Capítulo 10

LA AVENTURA DE LA PENSIONISTA VELADA

Si se considera que el señor Sherlock Holmes ejerció activamente durante veintitrés años, y que durante diecisiete de ellos se me permitió colaborar con él y tomar nota de sus actividades, quedará claro que dispongo de una enorme cantidad de material a mi alcance. El problema siempre ha sido, no encontrar, sino elegir. Está la larga hilera de anuarios que llenan una estantería, y los maletines repletos de documentos, una auténtica cantera para el estudioso, no solo del crimen, sino también de los escándalos sociales y oficiales de la última época victoriana. Respecto a estos últimos, puedo decir que los autores de cartas angustiadas, que suplican que el honor de sus familias o la reputación de ilustres antepasados no se vean afectados, no tienen nada que temer. La discreción y el alto sentido del honor profesional que siempre han distinguido a mi amigo siguen presentes en la selección de estas memorias, y ninguna confidencia será traicionada. Sin embargo, desapruebo enérgicamente los intentos que se han hecho últimamente por acceder a estos papeles y destruirlos. Se conoce el origen de estos atropellos, y si se repiten, tengo la autorización del señor Holmes para decir que toda la historia referente al político, el faro y el cormorán adiestrado será dada a conocer al público. Al menos hay un lector que lo comprenderá.

No es razonable suponer que cada uno de estos casos le ofreció a Holmes la oportunidad de mostrar esos curiosos dones de instinto y observación que he tratado de exponer en estas memorias. A veces tuvo que esforzarse mucho para recoger el fruto, a veces caía fácilmente en su regazo. Pero las tragedias humanas más terribles solían estar implicadas en aquellos casos que le ofrecían menos oportunidades personales, y es uno de estos el que ahora deseo relatar. Al narrarlo, he realizado un pequeño cambio de nombre y lugar, pero por lo demás los hechos son tal como se exponen.

Una mañana—era a finales de 1896—recibí una nota apresurada de Holmes solicitando mi presencia. Cuando llegué, lo encontré sentado en una atmósfera cargada de humo, con una mujer mayor, de aspecto maternal y corpulenta, del tipo de casera robusta, en la silla correspondiente frente a él.

—Esta es la señora Merrilow, de South Brixton —dijo mi amigo, con un gesto de la mano—. La señora Merrilow no se opone al tabaco, Watson, si deseas entregarte a tus asquerosos hábitos. La señora Merrilow tiene una historia interesante que bien podría conducir a nuevos desarrollos en los que tu presencia podría ser útil.

—En lo que pueda ayudar—

—Comprenda, señora Merrilow, que si voy a ver a la señora Ronder, preferiría contar con un testigo. Hágale entender eso antes de que lleguemos.

—¡Dios lo bendiga, señor Holmes! —dijo nuestra visitante—, ¡ella está tan ansiosa por verlo que podría traer a toda la parroquia tras de usted!

—Entonces iremos temprano en la tarde. Veamos que tengamos los hechos correctos antes de partir. Si los repasamos, ayudará al doctor Watson a comprender la situación. Usted dice que la señora Ronder ha sido su inquilina durante siete años y que solo una vez ha visto su rostro.

—¡Y ojalá Dios no lo hubiera permitido! —dijo la señora Merrilow.

—Tengo entendido que estaba terriblemente desfigurado.

—Bueno, señor Holmes, difícilmente podría decirse que era un rostro. Así es como se veía. Nuestro lechero la vio una vez asomándose por la ventana de arriba, y dejó caer su lata y la leche por todo el jardín delantero. Así es ese rostro. Cuando la vi—fue por sorpresa—, ella se cubrió rápidamente y luego me dijo: 'Ahora, señora Merrilow, ya sabe por qué nunca me quito el velo.'

—¿Sabe algo de su historia?

—Nada en absoluto.

—¿Presentó referencias cuando llegó?

—No, señor, pero pagó en efectivo, y bastante. Un trimestre de alquiler sobre la mesa, por adelantado y sin discutir condiciones. En estos tiempos, una mujer pobre como yo no puede darse el lujo de rechazar una oportunidad así.

—¿Dio alguna razón para elegir su casa?

—La mía está bien retirada de la calle y es más privada que la mayoría. Además, solo alquilo una habitación y no tengo familia propia. Supongo que probó en otros lugares y encontró que el mío le convenía más. Busca privacidad, y está dispuesta a pagar por ella.

—Usted dice que nunca mostró su rostro de principio a fin salvo en esa ocasión accidental. Bien, es una historia muy notable, sumamente notable, y no me extraña que quiera que se examine.

—No es así, señor Holmes. Estoy bastante satisfecha mientras reciba mi alquiler. No podría tener una inquilina más tranquila, ni una que cause menos problemas.

—Entonces, ¿qué ha hecho que la situación llegue a este punto?

—Su salud, señor Holmes. Parece que se está consumiendo. Y hay algo terrible en su mente. '¡Asesinato!', grita. '¡Asesinato!' Y una vez la oí decir: '¡Eres una bestia cruel! ¡Un monstruo!' gritó. Fue de noche, y resonó por toda la casa y me puso los pelos de punta. Así que fui a verla por la mañana. 'Señora Ronder', le digo, 'si hay algo que le atormenta el alma, ahí está el clero', le digo, 'y está la policía. Entre ambos debería encontrar ayuda.' '¡Por el amor de Dios, no la policía!', dice ella, 'y el clero no puede cambiar lo que ya pasó. Y sin embargo', dice, 'me aliviaría el alma si alguien supiera la verdad antes de que muera.' 'Bueno', le digo, 'si no quiere a los de siempre, está este detective del que leemos'—perdone usted, señor Holmes. Y ella, pues, saltó de inmediato. 'Ese es el hombre', dice. 'Me pregunto cómo no lo pensé antes. Tráigalo, señora Merrilow, y si no quiere venir, dígale que soy la esposa del espectáculo de fieras de Ronder. Diga eso, y dele el nombre Abbas Parva.' Aquí está como lo escribió, Abbas Parva. 'Eso lo traerá, si es el hombre que creo.'

—Y así será —comentó Holmes—. Muy bien, señora Merrilow. Me gustaría conversar un poco con el doctor Watson. Eso nos llevará hasta la hora del almuerzo. Alrededor de las tres puede esperarnos en su casa en Brixton.

Nuestra visitante apenas hubo salido del cuarto—no hay otro verbo que describa el modo de avanzar de la señora Merrilow—cuando Sherlock Holmes se lanzó con energía feroz sobre la pila de libros de notas en la esquina. Durante unos minutos se oyó el constante pasar de las hojas, y luego, con un gruñido de satisfacción, encontró lo que buscaba. Estaba tan emocionado que no se levantó, sino que permaneció sentado en el suelo como un extraño Buda, con las piernas cruzadas, los enormes libros a su alrededor y uno abierto sobre sus rodillas.

—El caso me inquietó en su momento, Watson. Aquí están mis notas al margen para probarlo. Confieso que no pude sacar nada en claro. Y sin embargo, estaba convencido de que el forense se equivocaba. ¿No recuerdas la tragedia de Abbas Parva?

—Ninguna, Holmes.

—Y eso que estabas conmigo entonces. Pero ciertamente mi propia impresión fue muy superficial, pues no había nada en qué basarse y ninguna de las partes había solicitado mis servicios. Quizá quieras leer los papeles.

—¿No podrías darme los puntos principales?

—Eso es muy fácil de hacer. Probablemente lo recordarás a medida que hable. Ronder, por supuesto, era un nombre conocido en todos los hogares. Era el rival de Wombwell y de Sanger, uno de los más grandes empresarios de espectáculos de su época. Sin embargo, hay pruebas de que se entregó a la bebida, y que tanto él como su espectáculo estaban en decadencia en el momento de la gran tragedia. La caravana se había detenido por la noche en Abbas Parva, que es un pequeño pueblo en Berkshire, cuando ocurrió este horror. Iban camino a Wimbledon, viajando por carretera, y simplemente estaban acampando, no exhibiendo, ya que el lugar es tan pequeño que no les habría resultado rentable abrir.

—Entre sus exhibiciones tenían un magnífico león del norte de África. Su nombre era Rey del Sahara, y era costumbre, tanto de Ronder como de su esposa, hacer exhibiciones dentro de su jaula. Aquí, mira, hay una fotografía de la función, por la que verás que Ronder era una persona enorme y porcina y que su esposa era una mujer muy imponente. En la investigación se declaró que había señales de que el león era peligroso, pero, como suele suceder, la familiaridad engendra desprecio y no se le prestó atención.

—Era habitual que Ronder o su esposa alimentaran al león por la noche. A veces iba uno, a veces ambos, pero nunca permitían que nadie más lo hiciera, pues creían que mientras ellos fueran quienes le llevaban la comida, el animal los consideraría benefactores y nunca los atacaría. Aquella noche en particular, hace siete años, fueron ambos, y ocurrió un hecho muy terrible, cuyos detalles nunca han quedado del todo claros.

“Parece que todo el campamento se despertó cerca de la medianoche por los rugidos del animal y los gritos de la mujer. Los distintos mozos y empleados salieron corriendo de sus tiendas, llevando linternas, y a la luz de éstas se reveló una escena espantosa. Ronder yacía, con la parte posterior de la cabeza aplastada y profundas marcas de garras en el cuero cabelludo, a unos diez metros de la jaula, que estaba abierta. Cerca de la puerta de la jaula yacía la señora Ronder, de espaldas, con la criatura agazapada y gruñendo sobre ella. Le había destrozado el rostro de tal manera que nadie pensó que pudiera sobrevivir. Varios de los hombres del circo, encabezados por Leonardo, el forzudo, y Griggs, el payaso, ahuyentaron a la bestia con garrotes, ante lo cual saltó de nuevo a la jaula y fue encerrada de inmediato. Cómo se había soltado era un misterio. Se conjeturó que la pareja tenía la intención de entrar en la jaula, pero que, al abrir la puerta, la criatura se abalanzó sobre ellos. No había otro punto de interés en las pruebas, salvo que la mujer, en un delirio de agonía, no dejaba de gritar ‘¡Cobarde! ¡Cobarde!’ mientras la llevaban de regreso a la carreta en la que vivían. Pasaron seis meses antes de que estuviera en condiciones de declarar, pero la investigación se llevó a cabo debidamente, con el veredicto obvio de muerte por accidente.”

—¿Qué otra alternativa podría concebirse? —dije.

—Bien lo dices. Y sin embargo, hubo uno o dos puntos que inquietaron al joven Edmunds, de la policía de Berkshire. ¡Un muchacho listo, ese! Más tarde lo enviaron a Allahabad. Así fue como me involucré en el asunto, pues vino a verme y fumamos un par de pipas hablando de ello.

—¿Un hombre delgado, de cabello rubio?

—Exactamente. Estaba seguro de que pronto seguirías la pista.

—¿Pero qué le preocupaba?

—Bueno, a ambos nos preocupaba. Era endemoniadamente difícil reconstruir el asunto. Míralo desde el punto de vista del león. Lo liberan. ¿Qué hace? Da media docena de saltos hacia adelante, lo que lo lleva hasta Ronder. Ronder se da vuelta para huir —las marcas de garras estaban en la parte posterior de su cabeza—, pero el león lo derriba. Luego, en vez de seguir y escapar, regresa hacia la mujer, que estaba cerca de la jaula, la derriba y le destroza el rostro. Además, esos gritos de ella parecerían indicar que su esposo de algún modo la había defraudado. ¿Qué podía haber hecho el pobre diablo para ayudarla? ¿Ves la dificultad?

—Por completo.

—Y luego había otra cosa. Ahora lo recuerdo al pensarlo. Hubo pruebas de que, justo en el momento en que el león rugió y la mujer gritó, un hombre comenzó a gritar de terror.

—Ese hombre Ronder, sin duda.

—Bueno, si tenía el cráneo destrozado, difícilmente esperarías volver a oírlo. Hubo al menos dos testigos que hablaron de los gritos de un hombre mezclados con los de una mujer.

—Imagino que para entonces todo el campamento estaba gritando. En cuanto a los otros puntos, creo que podría sugerir una solución.

—Me complacería considerarla.

—Ambos estaban juntos, a diez metros de la jaula, cuando el león se soltó. El hombre se dio vuelta y fue derribado. La mujer concibió la idea de entrar en la jaula y cerrar la puerta. Era su único refugio. Corrió hacia ella, y justo cuando llegó, la bestia la alcanzó y la derribó. Ella se enojó con su esposo por haber provocado la furia del animal al darse vuelta. Si lo hubieran enfrentado, tal vez lo habrían intimidado. De ahí sus gritos de ‘¡Cobarde!’”

—¡Brillante, Watson! Sólo hay un defecto en tu diamante.

—¿Cuál es el defecto, Holmes?

—Si ambos estaban a diez pasos de la jaula, ¿cómo se soltó la bestia?

—¿Es posible que tuvieran algún enemigo que la liberó?

—¿Y por qué habría de atacarlos salvajemente si estaba acostumbrada a jugar con ellos y hacer trucos con ellos dentro de la jaula?

—Tal vez ese mismo enemigo hizo algo para enfurecerla.

Holmes se mostró pensativo y permaneció en silencio durante algunos momentos.

—Bueno, Watson, esto es lo que se puede decir a favor de tu teoría. Ronder era un hombre con muchos enemigos. Edmunds me dijo que, cuando bebía, era horrible. Un matón enorme, maldecía y golpeaba a todo aquel que se le cruzaba. Supongo que esos gritos sobre un monstruo, de los que habló nuestra visitante, eran reminiscencias nocturnas del difunto. Sin embargo, nuestras especulaciones son inútiles hasta que tengamos todos los hechos. Hay una perdiz fría en la mesa, Watson, y una botella de Montrachet. Renovemos nuestras energías antes de exigirles un nuevo esfuerzo.

Cuando nuestro coche de alquiler nos dejó en la casa de la señora Merrilow, encontramos a esa robusta dama bloqueando la puerta abierta de su modesta pero retirada vivienda. Era muy evidente que su principal preocupación era no perder a una valiosa inquilina, y nos suplicó, antes de dejarnos pasar, que no dijéramos ni hiciéramos nada que pudiera provocar tan indeseable resultado. Luego, tras tranquilizarla, la seguimos por la estrecha escalera de alfombra raída y fuimos conducidos a la habitación de la misteriosa inquilina.

Era un lugar cerrado, rancio y mal ventilado, como era de esperarse, ya que su ocupante rara vez lo abandonaba. De cuidar bestias en una jaula, la mujer parecía, por alguna retribución del destino, haberse convertido ella misma en una bestia enjaulada. Ahora estaba sentada en un sillón roto, en el rincón sombrío de la habitación. Los largos años de inactividad habían endurecido las líneas de su figura, pero en algún momento debió de haber sido hermosa, y aún conservaba una silueta llena y voluptuosa. Un espeso velo oscuro cubría su rostro, pero estaba cortado justo por encima del labio superior, dejando ver una boca perfectamente formada y un mentón delicadamente redondeado. Bien podía imaginar que había sido una mujer muy notable. Su voz, además, era bien modulada y agradable.

—Mi nombre no le es desconocido, señor Holmes —dijo ella—. Pensé que lo traería.

—Así es, señora, aunque no sé cómo supo que yo estaba interesado en su caso.

—Lo supe cuando recuperé la salud y fui interrogada por el señor Edmunds, el detective del condado. Me temo que le mentí. Quizá hubiera sido más sabio decir la verdad.

—Por lo general, es más sabio decir la verdad. Pero, ¿por qué le mintió?

—Porque el destino de otra persona dependía de ello. Sé que era un ser despreciable, y sin embargo no quería cargar en mi conciencia con su destrucción. Habíamos estado tan cerca... ¡tan cerca!

—¿Pero ese impedimento ha sido eliminado?

—Sí, señor. La persona a la que me refiero ha muerto.

—Entonces, ¿por qué no dice ahora a la policía todo lo que sabe?

—Porque hay otra persona a considerar. Esa otra persona soy yo. No podría soportar el escándalo y la publicidad que traería una investigación policial. No me queda mucho tiempo de vida, pero deseo morir en paz. Y sin embargo, quería encontrar a un hombre sensato a quien pudiera contarle mi terrible historia, para que, cuando yo ya no esté, todo pueda ser comprendido.

—Me halaga, señora. Al mismo tiempo, soy una persona responsable. No le prometo que, una vez que me haya hablado, no considere mi deber informar el caso a la policía.

—No lo creo, señor Holmes. Conozco demasiado bien su carácter y sus métodos, pues he seguido su trabajo durante años. Leer es el único placer que el destino me ha dejado, y poco se me escapa de lo que ocurre en el mundo. Pero en cualquier caso, me arriesgaré al uso que usted pueda hacer de mi tragedia. Me aliviará contarlo.

—Mi amigo y yo estaremos complacidos de escucharla.

La mujer se levantó y sacó de un cajón la fotografía de un hombre. Era claramente un acróbata profesional, un hombre de físico magnífico, retratado con sus enormes brazos cruzados sobre el pecho hinchado y una sonrisa asomando bajo su espeso bigote: la sonrisa autosatisfecha del hombre de muchas conquistas.

—Ese es Leonardo —dijo ella.

—¿Leonardo, el forzudo, quien declaró en el caso?

—El mismo. Y este... este es mi esposo.

Era un rostro espantoso: un cerdo humano, o más bien un jabalí humano, pues era formidable en su bestialidad. Uno podía imaginar esa boca vil mascullando y echando espuma en su furia, y concebir esos pequeños y maliciosos ojos lanzando pura malevolencia al mundo. Rufián, matón, bestia: todo eso estaba escrito en ese rostro de mandíbulas pesadas.

—Esas dos fotografías les ayudarán, caballeros, a comprender la historia. Yo era una pobre muchacha de circo, criada entre el aserrín, y saltando por el aro antes de cumplir los diez años. Cuando me convertí en mujer, este hombre me amó, si es que puede llamarse amor a semejante lujuria, y en un momento de debilidad me convertí en su esposa. Desde ese día viví en el infierno, y él era el demonio que me atormentaba. No había nadie en el espectáculo que no supiera cómo me trataba. Me abandonaba por otras. Cuando me quejaba, me ataba y me azotaba con su fusta de montar. Todos me compadecían y todos lo detestaban, pero ¿qué podían hacer? Todos le temían. Porque era terrible en todo momento, y asesino cuando estaba ebrio. Una y otra vez fue arrestado por agresión y por crueldad con los animales, pero tenía mucho dinero y las multas no significaban nada para él. Los mejores hombres nos abandonaron y el espectáculo empezó a decaer. Solo Leonardo y yo lo manteníamos, junto con el pequeño Jimmy Griggs, el payaso. Pobre diablo, no tenía mucho de qué reírse, pero hacía lo que podía para mantener todo unido.

—Entonces Leonardo fue ocupando cada vez más espacio en mi vida. Ya ven cómo era. Ahora sé el pobre espíritu que se ocultaba en ese cuerpo espléndido, pero comparado con mi esposo parecía el Arcángel Gabriel. Me compadecía y me ayudaba, hasta que al final nuestra intimidad se transformó en amor—un amor profundo, apasionado, de ese que soñé pero nunca esperé sentir. Mi esposo lo sospechaba, pero creo que era un cobarde además de un abusador, y que Leonardo era el único hombre al que temía. Se vengaba a su manera, torturándome más que nunca. Una noche, mis gritos llevaron a Leonardo a la puerta de nuestra caravana. Aquella noche estuvimos cerca de la tragedia, y pronto mi amante y yo comprendimos que no podía evitarse. Mi esposo no merecía vivir. Planeamos que debía morir.

—Leonardo tenía una mente astuta y calculadora. Fue él quien lo planeó. No lo digo para culparlo, porque yo estaba dispuesta a acompañarlo en todo momento. Pero jamás habría tenido la inteligencia para idear un plan así. Fabricamos un garrote—Leonardo lo hizo—y en la cabeza de plomo fijó cinco largos clavos de acero, con las puntas hacia afuera, con una disposición igual a la garra del león. Esto era para darle a mi esposo el golpe mortal, y dejar la evidencia de que había sido el león, al que soltaríamos, quien había cometido el acto.

—Era una noche oscura como boca de lobo cuando mi esposo y yo bajamos, como era nuestra costumbre, a alimentar a la bestia. Llevábamos la carne cruda en un balde de zinc. Leonardo esperaba en la esquina de la gran caravana que debíamos pasar antes de llegar a la jaula. Fue demasiado lento, y pasamos junto a él antes de que pudiera golpear, pero nos siguió de puntillas y escuché el estruendo cuando el garrote destrozó el cráneo de mi esposo. Mi corazón saltó de alegría al oírlo. Me adelanté y solté el pestillo que mantenía cerrada la puerta de la jaula del gran león.

—Y entonces ocurrió lo terrible. Quizá hayan oído lo rápido que estos animales perciben el olor de la sangre humana, y cómo los excita. Algún extraño instinto le indicó a la criatura, en un instante, que un ser humano había sido asesinado. Al abrir las barras, saltó y se abalanzó sobre mí en un segundo. Leonardo pudo haberme salvado. Si hubiera corrido hacia adelante y golpeado a la bestia con su garrote, quizá la habría amedrentado. Pero el hombre perdió el valor. Lo oí gritar de terror y luego lo vi darse la vuelta y huir. Al mismo tiempo, los dientes del león se cerraron en mi rostro. Su aliento caliente y fétido ya me había envenenado y apenas era consciente del dolor. Con las palmas de mis manos traté de apartar las grandes mandíbulas humeantes y manchadas de sangre, y grité pidiendo ayuda. Fui consciente de que el campamento se agitaba, y luego, vagamente, recuerdo a un grupo de hombres—Leonardo, Griggs y otros—sacándome de debajo de las garras de la criatura. Ese fue mi último recuerdo, señor Holmes, durante muchos meses de sufrimiento. Cuando volví en mí y me vi en el espejo, maldije a ese león—¡oh, cómo lo maldije!—no porque me hubiera arrancado la belleza, sino porque no me había quitado la vida. Solo tenía un deseo, señor Holmes, y tenía suficiente dinero para satisfacerlo. Era cubrirme para que nadie viera mi pobre rostro, y vivir donde nadie que me hubiera conocido pudiera encontrarme. Eso era lo único que me quedaba por hacer—y eso es lo que he hecho. Una pobre bestia herida que se arrastra a su guarida para morir—ese es el final de Eugenia Ronder.

Permanecimos en silencio un buen rato después de que la desdichada mujer terminara su relato. Entonces Holmes extendió su largo brazo y le dio unas palmadas en la mano con una muestra de simpatía que rara vez le había visto mostrar.

—¡Pobre muchacha! —dijo—. ¡Pobre muchacha! Los caminos del destino son realmente difíciles de comprender. Si no hay alguna compensación en el más allá, entonces el mundo es una cruel broma. Pero, ¿qué fue de ese hombre, Leonardo?

—Nunca volví a verlo ni supe nada de él. Tal vez he estado equivocada al sentir tanto rencor hacia él. Podría haber amado a uno de los fenómenos que llevábamos por el país tanto como a lo que el león dejó de mí. Pero el amor de una mujer no se olvida tan fácilmente. Me dejó bajo las garras de la bestia, me abandonó en mi necesidad, y aun así no pude entregarlo a la horca. Por mí, no me importaba lo que fuera de mi vida. ¿Qué podía ser más horrible que mi existencia actual? Pero me interpuse entre Leonardo y su destino.

—¿Y está muerto?

—Se ahogó el mes pasado mientras se bañaba cerca de Margate. Vi su muerte en el periódico.

—¿Y qué hizo con ese garrote de cinco garras, que es la parte más singular e ingeniosa de toda su historia?

—No puedo decirlo, señor Holmes. Hay una cantera de tiza junto al campamento, con una profunda laguna verde en el fondo. Quizá en las profundidades de esa laguna...

—Bueno, bueno, eso ya no tiene importancia. El caso está cerrado.

—Sí —dijo la mujer—, el caso está cerrado.

Nos habíamos levantado para irnos, pero hubo algo en la voz de la mujer que llamó la atención de Holmes. Se volvió hacia ella rápidamente.

—Su vida no le pertenece —dijo—. No atente contra ella.

—¿De qué sirve a nadie?

—¿Cómo puede saberlo? El ejemplo del sufrimiento paciente es, en sí mismo, la más valiosa de todas las lecciones para un mundo impaciente.

La respuesta de la mujer fue terrible. Se levantó el velo y dio un paso hacia la luz.

—Me pregunto si usted lo soportaría —dijo.

Fue horrible. No hay palabras para describir la estructura de un rostro cuando el rostro mismo ha desaparecido. Dos ojos vivos y hermosos, de color castaño, que miraban con tristeza desde aquella espantosa ruina, solo hacían la visión aún más aterradora. Holmes levantó la mano en un gesto de compasión y protesta, y juntos abandonamos la habitación.

Dos días después, cuando fui a visitar a mi amigo, señaló con cierto orgullo una pequeña botella azul sobre la repisa de la chimenea. La tomé. Tenía una etiqueta roja de veneno. Un agradable aroma a almendras se elevó cuando la abrí.

—¿Ácido prúsico? —dije.

—Exactamente. Llegó por correo. 'Le envío mi tentación. Seguiré su consejo.' Ese fue el mensaje. Creo, Watson, que podemos adivinar el nombre de la valiente mujer que lo envió.