Capítulo XXIX.

EL CÓMPLICE DEL PRÍNCIPE DE LISTHNAY.

Dejamos a Buvat subiendo a su propia habitación, con sus papeles en la mano, para cumplir su promesa al príncipe de Listhnay, y esta promesa fue cumplida con tal escrupulosidad, que para las siete de la tarde del día siguiente la copia estaba terminada y llevada a la Rue du Bac. Entonces recibió de las mismas augustas manos otro trabajo, que devolvió con la misma puntualidad; de modo que el príncipe de Listhnay, sintiendo confianza en un hombre que había dado tales pruebas de exactitud, le entregó de inmediato suficientes papeles como para requerir un intervalo de tres o cuatro días entre esa entrevista y la siguiente. Buvat estaba encantado con esa muestra de confianza y, al regresar, se puso alegremente a trabajar; y, aunque descubrió que no entendía ni una palabra de español, ya podía leerlo con fluidez, y se había acostumbrado tanto a ello, que se sintió bastante decepcionado cuando encontró entre las copias una completamente en francés. No tenía número, y casi parecía haberse colado por error; pero decidió, sin embargo, copiarla. Comenzó con estas líneas:

"Confidencial.

"Para su excelencia el señor Alberoni en persona.

"Nada es más importante que asegurarse de los lugares cercanos a los Pirineos, y de los nobles que residen en estos cantones."

"¡En estos cantones!" repitió Buvat, después de haberlo escrito; luego, quitando un cabello de su pluma, continuó:

"Ganar o dominar la guarnición de Bayona."

"¿Qué es eso?" dijo Buvat. "¿Acaso Bayona no es una ciudad francesa? Veamos, veamos;" y continuó:

"El marqués de P— es gobernador de D—. Se conocen las intenciones de ese noble; cuando esté decidido, será necesario que triplique sus gastos, para atraer a la aristocracia: debe repartir recompensas.

"En Normandía, Charenton es un puesto importante. Siga el mismo procedimiento con el gobernador de esa ciudad que con el marqués de P—; vaya más lejos—prometa a sus oficiales recompensas adecuadas.

"Haga lo mismo en todas las provincias."

"¡Vaya!" exclamó Buvat, releyendo lo que acababa de escribir; "¿qué significa esto? Me parece que sería prudente leerlo todo antes de continuar."

Leyó:

"Para cubrir este gasto se debe poder contar con al menos trescientos mil francos el primer mes, y luego cien mil por mes, pagados puntualmente."

"¡Pagados puntualmente!" murmuró Buvat, interrumpiéndose. "Evidentemente no es Francia quien hará estos pagos, ya que Francia está tan pobre que no me ha pagado mi salario de novecientos francos en cinco años. Veamos, veamos;" y volvió a empezar:

"Ese gasto, que cesará con la paz, permitirá a su majestad católica actuar con certeza en caso de guerra.

"España solo será auxiliar. El ejército de Felipe V está en Francia."

"¡Cómo! ¡Cómo! ¡Cómo!" exclamó Buvat; "y yo ni siquiera sabía que había cruzado la frontera."

"El ejército de Felipe V está en Francia. Un cuerpo de unos diez mil españoles es más que suficiente, con la presencia del rey.

"Pero debemos poder contar con seducir al menos a la mitad del ejército del duque de Orleans (Buvat tembló). Esto es lo más importante, y no puede hacerse sin dinero. Es necesario un presente de cien mil francos para cada batallón o escuadrón.

"Veinte batallones serían dos millones; con esa suma se podría formar un ejército de confianza y destruir al enemigo.

"Es casi seguro que los súbditos más devotos al rey de España no serán empleados en el ejército que marche contra él. Que se dispersen por las provincias; allí actuarán con utilidad. Para devolverles un carácter—si no lo tienen—será necesario que su majestad católica envíe sus órdenes en blanco, para que su ministro en París las complete.

"En consecuencia de la multiplicidad de órdenes, sería mejor que el embajador tuviera el poder de firmar por el rey de España.

"Sería conveniente, además, que su majestad firmara sus órdenes como príncipe francés; el título le pertenece.

"Prepare fondos para un ejército de treinta mil hombres, que su majestad encontrará valientes, hábiles y disciplinados.

"Este dinero debe llegar a Francia a finales de mayo, o a comienzos de junio, y distribuirse directamente en las capitales de provincia, como Nantes, Bayona, etc.

"No permita que el embajador francés salga de España. Su presencia responderá por la seguridad de quienes se declaren."

"¡Sabre de bois!" exclamó Buvat, frotándose los ojos; "pero esto es una conspiración—una conspiración contra la persona del regente y contra la seguridad del reino. ¡Oh! ¡oh!"

Buvat cayó en profunda meditación.

En verdad, la situación era crítica. Buvat mezclado en una conspiración—Buvat encargado de un secreto de Estado—Buvat teniendo en sus manos, tal vez, el destino de las naciones: una cosa menor lo habría sumido en un estado de extraña perplejidad.

Así pasaron los segundos, los minutos, las horas, y Buvat permaneció en su silla, la cabeza inclinada, los ojos fijos en el suelo y completamente inmóvil. De vez en cuando, sin embargo, un suspiro profundo—como una expresión de asombro—escapaba de su pecho.

Dieron las diez, las once—sonó la medianoche. Buvat pensó que la noche le traería ayuda, y decidió irse a la cama. Está de más decir que su labor de copiado terminó en el momento en que vio que el original asumía un carácter ilegal.

Buvat no podía dormir; el pobre hombre se revolvía de un lado a otro, pero apenas cerraba los ojos, veía ese horrible plan de la conspiración escrito en la pared con letras de fuego. Una o dos veces, vencido por el cansancio, se quedó dormido; pero apenas perdía el conocimiento, soñaba, la primera vez, que era arrestado por la guardia como conspirador; la segunda, que era apuñalado por los propios conspiradores. La primera vez Buvat despertó temblando; la segunda, empapado en sudor. Estas dos impresiones habían sido tan terribles, que encendió su vela y decidió esperar el día, sin intentar dormir de nuevo.

Llegó el día, pero, lejos de disipar los fantasmas de la noche, solo les dio una realidad más aterradora. Al menor ruido Buvat temblaba. Alguien llamó a la puerta de la calle. Buvat creyó que iba a desmayarse. Nanette abrió la puerta de su cuarto, y él lanzó un grito. Nanette corrió hacia él y le preguntó qué sucedía, pero él se contentó con sacudir la cabeza y responder, con un suspiro—

"Ay, mi pobre Nanette, vivimos en tiempos muy tristes."

Se detuvo de inmediato, temiendo haber dicho demasiado. Estaba demasiado preocupado para bajar a desayunar con Bathilde; además, temía que la joven notara su inquietud y preguntara la causa; y como no sabía ocultarle nada, se lo habría contado todo, y ella entonces se habría convertido en su cómplice. Hizo que le subieran el café, con el pretexto de tener una cantidad abrumadora de trabajo y que iba a trabajar durante el desayuno. Como el amor de Bathilde se beneficiaba de esa ausencia, a ella más bien le agradó.

Unos minutos antes de las diez, Buvat salió hacia su oficina; sus temores habían sido fuertes en su propia casa, pero una vez en la calle, se transformaron en terrores. En cada esquina, al final de cada callejón, detrás de cada ángulo, creía ver a los agentes de policía esperándolo. En la esquina de la Place des Victoires apareció un mosquetero, viniendo de la Rue Pagevin, y Buvat dio tal sobresalto al verlo, que casi cayó bajo las ruedas de un carruaje. Por fin, tras muchos sustos, llegó a la biblioteca, hizo una reverencia casi hasta el suelo ante el centinela, subió corriendo las escaleras, llegó a su oficina y, cayendo exhausto en su asiento, guardó en su cajón todos los papeles del príncipe de Listhnay que había traído consigo, por temor a que la policía registrara su casa durante su ausencia; y, sintiéndose a salvo, soltó un suspiro, que no habría dejado de delatarlo ante sus colegas como presa de la mayor agitación, si no fuera porque, como de costumbre, había llegado el primero.

Buvat tenía un principio, que era que ninguna preocupación personal, fuera grave o alegre, debía perturbar a un empleado en el cumplimiento de su deber. Por eso se puso a trabajar, aparentemente como si nada hubiera pasado, pero en realidad en un estado de perturbación moral imposible de describir.

Ese trabajo consistía, como de costumbre, en clasificar y ordenar libros. Habiendo habido una alarma de incendio tres o cuatro días antes, los libros habían sido arrojados al suelo, o llevados fuera del alcance de las llamas, y por consiguiente había cuatro o cinco mil volúmenes que debían ser devueltos a su lugar; y, como era una tarea particularmente tediosa, Buvat había sido seleccionado para ella, y hasta entonces se había desempeñado con una inteligencia y asiduidad que le habían valido las felicitaciones de sus superiores y las burlas de sus colegas.

A pesar de la urgencia del trabajo, Buvat descansó unos minutos para recuperarse; pero tan pronto como vio la puerta abrirse, se levantó instintivamente, tomó una pluma, la mojó en la tinta, tomó un puñado de etiquetas de pergamino y se dirigió hacia los libros restantes, tomó el primero que encontró y continuó su clasificación, murmurando entre dientes, como era su costumbre en circunstancias similares.

—El 'Breviario de los Amantes', impreso en Lieja en 1712; sin nombre de impresor. ¡Ah, Dios mío! ¿Qué diversión pueden encontrar los cristianos en leer tales libros? ¡Sería mejor que todos fueran quemados en la Plaza de Grève por mano del verdugo público! ¡Chist! ¡Qué nombre acabo de pronunciar! Me pregunto quién será ese príncipe de Listhnay, que me ha hecho copiar tales cosas; y el joven que, bajo pretexto de hacerme un favor, me presentó a semejante bribón. Vamos, vamos, este no es el lugar para pensar en eso. Qué agradable es escribir sobre pergamino; la pluma se desliza como sobre seda. ¿Cuál es el siguiente?

—Bueno, señor —dijo el jefe de oficina—, ¿y qué ha estado haciendo durante los últimos cinco minutos, con los brazos cruzados y la mirada fija?

—Nada, señor Ducoudray, nada. Estaba planeando un nuevo método de clasificación.

—¿Un nuevo método de clasificación? ¿Se ha vuelto usted reformista? ¿Quiere comenzar una revolución, señor Buvat?

—¡¿Yo?! ¡¿Una revolución?! —exclamó Buvat, aterrorizado—. ¡Una revolución, señor! Jamás, oh, jamás. Cielos, mi devoción por monseñor el regente es conocida; una devoción desinteresada, pues no me ha pagado desde hace cinco años, como usted sabe.

—Bien, continúe con su trabajo.

Buvat continuó: —'Conspiración de Monsieur de Cinq Mars'—¡diablo! ¡diablo! He oído hablar de eso. Era un caballero valiente, que mantenía correspondencia con España; esa maldita España. ¿Qué tiene que estar mezclándose eternamente en nuestros asuntos? Es cierto que esta vez se dice que España solo será auxiliar; pero un aliado que toma posesión de nuestras ciudades y que corrompe a nuestros soldados, me parece muy parecido a un enemigo. 'Conspiración de Monsieur de Cinq-Mars, seguida de una Historia de su Muerte, y la de Monsieur de Thou, condenado por no revelarla. Por un Testigo Ocular.' ¡Por no revelarla! Es cierto, sin duda, porque la ley es positiva. Quien no revela es cómplice—yo mismo, por ejemplo. Soy cómplice del príncipe de Listhnay; y si le cortan la cabeza, también me la cortarán a mí. No, solo me ahorcarán—no soy noble. ¡Ahorcado!—es imposible; nunca llegarían a tales extremos en mi caso: además, lo declararé todo. Pero entonces seré un delator: ¡jamás! Pero entonces me ahorcarán—¡oh, oh!

—¿Qué sucede, Buvat? —dijo un empleado—: te estás estrangulando al torcerte la corbata.

—Les ruego me disculpen, señores —dijo Buvat—, lo hice mecánicamente; no quise ofenderlos.

Buvat extendió la mano hacia otro libro. —'Conspiración del caballero Luis de Rohan.' ¡Oh, no encuentro más que conspiraciones! 'Copia de un Plan de Gobierno hallado entre los papeles de Monsieur de Rohan, y enteramente escrito por Van der Enden.' ¡Ah, Dios mío! Sí. Ese es exactamente mi caso. Lo ahorcaron por haber copiado un plan. ¡Oh, voy a morir! 'Acta del Proceso de la Tortura de Francis-Affinius Van der Enden.' Si un día leen, al final de la conspiración del príncipe de Listhnay, 'Acta del Proceso de la Tortura de Jean Buvat!' Buvat comenzó a leer.

—Bueno, bueno, ¿qué sucede, Buvat? —dijo Ducoudray, al ver que el buen hombre temblaba y palidecía—: ¿se siente mal?

—Ah, señor Ducoudray —dijo Buvat, dejando caer el libro y arrastrándose hacia un asiento—, ah, señor Ducoudray, siento que voy a desmayarme.

—Eso pasa por leer en vez de trabajar —dijo un empleado.

—Bueno, Buvat, ¿se siente mejor? —preguntó Ducoudray.

—Sí, señor, porque mi decisión está tomada, tomada irrevocablemente. No sería justo, por Dios, que yo cargara con el castigo de un crimen que nunca cometí. Se lo debo a la sociedad, a mi pupila, a mí mismo. Señor Ducoudray, si el curador pregunta por mí, dígale que he salido por un asunto urgente.

Y Buvat sacó el rollo de papel del cajón, se caló el sombrero, tomó su bastón y salió con la majestad de la desesperación.

—¿Sabe usted adónde ha ido? —preguntó el empleado.

—No —respondió Ducoudray.

—Yo se lo diré;—a jugar a los bolos en los Campos Elíseos, o en Porcherons.

El empleado se equivocaba; no había ido ni a los Campos Elíseos ni a Porcherons. Había ido a ver a Dubois.