Los conspiradores o El caballero d'Harmental · Alexandre Dumas

Capítulo XXVIII.

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EL SUCESOR DE FÉNELON.

Los acontecimientos que habrían de sacar a nuestros amantes de su feliz ociosidad se preparaban en silencio. El duque de Richelieu había cumplido su promesa. El mariscal Villeroy, que tenía la intención de permanecer una semana alejado de las Tullerías, fue llamado de regreso al cuarto día por una carta de su esposa, quien le escribía que su presencia era más necesaria que nunca cerca del rey, ya que el sarampión se había declarado en París y ya había atacado a varias personas en el Palacio Real. Monsieur de Villeroy regresó de inmediato, pues, recordemos, todas aquellas muertes sucesivas que tres o cuatro años antes habían afligido al reino se habían atribuido al sarampión, y el mariscal no quería perder la oportunidad de exhibir su vigilancia. Era su privilegio, como gobernador del rey, no dejarlo nunca salvo por orden suya, y permanecer con él sin importar quién entrara, incluso si era el propio regente. Especialmente respecto al regente, el mariscal mostraba una precaución extraordinaria; y como esto convenía al odio de Madame de Maine y su partido, elogiaban mucho a Monsieur de Villeroy y difundían el rumor de que había encontrado en la repisa de la chimenea de Luis XV algunos bombones envenenados que habían sido colocados allí.

El resultado de todo esto fue un aumento de las calumnias contra el duque de Orleans y de la importancia del mariscal, quien persuadió al joven rey de que le debía la vida. De este modo adquirió gran influencia sobre el rey, quien, en realidad, no confiaba en nadie más que en M. de Villeroy y M. de Fréjus. M. de Villeroy era entonces el hombre que necesitaban para el mensaje; y se acordó que el lunes siguiente, un día en que el regente rara vez veía al rey, se le entregarían las dos cartas de Felipe V, y M. de Villeroy aprovecharía su soledad con el rey para hacerle firmar la convocatoria de los Estados Generales, y que se haría pública al día siguiente antes de la hora de la visita del regente, de modo que no hubiera forma de echarse atrás.

Mientras todas estas cosas se tramaban en su contra, el regente llevaba su vida habitual entre su trabajo, sus estudios y sus placeres, y sobre todo, sus disputas familiares. Como hemos dicho, tres de sus hijas le causaban serios problemas. Madame de Berry, a quien amaba más, porque la había salvado cuando los médicos más célebres la habían desahuciado, se comportaba sin ningún recato y vivía públicamente con Riom, a quien amenazaba con casarse cada vez que su padre le hacía alguna observación. Una amenaza extraña, pero que, de llevarse a cabo, habría causado en ese momento mucho más escándalo que los amoríos, que, en cualquier otra época, tal matrimonio habría santificado.

Mademoiselle de Chartres persistía en su resolución de convertirse en monja, aunque todavía, durante su noviciado, continuaba disfrutando de todos los placeres que lograba introducir en el claustro. Tenía en su celda sus escopetas y pistolas, y una magnífica colección de fuegos artificiales, con los que divertía a sus jóvenes amigas cada noche; pero no quería salir del convento, donde su padre iba todos los miércoles a visitarla.

La tercera persona de la familia que le causaba inquietud era Mademoiselle de Valois, a quien sospechaba de ser amante de Richelieu, aunque nunca pudo obtener una prueba cierta—aunque había puesto a su policía a vigilarla, y él mismo la había visitado más de una vez en horas en que pensaba que era más probable encontrarlo. Estas sospechas también aumentaron por su negativa a casarse con el príncipe de Dombes, un excelente partido, enriquecido como estaba con los despojos de La Grande Mademoiselle. El regente había aprovechado una nueva oportunidad para asegurarse de si esa negativa se debía a su antipatía por el joven príncipe o a su amor por el duque, aceptando las propuestas que Pléneuf, su embajador en Turín, había hecho para un matrimonio entre la hermosa Charlotte Aglaé y el príncipe de Piamonte. Mademoiselle de Valois se rebeló de nuevo, pero esta vez en vano; el regente, contrario a su habitual bondad indulgente, insistió, y los amantes no tenían esperanza, cuando un hecho inesperado rompió el compromiso. Madame, la madre del regente, con su franqueza alemana, había escrito a la reina de Sicilia, una de sus más constantes corresponsales, que la quería demasiado como para no advertirle que la princesa destinada al joven príncipe tenía un amante, y que ese amante era el duque de Richelieu. Se puede suponer que esta declaración puso fin al proyecto.

El regente al principio se enfureció mucho por este resultado de la manía de su madre por escribir cartas, pero pronto empezó a reírse de esa escapada epistolar, y su atención fue desviada por un asunto importante, a saber, el de Dubois, quien estaba decidido a convertirse en arzobispo. Ya hemos visto cómo, al regreso de Dubois de Londres, el asunto se había planteado primero en forma de broma, y cómo el regente había recibido la recomendación del rey Jorge; pero Dubois no era hombre que se dejara vencer por una primera negativa. Cambrai estaba vacante por la muerte del cardenal de la Trémoille, y era uno de los arzobispados más ricos de la Iglesia. Ciento cincuenta mil francos anuales estaban ligados a él, y era difícil decir si Dubois se sentía más tentado por el título de sucesor de Fénelon o por el rico beneficio.

Dubois, en la primera oportunidad, volvió a sacar el tema. El regente intentó de nuevo desviar la conversación con una broma, pero Dubois se mostró más decidido y más insistente. El regente, pensando zanjar el asunto, desafió a Dubois a encontrar un prelado que quisiera consagrarlo.

—¿Sólo es eso? —exclamó Dubois, alegremente—. Entonces tengo al hombre a la mano.

—¡Imposible! —dijo el regente.

—Ya verá —dijo Dubois; y salió corriendo.

A los cinco minutos regresó.

—¿Y bien? —preguntó el regente.

—Bueno —respondió Dubois—, ya lo tengo.

—¿Y quién es el bribón que está dispuesto a consagrar a otro bribón como tú?

—Su primer limosnero, monseñor.

—¿El obispo de Nantes?

—Ni más ni menos.

—¡Tressan!

—Él mismo.

—¡Imposible!

—Aquí está.

Y en ese momento se abrió la puerta y se anunció al obispo de Nantes.

—Venga —exclamó Dubois, corriendo hacia él—, su alteza real nos honra a ambos al nombrarme arzobispo de Cambrai y al elegirlo a usted para consagrarme.

—M. de Nantes —preguntó el regente—, ¿es cierto que consiente en hacer arzobispo al abate?

—Los deseos de su alteza son órdenes para mí.

—¿Sabe usted que él no es ni diácono, ni arcediano, ni sacerdote?

—No importa, monseñor —exclamó Dubois—, aquí está M. de Tressan, quien le dirá que todas esas órdenes pueden conferirse en un día.

—Pero no hay ejemplo de tal cosa.

—Sí, san Ambrosio.

—Entonces, mi querido abate —dijo el regente, riendo—, si tiene a todos los padres de la Iglesia de su parte, no tengo nada más que decir, y lo dejo en manos de M. de Tressan.

—Se lo devolveré con cruz y mitra, monseñor.

—Pero debe tener el grado de licenciado —continuó el regente, que empezaba a divertirse con la discusión.

—Tengo una promesa de la Universidad de Orleans.

—Pero debe tener atestaciones.

—¿No está Besons?

—Un certificado de buena vida y costumbres.

—Tendré uno firmado por Noailles.

—No, ahí sí lo desafío, abate.

—Entonces su alteza me dará uno. La firma del regente de Francia debe tener tanto peso en Roma como la de un cardenal malvado.

—Dubois —dijo el regente—, un poco más de respeto, por favor, hacia los príncipes de la Iglesia.

—Tiene razón, monseñor. Nunca se sabe en qué puede convertirse uno.

—¡Tú, cardenal! —exclamó el regente, riendo.

—Por supuesto. No veo por qué no podría ser papa algún día.

—¡Vaya! Borgia lo fue.

—Que Dios nos dé larga vida a ambos, monseñor, y verá eso y muchas cosas más.

—¡Pardieu! —dijo el regente—, sabe que me burlo de la muerte.

—Ay, demasiado.

—Bueno, por curiosidad va a volverme cobarde.

—No estaría mal; y para empezar, monseñor haría bien en dejar sus excursiones nocturnas.

—¿Por qué?

—En primer lugar porque ponen en peligro su vida.

—¿Y qué importa?

—Entonces, por otra razón.

—¿Cuál?

—Porque —dijo Dubois, adoptando un aire hipócrita—, ¡son motivo de escándalo para la Iglesia!

—Váyase al diablo.

—Vea usted, monsieur —dijo Dubois, volviéndose hacia Tressan—, entre qué libertinos y pecadores empedernidos me veo obligado a vivir. Espero que su eminencia considere mi situación y no sea demasiado severo conmigo.

—Haremos lo posible, monsieur —dijo Tressan.

—¿Y cuándo? —preguntó Dubois, que no quería perder ni una hora.

—En cuanto esté usted listo.

—Pido tres días.

—Muy bien; al cuarto estaré a sus órdenes.

—Hoy es sábado. Entonces, el miércoles.

—El miércoles —respondió Tressan.

—Sólo le advierto de antemano, abate —respondió el regente—, que una persona de cierta importancia estará ausente en su consagración.

—¿Y quién se atreverá a hacerme tal desaire?

—Yo.

—¿Usted, monseñor? Usted estará allí, y en su galería oficial.

—Digo que no.

—Apuesto mil luises.

—Y le doy mi palabra de honor.

—Doblo mi apuesta.—¡Insolente!

—El miércoles, señor de Tressan. En mi consagración, monseñor.

Y Dubois salió de la habitación sumamente complacido, y difundió por todas partes la noticia de su nombramiento. Sin embargo, Dubois se equivocaba en un punto, a saber, la adhesión del cardenal de Noailles. Ninguna amenaza ni promesa pudo arrancarle la atestación de buena vida y costumbres que Dubois se halagaba de obtener de sus manos. Es cierto que fue el único que se atrevió a oponer esta santa y noble resistencia al escándalo con que se amenazaba a la Iglesia. La Universidad de Orleans otorgó las licencias, y todo estuvo listo el día señalado. Dubois partió a las cinco de la mañana, vestido de caza, hacia Pautoix, donde encontró al señor de Tressan, quien, según su promesa, le confirió el diaconado, el arcedianato y el sacerdocio. A las doce todo había terminado; y a las cuatro, después de haber asistido al consejo del regente, que se celebró en el viejo Louvre a causa de que, como ya hemos dicho, las Tullerías habían sido atacadas por el sarampión, Dubois regresó a casa vestido de arzobispo.

La primera persona que vio en su habitación fue La Fillon. Por su doble calidad de adjunta a su policía secreta y a sus amores públicos, tenía acceso a su cuarto a cualquier hora; y a pesar de la solemnidad del día, como había dicho que tenía asuntos importantes que comunicar, no se habían atrevido a negarle la entrada.

—¡Ah! —exclamó Dubois al percibir a su vieja amiga—, qué encuentro tan afortunado.

—¡Pardiez, mi querido compadre! —respondió La Fillon—, si tú eres tan ingrato como para olvidar a tus viejos amigos, yo no soy tan tonta como para olvidar a los míos, sobre todo cuando ascienden en el mundo.

—Dime —dijo Dubois, comenzando a quitarse sus ornamentos sacerdotales—, ¿piensas seguir llamándome compadre ahora que soy arzobispo?

—Más que nunca. Y lo pienso tan firmemente que la próxima vez que el regente entre en mi casa le pediré una abadía, para que sigamos estando en igualdad uno con otro.

—¿Entonces él va a tu casa? ¡El libertino!

—¡Ay! Ya no, querido compadre. Ah, los buenos tiempos han pasado. Pero espero que, gracias a ti, volverán, y que la casa sentirá tu elevación.

—¡Oh, pobre compadre! —dijo Dubois, inclinándose para que La Fillon pudiera desabrocharle la sotana—, ya ves que ahora las cosas han cambiado mucho, y que ya no puedo visitarte como antes.

—Estás orgulloso. Felipe va allí.

—Felipe solo es regente de Francia, y yo soy arzobispo. ¿Entiendes? Quiero una amante en una casa donde pueda ir sin escándalo; como Madame de Tencin, por ejemplo.

—Sí, que te engañará con Richelieu.

—¿Y cómo sabes, por el contrario, que no engañará a Richelieu conmigo?

—¡Vaya! ¿Y va a manejar tu policía y tu amor al mismo tiempo?

—Quizá. Pero, a propósito de policía —respondió Dubois, continuando a desvestirse—, ¿sabes que la tuya ha dormido infernalmente durante tres o cuatro meses, y que si esto sigue así me veré obligado a retirarte la superintendencia?

—¡Ah, diablo! —exclamó La Fillon—, así es como tratas a tus viejos amigos. Vengo a hacer una revelación; pues bien, no la sabrás.

—¿Una revelación? ¿Y sobre qué?

—¡Bah! Quítame la superintendencia; bribón que eres.

—¿Tiene que ver con España? —preguntó el arzobispo, frunciendo el ceño y sintiendo instintivamente que el peligro venía de allí.

—No tiene que ver con nada. Buenas noches.

Y La Fillon se dirigió hacia la puerta.

—Ven aquí —dijo Dubois, acercándose a su escritorio; y los dos viejos amigos, que se entendían tan bien, se miraron y rieron.

—Vamos, vamos —dijo La Fillon—, veo que no todo está perdido, y que aún queda algo bueno en ti. Anda, abre ese pequeño escritorio y muéstrame lo que contiene, y yo abriré la boca y te mostraré lo que tengo en el corazón.

Dubois sacó un rollo de cien luises y se lo mostró a La Fillon.

—¿Cuánto es? —dijo ella—; anda, di la verdad; de todos modos, los contaré después de ti, para estar segura.

—Dos mil cuatrocientos francos; es una bonita suma, me parece.

—Sí, para un abate, pero no para un arzobispo.

—¿No sabes hasta qué punto están comprometidas las finanzas?

—¿Y eso qué importa, farsante, cuando Law va a hacernos millonarios?

—¿Prefieres que te dé diez mil francos en bonos del Mississippi?

—Gracias, querido, prefiero los cien luises; dámelos; soy una buena mujer, y otro día serás más generoso.

—Bien, ¿qué tienes que decirme? Vamos.—Primero prométeme una cosa.

—¿Qué es?

—Que como se trata de un viejo amigo, no le harás daño.

—Pero si tu viejo amigo es un mendigo que merece ser ahorcado, ¿por qué habrías de privarlo de lo que se merece?

—Tengo mis razones.

—Anda, no prometo nada.

—Pues bien, buenas noches entonces. Aquí tienes los cien luises.

—¡Ah! Ahora te vuelves escrupuloso de repente.

—En absoluto; pero le debo mucho a ese hombre; él me lanzó al mundo.

—Puede jactarse de haber hecho un gran favor a la sociedad ese día.

—Más bien, amigo mío; y nunca tendrá motivo para arrepentirse, pues hoy no diré una palabra a menos que su vida esté a salvo.

—Bien, estará a salvo, te lo prometo; ¿estás contenta?

—¿Por qué me lo prometes?

—Por la fe de un hombre honesto.

—¡Ah! Vas a engañarme.

—¿Sabes que eres muy fastidiosa?

—¡Oh! Soy muy fastidiosa. Pues bien, adiós.

—Comadre, haré que te arresten.

—¿Y a mí qué?

—Te mandaré a prisión.

—Eso sí que es bueno.

—Te dejaré morir allí.

—Hasta que lo hagas tú mismo. No tardarás mucho.

—Bueno, ¿qué quieres?

—La vida de mi capitán.

—La tendrás.

—¿Por qué fe?

—Por la fe de un arzobispo.

—Quiero una mejor.

—Por la fe de un abate.

—Mejor aún.

—Por la fe de Dubois.

—Eso basta.

—Primero debo decirte que mi capitán es el más andrajoso de todo el reino.

—¡Diablo! Tiene un rival.

—Aun así, se llevará el premio.

—Continúa.

—Pues debes saber que últimamente se ha vuelto tan rico como Creso.

—Habrá robado a algún millonario.

—Incapaz. Matar, tal vez... ¡pero robar! ¿Por quién lo tomas?

—¿Sabes de dónde viene el dinero?

—¿Conoces las diferentes monedas?

—Sí.

—¿De dónde viene esta, entonces?

—¡Ah! Un doblón español.

—Y sin aleación, con la efigie del rey Carlos II. Doblones que valen cuarenta y ocho francos si valen un centavo, y que corren de sus bolsillos como un río, pobre muchacho.

—¿Y cuándo empezó a sudar oro?

—El día después de que casi se llevan al regente en la Rue des Bons Enfants. ¿Entiendes la parábola, comadre?

—Sí; ¿y por qué no me lo habías dicho antes?

—Porque entonces sus bolsillos estaban llenos; ahora están casi vacíos, que es el momento de averiguar dónde los volverá a llenar.

—¿Y querías darle tiempo para vaciarlos?

—Bueno, todos tenemos que vivir.

—Y así será; incluso tu capitán. Pero entiendes que debo saber lo que hace.

—Día a día.

—¿Y a cuál de tus chicas ama?

—A todas, cuando tiene dinero.

—¿Y cuando no tiene?

—A la Normanda.