés Ben Israel repitió la maldición con terrible energía; luego, sacudiendo el polvo de sus sandalias, salió y subió, junto a su acompañante, al carruaje que lo aguardaba en la puerta.

Burrell estaba convencido, y humillado por la convicción, de que un impulso irresistible lo había obligado a abandonar su sofistería y mostrarse en su verdadero carácter ante alguien que tenía el oído del Protector y cuya religión no había impedido su ascenso ni que se le considerara un hombre de extraordinarias capacidades mentales, incluso en un país cuyos prejuicios, siempre profundamente arraigados, en ese momento estaban particularmente dirigidos contra los judíos. Este pueblo era devoto en su apego a Cromwell; y se creía que no habrían dudado en declararlo el Mesías si hubieran podido rastrear su linaje, por remoto que fuera, hasta los habitantes de Judá. Manasés había convivido tanto con cristianos y había sido tratado por el Protector tan completamente como un igual, que conservaba poco de la servilismo de tono o modales, y menos aún de la actitud sumisa y humillada que caracterizaba a su tribu; por eso habló con valentía a Sir Willmott Burrell, después de un estallido de sentimiento fuerte y amargo. Sabía que estaba protegido por el gobernante de Inglaterra y se sentía intrépido ante alguien a quien podía destruir fácilmente; pero entonces era un padre, y como tal, impulsado por la naturaleza a adoptar cualquier medio que pudiera favorecer la revelación de un secreto del que dependía casi su vida, y que, no dudaba, estaba, de alguna manera, en manos de su astuto adversario.

"¡En qué lío me han metido mis villanías!" pensó Burrell, mientras regresaba a su habitación: "la muchacha vendrá—eso detiene una boda. Supón que tomara a Zillah por esposa—el viejo bribón no me daría ni un maravedí. Supón que, antes de asegurar a Constance, Cromwell escucha la historia del rabino, prohibirá mi matrimonio para complacer al maldito judío, y yo... podría volarme los sesos. Supón que me case de inmediato—¿Pero cómo? ¡Lady Cecil no lleva muchas semanas muerta! Debo arreglármelas, sin embargo," continuó, paseando por la habitación, mientras Robin, que había comprobado la imposibilidad de sacar de su estado de desesperada embriaguez a los desordenados sirvientes, se entretenía contando las veces que el amo de Burrell recorría de un lado a otro el cuarto. Por fin, cansado de tan aburrida vigilancia, se atrevió a entrar y preguntar si debía quedarse en Burrell House o regresar al Nido de la Gaviota.

"Bien pensado, Robin Hays," dijo el caballero, como si se despertara, y no desagradablemente, de sí mismo y de sus pensamientos; "descansarás aquí esta noche y me acompañarás a Cecil Place mañana. Ocúpate de esos alborotadores, de los que debo librar mi casa."

"Será mejor que lo haga de inmediato," replicó Robin, "o ellos te ahorrarán el trabajo deshaciéndose de tu casa."

"Cierto, buen Robin; eres ingenioso."

"Y, para mantener mi reputación, volveré a Cecil Place esta misma hora," murmuró Robin, mientras cerraba la puerta; "allí hay alguien que no debe esperar la llegada de Sir Willmott Burrell."