Capítulo XXIII.

EL DUQUE DE RICHELIEU.

—¡Por fin! —exclamó la duquesa al ver entrar a Richelieu—. ¿Eres, entonces, siempre el mismo? Tus amigos no pueden contar contigo más que tus amantes.

—Al contrario, señora —dijo Richelieu, acercándose a la duquesa—, pues hoy, más que nunca, demuestro a vuestra alteza que puedo conciliarlo todo.

—Entonces, has hecho un sacrificio por nosotros, duque —dijo Madame de Maine, riendo.

—Diez mil veces mayor de lo que imaginan. ¿A quién creen que he dejado?

—¿A Madame de Villars? —preguntó la duquesa.

—Oh, no. Mejor que eso.

—¿A Madame de Duras?

—No.

—¿A Madame de Nésle?

—¡Bah!

—¿A Madame de Polignac? ¡Ah! Perdón, cardenal.

—Continúe. No concierne a su eminencia.

—¿A Madame de Soubise, Madame de Gabriant, Madame de Gacé?

—No, no, no.

—¿A Mademoiselle de Charolais?

—No la he visto desde mi último viaje a la Bastilla.

—¿A Mademoiselle de Valois?

—¡Oh! La reservo para esposa, cuando hayamos triunfado y yo sea un príncipe español. No, señora; he dejado, por vuestra alteza, a las dos grisetas más encantadoras.

—¡Grisetas! ¡Ah, qué horror! —exclamó la duquesa, con un gesto de desprecio—. No creí que descendieras a tales criaturas.

—¿Criaturas? ¡Dos mujeres encantadoras! Madame Michelin y Madame Rénaud. ¿No las conocen? Madame Michelin, una rubia hermosa; su esposo es fabricante de alfombras; se lo recomiendo, duquesa. Madame Rénaud, una adorable morena, de ojos azules y pestañas negras, cuyo esposo es... ¡Ma foi! No recuerdo exactamente—

—Lo que es el señor Michelin, probablemente —dijo Pompadour, riendo.

—Perdón, duque —replicó Madame de Maine, a quien se le había ido toda la curiosidad por las aventuras amorosas de Richelieu en cuanto se alejaban de cierto círculo—, ¿me permites recordarte que nos hemos reunido aquí por un asunto importante?

—¡Ah, sí! Estamos conspirando, ¿verdad?

—¿Lo habías olvidado?

—¡Ma foi! Una conspiración no es de las cosas más alegres del mundo, por eso la olvido siempre que puedo; pero no importa, cuando es necesario puedo volver a ella. Veamos ahora: ¿cómo va la conspiración?

—Aquí, duque, mira estas cartas y sabrás tanto como nosotros.

—Oh, vuestra alteza debe disculparme —dijo Richelieu—; pero realmente no leo ni siquiera las que me dirigen a mí, y tengo siete u ocho cientos, en las escrituras más encantadoras, que guardo para divertirme en mi vejez. Vamos, Malezieux, tú, que eres la claridad en persona, hazme un resumen.

—Bien, estas cartas son los compromisos de los nobles bretones para sostener los derechos de su alteza.

—Muy bien.

—Este papel es la protesta de la nobleza.

—¡Oh, dámelo! Yo protesto.

—Pero no sabes contra qué.

—No importa, protesto igual.

Y, tomando el papel, escribió su nombre después del de Guillaume Antoine de Chastellux, que era la última firma.

—Déjalo —dijo Cellamare a la duquesa—, el nombre de Richelieu es útil en todas partes.

—¿Y esta carta? —preguntó el duque, señalando la misiva de Felipe V.

—Esa carta —continuó Malezieux— está escrita por el propio rey Felipe.

—Entonces, su majestad católica escribe peor que yo —respondió Richelieu—. Eso me agrada. Raffé siempre dice que es imposible.

—Si la carta está mal escrita, la noticia que contiene no es menos buena —dijo Madame de Maine—, pues es una carta en la que ruega al rey de Francia que convoque los Estados Generales para oponerse al tratado de la cuádruple alianza.

—¿Y vuestra alteza está segura de los Estados Generales?

—Aquí está la protesta que compromete a la nobleza. El cardenal responde por el clero, y sólo queda el ejército.

—El ejército —dijo Laval— es asunto mío. Tengo las firmas de veintidós coroneles.

—Primero —dijo Richelieu—, yo respondo por mi regimiento, que está en Bayona y, por consiguiente, puede sernos de gran utilidad.

—Sí —dijo Cellamare—, y contamos con él, pero he oído que se habla de cambiar la guarnición.

—¿En serio?

—Muy en serio. ¿Comprende, duque? Debemos adelantarnos.

—Enseguida—papel—tinta; escribiré al duque de Berwick. En vísperas de comenzar una campaña, nadie se extrañará de que ruegue no ser retirado del teatro de la guerra.

La duquesa se apresuró a darle a Richelieu lo que pedía, y tomando una pluma, se la presentó ella misma. El duque hizo una reverencia, tomó la pluma y escribió una carta al duque de Berwick, rogando que su regimiento no fuera removido hasta mayo.

—Ahora lea, señora —continuó el duque, pasando el papel a Madame de Maine. La duquesa tomó la carta, la leyó y la pasó a su vecina, quien la entregó a la siguiente, de modo que dio la vuelta a la mesa. Malezieux, que la recibió al final, no pudo reprimir una leve sonrisa.

—¡Ah, poeta! —dijo Richelieu—, te ríes; supongo que he tenido la desgracia de ofender a esa ridícula mojigata llamada ortografía. Ya sabes que soy un caballero, y se olvidaron de enseñarme francés; pensando, supongo, que por mil quinientos francos al año siempre puedo tener un ayuda de cámara que escriba mis cartas y componga mis versos. Esto no me impedirá, mi querido Malezieux, estar en la Academia, no sólo antes que tú, sino antes que Voltaire.

—En ese caso, ¿tu ayuda de cámara escribirá tu discurso?

—Está trabajando en ello, y verás que no será peor que los que algunos académicos de mi conocimiento han hecho por sí mismos.

—Duque —dijo Madame de Maine—, sin duda será curioso ver tu recepción en el ilustre cuerpo del que hablas, y te prometo ocuparme mañana de conseguir un asiento para ese día; pero esta noche estamos ocupados en otros asuntos.

—Bien —dijo Richelieu—, hablen, escucho. ¿Qué han resuelto?

—Obtener del rey, por medio de estas dos cartas, la convocatoria de los Estados Generales; luego, seguros como estamos de los tres órdenes, deponemos al regente y nombramos en su lugar a Felipe V.

—Y como Felipe V. no puede salir de Madrid, nos da plenos poderes y gobernamos Francia en su nombre. Bien, no está mal arreglado todo eso, pero para convocar los Estados Generales necesitan una orden del rey.

—El rey la firmará.

—¿Sin que lo sepa el regente?

—Sin que lo sepa el regente.

—Entonces han prometido al obispo de Fréjus hacerlo cardenal.

—No; pero le prometo a Villeroy un título y el Toisón de Oro.

—Me temo, señora —dijo el príncipe de Cellamare—, que todo esto no decidirá al mariscal a asumir una responsabilidad tan grave.

—No es al mariscal a quien necesitamos; es a su esposa.

—¡Ah! Me lo recuerda —dijo Richelieu—, yo me encargo.

—¿Usted? —dijo la duquesa, asombrada.

—Sí, señora —respondió Richelieu—, ustedes tienen su correspondencia, yo tengo la mía. He visto siete u ocho cartas que ha recibido hoy. ¿Tendría vuestra alteza la bondad de mirar una que recibí ayer?

—¿Esta carta es sólo para mí, o puede leerse en voz alta?

—Estamos entre personas discretas, ¿no es así? —dijo Richelieu, mirando a su alrededor.

—Creo que sí —respondió la duquesa—, además, la gravedad de la situación.

La duquesa tomó la carta y leyó:

«SEÑOR DUQUE: Soy una mujer de palabra. Mi esposo está a punto de partir para el pequeño viaje que usted conoce. Mañana, a las once, estaré en casa sólo para usted. No crea que tomo esta decisión sin haber echado toda la culpa sobre los hombros de Monsieur de Villeroy. Empiezo a temer por él, pues puede que usted se haya propuesto castigarlo. Venga, pues, a la hora convenida, para probarme que no tengo demasiada culpa al conspirar con usted contra mi señor y esposo.»

—¡Ah, perdón! Esta no era la que quería mostrarle, esa es la de anteayer. Aquí está la de ayer.

La duquesa tomó la segunda carta y leyó lo siguiente:

«MI QUERIDO ARMAND,»

—¿Es esta, o vuelve a equivocarse? —dijo la duquesa a Richelieu.

—No, no; esta vez es la correcta.

La duquesa continuó.

«MI QUERIDO ARMAND: Eres un abogado peligroso cuando alegas contra Monsieur de Villeroy. Necesito exagerar tus talentos para disminuir mi debilidad. Tenías, en mi corazón, una jueza interesada en que ganes tu causa. Ven mañana a alegar de nuevo, y te concederé audiencia.»

—¿Y has ido?

—Por supuesto, señora.

—¿Y la duquesa?

—Hará, espero, todo lo que deseamos; y, como hace que su esposo haga todo lo que quiere, tendremos nuestra orden para la convocatoria de los Estados Generales a su regreso.

—¿Y cuándo regresa?

—En una semana.

—¿Y puedes ser fiel todo ese tiempo?

—Señora, cuando me comprometo con una causa, soy capaz de los mayores sacrificios para impulsarla.

—¿Entonces podemos contar con tu palabra?

—Me comprometo.

—¿Han oído, caballeros? —dijo la duquesa de Maine—. Continuemos trabajando. Usted, Laval, actúe sobre el ejército. Usted, Pompadour, sobre la nobleza. Usted, cardenal, sobre el clero, y dejemos al duque de Richelieu actuar sobre Madame de Villeroy.

—¿Y para qué día está fijada nuestra próxima reunión? —preguntó Cellamare.

—Todo depende de las circunstancias, príncipe —respondió la duquesa—. En todo caso, si no tengo tiempo de avisarle, le enviaré el mismo carruaje y cochero que lo llevó al Arsenal la primera vez que fue allí.— Luego, volviéndose hacia Richelieu—: ¿Nos concede el resto de la velada, duque?

—Le ruego me disculpe —respondió Richelieu—, pero es absolutamente imposible; me esperan en la Rue des Bons Enfants.

—¿Cómo? ¿Se ha reconciliado usted con Madame de Sabran?

—Nunca nos hemos peleado, madame.

—Cuidado, duque; eso parece constancia.

—No, madame, es cálculo.

—¡Ah! Veo que va usted camino de volverse devoto.

—Nunca hago las cosas a medias, madame.

—Bien, seguiremos su ejemplo, Monsieur le Duc. Y ahora llevamos una hora y media fuera, y creo que deberíamos volver a los jardines, para que no se note demasiado nuestra ausencia; además, creo que la Diosa de la Noche está en la orilla, esperando agradecernos la preferencia que le hemos dado sobre el sol.

—Sin embargo, con su permiso, madame —dijo Laval—, debo retenerla un instante más, para contarle el apuro en que me encuentro.

—Hable, conde —respondió la duquesa—; ¿qué sucede?

—Es acerca de nuestras solicitudes y nuestras protestas. Se acordó, si recuerda, que debían ser impresas por obreros que no supieran leer.

—Bien.

—Compré una imprenta y la instalé en el sótano de una casa detrás del Val-de-Grâce. Recluté a los obreros necesarios y, hasta ahora, he obtenido los resultados más satisfactorios; pero el ruido de nuestra máquina ha hecho sospechar que estábamos acuñando moneda falsa, y ayer la policía hizo una redada en la casa; afortunadamente, hubo tiempo de detener el trabajo y rodar una cama sobre la trampilla, de modo que no descubrieron nada. Pero como la visita podría repetirse y con un resultado menos afortunado, en cuanto se fueron despedí a los obreros, enterré la imprenta y llevé todas las pruebas a mi propia casa.

—Y ha hecho bien, conde —exclamó el cardenal de Polignac.

—¿Pero qué haremos ahora? —preguntó Madame de Maine.

—Lleve la imprenta a mi casa —dijo Pompadour.

—O a la mía —dijo Valef.

—No, no —dijo Malezieux—; una imprenta es un medio demasiado peligroso. Algún policía podría colarse fácilmente entre los obreros y todo se perdería. Además, no debe quedar mucho por imprimir.

—La mayor parte está hecha —dijo Laval.

—Bien —continuó Malezieux—, mi consejo es, como antes, emplear a algún copista inteligente, cuyo silencio podamos comprar.

—Sí, eso será mucho más seguro —dijo Polignac.

—¿Pero dónde encontraremos a tal hombre? —dijo el príncipe—. No es algo para confiar al primer desconocido.

—Si me atreviera —dijo el abate Brigaud.

—¡Atrévase, abate! ¡Atrévase! —dijo la duquesa.

—Diría que conozco al hombre que necesitan.

—¿No les dije —dijo Pompadour— que el abate era un hombre valioso?

—¿Pero es realmente lo que necesitamos? —dijo Polignac.

—Oh, si su eminencia lo hubiera mandado hacer a medida, no podría ser mejor —dijo Brigaud—. Una verdadera máquina, que escribirá todo y no verá nada.

—Pero como precaución aún mayor —dijo el príncipe—, podríamos poner los papeles más importantes en español.

—Entonces, príncipe —dijo Brigaud—, se lo enviaré.

—No, no —dijo Cellamare—; no debe poner un pie en la embajada española. Debe hacerse a través de un tercero.

—Sí, sí, ya arreglaremos eso —dijo la duquesa—. El hombre está encontrado, eso es lo principal. ¿Usted responde por él, Brigaud?

—Sí, madame.

—Eso es todo lo que necesitamos. Y ahora nada nos retiene más —continuó la duquesa—. Monsieur d'Harmental, le ruego que me dé su brazo.

El caballero se apresuró a obedecer a Madame de Maine, quien aprovechó la ocasión para expresarle su gratitud por el valor que había mostrado en la Rue des Bons Enfants y su destreza en Bretaña. En la puerta del pabellón, los enviados de Groenlandia—ahora vestidos simplemente como invitados—encontraron una pequeña galera esperándolos para llevarlos a la orilla. Madame de Maine subió primero, sentó a D'Harmental a su lado, dejando a Malezieux el honor de acompañar a Cellamare y Richelieu. Como había dicho la duquesa, la Diosa de la Noche, vestida de gasa negra salpicada de estrellas doradas, esperaba al otro lado del lago, acompañada por las doce Horas; y, al acercarse la duquesa, comenzaron a cantar una cantata apropiada al tema. Al primer compás del solo, D'Harmental se sobresaltó, pues la voz de la cantante tenía tal semejanza con otra voz, bien conocida y querida en su recuerdo, que se levantó involuntariamente para buscar a la persona cuyos acentos lo habían conmovido de forma tan singular; lamentablemente, a pesar de las antorchas que las Horas, sus súbditas, sostenían, no pudo distinguir los rasgos de la diosa, cubiertos por un largo velo, semejante a su vestido. Solo podía oír aquella voz pura, flexible, sonora, y aquella ejecución fácil y hábil, que tanto había admirado la primera vez que la escuchó en la Rue du Temps-Perdu; y cada acento de esa voz, volviéndose más claro a medida que se acercaba a la orilla, lo hacía temblar de pies a cabeza. Por fin, el solo cesó y el coro recomenzó; pero D'Harmental, insensible a todo lo demás, continuó siguiendo las notas que se desvanecían.

—Bueno, Monsieur d'Harmental —dijo la duquesa—, ¿es usted tan sensible a los encantos de la música que olvida que es mi caballero?

—Oh, perdón, madame —dijo D'Harmental, saltando a la orilla y tendiendo la mano a la duquesa—, pero creí reconocer esa voz, y confieso que me trajo tantos recuerdos...

—Eso prueba que es usted un habitué de la ópera, mi querido caballero, y que aprecia, como merece, el talento de Mademoiselle Berry.

—¿Cómo, esa voz es la de Mademoiselle Berry? —preguntó D'Harmental, asombrado.

—Así es, monsieur; y si no me cree —respondió la duquesa—, permítame tomar el brazo de Laval, para que pueda ir a asegurarse usted mismo.

—Oh, madame —dijo D'Harmental, reteniendo respetuosamente la mano que ella iba a retirar—, le ruego me disculpe. Estamos en los jardines de Armida, y se puede permitir un momento de error entre tantos encantos.— Y, presentando de nuevo su brazo a la duquesa, la condujo hacia el castillo. En ese instante se oyó un débil grito, y aunque era tenue, llegó al corazón de D'Harmental, quien se volvió involuntariamente.

—¿Qué sucede? —preguntó la duquesa, con una inquietud mezclada de impaciencia.

—Nada, nada —dijo Richelieu—; es la pequeña Berry, que tiene vapores. Tranquilícese, madame. Conozco la dolencia; no es peligrosa. Si lo desea especialmente, incluso iría mañana a saber cómo se encuentra.

Dos horas después de este pequeño incidente—que no fue suficiente para perturbar la fiesta en lo más mínimo—D'Harmental fue conducido de regreso a París por el abate Brigaud, y volvió a entrar en su pequeño ático de la Rue du Temps-Perdu, del que había estado ausente seis semanas.