Capítulo XIX.

EL ABATE DUBOIS.

Todo el mundo conoce los comienzos del abate Dubois. No nos extenderemos sobre la historia de su juventud, que puede encontrarse en las memorias de la época, y particularmente en las del implacable Saint-Simon. A Dubois no se le ha calumniado—era imposible; pero se ha contado todo lo malo de él, y no del todo todo lo bueno.

Había en sus antecedentes, y en los de Alberoni, su rival, una gran semejanza, pero el genio estaba del lado de Dubois; y en la larga lucha con España, que la naturaleza de nuestro tema no nos permite más que indicar, toda la ventaja estuvo del lado del hijo del boticario sobre el hijo del jardinero. Dubois precedió a Fígaro, a quien probablemente sirvió de modelo; pero, más afortunado que él, pasó de la oficina al salón, y del salón a la corte. Todas estas ventajas sucesivas fueron la recompensa de diversos servicios, privados o públicos.

Su última negociación fue su obra maestra; fue más que la ratificación del tratado de Utrecht; fue un tratado aún más ventajoso para Francia. El emperador no solo renunció a todo derecho a la corona de España, como Felipe V había renunciado a todos los suyos a la corona de Francia, sino que entró, junto con Inglaterra y Holanda, en una liga formada a la vez contra España por el sur, y contra Suecia y Rusia por el norte. La división de los cinco o seis grandes estados de Europa quedó establecida por este tratado sobre una base tan sólida y justa que, después de cien años de guerras y revoluciones, todos esos estados, excepto el imperio, permanecen en la misma situación en que entonces estaban.

Por su parte, el regente, que no era muy escrupuloso por naturaleza, amaba a este hombre, que lo había educado y cuya fortuna él había hecho. El regente apreciaba en Dubois los talentos que tenía, y no era demasiado severo con los vicios de los que no estaba exento. Sin embargo, entre el regente y Dubois había un abismo. Los vicios y virtudes del regente eran los de un caballero, los de Dubois los de un lacayo. En vano el regente le decía, en cada nuevo favor que le concedía: "Dubois, cuidado, no es más que una librea la que te pongo sobre la espalda." Dubois, que se preocupaba por el regalo y no por la forma en que se le daba, respondía, con esa mueca simiesca que le era propia: "Soy su criado, monseñor, vístame siempre igual."

Sin embargo, Dubois amaba al regente y le era devoto. Sentía que solo esa mano poderosa lo había sacado del lodazal en que se le había encontrado, y al que, odiado y despreciado por todos, una señal del amo podía devolverlo. Vigilaba con un interés personal los odios y complots que podían alcanzar al príncipe; y más de una vez, con la ayuda de una policía a menudo mejor manejada que la del teniente general, y que se extendía, por medio de Madame de Tencin, hasta la más alta aristocracia, y por medio de La Fillon, hasta los estratos más bajos de la sociedad, había desbaratado conspiraciones de las que Messire Voyer d'Argenson ni siquiera había oído hablar.

Por eso el regente, que apreciaba los servicios que Dubois le había prestado y aún podía prestarle, recibió al embajador con los brazos abiertos. Apenas lo vio aparecer, se levantó y, contrariamente a la costumbre de la mayoría de los príncipes, que deprecian el servicio para disminuir la recompensa—

"Dubois," dijo alegremente, "eres mi mejor amigo, y el tratado de la cuádruple alianza será más provechoso para el rey Luis XV que todas las victorias de su antepasado, Luis XIV."

"¡Bravo!" dijo Dubois, "me hace justicia, monseñor, pero, por desgracia, no todos son igualmente agradecidos."

"¡Ah! ¡ah!" dijo el regente, "¿te has encontrado con mi madre? Acaba de salir de la sala."

"¿Y cómo está Su Majestad?" preguntó Dubois, con una sonrisa llena de una detestable esperanza. "Estaba muy mal cuando salí."

"Bien, abate, muy bien," respondió el príncipe, gravemente. "Dios nos lo conservará, espero, para la felicidad de Francia y la vergüenza de nuestros calumniadores."

"¿Y monseñor lo ve todos los días como de costumbre?"

"Lo vi ayer, e incluso le hablé de usted."

"¡Vaya! ¿y qué le dijo?"

"Le dije que, con toda probabilidad, usted acababa de asegurar la tranquilidad de su reinado."

"¿Y qué respondió el rey?"

"¿Qué respondió? Respondió, amigo mío, que no creía que los abates fueran tan útiles."

"Su Majestad es muy ingeniosa; y el viejo Villeroy estaba allí, sin duda."

"Como siempre."

"Con su permiso, tengo que mandar a ese viejo a buscarme al otro extremo de Francia una de estas buenas mañanas. Su insolencia hacia usted empieza a cansar mi paciencia."

"Déjelo, Dubois, déjelo, todo llegará a su tiempo."

"Incluso mi arzobispado."

"¡Ah! ¿Qué nueva locura es esa?"

"Nueva locura, monseñor; le juro que nada puede ser más serio."

"¡Oh! Esa carta del rey de Inglaterra, que me pide un arzobispado para usted—"

"¿No reconoció su alteza el estilo?"

"¡Usted la dictó, bribón!"

"A Nericault Destouches, que logró que el rey la firmara."

"¿Y el rey la firmó tal cual, sin decir nada?"

"Exactamente. '¿Quiere usted,' le dijo a nuestro poeta, 'que un príncipe protestante intervenga para hacer un arzobispo en Francia? El regente leerá mi recomendación, se reirá de ella y no le prestará atención.' 'Sí, sí, sire,' respondió Destouches, que tiene más ingenio del que pone en sus versos, 'el regente se reirá, pero al final hará lo que Su Majestad pide.'"

"Destouches mintió."

"Destouches nunca habló con más verdad, monseñor."

"¡Usted arzobispo! El rey Jorge merecería que, en respuesta, yo le propusiera a algún bribón como usted para el arzobispado de York cuando quede vacante."

"Le desafío a que encuentre mi igual; solo conozco a un hombre."

"¿Y quién es? Me gustaría conocerlo."

"Oh, es inútil, ya está colocado, y como su puesto es bueno, no lo cambiaría por todos los arzobispados del mundo."

"¡Insolente!"

"¿Con quién está enojado, monseñor?"

"Con un sujeto que quiere ser arzobispo y que aún no ha oficiado en la mesa de comunión."

"Estaré mejor preparado."

"Pero el arcedianato, el diaconado, el sacerdocio."

"¡Bah! Encontraremos a alguien; algún segundo Juan de las Entomeuras, que despache todo eso en una hora."

"Le desafío a que lo encuentre."

"Ya está hecho."

"¿Y quién es?"

"Su primer limosnero, el obispo de Nantes, Tressan."

"Este tiene respuesta para todo.—¿Pero y su matrimonio?"

"¿Mi matrimonio?"

"Sí, Madame Dubois."

"¿Madame Dubois? ¿Quién es esa?"

"¿Cómo, bribón, la ha asesinado?"

"Monseñor olvida que hace solo tres días le dio su pensión trimestral."

"¿Y si ella se opusiera a su arzobispado?"

"La desafío; no tiene pruebas."

"Puede conseguir una copia del acta de matrimonio."

"No hay copia sin original."

"¿Y el original?"

"Aquí está," dijo Dubois, sacando de su bolsillo un papelito que contenía un poco de cenizas.

"¿Cómo! ¿y no teme que lo envíe a galeras?"

"Si quiere hacerlo, ahora es el momento, porque oigo al teniente de policía hablando en la antesala."

"¿Quién lo mandó llamar?"

"Yo."

"¿Para qué?"

"Para regañarlo."

"¿Por qué razón?"

"Ya lo oirá. Entonces, ¿queda entendido? Soy arzobispo."

"¿Y ya ha elegido su arzobispado?"

"Sí, tomo Cambrai."

"¡Peste! No es usted modesto."

"¡Oh, mon Dieu! No es por el provecho, es por el honor de suceder a Fénelon."

"¿Tendremos un nuevo Telémaco?"

"Sí, si su alteza me encuentra una Penélope en el reino."

"A propósito de Penélope, sabe que Madame de Sabran—"

"Lo sé todo."

"Ah, abate; ¡su policía sigue siendo tan buena como siempre!"

"Juzgue usted mismo."

Dubois extendió la mano, tocó la campanilla y apareció un mensajero.

"Envíe al teniente general," dijo Dubois.

"Pero, abate, me parece que ahora es usted quien da las órdenes aquí."

"Es por su bien, monseñor.—Déjeme hacerlo."

"¡Bueno, bueno!" dijo el regente, "hay que ser indulgente con los recién llegados."

Entró Messire Voyer d'Argenson—era tan feo como Dubois, pero su fealdad era de otro tipo. Era alto, corpulento y pesado; llevaba una peluca inmensa, tenía grandes cejas tupidas y los niños que lo veían por primera vez siempre lo tomaban por el diablo. Pero, con todo esto, era flexible, activo, hábil, intrigante y cumplía su oficio concienzudamente, cuando no lo apartaban de sus deberes nocturnos otras ocupaciones.

"Messire d'Argenson," dijo Dubois, sin siquiera dejar que el teniente general terminara su reverencia, "monseñor, que no tiene secretos para mí, lo ha mandado llamar para que me diga con qué disfraz salió anoche, en casa de quién pasó la velada y qué le sucedió al salir de allí. No tendría necesidad de hacer estas preguntas si no acabara de llegar de Londres; comprenda que, viajando en posta desde Calais, no puedo saber nada de esto."

"Pero," dijo D'Argenson, que pensó que esas preguntas ocultaban alguna trampa, "¿ocurrió algo extraordinario anoche? Confieso que no recibí ningún informe; espero que no le haya sucedido nada a monseñor?"

—Oh, no, ninguno; solo monseñor, que salió a las ocho de la noche, disfrazado de guardia francesa, para cenar con Madame de Sabran, estuvo a punto de ser secuestrado al salir de su casa.

—¡¿Secuestrado?! —exclamó D’Argenson, palideciendo, mientras el regente no pudo reprimir un grito de asombro—. ¡¿Secuestrado?! ¿Y por quién?

—¡Ah! —dijo Dubois—, eso es lo que no sabemos, y lo que usted debería saber, señor D’Argenson, si no hubiera pasado su tiempo en el convento de la Madeleine de Traisnel.

—¡Vaya, D’Argenson! ¡Usted, un gran magistrado, dando semejante ejemplo! —dijo el regente, riendo—. No importa, le recibiré bien si viene, como ya lo hizo en tiempos del difunto rey, a traerme, al final del año, un diario de mis actos.

—Monseñor —dijo el teniente, tartamudeando—, espero que su alteza no crea ni una palabra de lo que dice el abate Dubois.

—¡Cómo! En vez de avergonzarse de su ignorancia, me contradice. Monseñor, le llevaré al serrallo de D’Argenson: una abadesa de veintiséis años y novicias de quince; un boudoir con chintz de la India y celdas tapizadas. Oh, monsieur el teniente de policía sabe hacer las cosas bien.

El regente se sujetaba los costados de la risa, al ver el semblante turbado de D’Argenson.

—Pero —replicó el teniente de policía, intentando reconducir la conversación hacia un tema menos desagradable, aunque más humillante—, no tiene mucho mérito, abate, que usted conozca los detalles de un suceso que, sin duda, el propio monseñor le contó.

—Por mi honor —dijo el regente—, no le he dicho ni una sola palabra.

—Escuche, teniente; ¿acaso también fue monseñor quien me contó la historia de la novicia del Faubourg Saint-Marceau, a quien usted estuvo a punto de llevarse por encima de los muros del convento? ¿Fue monseñor quien me habló de esa casa que usted hizo construir bajo un nombre falso, junto al muro del convento de la Madeleine, para poder entrar a cualquier hora por una puerta oculta en un armario, que da a la sacristía de la capilla de San Marcos, su patrón? No, no, todo eso, mi querido teniente, es la infancia del arte, y quien solo supiera esto, no sería, espero, digno de sostenerle una vela.

—Escuche, abate —replicó el teniente de policía con aire grave—, si todo lo que me ha contado acerca de monseñor es cierto, el asunto es serio y estoy en falta por no saberlo, si es que alguien lo sabe... pero no se ha perdido el tiempo. Encontraremos a los culpables y los castigaremos como merecen.

—Pero —dijo el regente—, no debe dar demasiada importancia a esto; probablemente fueron algunos oficiales ebrios que quisieron divertir a sus compañeros.

—Es una conspiración, monseñor —respondió Dubois—, que emana de la embajada española, pasando por el Arsenal antes de llegar al Palais Royal.

—¿Otra vez, Dubois?

—Siempre, monseñor.

—¿Y usted, D’Argenson, qué opina?

—Que sus enemigos son capaces de cualquier cosa, monseñor; pero que frustrarémos sus planes, sean los que sean, se lo aseguro.

En ese momento se abrió la puerta y fue anunciado el duque de Maine, quien venía a asistir al consejo y tenía el privilegio, como príncipe de sangre, de no ser hecho esperar. Avanzó con ese aire tímido e inquieto que le era natural, lanzando una mirada de soslayo a las tres personas en cuya presencia se encontraba, como si quisiera descubrir de qué asunto hablaban a su entrada. El regente comprendió su pensamiento.

—Bienvenido, primo mío —dijo—; estos dos bribones —a quienes usted conoce— acaban de asegurarme que está conspirando contra mí.

El duque de Maine palideció como la muerte y tuvo que apoyarse en el bastón en forma de muleta que llevaba.

—Y espero, monseñor —respondió, con una voz que en vano intentó hacer firme—, que no haya dado crédito a tal calumnia.

—¡Oh, por Dios, no! —respondió el regente con indiferencia—; pero son obstinados y aseguran que un día lo sorprenderán en el acto. Yo no lo creo, pero en todo caso le advierto; cuídese de ellos, porque son tipos astutos, se lo aseguro.

El duque de Maine abrió la boca para dar alguna excusa despreciable, cuando la puerta se abrió de nuevo y el ayuda de cámara anunció sucesivamente al duque de Borbón, al príncipe de Conti, al duque de Saint-Simon, al duque de Guiche, capitán de los guardias; al duque de Noailles, presidente del consejo de finanzas; al duque de Antin, superintendente de navíos; al mariscal de Uxelles, presidente del consejo de asuntos exteriores; al arzobispo de Troyes; al marqués de Lavrillière; al marqués de Effiat; al duque de La Force; al marqués de Torcy; y a los mariscales de Villeroy, d’Estrées, de Villars y de Bezons.

Como estos graves personajes estaban reunidos para deliberar sobre el tratado de la cuádruple alianza, traído de Londres por Dubois, y dado que el tratado de la cuádruple alianza solo figura de manera secundaria en esta historia, nuestros lectores nos dispensarán de dejar el suntuoso salón de recepciones del Palais Royal para conducirlos de nuevo al ático de la Rue du Temps-Perdu.