Capítulo XXX.

EL ZORRO Y EL GANSO.

—Señor Jean Buvat —dijo el ujier. Dubois asomó su cabeza de víbora, lanzó una mirada al hueco que quedaba entre el ujier y la puerta, y, detrás del presentador oficial, percibió a un hombrecillo gordo, pálido, cuyas piernas temblaban bajo su peso y que tosía para darse ánimo. Una sola ojeada bastó para que Dubois comprendiera el tipo de persona con la que trataba.

—Que pase —dijo Dubois.

El ujier salió y Jean Buvat apareció en la puerta.

—Adelante, adelante —dijo Dubois.

—Me honra usted, señor —murmuró Buvat, sin moverse de su sitio.

—Cierre la puerta y déjenos solos —dijo Dubois al ujier.

El ujier obedeció, y la puerta, al cerrarse, golpeó la parte posterior de Buvat, haciéndolo avanzar un poco. Buvat, tambaleándose por un instante, se afirmó sobre sus piernas y volvió a quedarse inmóvil, mirando a Dubois con expresión atónita.

En verdad, Dubois era un espectáculo curioso. De su atuendo episcopal sólo conservaba la parte inferior; de modo que estaba en camisa, con calzones negros y medias violetas. Esto contradecía todas las ideas preconcebidas de Buvat. Lo que tenía ante sus ojos no era ni un ministro ni un arzobispo, sino que se parecía mucho más a un orangután que a un hombre.

—Bien, señor —dijo Dubois, sentándose y cruzando las piernas, tomando su pie con la mano—, usted ha pedido hablar conmigo. Aquí estoy.

—Es decir —dijo Buvat—, yo pedí hablar con Monseñor el Arzobispo de Cambrai.

—Pues bien, soy yo.

—¿Cómo? ¿Usted, monseñor? —exclamó Buvat, tomando el sombrero con ambas manos e inclinándose casi hasta el suelo—. Disculpe, pero no reconocí a su eminencia. Es cierto que es la primera vez que tengo el honor de verlo. Sin embargo... hum... por ese aire de majestad... hum, hum... debí haberlo comprendido...

—¿Su nombre? —preguntó Dubois, interrumpiendo los cumplidos del buen hombre.

—Jean Buvat, para servirle.

—¿Usted es...?

—Empleado en la biblioteca.

—¿Y tiene algunas revelaciones que hacerme respecto a España?

—Es decir, monseñor... Verá usted. Como mi trabajo de oficina me deja seis horas en la tarde y cuatro en la mañana, y como el cielo me ha bendecido con una letra muy buena, hago copias.

—Sí, entiendo —dijo Dubois—; y alguien le ha dado papeles sospechosos para copiar, así que usted ha traído esos papeles sospechosos a mí, ¿no es así?

—En este rollo, monseñor, en este rollo —dijo Buvat, extendiéndolo hacia Dubois.

Dubois dio un solo salto desde su silla hasta Buvat, tomó el rollo y se sentó en un escritorio; en un abrir y cerrar de ojos, habiendo arrancado la cuerda y el envoltorio, encontró los papeles en cuestión. Los primeros que vio estaban en español; pero como Dubois había sido enviado dos veces a España y conocía algo del idioma de Calderón y Lope de Vega, vio de inmediato la importancia de esos papeles. En efecto, no eran ni más ni menos que la protesta de la nobleza, la lista de oficiales que solicitaban comisiones bajo el rey de España y el manifiesto preparado por el cardenal de Polignac y el marqués de Pompadour para agitar el reino. Estos diferentes documentos estaban dirigidos directamente a Felipe V; y una pequeña nota —que Dubois reconoció como letra de Cellamare— anunciaba que el desenlace de la conspiración estaba próximo; informaba a su majestad católica, día a día, de todos los acontecimientos importantes que podían adelantar o retrasar el plan. Luego venía, finalmente, aquel famoso plan de los conspiradores que ya hemos presentado a nuestros lectores y que —olvidado entre los papeles traducidos al español—había abierto los ojos de Buvat. Junto al plan, en la mejor letra del buen hombre, estaba la copia que había comenzado a hacer y que se interrumpía en las palabras: "Obren así en todas las provincias."

Buvat había seguido toda la evolución del rostro de Dubois con cierta ansiedad; lo vio pasar de la sorpresa a la alegría, luego de la alegría a la impasibilidad. Dubois, mientras leía, había cruzado sucesivamente una pierna sobre la otra, se había mordido los labios, pellizcado la punta de la nariz, pero todo ello era absolutamente indescifrable para Buvat, y al final de la lectura no entendía más del rostro del arzobispo que lo que había entendido al final de la copia del original en español. En cuanto a Dubois, comprendió que ese hombre venía a proporcionarle el inicio de un secreto importantísimo, y meditaba sobre el mejor modo de hacerle proporcionar también el final. Ese era el significado de las piernas cruzadas, los labios mordidos y la nariz pellizcada. Por fin, pareció tomar una decisión. Un encanto de benevolencia cubrió su semblante, y volviéndose hacia el buen hombre, que permanecía de pie respetuosamente—

—Tome asiento, mi querido señor Buvat —dijo.

—Gracias, monseñor —respondió Buvat, temblando—; no estoy cansado.

—Perdón, perdón —dijo Dubois—, pero le tiemblan las piernas.

En efecto, desde que había leído el acta de la cuestión de Van der Enden, Buvat conservaba en las piernas un temblor nervioso, como el que se observa en los perros que acaban de pasar el moquillo.

—La verdad, monseñor —dijo Buvat—, es que no sé qué me ha pasado en las últimas dos horas, pero me cuesta mucho mantenerme de pie.

—Siéntese entonces y hablemos como dos amigos.

Buvat miró a Dubois con aire de estupor, que en otro momento le habría hecho estallar de risa, pero ahora no pareció notarlo, y tomando él mismo una silla, repitió con la mano la invitación que había hecho con la voz. No había modo de retroceder; el buen hombre se acercó temblando y se sentó en el borde de la silla; puso el sombrero en el suelo, tomó el bastón entre las piernas y esperó. Todo esto, sin embargo, no se ejecutó sin una violenta lucha interna, como lo atestiguaba su rostro, que de blanco como un lirio al entrar, ahora se había vuelto rojo como una peonía.

—Mi querido señor Buvat, ¿dice usted que hace copias?

—Sí, monseñor.

—¿Y eso le deja...?

—Muy poco, monseñor, muy poco.

—Sin embargo, tiene usted una letra magnífica, señor Buvat.

—Sí, pero no todo el mundo aprecia el valor de ese talento como su eminencia.

—Eso es cierto, pero usted está empleado en la biblioteca. —Tengo ese honor.

—¿Y su puesto le deja...?

—Oh, mi puesto... eso es otra cosa, monseñor; no me deja nada en absoluto, ya que desde hace cinco años el cajero nos dice al final de cada mes que el rey es demasiado pobre para pagarnos.

—¿Y aun así permaneció usted al servicio de su majestad? Eso estuvo bien hecho, señor Buvat; muy bien hecho.

Buvat se levantó, saludó a Dubois y volvió a sentarse.

—Y, tal vez, mientras tanto tiene usted una familia que mantener: esposa, hijos...

—No, monseñor; soy soltero.

—Pero tiene usted padres, al menos.

—No, monseñor; pero tengo una pupila, una joven encantadora, llena de talento, que canta como Mademoiselle Berry y dibuja como Greuze.

—¡Ah, ah! ¿Y cómo se llama su pupila, señor Buvat?

—Bathilde... Bathilde du Rocher, monseñor; es una joven de familia noble, su padre fue escudero de Monsieur el Regente, cuando aún era duque de Chartres, y tuvo la desgracia de morir en la batalla de Almanza.

—Veo, pues, que tiene usted sus cargas, mi querido Buvat.

—¿Habla de Bathilde, monseñor? Oh, no, Bathilde no es una carga; al contrario, pobre niña, aporta más de lo que cuesta. ¿Bathilde una carga? Primero, cada mes el señor Papillon, el vendedor de colores de la esquina de la Rue Clery, ¿sabe usted, monseñor?, le da ochenta francos por dos dibujos; luego...

—Diría, mi querido Buvat, que usted no es rico.

—¡Oh! rico, no, monseñor, no lo soy, pero quisiera serlo, por la pobre Bathilde; y si pudiera usted obtener de monseñor que, de los primeros fondos que entren en la tesorería del Estado, me pagara mis atrasos, o al menos una parte...

—¿Y a cuánto ascienden sus atrasos?

—A cuatro mil setecientos francos, dos sous y ocho céntimos, monseñor.

—¿Eso es todo? —dijo Dubois.

—¿Cómo, eso es todo, monseñor?

—Sí, eso no es nada.

—En verdad, monseñor, es mucho, y la prueba es que el rey no puede pagarlo.

—Pero eso no lo hará rico.

—Me hará estar cómodo, y no le oculto, monseñor, que si, de los primeros fondos que entren en la tesorería...

—Mi querido Buvat —dijo Dubois—, tengo algo mejor que ofrecerle.

—Ofrezca, monseñor.

—Tiene usted su fortuna en la punta de los dedos.

—Mi madre siempre me lo decía, monseñor.

—Eso prueba —dijo Dubois— lo sensata que era su madre.

—¡Bien, monseñor! Estoy listo, ¿qué debo hacer?

—¡Ah, mon Dieu! Es muy sencillo, me hará usted, ahora mismo y aquí, copias de todo esto.

—Pero, monseñor...

—Eso no es todo, mi querido señor Buvat. Usted llevará de vuelta a la persona que le dio estos papeles, las copias y los originales, llevará todo lo que esa persona le entregue; me los traerá directamente, para que yo los lea, luego hará lo mismo con otros papeles como con estos, y así indefinidamente, hasta que yo diga basta.

—Pero, monseñor, me parece que al actuar así traicionaría la confianza del príncipe.

—¡Ah! ¿Es con un príncipe con quien tiene usted negocios, señor Buvat? ¿Y cómo se llama ese príncipe?

—Oh, monseñor, me parece que al decirle su nombre lo estaría denunciando...

—¿Y entonces, para qué ha venido aquí?

—Monseñor, he venido para informarle del peligro que corre su alteza, nada más.

—¿De veras? —dijo Dubois en tono burlón—. ¿Y se imagina que va a detenerse ahí?

—Eso deseo, monseñor.

—Solo hay una desgracia, y es que eso es imposible, mi querido señor Buvat.

—¿Por qué imposible?

—Totalmente.

—Monseñor, soy un hombre honrado.

—Señor Buvat, usted es un necio.

—Monseñor, aún deseo guardar silencio.

—Mi querido señor, usted hablará.

—Y si hablo, seré el delator del príncipe.

—Si no habla, es su cómplice.

—¿Su cómplice, monseñor? ¿Y de qué crimen?

—Del crimen de alta traición. ¡Ah! ¡La policía lo tiene vigilado desde hace tiempo, señor Buvat!

—¿A mí, monseñor?

—Sí, a usted; bajo el pretexto de que no le pagan su salario, sostiene propuestas sediciosas contra el Estado.

—¡Oh, monseñor! ¿Cómo pueden decir eso?

—Bajo el pretexto de que no le pagan su salario, lleva cuatro días copiando documentos incendiarios.

—Monseñor, solo me enteré ayer; no entiendo español.

¿Lo comprende usted, monsieur?

Lo juro, monseigneur.

Le digo que sí lo comprende, y la prueba es que no hay un solo error en sus copias. Pero eso no es todo.

¿Cómo, no es todo?

No, eso no es todo. ¿Esto es español? Mire, monsieur," y leyó:

"Nada es más importante que asegurarse de los lugares en las cercanías de los Pirineos, y de los nobles que residen en los cantones."

Pero, monseigneur, fue precisamente por eso que hice el descubrimiento.

Señor Buvat, han enviado hombres a galeras por menos de lo que usted ha hecho.

¡Monseigneur!

Señor Buvat, han ahorcado a hombres menos culpables que usted.

¡Monseigneur! ¡Monseigneur!

Señor Buvat, los han quebrado en la rueda.

¡Piedad, monseñor, piedad!

¿Piedad para un criminal como usted, señor Buvat? Lo enviaré a la Bastilla, y a Mademoiselle Bathilde a Saint Lazare.

¿A Saint Lazare? ¡Bathilde en Saint Lazare, monseñor! ¡Bathilde en Saint Lazare! ¿Y quién tiene derecho a hacer eso? — Yo, señor Buvat.

¡No, monseñor, usted no tiene ese derecho! —exclamó Buvat, quien podía temer y soportar cualquier cosa por sí mismo, pero que, ante la idea de tal infamia, de ser un gusano se convirtió en serpiente—. ¡Bathilde no es hija del pueblo, monseñor! ¡Bathilde es una dama de noble cuna, hija de un hombre que salvó la vida del regente, y cuando yo le exponga esto a su alteza—

Primero irá usted a la Bastilla, señor Buvat —dijo Dubois, tirando de la campanilla con tal fuerza que casi la rompe—, y luego veremos qué hacemos con Mademoiselle Bathilde.

¿Monseñor, qué está haciendo?

Ya lo verá. (Entró el ujier.) Un oficial de policía y un carruaje.

¡Monseñor! —exclamó Buvat—, todo lo que usted desee—

Haga lo que le he ordenado —dijo Dubois.

El ujier salió.

¡Monseñor! —dijo Buvat, juntando las manos—; monseñor, obedeceré.

—No, señor Buvat. ¡Ah! ¿quiere usted un juicio? Lo tendrá. ¿Quiere una cuerda? No se quedará con las ganas.

—Monseñor —exclamó Buvat, cayendo de rodillas—, ¿qué debo hacer?

—¡Ahorcar, ahorcar, ahorcar! —continuó Dubois.

—Monseñor —dijo el ujier, regresando—, la carroza está en la puerta y el oficial en la antesala.

—Monseñor —dijo Buvat, retorciéndose las piernitas y arrancándose los pocos cabellos amarillos que le quedaban—, monseñor, ¿será usted implacable?

—¿Ah, no quiere decirme el nombre del príncipe?

—Es el príncipe de Listhnay, monseñor.

—¿Ah, no quiere decirme su dirección?

—Vive en el número 110 de la calle del Bac, monseñor.

—¿No quiere hacerme copias de esos papeles?

—Lo haré, lo haré en este instante —dijo Buvat; y fue a sentarse ante el escritorio, tomó una pluma, la mojó en la tinta y, tomando papel, empezó la primera página con una magnífica letra capital—. Lo haré, lo haré, monseñor; sólo permítame escribirle a Bathilde que no estaré en casa para la cena. ¿Bathilde en Saint Lazare? —murmuró Buvat entre dientes—. ¡Sable de madera! Habría hecho lo que dijo.

—Sí, señor, habría hecho eso, y aún más, por la seguridad del Estado, como lo descubrirá para su desgracia si no me devuelve esos papeles, si no toma los otros y si no me trae una copia aquí todas las noches.

—Pero, monseñor —exclamó Buvat, desesperado—, entonces no podré ir a mi oficina.

—Pues bien, no vaya a su oficina.

—¡No ir a mi oficina! Pero no he faltado un solo día en doce años, monseñor.

—Pues le doy un mes de permiso.

—Pero perderé mi puesto, monseñor.

—¿Y qué le importará, si no le pagan?

—Pero el honor de ser funcionario público, monseñor; y además, amo mis libros, amo mi mesa, amo mi asiento de pelo —gritó Buvat, a punto de llorar—; ¡y pensar que perderé todo eso!

—Pues bien, si quiere conservar sus libros, su mesa y su silla, le aconsejo que me obedezca.

—¿Acaso no me he puesto ya a su servicio?

—¿Entonces hará lo que yo quiera?

—Todo.

—¿Sin decir una palabra a nadie?

—Seré mudo.

—¿Ni siquiera a Mademoiselle Bathilde?

—A ella menos que a nadie, monseñor.

—Está bien. Bajo esa condición lo perdono.

—¡Oh, monseñor!

—Olvidaré su falta.

—Monseñor es demasiado bueno.

—Y, tal vez, hasta lo recompense.

—¡Oh, monseñor, qué magnanimidad!

—Bien, bien, póngase a trabajar.

—Estoy listo, monseñor. Estoy listo.

Y Buvat comenzó a escribir con su letra más fluida, sin apartar los ojos más que del original a la copia, y deteniéndose de vez en cuando para secarse la frente, que estaba cubierta de sudor. Dubois aprovechó su diligencia para abrir el armario a La Fillon y, haciéndole señas de que guardara silencio, la condujo hacia la puerta.

—Bueno, comadre —susurró ella, pues a pesar de su precaución no pudo contener su curiosidad—, ¿dónde está su escribiente?

—Ahí está —dijo Dubois, señalando a Buvat, quien, inclinado sobre su papel, trabajaba afanosamente.

—¿Qué está haciendo?

—Adivine.

—¿Cómo voy a saberlo?

—¿Entonces quiere que se lo diga?

—Sí.

—Pues está haciendo mi birrete de cardenal.

La Fillon soltó tal exclamación de sorpresa que Buvat se sobresaltó y se volvió; pero Dubois ya la había empujado fuera de la habitación, recomendándole de nuevo que le enviara noticias diarias del capitán.

Pero el lector preguntará qué hacían Bathilde y d'Harmental durante todo ese tiempo. Nada: eran felices.