Capítulo XXII.

LA REINA DE LOS GROENLANDESES.

Como era de esperarse, nuevas sorpresas aguardaban a los invitados en el jardín. Estos jardines, diseñados por Le Nôtre para Colbert y vendidos por él al duque de Maine, tenían ahora realmente el aspecto de una morada de hadas. Solo estaban limitados por una gran lámina de agua, en medio de la cual se hallaba el pabellón de Aurora—llamado así porque desde ese pabellón se daba generalmente la señal de que la noche había terminado y era hora de retirarse—y tenían, con sus juegos de tenis, fútbol y justas de anillo, un aspecto verdaderamente real. Todos quedaron asombrados al llegar y encontrar todos los viejos árboles y los gráciles senderos enlazados por guirnaldas de luces que transformaban la noche en un brillante día.

Al acercarse Madame de Maine, un extraño grupo, compuesto por siete individuos, avanzó gravemente hacia ella. Estaban vestidos completamente de pieles y llevaban gorros peludos que ocultaban sus rostros. Traían consigo un trineo tirado por dos renos, y su delegación estaba encabezada por un jefe que vestía una larga túnica forrada de piel, con un gorro de piel de zorro en el que colgaban tres colas. Este jefe, arrodillándose ante Madame de Maine, le habló:

—¡Señora! Los groenlandeses me han elegido, como uno de sus principales, para ofrecerle, en su nombre, la soberanía de su estado.

Esta alusión era tan evidente, y sin embargo tan segura, que un murmullo de aprobación recorrió toda la asamblea, y el embajador, visiblemente animado por esta recepción, continuó:

—La fama nos ha contado, incluso en medio de nuestras nieves, en nuestro pequeño rincón del mundo, sobre los encantos, las virtudes y las inclinaciones de su alteza. Sabemos que aborrece el sol.

Esta alusión fue captada tan rápidamente como la primera, pues el sol era el emblema del regente, y como hemos dicho, Madame de Maine era bien conocida por su predilección por la noche.

—Por consiguiente, señora —continuó el embajador—, como en nuestra posición geográfica Dios nos ha bendecido con seis meses de noche y seis meses de crepúsculo, venimos a proponerle que se refugie en nuestra tierra del sol que tanto le disgusta; y en recompensa por lo que deja aquí, le ofrecemos el título de Reina de los Groenlandeses. Estamos seguros de que su presencia hará florecer nuestras áridas llanuras, que la sabiduría de sus leyes vencerá nuestro espíritu obstinado, y que, gracias a la dulzura de su reinado, renunciaremos a una libertad menos dulce que su gobierno.

—Pero —dijo Madame de Maine—, me parece que el reino que me ofrecen está bastante lejos, y confieso que no me gustan los viajes largos.

—Previmos su respuesta, señora —respondió el embajador—, y gracias a los encantamientos de un poderoso mago, hemos dispuesto que, si usted no quiere ir a la montaña, la montaña venga a usted. ¡Hola, genios! —continuó el jefe, describiendo algunos círculos cabalísticos en el aire con su varita—, muestren el palacio de su nueva soberana.

En ese momento se escuchó una música fantasiosa; el velo que cubría el pabellón de Aurora se levantó como por arte de magia, y el agua reflejó una luz tan hábilmente colocada que podría haberse confundido con la luna. Bajo esa luz se veía una isla de hielo al pie de un pico nevado, sobre el cual se hallaba el palacio de la Reina de los Groenlandeses, al que conducía un puente tan ligero que parecía hecho de una nube flotante. Entonces, en medio de la aclamación general, el embajador tomó de las manos de uno de su séquito una corona, que colocó sobre la cabeza de la duquesa, y que ella recibió con un gesto tan altivo como si se tratara de una corona real. Luego, subiendo al trineo, se dirigió hacia el palacio marino; y mientras los guardias impedían que la multitud la siguiera a su nuevo dominio, cruzó el puente y entró, junto con los siete embajadores. Al mismo instante el puente desapareció, como si, por una ilusión no menos visible que las anteriores, el hábil maquinista hubiera querido separar el pasado del futuro, y los fuegos artificiales expresaron la alegría de los groenlandeses al ver a su nueva soberana. Mientras tanto, Madame de Maine fue conducida por un ujier a la parte más retirada del palacio, y los siete embajadores, tras quitarse gorros y capas, la rodearon: eran el príncipe de Cellamare, el cardenal Polignac, el marqués de Pompadour, el conde de Laval, el barón de Valef, el caballero d'Harmental y Malezieux. En cuanto al ujier, que después de cerrar cuidadosamente todas las puertas se mezcló familiarmente con toda esa noble asamblea, no era otro que nuestro viejo amigo el abate Brigaud. Las cosas empezaban a tomar su verdadero cariz, y la fiesta, como los embajadores, se despojó de máscara y disfraz, y se tornó abiertamente conspiración.

—Señores —dijo la duquesa con su habitual vivacidad—, no tenemos un instante que perder, pues una ausencia demasiado larga sería sospechosa. Que cada uno diga rápidamente lo que ha hecho, y sabremos a qué atenernos.

—Perdón, señora —dijo el príncipe—, pero usted me habló, como uno de los nuestros, de un hombre que no veo aquí y cuya ausencia lamento no contar entre nosotros.

—¿Habla del duque de Richelieu? —respondió Madame de Maine—; es cierto que prometió venir; debe haber sido retenido por alguna aventura; tendremos que arreglárnoslas sin él.

—Sí, ciertamente —respondió el príncipe—, si no viene, tendremos que prescindir de él; pero confieso que lamento profundamente su ausencia. El regimiento que él comanda está en Bayona, y por eso podría sernos muy útil. Dé la orden, le ruego, señora, de que si llega, sea admitido de inmediato.

—Abate —dijo Madame de Maine, volviéndose hacia Brigaud—, ya escuchó; avise a D'Avranches.

El abate salió a ejecutar esta orden.

—Perdón, señor —dijo D'Harmental a Malezieux—, pero creía que hace seis semanas el duque de Richelieu se negó rotundamente a ser uno de los nuestros.

—Sí —respondió Malezieux—, porque sabía que estaba destinado a llevar el cordón azul al príncipe de Asturias, y no quería enemistarse con el regente justo cuando esperaba el Toisón de Oro como recompensa a su embajada; pero ahora el regente ha cambiado de opinión y ha aplazado el envío de la orden, de modo que el duque de Richelieu, viendo su Toisón de Oro postergado hasta las calendas griegas, ha vuelto con nosotros.

—He dado la orden —dijo el abate Brigaud, regresando.

—Bien —dijo la duquesa—, ahora vayamos al grano. Laval, empiece usted.

—Yo, señora —dijo Laval—, como usted sabe, he estado en Suiza, donde, con el nombre y el dinero del rey de España, levanté un regimiento en los Grisones. Este regimiento está listo para entrar en Francia en cualquier momento, armado y equipado, y solo espera la orden para marchar.

—Muy bien, mi querido conde —dijo la duquesa—; y si no considera indigno de un Montmorency ser coronel de un regimiento mientras espera algo mejor, tome el mando de este. Es un modo más seguro de obtener el Toisón de Oro que llevar el Saint-Esprit a España.

—Señora —dijo Laval—, es a usted a quien corresponde asignar a cada uno su puesto, y lo que usted disponga será aceptado con gratitud por el más humilde de sus servidores.

—¿Y usted, Pompadour? —dijo Madame de Maine, agradeciendo a Laval con un gesto de la mano—, ¿qué ha hecho?

—Según las instrucciones de su alteza —respondió el marqués—, fui a Normandía, donde conseguí que la nobleza firmara la protesta. Le traigo treinta y ocho buenas firmas —(sacó un papel de su bolsillo)—. Aquí está la petición al rey, y aquí las firmas.

La duquesa arrebató el papel tan rápidamente que casi lo rasga, y echando una ojeada veloz:

—Sí, sí —dijo—, ha hecho bien en ponerlas así, sin distinción ni diferencia de rango, para que no haya cuestión de precedencia. Guillaume-Alexandre de Vieux-Pont, Pierre-Anne-Marie de la Pailleterie, De Beaufremont, De Latour-Dupin, De Chatillon. Sí, tiene razón; estos son los mejores y más fieles nombres de Francia. Gracias, Pompadour; es usted un digno mensajero; su habilidad no será olvidada. ¿Y usted, caballero? —continuó, volviéndose hacia D'Harmental con su irresistible sonrisa.

—Yo, señora —dijo el caballero—, según sus órdenes partí hacia Bretaña, y en Nantes abrí mis despachos y tomé mis instrucciones.

—¿Y bien? —preguntó rápidamente la duquesa.

—Pues, señora —respondió D'Harmental—, he tenido tanto éxito como los señores de Laval y Pompadour. Tengo las promesas de los señores de Mont-Louis, De Bonamour, De Pont-Callet y De Rohan Soldue. Tan pronto como España muestre un escuadrón a la vista de las costas, Bretaña se levantará.

—Ve, príncipe —exclamó la duquesa, dirigiéndose a Cellamare, con un acento lleno de ambiciosa alegría—, todo nos favorece.

—Sí —respondió el príncipe—; pero estos cuatro caballeros, por influyentes que sean, no son todos los que necesitamos. Están Laguerche-Saint-Amant, Les Bois-Davy, De Larochefoucault-Gondral, Les Decourt y Les d'Erée, a quienes sería importante ganar.

—Está hecho, príncipe —dijo d'Harmental—; aquí están sus cartas—; y sacando varias de su bolsillo, abrió dos o tres al azar y leyó su contenido.

—Bien, príncipe —exclamó Madame de Maine—, ¿qué opina ahora? Además de estas tres cartas, aquí hay una de Lavauguyon, una de Bois-Davy, una de Fumée. Espere, caballero, aquí está nuestra mano derecha; es la que sostiene la pluma—que le sirva de prenda de que, si alguna vez su firma llegara a ser real, no tendría nada que negarle.

—Gracias, señora —dijo d'Harmental, besando respetuosamente su mano—, pero ya me ha dado más de lo que merezco, y el éxito mismo me recompensaría tan generosamente, al colocar a su alteza en su lugar legítimo, que no me quedaría nada más que desear.

—Y ahora, Valef, es su turno —continuó la duquesa—; lo hemos dejado para el final, porque usted era el más importante. Si entendí bien sus señas durante la cena, no está descontento con sus majestades católicas.

—¿Qué diría su alteza de una carta escrita por el propio su alteza Felipe?

—¡Oh! Es más de lo que jamás me atreví a esperar —exclamó Madame de Maine.

—Príncipe —dijo Valef, pasando un papel a Cellamare—, usted conoce la letra de su majestad. Asegure a su alteza real, que no se atreve a creerlo, que esto es de su propia mano.

—Lo es —dijo Cellamare.

—¿Y a quién va dirigida? —preguntó Madame de Maine, tomándola de las manos del príncipe.

—Al rey, Luis XV, señora —respondió este último.

—¡Bien! —dijo la duquesa—; haremos que la presente el mariscal de Villeroy. Veamos qué dice.— Y leyó tan rápido como la escritura se lo permitió:

«El Escorial, 16 de marzo de 1718.

»Desde que la Providencia me ha colocado en el trono de España, no he perdido ni un instante de vista las obligaciones de mi nacimiento. Luis XIV, de eterna memoria, está siempre presente en mi pensamiento. Me parece oír siempre a ese gran príncipe, en el momento de nuestra separación, diciéndome: 'Los Pirineos ya no existen.' Su majestad es el único descendiente de mi hermano mayor, cuya pérdida siento cada día. Dios lo ha llamado a la sucesión de esta gran monarquía, cuya gloria e intereses me serán preciosos hasta mi muerte. Jamás podré olvidar lo que debo a su majestad, a mi patria y a la memoria de mi antepasado.

»Mis queridos españoles (que me aman tiernamente, y que están bien seguros de mi amor por ellos, y no celosos de los sentimientos que profeso por usted) están bien convencidos de que nuestra unión es la base de la tranquilidad pública. Me halaga pensar que mis intereses personales siguen siendo queridos para una nación que me ha alimentado en su seno, y que una nobleza que ha derramado tanta sangre para sostenerlos, siempre mirará con cariño a un rey que considera un honor deberles tanto y haber nacido entre ellos.»

—Esto va dirigido a ustedes, señores —dijo la duquesa, interrumpiéndose; y, mirando a su alrededor, continuó, impaciente por conocer el resto de la carta:

«¿Qué pueden pensar entonces sus fieles súbditos de un tratado firmado contra mí, o más bien contra usted?

»Puesto que sus exhaustas finanzas ya no pueden sostener los gastos corrientes de la paz, se desea que usted se una a mi más mortal enemigo, y que me haga la guerra si no consiento en ceder Sicilia al archiduque. Jamás suscribiré esas condiciones: me resultan insoportables.

»No entro en las fatales consecuencias de esta alianza. Sólo ruego a su majestad que convoque directamente a los Estados Generales, para deliberar sobre un asunto de tan gran importancia.»

—¡Los Estados Generales! —murmuró el cardenal de Polignac.

—Bueno, ¿qué opina su eminencia de los Estados Generales? —interrumpió Madame de Maine, impaciente—. ¿Acaso esta medida tiene la desgracia de no contar con su aprobación?

—Ni la desapruebo ni la apruebo, señora —respondió el cardenal—; sólo recuerdo que esa convocatoria se hizo durante la liga, y que a Felipe no le fue bien.

—Los hombres y los tiempos han cambiado, cardenal —replicó la duquesa—; no estamos en 1594, sino en 1718. Felipe II era flamenco, y Felipe V es francés. No pueden darse los mismos resultados, pues las causas son distintas.— Y continuó con la carta:

«Le pido esto en nombre de la sangre que nos une, en nombre del gran rey de quien descendemos, en nombre de su pueblo y del mío. Si alguna vez fue necesario escuchar la voz de la nación francesa, es ahora. Es indispensable saber lo que piensan: si desean declararnos la guerra. Así como estoy dispuesto a exponer mi vida para mantener su gloria e intereses, espero que responderá pronto a las proposiciones que le hago. La Asamblea evitará los desgraciados resultados que nos amenazan, y las fuerzas de España sólo se emplearán para sostener la grandeza de Francia y combatir a sus enemigos, pues nunca las emplearé sino para mostrar a su majestad mi sincero afecto y consideración.»

—¿Qué opinan de esto, señores? ¿Puede su majestad decir más?

—Podría haber añadido a esto una epístola dirigida directamente a los Estados Generales —respondió el cardenal de Polignac—. Esa carta, si el rey se hubiera dignado enviarla, habría tenido gran influencia en sus deliberaciones.

—Aquí está —dijo el príncipe de Cellamare, sacando un papel de su bolsillo.

—¿Cómo, príncipe? —exclamó el cardenal.

—Digo que su majestad es de la misma opinión que su eminencia, y me ha enviado esta carta, que es el complemento de la que tiene el barón de Valef.

—Entonces no falta nada —exclamó Madame de Maine.

—Nos falta Bayona —dijo el príncipe de Cellamare—; Bayona, la puerta de Francia.

En ese momento entró d'Avranches, anunciando al duque de Richelieu.

—Y ahora, príncipe, no falta nada —dijo el marqués de Pompadour, riendo—; porque aquí está quien tiene la llave.