Capítulo XX.

LA CONSPIRACIÓN.

D'Harmental, después de haber dejado su sombrero y su capa sobre una silla, de haber puesto sus pistolas sobre la mesa y su espada bajo la almohada, se arrojó vestido sobre la cama y, más feliz que Damocles, durmió, aunque, como Damocles, una espada pendía sobre su cabeza sostenida apenas por un hilo.

Cuando despertó ya era pleno día, y como la noche anterior había olvidado cerrar las contraventanas, lo primero que vio fue un rayo de sol que jugaba alegremente por su habitación. D'Harmental pensó que había estado soñando, al encontrarse de nuevo tranquilo y sereno en su pequeño cuarto, tan limpio y ordenado, cuando bien podría haber estado a esa hora en alguna prisión lúgubre y sombría. Por un momento dudó de la realidad, recordando todo lo sucedido la noche anterior; pero todo estaba allí: la cinta roja, el sombrero y la capa sobre la silla, las pistolas sobre la mesa y la espada bajo la almohada; y, como última prueba, él mismo con el traje del día anterior, que no se había quitado por temor a ser sorprendido por alguna visita nocturna.

D'Harmental saltó de la cama. Su primera mirada fue hacia la ventana de su vecina: ya estaba abierta y vio a Bathilde pasar y repasar por su habitación; la segunda fue para su espejo, que le dijo que las conspiraciones le sentaban bien: en efecto, su rostro estaba más pálido que de costumbre, y por ello más interesante; sus ojos algo febriles, y por tanto más expresivos: de modo que era evidente que, una vez alisado el cabello y arreglado el cuello y la corbata, sería una persona sumamente interesante para Bathilde. D'Harmental no se decía esto ni siquiera a sí mismo; pero el mal instinto que siempre impulsa a nuestras pobres almas al mal le susurró estos pensamientos, de modo que, al ir a su tocador, adaptó su atuendo a la expresión de su rostro—es decir, se vistió completamente de negro, arregló su cabello con un encantador descuido y dejó el chaleco más abierto de lo habitual, para dar lugar al volante de la camisa, que caía con una soltura llena de coquetería. Todo esto lo hizo de la manera más distraída y despreocupada del mundo; pues D'Harmental, valiente como era, no podía evitar recordar que en cualquier momento podían arrestarlo; pero fue por instinto que, cuando el caballero se dio la última mirada en el espejo antes de salir de su pequeño vestidor, se sonrió a sí mismo con una melancolía que duplicaba el encanto de su semblante. No cabía duda sobre el significado de esa sonrisa, pues fue directamente a la ventana.

Quizá Bathilde también tenía sus propios planes para el momento en que su vecino reapareciera, quizá había preparado una defensa que consistía en no mirarlo o en cerrar su ventana tras un simple saludo; pero al oír el ruido que hizo la ventana de su vecino al abrirse, todo fue olvidado y corrió a la suya, exclamando:

—¡Ah! Ahí está usted. ¡Dios mío, señor, cuánto me ha hecho sufrir de inquietud!

Esta exclamación fue diez veces más de lo que D'Harmental había esperado. Si él, por su parte, había preparado algunas frases bien compuestas y elocuentes, todas se le olvidaron, y juntando las manos exclamó:

—¡Bathilde! ¡Bathilde! ¡Eres, entonces, tan buena como hermosa!

—¿Por qué buena? —preguntó Bathilde—. ¿No me dijiste que si yo era huérfana, tú también estabas sin padres? ¿No dijiste que yo era tu hermana y tú mi hermano?

—Entonces, Bathilde, ¿rezaste por mí?

—Toda la noche —respondió la joven, sonrojándose.

—¡Y yo agradeciendo al azar por haberme salvado, cuando todo se lo debía a las oraciones de un ángel!

—¿El peligro ha pasado entonces? —exclamó Bathilde.

—La noche fue oscura y sombría —respondió D'Harmental—. Esta mañana, sin embargo, me despertó un rayo de sol que una nube puede volver a ocultar: así es el peligro que he corrido; ha pasado para dar lugar a una gran felicidad—la de saber que pensaste en mí, aunque puede regresar. Pero espera —continuó, al oír pasos en la escalera—, ahí está, quizá, acercándose a mi puerta.

Mientras hablaba, alguien golpeó tres veces la puerta del caballero.

—¿Quién es? —preguntó D'Harmental desde la ventana, con una voz que, a pesar de toda su firmeza, dejaba traslucir cierta emoción.

—Un amigo —respondió una voz.

—¿Y bien? —preguntó Bathilde, ansiosa.

—Gracias a ti, Dios sigue protegiéndome: es un amigo quien llama. Una vez más, gracias, Bathilde. Y el caballero cerró su ventana, enviando a la joven un último saludo que se parecía mucho a un beso; luego abrió la puerta al abate Brigaud, quien, comenzando a impacientarse, había llamado por segunda vez.

—Bueno —dijo el abate, en cuyo rostro era imposible ver el menor cambio—, ¿qué ha pasado, querido alumno, que estás encerrado así con cerrojos y barras? ¿Es acaso un anticipo de la Bastilla?

—¡Eh, abate! —dijo D'Harmental, con voz alegre—, nada de bromas así, te lo ruego; podrían atraer la desgracia.

—¡Pero mira! ¡Mira! —dijo Brigaud, echando un vistazo a su alrededor—, ¿quién no pensaría que está visitando a un conspirador? Pistolas sobre la mesa, una espada bajo la almohada y un sombrero y una capa sobre la silla. ¡Ah, mi querido alumno, pareces algo alterado! Anda, pon todo esto en orden, para que cuando haga mi visita paternal no pueda percibir lo que sucede durante mi ausencia.

D'Harmental obedeció, admirando en aquel hombre de Iglesia la sangre fría que él mismo encontraba difícil de alcanzar.

—Muy bien —dijo Brigaud, observándolo—, y este lazo de hombro que has olvidado y que nunca fue hecho para ti (pues data de la época en que usabas chaquetas), guárdalo también; ¿quién sabe?—puede que lo necesites.

—¿Y para qué, abate? —preguntó D'Harmental, riendo—, ¿para asistir al levée del regente?

—Oh, no, sino como señal para algún buen amigo que pase; anda, guárdalo.

—Mi querido abate —dijo D'Harmental—, si no eres el diablo en persona, al menos eres uno de sus más íntimos conocidos.

—¡Oh, no! Soy un pobre hombre que va tranquilamente por su camino y que, mientras avanza, mira arriba y abajo, a derecha e izquierda, eso es todo. Mira, ahí tienes un rayo de primavera, el primero, que golpea humildemente tu ventana y no la abres: cualquiera diría que tienes miedo de ser visto. ¡Ah, perdón! No sabía que, cuando tu ventana se abre, otra debe cerrarse.

—Mi querido abate, eres muy ingenioso —respondió D'Harmental—, pero terriblemente indiscreto; tanto, que si fueras mosquetero en vez de abate, me pelearía contigo.

—¿Y por qué? ¿Porque quiero abrirte el camino a la gloria, la fortuna y, quizá, el amor? Sería monstruosa ingratitud.

—Bueno, seamos amigos, abate —dijo D'Harmental, ofreciéndole la mano—, y no me disgustaría tener algunas noticias.

—¿De qué?

—¿Cómo saberlo? De la Rue des Bons Enfants, donde creo que ha habido mucho movimiento; del Arsenal, donde, según creo, Madame de Maine ha dado una velada; e incluso del regente, que, si he de creer un sueño que tuve, volvió al Palais Royal muy tarde y algo agitado.

—Todo ha salido bien. El ruido de la Rue des Bons Enfants, si lo hubo, está completamente calmado esta mañana; Madame de Maine tiene tanta gratitud por quienes importantes asuntos mantuvieron alejados del Arsenal como desprecio por quienes estuvieron allí; finalmente, el regente, soñando anoche, como de costumbre, que era rey de Francia, ya ha olvidado que estuvo a punto de ser prisionero del rey de España. Ahora debemos comenzar de nuevo.

—Ah, perdón, abate —dijo D'Harmental—; pero, con tu permiso, es el turno de los otros. No me disgustaría descansar un poco, yo mismo.

—Ah, eso va mal con las noticias que te traigo.

—¿Qué noticias?

—Anoche se decidió que debías partir hacia Bretaña esta misma mañana.

—¿A Bretaña? ¿Y para qué?

—Lo sabrás cuando llegues.

—¿Y si no quiero ir?

—Reflexionarás, y aun así irás.

—¿Y sobre qué debo reflexionar?

—Que sería una locura interrumpir una empresa cerca de su fin por un amor apenas en su comienzo. Abandonar los intereses de una princesa de sangre real para ganar el favor de una griseta.

—¡Abate! —dijo D'Harmental.

—Oh, no debemos enojarnos, mi querido caballero; ¡debemos razonar! Te comprometiste voluntariamente en el asunto que tenemos entre manos y prometiste ayudarnos en él. ¿Sería leal abandonarnos ahora por un desaire? No, no, mi querido alumno; debes tener un poco más de coherencia en tus ideas si te mezclas en una conspiración.

—Es precisamente porque tengo coherencia en mis ideas —respondió D'Harmental—, que esta vez, como al principio, antes de emprender nada nuevo, quiero saber de qué se trata. Me ofrecí para ser el brazo, es cierto; pero, antes de golpear, el brazo debe saber lo que la cabeza ha decidido. Arriesgo mi libertad. Arriesgo mi vida. Arriesgo quizá algo aún más querido para mí. Arriesgaré todo esto a mi manera, con los ojos abiertos, no cerrados. Dime primero qué debo hacer en Bretaña, y entonces quizá vaya.

—Tus órdenes son que vayas a Rennes. Allí abrirás esta carta y encontrarás tus instrucciones.

—¡Mis órdenes! ¡Mis instrucciones!

—¿No son estos los términos que un general usa con sus oficiales? ¿Y acaso están ellos acostumbrados a discutir las órdenes que reciben?

—No cuando están en servicio; pero usted sabe que yo ya no lo estoy.

—Es cierto. Olvidé decirle que ha vuelto a entrar en él.—¿¡Yo!?

—Sí, usted. Tengo su nombramiento en el bolsillo.—Y Brigaud sacó de su bolsillo un pergamino, que presentó a D'Harmental, quien lo desplegó lentamente, interrogando a Brigaud con la mirada.

—¡Un nombramiento! —exclamó el caballero—; ¡un nombramiento como coronel en uno de los cuatro regimientos de carabineros! ¿De dónde sale este nombramiento?

—Mire la firma.

—¡Luis-Augusto, duque de Maine!

—Bueno, ¿qué tiene de sorprendente eso? Como gran maestre de artillería, tiene la potestad de nombrar a doce regimientos. Le da uno para reemplazar el que le fue quitado y, como su general, lo envía en una misión. ¿Es costumbre que los soldados, en tal caso, rechacen el honor que su jefe les hace al pensar en ellos? Yo soy hombre de iglesia y no lo sé.

—No, no, mi querido abate. Al contrario, es deber de todo oficial del rey obedecer a su jefe.

—Además —respondió Brigaud, con indiferencia—, en caso de que la conspiración fracasara, usted solo habría obedecido órdenes y podría echar toda la responsabilidad de sus actos sobre otro.

—¡Abate! —exclamó D'Harmental, por segunda vez.

—Bueno, si no va, le haré sentir la espuela.

—Sí, voy. Discúlpeme, pero hay momentos en que estoy medio loco. Ahora estoy a las órdenes de monsieur de Maine, o mejor dicho, a las de Madame. ¿No podría verla antes de partir, para caer a sus pies y decirle que estoy dispuesto a sacrificar mi vida con solo una palabra suya?

—Ya ve, ahora va al extremo opuesto; pero no, no debe morir; debe vivir, vivir para triunfar sobre nuestros enemigos y lucir un hermoso uniforme, con el que hará perder la cabeza a todas las mujeres.

—Oh, mi querido Brigaud, solo hay una a quien deseo agradar.

—Bien, la complacerá a ella primero, y a las demás después.

—¿Cuándo debo partir?

—En este instante.

—¿Me dará media hora?

—Ni un segundo.

—Pero no he desayunado.

—Vendrá a desayunar conmigo.

—Solo tengo aquí dos o tres mil francos, y eso no es suficiente.

—Encontrará un año de paga en su carruaje.

—¿Y ropa?

—Sus baúles están llenos. ¿Acaso no tenía yo sus medidas? No quedará descontento con mi sastre.

—Pero al menos, abate, dígame cuándo podré regresar.

—Dentro de seis semanas, ni un día más, la duquesa de Maine lo esperará en Sceaux.

—Pero al menos me permitirá escribir un par de líneas.

—Bien, no seré demasiado exigente.

El caballero se sentó y escribió:

“QUERIDA BATHILDE: Hoy no es solo un peligro lo que me amenaza; es una desgracia la que me alcanza. Me veo obligado a partir en este instante, sin verte, sin poder decirte adiós. Estaré ausente seis semanas. En nombre del cielo, Bathilde, no olvides a quien no pasará una hora sin pensar en ti.

RAÚL.”

Escrita, doblada y sellada la carta, el caballero se levantó y fue hacia la ventana; pero, como hemos dicho, la de su vecina estaba cerrada cuando apareció Brigaud. No había entonces medio de enviar a Bathilde el mensaje destinado para ella. D'Harmental hizo un gesto de impaciencia. En ese momento oyeron un rasguño en la puerta. El abate la abrió y apareció Mirza, guiada por su instinto y su glotonería, hacia quien le daba los dulces, y haciendo vivas demostraciones de alegría.

—Bueno —dijo Brigaud—, ¿quién dirá que Dios no es bueno con los enamorados? Usted quería un mensajero, y aquí tiene uno.

—Abate, abate —dijo D'Harmental, moviendo la cabeza—, no se inmiscuya en mis secretos antes de que yo lo desee.

—Oh —respondió Brigaud—, un confesor, ya sabe, es un abismo.

—¿Entonces ni una palabra saldrá de sus labios?

—Por mi honor, caballero.

D'Harmental ató la carta al cuello de Mirza, le dio un terrón de azúcar como recompensa por la comisión que estaba a punto de cumplir; y, medio triste por haber perdido a su hermosa vecina durante seis semanas, medio alegre por haber recuperado para siempre su hermoso uniforme, tomó su dinero, guardó las pistolas en los bolsillos, se ciñó la espada, tomó el sombrero y la capa, y siguió al abate Brigaud.