Capítulo XII.

Así pues, se alzó sobre sus velas desplegadas, sin temor, esperando su inminente muerte; así pues, se alzó, de modo que el aire se estremece y se agota, y, sobrecargado, hunde su carga debajo; así pues, se alzó, como una nube de trueno que cubre toda la tierra con sombras negras; así pues, se alzó.

PHINEAS FLETCHER.

"¡El Señor me libre! una vez más, lo digo yo," exclamó Robin Hays, "¡y que el Señor libre a Dalton! Antes permitiría que le cortaran los miembros uno a uno de su cuerpo, que dejar que toquen una sola tabla de su buen barco: lo ama mucho más que a su propia vida. No hablaré con él sobre esto. No hay posibilidad de que un centenar de nuestros hombres, aunque pudiéramos reunirlos de los diferentes puestos, enfrenten a los soldados bien disciplinados que ahora están en la isla. Nada legal ni ilegal puede resistir el poder ni desviar la voluntad de ese hombre tan extraordinario. Es inútil seguir hablando con Dalton; ¡pero lo salvaré, aunque perezca en el intento!"

Casi podría decirse que voló hacia el Nido de la Gaviota. Una vez allí, se dirigió sigilosamente hacia la habitación que ocupaba su madre. No había ningún ser vivo en la habitación salvo uno, y ella estaba ocupada componiendo los miembros y rasgos de su madre muerta, entonando, en un tono bajo y monótono, fragmentos de viejas canciones y retazos de baladas apropiadas para la lúgubre tarea.

Robin se aferró al marco de la puerta. Por poco que hubiera respetado a su madre, sabía que ella lo había amado; y es triste, en un mundo donde se forman tan pocos lazos afectivos, ver cómo se rompen los más cercanos y queridos. Se quedó un momento observando los lentos movimientos de la anciana, que estaba tan marchita y afligida que, con un pequeño esfuerzo de imaginación, podría haber creído que la tumba había devuelto a una muerta para preparar a otra para el sepulcro. La pequeña lámpara apenas emitía luz, y los rasgos de su madre, aún no arreglados decentemente, tenían una expresión asustada y aterrada, como si el terror, ante la llegada de la muerte, la hubiera dejado prisionera, impotente aunque no dispuesta.

"¿Hace mucho que el espíritu partió?" preguntó finalmente Robin, en una voz tan baja que la anciana se sobresaltó, como si el susurro proviniera de debajo de la tierra.

"¿Eh, señor Robin, es usted? ¡Ah! No pensé que se hubiera ido; no es que crea que ella lo extrañó mucho, porque no luchó mucho—es decir, no mucho al final—

'¡Y al final tu lecho será, sí, cerca del ancho y salado mar!'"

Recitó la rima mientras alisaba el cabello de los demacrados rasgos del cadáver; y su temblorosa voz aguda, tan débil, tan chillona, añadía un efecto aún más miserable y desolador a la terrible escena.

"Hazlo decentemente, buena señora, decentemente y con suavidad también, y serás recompensada," dijo Robin, profundamente conmovido, consciente de lo imposible que le resultaba quedarse y asegurarse de que todo estuviera en orden.

"Sí, sí, le aseguro que todo se hará correctamente, señor, tan correctamente como si ella misma se arreglara, ¡pobre alma! que tanto le gustaba en los días de antaño."

Robin se dirigió hacia el acantilado. Al comenzar el descenso, el lamento de la amortajadora llegó a sus oídos junto con el suspiro del viento que vagaba entre los muchos riscos huecos—ese misterioso viento que viene—¿de dónde?—no lo sabemos; y va—¿a dónde?—no podemos decirlo—aunque avanza por su camino señalado—sentido, aunque invisible, en la vasta tierra y el ancho mar—ahora regocijándose sobre campos placenteros, llenando las hojas de armonía—besando con dulzura el sonrojado seno de la rosa, y llevando a la humilde abeja en su industrioso viaje—¡luego agitando los océanos con su aliento, y gritando a las nubes sus mandatos!—¡Tú, compañero del trueno y aliado del rayo feroz! ya sea como huracán o céfiro, gran fuente de bien y mal, ¡salve en tu camino!

Robin se detuvo en la playa lisa al pie de los acantilados y, abarcando de un vistazo todos los objetos a la vista, percibió que los barcos del gobierno ciertamente se habían acercado más a la embarcación cuya identidad había desconcertado incluso a él, por más observador que fuera. La noche era oscura pero clara—sin bruma, sin luna—las nubes ni pesadas ni ligeras, y pocas estrellas se asomaban: de vez en cuando, al pasar una sombra, alguna titilaba por un instante, hasta quedar oculta por algún vapor ambicioso que ascendía de la tierra para purificarse en el cielo. El océano estaba calmo y quieto, durmiendo el sueño de las aguas en su inmensidad. Las personas no acostumbradas a tales escenas difícilmente habrían distinguido los barcos en alta mar, pues parecían del mismo color que las olas. Robin entonces examinó los acantilados como había hecho con el océano, y silbó suave, bajo, pero audiblemente—una nota como la del avefría asustada. Pronto le respondieron, y en un instante Roupall estuvo a su lado.

"¿Ha ido alguien a la nave? ¿Y dónde está el Capitán?"

"El Capitán está con las mujeres, y creo que ha estado buscándote," respondió Roupall.

"Dile entonces,—diles a todos—que no será seguro para ninguno de ustedes intentar llegar a la Fire-fly hasta que yo les dé una señal. Los barcos se han acercado a ella, y una lancha que salga ahora sería hundida de un disparo, porque, aunque es de noche, pueden ver; y, si sigue despejado, no hará falta la luna para alumbrar la desgracia—las estrellas brillan lo suficiente para eso. Y ahora, Jack, voy a confiar en ti—prueba de que te considero un bribón honesto, al menos. No entregues lo que voy a escribir en este pergamino al Capitán hasta que yo haya hecho una señal desde la nave. Es demasiado viejo marinero para no estar alerta; pero tú y Springall deben estar con él. Me debes este servicio por un daño que una vez me hiciste. Es justo que ahora lo olvide y lo perdone."

"En cuanto al daño, Robin, ya ni lo recuerdo," respondió Roupall. "¡Vaya! Debes ser buen estudiante para escribir en la oscuridad; pero, digo yo, tus señales y tus letras serían mucho más claras si simplemente entraras con el Capitán y lo explicaras. Aquí estamos, como un montón de murciélagos y lechuzas, escondidos en los acantilados, esperando poder llegar a la nave; y sé, por lo que dijo el viejo Hugh, que solo espera algún mensajero, con alguna respuesta o lo que sea. Sé que está en una negociación, a la que yo nunca consentiría, sino que pelearía contra mil soldados, de no ser porque unos ocho o diez, con su permiso, se marcharon al otro refugio—tipos, claro, que nunca navegaron con él más de una vez. ¡Si subimos a bordo, estaremos a salvo! ¡Ojalá la noche fuera más oscura! porque creo, por el movimiento de los vigilantes, (¡al diablo con ellos!) que sospechan—¡ah! ya terminaste, dime, ¿cuál será la señal—una luz roja?

"¿Una luz roja?" repitió Robin pensativo, mientras enrollaba el pergamino; "oh, sí, será una luz muy roja."

"Pero, Bob, ¿eso no alertará a los barcos?"

"No importa si lo hace," respondió Robin, quitándose las botas y despojándose de todas las partes sueltas de su ropa, quedando solo en camisa y calzas; "Dame tu cinturón—es más ancho que el mío."

Roupall hizo lo que le pidió, preguntando a su vez si Robin estaba tan loco como para pensar en nadar hasta la Fire-fly.

"Sí," fue la concisa respuesta del Guardabosques. "Y ahora," añadió, "Jack, recuerda, en cuanto veas mi señal, entrega esto al Capitán; pero, por tu vida, no antes."

Se lanzó al océano mientras hablaba; y pronto, el sonido de las aguas dividiéndose se perdió en la distancia.

"¡Vaya!" exclamó Roupall, "¡eso supera todas las locuras que jamás le conocí a Robin! La nave está a casi una milla; y, ahora que lo pienso, nunca le pregunté qué debíamos hacer cuando diera la señal; pero supongo que su papel lo dice. ¡Andar por aquí, en tal peligro! Pero siempre es igual—en cuanto un marinero pisa tierra, adiós a su buen juicio."

Antes de que el hablante hubiera trepado al acantilado más alto, se encontró con el Bucanero.

"¿Has visto a Robin Hays?" fue su primera pregunta.

"Sí, señor; y, si fuera de día, usted también podría verlo—al menos, la mejor parte de él—su cabeza, allá—dirigiéndose a la Fire-fly."

"¿Cómo? ¿dirigiéndose a la Fire-fly? ¿Qué quieres decir, Jack? Este no es momento para bromas."

"Quiero decir, Capitán, que Robin Hays está nadando hacia la Fire-fly; y que me dijo que esperara una señal que él haría; y—"

"¿Y qué?"

"Pues, que va a hacer una señal—una luz roja desde la nave."

"¡Luz roja desde la nave!" repitió el Bucanero, con voz de asombro; "¡Ha perdido el juicio! ¿Qué puede significar esto? ¿No dejó ningún mensaje para mí?"

"Ninguno," respondió Roupall; pensando para sí, "un pedazo de pergamino no es un mensaje, así que eso no es mentira."

Dalton caminaba de un lado a otro sobre la pequeña cornisa que había sido alisada por el paso de muchos centinelas ilegales en tiempos pasados: bajo sus pies yacían los aposentos subterráneos del Nido de la Gaviota; y frente a él (aunque la noche se había oscurecido tanto que ya no era visible), frente a él estaba su propia embarcación anclada. En cualquier otro momento se habría sentido seguro de hallar refugio en uno u otro recurso; pero las circunstancias se combinaban para convencerlo de que ahora no había seguridad cierta ni por mar ni por tierra. Por momentos pensaba en tripular su bote y llevar audazmente a su hija hasta el barco. Si hubiera estado solo, tal habría sido de inmediato su determinación, pero no podía exponerla, mucho menos dejarla en peligro. Con la ceguera común de quienes sólo argumentan desde su propio punto de vista, no comprendía por qué el Protector habría de oponerse a la preservación del Luciérnaga; y había esperado el regreso de Robin con noticias que harían saltar de alegría el corazón de su hija, así como el suyo propio. Sabía que Cromwell haría un gran sacrificio por asegurar a la judía Zillah; y también tenía razones para creer que el Protector sospechaba que guardaba otros secretos cuyo conocimiento le sería muy valioso. El motivo de Robin, al visitar así el Luciérnaga, escapaba a su comprensión; y no le quedaba más alternativa que esperar la señal prometida con toda la paciencia que pudiera reunir. Mientras recorría la cornisa, ora con paso lento, ora apresurado, la oscuridad aumentaba y las estrellas titilaban cada vez menos: no había tormenta, ningún viento feroz barría los cielos ni perturbaba la tierra, pero densas y pesadas nubes cubrían el océano como un sudario. Roupall estaba sentado sobre una enorme piedra, con los codos apoyados en las rodillas, los ojos fijos en el "mar multitudinario", vigilando en silencio y no menos ansioso el destello que esperaba interrumpiera la noche gris y somnolienta. De vez en cuando, la voz quejumbrosa de la mujer que velaba el cuerpo sin vida, que había dispuesto con decencia sobre su humilde jergón en el Nido de la Gaviota, flotaba sobre los acantilados y se apagaba en el seno de las aguas. A veces, Roupall gruñía y se inquietaba como un mastín encadenado; pero la ansiedad del Capitán había crecido tanto, que dejó de moverse y quedó de pie en la audaz cima del peñasco, como un negro monumento de piedra.

De pronto, una luz intensa, una llamarada feroz, como si el océano hubiera lanzado una inmensa pirámide de fuego para disipar la oscuridad y dividir las nubes, se elevó hacia los cielos; y luego un estruendo, tan fuerte como el trueno disperso. El acantilado tembló bajo sus pies, las aves marinas salieron de sus nidos, volaron, chillaron y giraron en el aire. Desde detrás de los diferentes puntos y peñascos a lo largo de la costa, salieron los contrabandistas, que habían estado al acecho, esperando el momento prudente para lanzar sus botes y unirse al barco, como Dalton había ordenado. La vieja amortajadora abandonó el cadáver y, de pie en el peñasco más alto, con su largo cabello flotando hacia atrás en la brisa, sus brazos agitándose por el terror y el asombro, parecía la sibila cuyas hechicerías y orgías han trastornado la naturaleza con alguna terrible convulsión. Los acantilados y la playa formaban en ese momento un cuadro que Salvator se habría glorificado en plasmar en su lienzo: la línea costera elevándose audazmente desde el océano, cada saliente captando el resplandor y pareciendo arder, las cavernas cubiertas de plantas trepadoras, luciendo colores magníficos bajo cada luz cambiante que realzaba su belleza; luego las figuras salvajes aferradas a las rocas, jadeando de terror y emoción, la sibila en su pináculo, la figura gigantesca de Roupall, aún más imponente por la posición en que se hallaba, sin aliento, con el pergamino escrito en la mano, incapaz de moverse o llamar la atención de Dalton. El Capitán, aún como un monumento de piedra, pero animado por el asombro y la consternación, mientras la luz jugaba con la gracia y el brillo del relámpago sobre los adornos de sus pistolas. Las llamas seguían elevándose brillantemente hacia el cielo, mientras cada nueva explosión separaba su efecto condensado y enviaba una parte de ellas más alto en las nubes, o silbando sobre el mar variopinto y centelleante, que rodaba hacia la orilla en masas de fuego resplandeciente.

"¡Lee! ¡lee!" exclamó por fin Roupall, empujando el pergamino en la mano del Bucanero. "¡Lee! ¡lee!" repitió, pues Dalton no le prestaba atención.

"¿Leer qué?" dijo el Capitán, con una voz que caló en el corazón de todos los presentes; "¿acaso no leo—acaso no leo—traición negra, amarga, ardiente? Es mi propio barco, conozco cada mástil que cruza el aire como un meteoro. Jamás mi corazón fue aplastado hasta ahora."

"Lee—lo leeré, si puedo," dijo Springall, que se había unido al grupo. Con cierta dificultad logró hacer audibles sus contenidos.

"Dalton, ¡estás a salvo! Puede que yo perezca: sabía que nunca sacrificarías tu barco por tu propia vida, así que lo he hecho por ti. Ve con la judía, tu hija y el Predicador, inmediatamente a Cecil Place, al pequeño pasadizo que conduce a la cámara púrpura, y exige ser admitido. Estás perdonado—y todos los demás pueden abandonar la isla, siempre que lo hagan antes de la una."

El Bucanero, al parecer, no lo oyó: la comunicación no produjo en él impresión visible alguna; permanecía en la misma posición que antes. Incluso Springall no pronunció palabra, aunque su apego a Dalton se hizo suficientemente evidente al acercarse a su lado y tomarle el brazo con un gesto que decía: "No me separaré de ti."

En ese momento se oyó un grito desde la playa y, aunque las llamas se desvanecían, se pudo ver que varios de los hombres habían corrido hasta la orilla y ayudado a una criatura a llegar a tierra, incapaz ya de luchar más por sí misma; sin embargo, pronto logró subir al acantilado donde Dalton seguía como una estatua viviente de desesperación, y, débil, empapado, sin poder pronunciar palabra, Robin se mantuvo, o más bien se desplomó, junto al Bucanero. Llegó demasiado pronto; Dalton, irritado, enloquecido por la pérdida de su barco, no pudo apreciar el riesgo que el Guardabosques había corrido, ni el sacrificio que había hecho. Sólo pensaba en lo que había perdido, no en lo que había ganado; y veía en Robin únicamente al destructor de su nave, no al artífice de su tan ansiado perdón. Impulsado por una furia incontrolable, sujetó a su salvador con el ímpetu y la determinación de un hombre desesperado y, levantándolo de la cornisa, lo habría arrojado por el acantilado de no haber intervenido alguien, débil y gentil, pero con esa fuerza ante la cual hasta el más fuerte debe ceder, para frustrar su horrendo propósito. Era Bárbara, que se aferró al brazo de su padre: por débil que estuviera, la agonía del valiente navío la había asustado a ella y a su compañera, obligándolas a salir de su retiro, y ahora llegaba, como un ángel de misericordia, entre su padre y su mal encaminada venganza. Cuando el Bucanero sintió que su brazo era sujetado, su primer impulso fue apartar la mano que lo hacía; pero al ver quién era, y contemplar el rostro sin sangre y los ojos suplicantes de su dulce hija, quedó convertido en un hombre inofensivo y sumiso, dominado por una mirada y vencido por un toque.

Bárbara nunca fue una joven enérgica, ni buscadora de poder. Consideraba la obediencia como el principal deber de la mujer—deber como hija hacia el padre, como esposa hacia el marido; y, tal vez, por su timidez, si hubiera habido tiempo para deliberar, habría temblado ante la sola idea de oponerse a la voluntad de su padre, aunque habría lamentado hasta el fin de sus días el resultado de su locura; pero actuó por impulso del momento. Nada podía ser más conmovedor que la visión de su figura desgastada y casi transparente, colgando del oscuro y musculoso cuerpo de su padre, como una frágil corona de nieve en una montaña desolada.

Robin, cuyos resentimientos eran tan fieros como su lealtad era fuerte, sintió en toda la amargura de su naturaleza la indignidad que el Bucanero le había infligido, y permaneció jadeando, ansioso de vengar el insulto y la injusticia, aunque contenido tanto en palabra como en acción por la presencia de Bárbara, que seguía en la misma actitud, aferrada a su padre, incapaz, por debilidad, de retirarse o mantenerse en pie sin ayuda.

Springall, que no la amaba tanto como para dejar de ser útil, fue el primero en recobrar la compostura; trajo en su gorra un poco de agua que goteaba por la roca y la arrojó sobre la pálida frente de ella, mientras Zillah frotaba sus manos y trataba de separarla de su padre. Al fin habló, y aunque su voz era débil como el llanto de un niño, el Bucanero la escuchó y apartó la mirada de los restos de su barco en llamas para contemplar los rasgos vivos de su hija.

—¡Padre! Me asustan esas pasiones tan salvajes... y este lugar tan salvaje. Vámonos de aquí y estemos en paz; el pobre Robin es tu verdadero amigo, padre. Haz las paces con él.

—Hablas como una mujer, una mujer joven y débil, Bárbara —respondió el Capitán, mostrando que volvía a interesarse por lo que lo rodeaba al pasar su brazo alrededor de su hija, para sostenerla contra su pecho—. Mira, niña, y dime qué ves.

—Padre, enormes masas de madera ardiendo, flotando sobre el océano y llevadas a otras orillas por la brisa que se levanta.

—¿Y sabes qué era esa madera ardiente hace apenas un minuto?

—Padre... no.

—Esas masas en llamas fueron una vez la Luciérnaga... ¡mi propio barco... mi propio barco!

—¿Y Robin...?

—Ha sido el causante de su destrucción.

—¿De veras? —Bárbara hizo una pausa tras exclamar esto, y luego, juntando las manos, las alzó mientras continuaba—: ¡Una bendición, mil bendiciones para él! Porque lo que hace siempre es bueno y lleno de sabiduría. ¡Ah! Ahora lo comprendo todo: destruyó la mala nave para que tú, querido padre, ya no salieras al mar, sino que te quedaras en tierra con nosotros... conmigo, iba a decir —añadió, ocultando el rostro en el hombro de su padre mientras hablaba.

Cinco o seis de la tripulación habían trepado por el acantilado y se agrupaban alrededor de su Capitán. Roupall, Springall y la judía estaban cerca de Bárbara, y Robin permanecía exactamente en el lugar donde la furia de Dalton lo había dejado, con un pie en el borde del acantilado desmoronado y sus largos brazos cruzados sobre el pecho.

El resplandor rojo se había desvanecido de las aguas, las aves marinas se acomodaban en sus nidos, pero los barcos del gobierno estaban llenos de luces y, de repente, rompiendo la noche, llegó el agudo sonido de una trompeta desde Cecil Place. Eso activó a Robin Hays y, mientras los hombres se miraban entre sí, él avanzó y habló.

—Hugh Dalton, el barco era tuyo, y solo tuyo, y el pergamino que sostiene Springall da cuenta de su destrucción; esa destrucción, Capitán, debería probar una cosa, y solo una cosa: que te amaba más a ti que a la Luciérnaga. No era posible salvar a ambos. Me has tratado como a un perro, al que le habrías dado la muerte de un perro; y no lo olvidaré.

—¡Robin! —exclamó una vocecita suave.

—No puedo olvidarlo —repitió el Guardabosques; y entonces la voz volvió a decir, «Robin», en un tono tan dulce que todos los presentes se conmovieron. Tras otra pausa, el rudo Jack Roupall intervino.

—El Capitán estaba herido, y no es de extrañar, al verla arder. No seas rencoroso, Robin Hays... pero, ¿qué impidió sacarla?

—Estaba identificada, marcada y vigilada, como bien lo sé —respondió él—. Si hubieran intentado levar anclas, todos a bordo habrían volado en pedazos. No se habría salvado ni una vida. Los hombres que estaban a su cargo están a salvo. Los envié al lado de Essex... aunque ellos poco imaginaban el motivo.

Otro toque de trompeta se elevó con la brisa, y Robin exclamó:

—¡Váyanse, váyanse, muchachos! Aún no es medianoche, y nadie les impedirá abandonar la isla antes de la una. ¡Váyanse, váyanse! Son zorros y tienen madrigueras de sobra. ¡Váyanse, por sus vidas, váyanse!

—¡Vámonos! —respondió Roupall—. ¿A dónde, buen Guardabosques? ¿No oyeron la trompeta y no saben que todas las salidas estarán vigiladas, todos alertas tras semejante señal?

—Si no se hubiera velado por su seguridad, no habría habido toque de trompeta. Les doy mi palabra... mi vida... por su seguridad —exclamó Robin, enérgico—. ¡Pero váyanse, y rápido!

Uno o dos de los hombres descendieron en silencio y de mala gana por el acantilado; pero otros no querían separarse así de su capitán, marineros que habían enfrentado el peligro, la enfermedad y la muerte en su compañía; esos no lo dejarían ahora, y, como si esperaran un ataque, revisaron sus pistolas y ajustaron sus dagas en las vainas. Dalton seguía allí, quizá indeciso o indiferente respecto a su futuro, con Bárbara aún colgada de su brazo, mientras la judía se aferraba a su costado.

—¡Springall! —dijo Robin—, tienes influencia sobre él. Úsala para su bien: su perdón está asegurado si cumple con los términos que he mencionado.

—¡Grandes noticias! ¡Buenas noticias! —exclamó una voz ronca un poco más arriba—. ¡Los filisteos serán derrotados y los hombres de Judá triunfarán! He escuchado en mi soledad, sí, en mi extrema necesidad, noticias de gran alegría: y aunque no soy de oído rápido, el paso de Josué y su ejército ha llegado a mis oídos. ¡Oh, cananeos! ¡Habitantes de la tierra maldita!

—¡Bájenlo! —gritó Roupall.

—¡Por sus vidas no lo toquen, sino a sus madrigueras! —exclamó Robin impetuoso—. El Nido de la Gaviota ya no será un lugar seguro. Luego, lanzándose sobre Dalton, le arrebató las pistolas del cinturón y las arrojó al mar.

Apenas lo había hecho, cuando lanzas y cascos brillaron bajo la tenue luz de las estrellas en lo alto del acantilado. No era momento para deliberar. Roupall y los demás se escabulleron en silencio y con pesar, y el pequeño grupo —Dalton, Bárbara, la judía, Fleetword y Robin— quedó casi reunido en la cornisa.

El coronel Jones había acompañado a los soldados por órdenes directas del Protector, quien, al ver el incendio del barco, pensó por un momento que Dalton y Robin habían actuado con traición, traición que, con su habitual prontitud, se apresuró a contrarrestar.

Robin avanzó para encontrarse con la tropa y, dirigiéndose respetuosamente al coronel Jones, dijo:

—Tenga la bondad de observar, señor, que Hugh Dalton no solo está desarmado, sino que ha reunido a su alrededor a quienes debían presentarse en Cecil Place antes de la una.

El coronel Jones no respondió a la observación de Robin; pero no por eso dejó de prestarle atención. Preguntó, con voz severa:

—¿Por qué medios han provocado la destrucción de esa nave?

—Lo diré después —fue la única respuesta que Robin Hays pudo arrancar. Se repitió más de una vez: «Lo diré después».

Para entonces el pequeño grupo estaba rodeado. El Bucanero no intentó resistirse. Su fuerza, su ánimo, parecían haberse ido; su hija yacía desmayada, débil y exhausta a sus pies. El coronel Jones sintió, aunque no lo expresó en ese momento, gran alegría al ver viva a la muchacha que creía muerta. Dalton intentó levantarla y llevársela, pero fue en vano. Se tambaleaba bajo el ligero peso como un hombre ebrio. Uno de los soldados ofreció caballos a las mujeres. Dalton no quiso confiarla a otra guía que no fuera la suya, y, montando, la colocó delante de él.

Robin habría querido volver a la habitación donde yacía el cadáver de su madre, pero el coronel Jones se lo prohibió.

—Mi madre, señor, yace muerta en esa cabaña —protestó el Guardabosques.

—Puede ser —respondió el soldado—; pero yo digo, en palabras de la Escritura: «Deja que los muertos entierren a sus muertos».

El grupo entonces se dirigió hacia Cecil Place, Zillah refugiándose bajo la protección del Predicador Fleetword.