Capítulo VII.

ALBERONI.

Cuando D'Harmental despertó, se preguntó si todo había sido un sueño. Los acontecimientos, durante las últimas treinta y seis horas, se habían sucedido con tal rapidez, que lo habían arrastrado, como por un remolino, sin saber adónde iba. Ahora, por primera vez, tenía tiempo para reflexionar sobre el pasado y el futuro.

Eran tiempos en los que todos conspiraban más o menos. Conocemos la inclinación natural de la mente en tales casos. El primer sentimiento que experimentamos, después de haber hecho un compromiso en un momento de exaltación, es casi de arrepentimiento por haber sido tan impulsivos. Poco a poco nos vamos familiarizando con la idea de los peligros que corremos. La imaginación los aleja de nuestra vista y nos presenta, en cambio, las ambiciones que podemos realizar. El orgullo pronto se mezcla con ello, al pensar que nos hemos convertido en un poder secreto dentro del Estado. Caminamos orgullosos, con la cabeza erguida, pasando con desprecio junto a quienes llevan una vida ordinaria; nos mecemos en nuestras esperanzas, y despertamos una mañana como vencedores o vencidos; llevados en hombros por el pueblo, o destrozados por las ruedas de esa máquina llamada gobierno.

Así sucedía con D'Harmental. Tras unos momentos de reflexión, vio las cosas bajo el mismo aspecto que el día anterior, y se felicitó por haber tomado el lugar más alto entre personas como los Montmorency y los Polignac. Su familia le había transmitido mucho de esa caballería aventurera tan en boga bajo Luis XIII, y que Richelieu con sus cadalsos, y Luis XIV con sus antesalas, no habían logrado destruir del todo. Había algo de romántico en alistarse, siendo joven, bajo las banderas de una mujer, y esa mujer era nieta del gran Condé.

D'Harmental no perdió tiempo en prepararse para cumplir las promesas que había hecho, pues sentía que los ojos de todos los conspiradores estaban puestos en él, y que de su valor y prudencia dependían los destinos de dos reinos y la política del mundo. En ese momento, el regente era la clave de bóveda del arco del edificio europeo; y Francia comenzaba a tomar, si no por las armas, al menos por la diplomacia, esa influencia que lamentablemente no siempre había conservado. Colocada en el centro del triángulo formado por las tres grandes potencias, con los ojos fijos en Alemania, un brazo extendido hacia Inglaterra y el otro hacia España, lista para volverse contra cualquiera de estos tres Estados que no la tratara conforme a su dignidad, había asumido, bajo el duque de Orleans, una actitud de fuerza tranquila que nunca tuvo bajo Luis XIV.

Esto se debía a la división de intereses consecuencia de la usurpación de Guillermo de Orange y la ascensión de Felipe V al trono de España. Fiel a su antiguo odio contra el estatúder, que le había negado a su hija, Luis XIV había sostenido constantemente las pretensiones de Jacobo II y, tras su muerte, las del caballero de Saint George. Fiel a su pacto con Felipe V, había ayudado siempre a su nieto contra el emperador, con hombres y dinero; y, debilitado por esta doble guerra, se había visto reducido al vergonzoso tratado de Utrecht; pero a la muerte del viejo rey todo cambió, y el regente adoptó una línea de conducta muy diferente. El tratado de Utrecht era solo una tregua, que se había roto en el momento en que Inglaterra y Holanda no persiguieron intereses comunes con los de Francia.

En consecuencia, el regente tendió primero la mano a Jorge I, y el tratado de la triple alianza fue firmado en La Haya por Dubois, en nombre de Francia; por el general Cadogan, por Inglaterra; y por el pensionario Heinsiens, por Holanda. Este fue un gran paso hacia la pacificación de Europa, pero los intereses de Austria y España seguían en suspenso. Carlos VI no quería reconocer a Felipe V como rey de España; y Felipe V, por su parte, no quería renunciar a sus derechos sobre aquellas provincias del imperio español que el tratado de Utrecht había concedido al emperador.

Fue con la esperanza de lograr estos objetivos que el regente envió a Dubois a Londres, donde perseguía el tratado de la cuádruple alianza con tanto ardor como el de La Haya. Este tratado habría neutralizado las pretensiones del Estado no aprobado por las cuatro potencias. Esto era lo que temía Felipe V (o más bien el cardenal Alberoni).

No era así con Alberoni; la suya era una de esas fortunas extraordinarias que uno ve, siempre con nuevo asombro, surgir en torno al trono; uno de esos caprichos del destino que el azar eleva y destruye; como un gigantesco tromba marina que avanza sobre el océano, amenazando con aniquilarlo todo, pero que se dispersa por una piedra lanzada por la mano de un marinero; o una avalancha, que amenaza con tragar pueblos y llenar valles, porque un pájaro en su vuelo ha desprendido una escama de nieve en la cima de la montaña.

Alberoni nació en la cabaña de un jardinero, y de niño era el campanero. Siendo aún joven cambió su blusa de trabajo por una sotana, pero tenía un carácter alegre y bromista. El duque de Parma lo oyó reír un día con tanta alegría, que el pobre duque, que no reía todos los días, preguntó quién era tan jovial y lo mandó llamar. Alberoni le contó alguna aventura grotesca. Su alteza rió de buena gana; y, encontrando agradable reír de vez en cuando, lo incorporó a su séquito. Pronto el duque descubrió que tenía talento, y pensó que ese talento no era incapaz para los negocios.

Fue en esa época cuando el pobre obispo de Parma regresó, profundamente mortificado por la recepción que le había dado el generalísimo del ejército francés. La susceptibilidad de este enviado podía comprometer los graves intereses que su alteza tenía que tratar con Francia. Su alteza juzgó que Alberoni era el hombre que nada podía humillar, y envió al abate a concluir la negociación que el obispo había dejado inconclusa. El señor de Vendôme, que no se había molestado por un obispo, tampoco lo hizo por un abate, y recibió al segundo embajador como al primero; pero, en vez de seguir el ejemplo de su predecesor, Alberoni encontró en la propia situación del señor de Vendôme tanto motivo para bromas alegres y elogios extraños, que el asunto se resolvió de inmediato, y regresó al duque con todo arreglado a su gusto.

Esto fue motivo para que el duque lo empleara una segunda vez. Esta vez Vendôme estaba a punto de sentarse a la mesa, y Alberoni, en vez de comenzar a hablar de negocios, le preguntó si quería probar dos platillos de su autoría, fue a la cocina y regresó con una "sopa de queso" en una mano y macarrones en la otra. De Vendôme encontró la sopa tan buena que pidió a Alberoni que la compartiera con él en su propia mesa. En el postre, Alberoni introdujo el asunto, y aprovechando el buen humor de Vendôme, lo manejó a su antojo.

Su alteza quedó asombrada. El mayor genio que había conocido nunca había logrado tanto. La siguiente vez fue el propio señor de Vendôme quien preguntó al duque de Parma si no tenía algo más que negociar con él. Alberoni encontró la manera de persuadir a su soberano de que le sería más útil cerca de Vendôme que en otro lugar, y convenció a Vendôme de que no podía vivir sin "sopa de queso" y macarrones.

El señor de Vendôme lo incorporó a su servicio, le permitió intervenir en sus asuntos más secretos y lo nombró su secretario principal. En ese tiempo, Vendôme partió hacia España. Alberoni se puso en contacto con Madame des Ursins; y cuando Vendôme murió, ella le dio, junto a ella, el mismo puesto que había ocupado junto al difunto.

Este fue otro paso. La princesa de los Ursinos empezaba a envejecer, un crimen imperdonable a los ojos de Felipe V. Ella resolvió poner cerca del rey a una joven, a través de la cual pudiera seguir reinando sobre él. Alberoni propuso a la hija de su antiguo amo, a quien presentó como una niña, sin carácter ni voluntad, que no reclamaría de la realeza más que el nombre. La princesa se dejó convencer por esta promesa. El matrimonio se decidió, y la joven princesa partió de Italia rumbo a España.

Su primer acto de autoridad fue arrestar a la princesa de los Ursinos, que había ido a recibirla vestida de corte, y enviarla de regreso, tal como estaba, con el cuello descubierto, en un frío glacial, en un carruaje cuyo vidrio había roto el guardia con el codo, primero a Burgos y luego a Francia, donde llegó tras haber tenido que pedir prestados cincuenta pistolas a sus sirvientes. Tras su primera entrevista con Isabel Farnesio, el rey anunció a Alberoni que era primer ministro. Desde ese día, gracias a la joven reina, que le debía todo, el ex campanero ejerció un imperio ilimitado sobre Felipe V.

Esto era lo que Alberoni se imaginaba, habiendo impedido siempre que Felipe V reconociera la paz de Utrecht. Si la conspiración tenía éxito—si D'Harmental secuestraba al duque de Orleans y lo llevaba a la ciudadela de Toledo o a la fortaleza de Zaragoza—Alberoni lograría que se reconociera a Monsieur de Maine como regente, retiraría a Francia de la cuádruple alianza, lanzaría al caballero de Saint George con la flota sobre la costa inglesa y pondría a Prusia, Suecia y Rusia, con quienes tenía un tratado de alianza, en desacuerdo con Holanda. El imperio aprovecharía entonces su disputa para recuperar Nápoles y Sicilia; aseguraría la Toscana para el segundo hijo del rey de España; reuniría los Países Bajos católicos a Francia, daría Cerdeña a los duques de Saboya, Comacchio al papa y Mantua a los venecianos. Se convertiría en el alma de la gran liga, del sur contra el norte; y si Luis XV moría, coronaría a Felipe V rey de medio mundo.

Todas estas cosas estaban ahora en manos de un joven de veintiséis años; y no era de extrañar que al principio se sintiera asustado por la responsabilidad que pesaba sobre él.

Mientras seguía sumido en sus pensamientos, entró el abate Brigaud. Ya había encontrado alojamiento para el caballero, en el número 5 de la calle del Tiempo Perdido; una pequeña habitación amueblada, adecuada para un joven que venía a buscar fortuna en París. También le traía dos mil pistolas de parte del príncipe de Cellamare.

D'Harmental quiso rechazarlas, pues sentía que ya no actuaría según su conciencia y devoción; pero Brigaud le explicó que en una empresa así hay susceptibilidades que vencer y cómplices que pagar; y que además, si el asunto tenía éxito, tendría que partir de inmediato a España, y tal vez abrirse camino a fuerza de oro. Brigaud se llevó un traje completo del caballero, como modelo para uno nuevo, adecuado para un empleado de oficina. El abate Brigaud era un hombre útil.

D'Harmental pasó el resto del día preparando su supuesto viaje y retiró, en caso de accidente, toda carta que pudiera comprometer a algún amigo; luego se dirigió hacia la calle Saint Honoré, donde—gracias a La Normande—esperaba tener noticias del capitán Roquefinette. En efecto, desde el momento en que se habló de un teniente para su empresa, pensó en ese hombre, que le había dado, como su segundo, una prueba de su despreocupado valor. Reconoció en él de inmediato a uno de esos aventureros siempre dispuestos a vender su sangre por buen precio, y que, en tiempos de paz, cuando sus espadas no sirven al Estado, las ponen al servicio de particulares.

Al convertirse en conspirador, uno siempre se vuelve supersticioso, y D'Harmental imaginó que había sido una intervención de la Providencia la que le había presentado a Roquefinette. El caballero, sin ser cliente habitual, iba de vez en cuando a la taberna de La Fillon. En esa época estaba bastante de moda ir a beber a su casa. Para ella, D'Harmental no era ni su hijo, nombre que daba a todos sus "habitués", ni su compadre, palabra que reservaba para el abate Dubois, sino simplemente Monsieur le Chevalier; una muestra de respeto que la mayoría de los jóvenes elegantes habría considerado casi una humillación. La Fillon se sorprendió mucho cuando D'Harmental pidió ver a una de sus sirvientas, llamada La Normande.

—¡Oh, mon Dieu! ¡Monsieur le Chevalier! —dijo—. De verdad lo lamento, pero La Normande está sirviendo en una cena que durará hasta mañana por la noche.

—¡Vaya! ¡Qué cena!

—¿Qué se le va a hacer? —respondió La Fillon—. Es un capricho de un viejo amigo de la casa. No quiere ser atendido por nadie más que por ella, y no puedo negarle ese gusto.

—¿Cuando tiene dinero, supongo?

—Se equivoca. Le fío hasta cierta cantidad. Es una debilidad, pero no se puede evitar ser agradecida. Él me ayudó a empezar en la vida, tal como me ve, monsieur. Yo, que he recibido en mi casa a la mejor gente de París, incluido el regente. Solo era la hija de un pobre porteador de sillas. ¡Oh! No soy como la mayoría de sus bellas duquesas, que niegan su origen; ni como dos tercios de sus duques y pares, que se inventan genealogías. ¡No! Lo que soy, lo debo a mi propio mérito, y me enorgullezco de ello.

—Entonces —dijo el caballero, que no estaba particularmente interesado en la historia de La Fillon—, ¿dice usted que La Normande no terminará con esa cena hasta mañana por la noche?

—El buen capitán nunca permanece menos tiempo que eso en la mesa, una vez que se sienta.

—Pero, mi querida presidenta —(este era un nombre que a veces se daba a La Fillon, como un cierto quid pro quo por la presidenta que tenía el mismo nombre que ella)—, ¿cree usted, por casualidad, que su capitán puede ser mi capitán?

—¿Cómo se llama el suyo?

—Capitán Roquefinette.

—Es el mismo.

—¿Está aquí?

—En persona.

—Pues es justamente el hombre que busco; y solo pedía por La Normande para conseguir su dirección.

—Entonces todo está bien —dijo la presidenta.

—Tenga la bondad de mandarlo llamar.

—¡Oh! No bajaría ni siquiera por el regente. Si quiere verlo, tendrá que subir.

—¿Dónde?

—En el número 2, donde usted cenó la otra noche con el barón de Valef. ¡Oh! Cuando tiene dinero, nada le parece demasiado bueno. Aunque solo es capitán, tiene el corazón de un rey.

—Mejor aún —dijo D'Harmental, subiendo la escalera, sin dejarse intimidar por el recuerdo de la desventura que le había ocurrido en esa habitación—; eso es exactamente lo que busco.

Si D'Harmental no hubiera conocido la habitación en cuestión, la voz del capitán pronto le habría servido de guía.

—Ahora, mis pequeñas —decía—, la tercera y última estrofa, y todas juntas en el estribillo. Entonces comenzó a cantar con una magnífica voz de bajo, y cuatro o cinco voces femeninas tomaron el estribillo.

—Eso está mejor —dijo el capitán—; ahora vamos con la 'Batalla de Malplaquet'.

—No, no —dijo una voz—; ya he tenido bastante de tu batalla.

—¿Cómo? ¿Bastante de ella, de una batalla en la que yo mismo estuve?

—Eso no me importa. Prefiero una romance a todas esas canciones de batalla tan feas, llenas de juramentos. —Y comenzó a cantar—: 'Linval amaba a Arsene...'

—¡Silencio! —dijo el capitán—. ¿No soy yo el amo aquí? Mientras tenga dinero, me servirán como yo quiera. Cuando ya no tenga, será otra cosa; entonces podrán cantar lo que quieran; yo no tendré nada que decir.

Parecía que las sirvientas de la taberna consideraban indigno de su sexo someterse a tal pretensión, pues se armó tal alboroto que D'Harmental creyó mejor anunciarse.

—Tira del cordón y el pestillo se levantará —dijo el capitán.

D'Harmental siguió la instrucción que se le dio con las palabras de Caperucita Roja; y, al entrar, vio al capitán tendido en un diván ante los restos de una copiosa cena, recostado sobre un cojín, con un chal de mujer sobre los hombros, una gran pipa en la boca y un paño enrollado en la cabeza a modo de turbante. Tres o cuatro sirvientas estaban de pie a su alrededor con servilletas en la mano. En una silla cercana estaba su chaqueta, en la que se veía un nuevo galón en el hombro, su sombrero con un nuevo encaje y la famosa espada que había dado pie a la comparación humorística de Ravanne con el asador de su madre.

—¿Cómo? ¿Es usted? —exclamó el capitán—. Me encuentra como a Monsieur de Bonneval: en mi serrallo y rodeado de mis esclavas. No conocen a Monsieur de Bonneval, señoras: es un pachá de tres colas que, como yo, no soportaba los romances, pero que sabía vivir. ¡Dios me libre de un destino como el suyo!

—Sí, soy yo, capitán —dijo D'Harmental, sin poder evitar reírse del grotesco grupo que se le presentaba—. Veo que no me dio una dirección falsa, y lo felicito por su veracidad.

—Bienvenido, caballero —dijo el capitán—. Señoras, les ruego que sirvan al señor con la gracia que las distingue y que le canten las canciones que él prefiera. Siéntese, caballero, y coma y beba como en su casa, sobre todo porque es su caballo el que estamos comiendo y bebiendo. Ya se ha ido más de la mitad, pobre animal, pero lo que queda es bueno.

—Gracias, capitán, acabo de cenar; y solo tengo una palabra que decirle, si me lo permite.

—No, ¡pardiez! No se lo permito —dijo el capitán—, a menos que sea sobre otro compromiso; eso estaría por encima de todo. La Normande, pásame mi espada.

—No, capitán; es un asunto de negocios —interrumpió D'Harmental.

—¡Ah! Si es de negocios, soy su humilde servidor; pero soy más tirano que los tiranos de Tebas o Corinto—Arquías, Pelópidas, Leonidas o cualquier otro que termine en 'as', que posponían los asuntos para mañana. Tengo dinero suficiente hasta mañana por la noche; entonces, después de mañana, negocios.

—Pero al menos después de mañana, capitán, ¿puedo contar con usted?

—Para la vida o la muerte, caballero.

—Creo que el aplazamiento es prudente.

—¡Prudentísimo! —dijo el capitán—. Atenais, enciéndeme la pipa. La Normande, sírveme algo de beber.

—¿Pasado mañana, entonces, capitán?

—Sí; ¿dónde podré encontrarte?

—Escucha —respondió d'Harmental, hablando de modo que solo él pudiera oírlo—. Pasea, de diez a once de la mañana, por la calle del Tiempo Perdido. Mira hacia arriba; te llamarán desde algún lugar y deberás subir hasta encontrarte con alguien conocido. Te esperará un buen desayuno.

—De acuerdo, caballero —respondió el capitán—; de diez a once de la mañana. Discúlpame si no te acompaño hasta la puerta, pero sabes que no es costumbre entre los turcos.

El caballero hizo un gesto con la mano indicando que prescindía de esa formalidad y descendió la escalera. Apenas iba por el cuarto escalón cuando oyó al capitán entonar la famosa canción de los Dragones de Malplaquet, que quizá había causado tanta sangre derramada en duelos como en el propio campo de batalla.