Capítulo XXXVI.

DAVID Y GOLIAT.

Hacia las diez de la mañana, el abate Brigaud entró en la habitación de D'Harmental; le traía 20,000 francos, en parte en oro, en parte en papel español. La duquesa había pasado la noche en casa de la condesa de Chavigny, en la Rue du Mail. Los planes del día anterior no habían cambiado en absoluto, y habían confirmado que el regente haría su acostumbrada visita a Chelles. A las diez en punto, Brigaud y D'Harmental bajaron, Brigaud para reunirse con Pompadour y Valef en el Boulevard du Temple, y D'Harmental para visitar a Bathilde.

La inquietud estaba en su punto más alto en el pequeño hogar; Buvat seguía ausente, y era fácil ver por los ojos de Bathilde que había dormido poco. En cuanto vio a D'Harmental, comprendió que se preparaba alguna expedición. D'Harmental vestía de nuevo aquel oscuro atuendo en el que ella solo lo había visto la noche en que, al regresar, arrojó su capa sobre una silla y dejó ver las pistolas en su cinturón. Además, por las espuelas, notó que esperaba montar a caballo ese día. Todo esto habría parecido insignificante en otro momento, pero, después del compromiso nocturno que hemos descrito, adquiría una importancia nueva y grave. Bathilde intentó al principio hacer hablar al caballero, pero él le dijo que el secreto que pedía no le pertenecía, y ella desistió. Una hora después, apareció Nanette, con rostro afligido. Venía de la biblioteca; Buvat no estaba allí, y nadie había oído nada de él.

Bathilde no pudo contenerse más; se arrojó en los brazos de Raoul y rompió a llorar. Entonces Raoul le confesó sus temores, y que los papeles que el supuesto príncipe de Listhnay había dado a Buvat para copiar eran de importancia política, por lo que podría haberse visto comprometido y arrestado, pero que no tenía nada que temer, y que el papel pasivo que había desempeñado en ese asunto no lo ponía en peligro en lo más mínimo.

Bathilde, habiendo temido una desgracia mucho mayor, se aferró ansiosa a esta idea. No se confesó a sí misma que la mayor parte de su inquietud no era por Buvat, y que no todas las lágrimas que derramaba eran por el ausente.

Cuando D'Harmental estaba cerca de Bathilde, el tiempo parecía volar; se sorprendió al darse cuenta de que había estado con ella una hora y media, y recordando que a las dos debía arreglar su nuevo acuerdo con Roquefinette, se levantó para irse. Bathilde palideció. D'Harmental, para tranquilizarla, le prometió volver a verla después de la partida de la persona que esperaba.

El caballero llevaba solo unos minutos en su ventana cuando vio aparecer a Roquefinette en la esquina de la Rue Montmartre. Montaba un caballo tordillo, rápido y fuerte, evidentemente elegido por un conocedor. Avanzaba despacio, como un hombre a quien le da igual ser visto o no. Al llegar a la puerta, desmontó, ató su caballo y subió las escaleras. Como el día anterior, su rostro era grave y pensativo, sus labios apretados indicaban una decisión firme, y D'Harmental lo recibió con una sonrisa, que no halló respuesta en el rostro del capitán. D'Harmental captó de un vistazo todas estas señales.

—Bueno, capitán —dijo—, veo que sigue siendo la puntualidad en persona.

—Es una costumbre militar, caballero, y no es de extrañar en un viejo soldado.

—No dudaba de usted, pero podría no haber conseguido reunir a sus hombres.

—Le dije que sabía dónde encontrarlos.

—¿Y dónde están?

—En el mercado de caballos de la Porte Saint Martin.

—¿No teme que los noten?

—¿Cómo habrían de notar a doce o quince hombres vestidos de campesinos entre otros trescientos campesinos, comprando y vendiendo caballos? Es como una aguja en un pajar, que solo yo puedo encontrar.

—¿Pero cómo podrán acompañarlo esos hombres, capitán?

—Lo más sencillo del mundo. Cada uno ha negociado por el caballo que le conviene. Cada uno ha ofrecido un precio, al que el vendedor responde con otro. Yo llego, doy a cada uno veinticinco o treinta luises. Cada uno paga su caballo, lo manda ensillar, monta, desliza en las pistoleras las pistolas que lleva en el cinturón y, por diferentes caminos, llega a un lugar convenido en el Bois de Vincennes a las cuatro en punto. Solo entonces les explico para qué se les necesita. Vuelvo a repartir dinero, me pongo al frente de mi escuadrón y vamos a la obra... suponiendo que usted y yo estemos de acuerdo en las condiciones.

—Bien, esas condiciones, capitán —dijo D'Harmental—, discutámoslas, y creo haber arreglado todo para que quede satisfecho con lo que tengo que ofrecerle.

—Escuchemos —dijo Roquefinette, sentándose junto a la mesa.

—Primero, el doble de la suma que recibió la última vez —dijo el caballero.

—¡Ah! —dijo Roquefinette—, el dinero no me importa.

—¿Cómo? ¿No le importa el dinero, capitán? —Ni lo más mínimo.

—¿Entonces qué le importa?

—Una posición.

—¿Qué quiere decir?

—Quiero decir, caballero, que cada día tengo veinticuatro horas más, y que con la edad llega la filosofía.

—Bien, capitán —dijo D'Harmental, comenzando a inquietarse seriamente—, ¿cuál es la ambición de su filosofía?

—Ya se lo he dicho, caballero, una posición acorde a mis largos servicios; no en Francia, comprenda. En Francia tengo demasiados enemigos, empezando por el teniente de policía; pero en España, por ejemplo. Ah, eso me vendría bien. Un país hermoso, mujeres bellas, muchos doblones. Decididamente, me gustaría un rango en España.

—Es posible; depende del rango que desee.

—Bueno, ya sabe, caballero, cuando uno pide, conviene pedir algo que valga la pena.

—Me inquieta, señor —dijo D'Harmental—, porque no tengo los sellos del rey Felipe para firmar nombramientos en su nombre. Pero no importa; hable.

—Pues bien —dijo Roquefinette—, veo a tantos novatos al mando de regimientos, que también he pensado en ser coronel.

—¿Coronel? ¡Imposible!

—¿Por qué?

—Porque, si lo hacen coronel a usted, que solo tiene un papel secundario en el asunto, ¿qué he de pedir yo, que estoy a la cabeza?

—Justamente eso: quiero cambiar de posición por un momento. ¿Recuerda lo que le dije cierta noche en la Rue du Valois?

—Ayúdeme a recordar, capitán. Por desgracia, lo he olvidado.

—Le dije que si yo tuviera que dirigir un asunto como este, las cosas irían mejor. Añadí que volvería a hablarle de ello. Lo hago ahora.

—¿De qué demonios habla, capitán?

—De algo simple, caballero. Hicimos un primer intento juntos, que fracasó. Luego usted cambió de táctica: pensó que podía prescindir de mí, y volvió a fracasar. La primera vez falló de noche, y sin ruido: cada uno siguió su camino, y nada se supo. La segunda vez, en cambio, falló a plena luz del día, y con un escándalo que ha comprometido a todos; de modo que si no se salvan con un golpe audaz, están todos perdidos, pues Dubois tiene sus nombres; y mañana, tal vez esta noche, pueden ser arrestados todos, caballeros, barones, duques y príncipes. Ahora bien, hay en el mundo un hombre, y solo uno, que puede librarlos de sus apuros: ese hombre es el capitán Roquefinette, y usted le ofrece el mismo puesto que tenía antes. ¡Vaya, caballero! Quiere regatear con él. Recuerde que las pretensiones aumentan con los servicios a prestar. Ahora soy un personaje importante. Trátame como tal, o me meto las manos en los bolsillos y dejo que Dubois haga lo que quiera.

D'Harmental se mordió los labios, pero comprendió que trataba con un hombre acostumbrado a vender sus servicios lo más caro posible; y como lo que el capitán decía sobre su necesidad era literalmente cierto, contuvo su impaciencia y su orgullo.

—¿Entonces quiere ser coronel?

—Esa es mi idea.

—Pero si le hago esa promesa, ¿quién puede asegurar que tengo suficiente influencia para cumplirla?

—Oh, caballero, cuento con arreglar mis pequeños asuntos yo mismo.

—¿Dónde?

—En Madrid.

—¿Quién le ha dicho que yo lo llevaré allí?

—No sé si usted me llevará, pero sé que iré.

—¿Usted, a Madrid? ¿Para qué?

—Para llevarme al regente.

—Está loco.

—Vamos, vamos, caballero, nada de palabras mayores. Usted me pregunta mis condiciones; se las digo. No le convienen: buenas tardes. No por eso seremos peores amigos.

Y Roquefinette se levantó, tomó su sombrero y se dirigió hacia la puerta.

—¿Cómo, se va?

—Por supuesto.

—Pero olvida algo, capitán.

—Ah, es cierto —dijo Roquefinette, fingiendo malinterpretar a D'Harmental—; usted me dio cien luises; debo rendirle cuentas.

Sacó su bolsa del bolsillo.

—Un caballo, treinta luises; un par de pistolas de dos cañones, diez luises; una silla, brida, etcétera, dos luises; total, cuarenta y dos luises. Hay cincuenta y ocho luises en esta bolsa; el caballo, las pistolas, la silla y la brida son suyos. Cuente, estamos a mano.

Y arrojó la bolsa sobre la mesa.

—Pero no es eso lo que quiero decirle, capitán.

—¿Qué es entonces?

—Que es imposible confiarle una misión de tal importancia.

—Debe ser así, sin embargo, o no será en absoluto. Debo llevar al regente a Madrid, y yo solo, o se quedará en el Palais Royal.

—¿Y crees ser digno de arrebatar de las manos de Felipe de Orleans la espada que conquistó en Lérida La Pucelle, y que reposó junto al cetro de Luis XIV, sobre el cojín de terciopelo con borlas doradas?

—Oí en Italia que Francisco I, en la batalla de Pavía, entregó la suya a un carnicero.

Y el capitán se caló el sombrero y se acercó una vez más a la puerta.

—Escucha, capitán —dijo D’Harmental, en su tono más conciliador—; dejemos las discusiones y las citas; lleguemos a un acuerdo. Yo conduciré al regente a España, y tú me acompañarás.

—Sí, para que el pobre capitán se pierda en el polvo que levanta el intrépido caballero, y el brillante coronel eclipse al viejo bandido. ¡Imposible, caballero, imposible! O dirijo yo el asunto, o no tengo nada que ver con él.

—¡Pero esto es traición! —exclamó D’Harmental.

—¿Traición, caballero? ¿Y dónde ha visto usted, si me permite, que el capitán Roquefinette sea un traidor? ¿Dónde están los acuerdos que he hecho y no he cumplido? ¿Dónde están los secretos que he revelado? ¿Yo, traidor? ¡Por Dios, caballero, si apenas anteayer me ofrecieron oro para traicionarlo y me negué! No, no. Ayer vino usted a pedirme ayuda por segunda vez. Le dije que estaba listo, pero bajo nuevas condiciones. Bien, acabo de exponerle esas condiciones. Acéptelas o rehúselas. ¿Dónde ve usted la traición en todo esto?

—Y si fuera tan débil como para aceptar esas condiciones, señor, ¿imagina que la confianza que su alteza real la duquesa de Maine deposita en el caballero d’Harmental puede transferirse al capitán Roquefinette?

—¿Y qué tiene que objetar la duquesa de Maine a esto? Usted emprende un asunto. Hay obstáculos materiales que le impiden ejecutarlo por sí mismo. Me lo encarga a mí. Eso es todo.

—Es decir —respondió D’Harmental, negando con la cabeza—, que usted quiere ser libre de dejar escapar al regente, si el regente le ofrece, por dejarlo en Francia, el doble de lo que yo le ofrezco por llevarlo a España.

—Quizá —respondió Roquefinette.

—Escuche, capitán —dijo D’Harmental, haciendo un nuevo esfuerzo por conservar la calma y tratando de reanudar la negociación—, le daré veinte mil francos al contado.

—Basura —respondió el capitán.

—Te llevaré conmigo a España.

—Pamplinas.

—Y me comprometo, por mi honor, a conseguirte un regimiento.

Roquefinette comenzó a tararear una melodía.

—Cuidado —dijo D’Harmental—; ahora, en el punto en que estamos y con los terribles secretos que conoces, es más peligroso para ti rechazar que aceptar.

—¿Y qué sucederá, entonces, si me niego? —preguntó Roquefinette.

—Sucederá, capitán, que no saldrás de esta habitación.

—¿Y quién me lo impedirá?

—¡Yo! —exclamó D’Harmental, saltando ante la puerta, con una pistola en cada mano.

—¿Tú? —dijo Roquefinette, dando un paso hacia el caballero, luego cruzando los brazos y mirándolo fijamente.

—Un paso más, capitán —dijo el caballero—, y te doy mi palabra de que te vuelo los sesos.

—¿Tú me vuelas los sesos? ¡Tú! Para empezar, sería necesario que no temblaras como una anciana. ¿Sabes lo que harás? Fallarás el tiro; el ruido alarmará a los vecinos, que llamarán a la guardia, y me interrogarán sobre las razones de tu disparo, y me veré obligado a contarlas.

—Sí, tienes razón, capitán —exclamó el caballero, bajando el percutor de sus pistolas y devolviéndolas al cinturón—, y me veré obligado a matarte de una forma más honorable de la que mereces. Desenfunda, señor, desenfunda.

Y D’Harmental, apoyando el pie izquierdo contra la puerta, desenvainó su espada y se puso en guardia. Era una espada de corte, una fina cinta de acero, montada en empuñadura de oro. Roquefinette empezó a reír.

—¿Con qué voy a defenderme, caballero? ¿Por casualidad tiene usted aquí una de las agujas de tejer de su amante?

—Defiéndase con su propia espada, señor; por larga que sea, ve que estoy colocado de modo que no puedo dar un paso para evitarla.

—¿Qué opinas de esto, querida? —dijo el capitán, dirigiéndose a su hoja.

—Opina que eres un cobarde, capitán —gritó D’Harmental—, pues es necesario golpearte en la cara para obligarte a luchar. Y con un movimiento tan rápido como un relámpago, D’Harmental cortó al capitán en el rostro con su estoque, dejando en la mejilla una larga marca azul, como la de un látigo.

Roquefinette lanzó un grito que podría haberse tomado por el rugido de un león, y retrocediendo un paso, se puso en guardia, la espada en la mano. Entonces comenzó entre estos dos hombres un duelo terrible, oculto, silencioso, pues ambos estaban concentrados en su tarea, y cada uno comprendía qué clase de adversario tenía enfrente. Por una reacción muy comprensible, ahora era D’Harmental quien estaba sereno, y Roquefinette quien se hallaba excitado. A cada instante amenazaba a D’Harmental con su larga espada, pero el frágil estoque la seguía como el hierro sigue al imán, girando y retorciéndose a su alrededor como una víbora. Al cabo de unos cinco minutos, el caballero no había lanzado una sola estocada, pero había parado todas las de su adversario. Por fin, ante una acometida más rápida que las otras, llegó tarde a la parada y sintió la punta de la espada de su adversario en el pecho. Al mismo tiempo, una mancha roja se extendió de su camisa al encaje del cuello. D’Harmental la vio, y de un salto se acercó tanto a Roquefinette que las guardas casi se tocaban. El capitán comprendió al instante la desventaja de su larga espada en tal posición. Una estocada "sur les armes" y estaba perdido; dio un salto hacia atrás, su pie resbaló en el suelo recién encerado y su mano se alzó involuntariamente. Casi por instinto, D’Harmental aprovechó, atacó por dentro y atravesó el pecho del capitán, donde la hoja desapareció hasta la empuñadura. D’Harmental se preparó para parar a su vez, pero la precaución era inútil; el capitán permaneció un instante inmóvil, abrió los ojos desmesuradamente, la espada se le cayó de las manos y, presionando la herida con ambas manos, cayó de bruces al suelo.

—¡Maldito estoque! —murmuró, y expiró; la fina cinta de acero le había atravesado el corazón.

Aun así, D’Harmental permaneció en guardia, con los ojos fijos en el capitán, solo bajando la espada cuando el muerto dejó caer la suya. Finalmente, se encontró frente a un cadáver, pero ese cadáver tenía los ojos abiertos y seguía mirándolo. Apoyado contra la puerta, el caballero permaneció un instante atónito; se le erizó el cabello, la frente se le cubrió de sudor, no se atrevía a moverse, no se atrevía a hablar, su victoria le parecía un sueño. De pronto, la boca del moribundo se contrajo en una última convulsión: el partisano había muerto, y su secreto había muerto con él.

¿Cómo reconocer, entre trescientos campesinos que compran y venden caballos, a los doce o quince supuestos que debían llevarse al regente?

D’Harmental lanzó un grito ahogado; habría dado diez años de su vida por añadir diez minutos a la del capitán. Tomó el cuerpo en sus brazos, lo levantó, lo llamó, y al ver sus manos ensangrentadas, lo dejó caer en un charco de sangre que, siguiendo la inclinación de las tablas por un canal en el suelo, llegó hasta la puerta y comenzó a extenderse por el umbral.

En ese momento, el caballo, atado a la contraventana, relinchó violentamente.

D’Harmental dio tres pasos hacia la puerta, luego recordó que Roquefinette podía llevar algún memorándum consigo que pudiera servirle de guía. A pesar de su repugnancia, registró los bolsillos del cadáver uno tras otro, pero los únicos papeles que encontró fueron dos o tres viejas cuentas de restaurantes y una carta de amor de La Normande.

Entonces, como no tenía nada más que hacer en esa habitación, llenó sus bolsillos de oro y billetes, cerró la puerta tras de sí, bajó rápidamente las escaleras, salió al galope hacia la Rue Gros Chenet y desapareció por la esquina más cercana al bulevar.