Parte 27

La dama, al oír esto, quedó completamente atónita y respondió: «¡Ay, padre mío, ¿qué es esto que me pide? Yo creía que usted era un santo. ¿Acaso es propio de los hombres santos pedir tales cosas a las mujeres que acuden a ellos en busca de consejo?» «Dulce alma mía», replicó el abad, «no te asombres, pues la santidad en nada se ve disminuida por esto, ya que reside en el alma, y lo que te pido es un pecado del cuerpo. Pero, sea como fuere, tu deslumbrante belleza ha tenido tal poder que el amor me obliga a actuar así; y te digo que puedes gloriarte de tus encantos por encima de todas las demás mujeres, considerando que agradan incluso a los hombres santos, acostumbrados a contemplar las bellezas del cielo. Además, aunque sea abad, soy un hombre como cualquier otro y, como ves, aún no soy viejo. Tampoco debería resultarte penoso hacer lo que te pido; al contrario, deberías desearlo, pues, mientras Ferondo permanezca en el purgatorio, yo te haré compañía por las noches y te brindaré el consuelo que él debería darte; y nadie llegará a saberlo jamás, pues todos creen de mí lo que tú misma creías hace un momento, y aún más. No rechaces la gracia que Dios te envía, pues hay muchas mujeres que codician lo que tú puedes tener y tendrás, si, como mujer sabia, escuchas mi consejo. Además, tengo joyas hermosas y valiosas que no pienso dar a nadie más que a ti. Haz, pues, por mí, dulce esperanza mía, lo que yo hago de buen grado por ti.»

La dama bajó la cabeza, sin saber cómo negarse, aunque le parecía mal concederle lo que pedía; pero el abad, viendo que ella escuchaba y dudaba en responder, y creyendo que ya la tenía medio convencida, insistió con muchas otras palabras y no cesó hasta persuadirla de que haría bien en complacerlo. Así pues, ella dijo, sonrojándose, que estaba dispuesta a obedecerle en todo, pero que no podría hacerlo hasta que Ferondo se fuera al purgatorio; a lo que el abad, muy complacido, respondió: «Y ya nos las arreglaremos para enviarlo allí de inmediato; sólo procura que venga aquí mañana o pasado para quedarse conmigo.» Dicho esto, le puso discretamente un hermoso anillo en la mano y la despidió. La dama se alegró con el regalo y, esperando recibir otros, se reunió con sus compañeras, a quienes empezó a contar maravillas sobre la santidad del abad, y poco después regresó a casa con ellas.

Pocos días después, Ferondo se presentó en la abadía, y cuando el abad lo vio, pensó en cómo enviarlo al purgatorio. Así, buscó un polvo de virtud maravillosa que había conseguido en tierras del Levante de un gran príncipe, quien aseguraba que era el mismo que solía usar el Viejo de la Montaña cuando quería enviar a alguien, dormido, a su paraíso o sacarlo de allí, y que, según la cantidad administrada, sin causar daño alguno, hacía dormir a quien lo tomaba más o menos tiempo, de modo que, mientras duraba su efecto, nadie diría que tenía vida. Tomó la cantidad suficiente para hacer dormir a un hombre durante tres días y, poniéndola en una copa de vino que aún no estaba bien clarificado, se la dio a beber a Ferondo en su celda, sin que éste sospechara nada; luego lo llevó al claustro y, junto con algunos monjes, empezó a burlarse de él y de sus tonterías; y no pasó mucho tiempo antes de que, por efecto del polvo, Ferondo sintiera un sueño tan repentino y abrumador que se quedó dormido de pie y pronto cayó profundamente dormido.

El abad fingió preocuparse por este accidente y, tras hacer que lo desabrocharan, mandó traer agua fría y se la arrojó al rostro, probando muchos otros remedios de su invención, como si quisiera devolverle la vida y los sentidos perdidos por alguna humareda del estómago o alguna otra afección similar que los hubiera usurpado. Los monjes, viendo que a pesar de todo esto no recobraba el sentido y al tomarle el pulso no encontraban señal de vida, creyeron todos que estaba muerto. Así pues, mandaron avisar a su esposa y a sus parientes, quienes acudieron de inmediato, y la dama, tras llorarlo un rato con sus familiares, el abad hizo que lo colocaran, tal como estaba vestido, en una tumba; mientras la dama regresó a su casa y, diciendo que no pensaba separarse nunca de un hijito que había tenido con su esposo, permaneció en casa ocupándose del niño y de los bienes que habían sido de Ferondo. Entretanto, el abad se levantó sigilosamente por la noche y, con la ayuda de un monje boloñés en quien confiaba mucho y que ese día había llegado de Bolonia, sacó a Ferondo de la tumba y lo llevó a una bóveda donde no se veía luz alguna y que había sido hecha como prisión para los monjes que cometieran alguna falta. Allí le quitaron la ropa y, vistiéndolo como monje, lo acostaron sobre un montón de paja y lo dejaron allí hasta que recobrara el sentido, mientras el monje boloñés, instruido por el abad sobre lo que debía hacer, sin que nadie más supiera nada, se dispuso a esperar a que despertara.

Al día siguiente, el abad, acompañado de algunos monjes, se dirigió, en visita, a la casa de la dama, a quien encontró vestida de luto y muy afligida, y tras consolarla un rato, le recordó suavemente su promesa. La dama, viéndose libre y sin impedimento de Ferondo ni de nadie, y viendo en el dedo del abad otro hermoso anillo, respondió que estaba lista y le indicó que fuera esa misma noche. Así, llegada la noche, el abad, disfrazado con la ropa de Ferondo y acompañado del monje de su confianza, fue a la casa y yació con ella en el mayor deleite y placer hasta la mañana, cuando regresó a la abadía. Después de esto, repitió muchas veces el mismo viaje con el mismo propósito y, siendo encontrado a veces por algún aldeano al ir o venir, se creía que era Ferondo quien andaba por allí haciendo penitencia; por lo cual se difundieron muchas historias extrañas entre la gente sencilla del campo, y esto fue más de una vez contado a la esposa de Ferondo, que bien sabía de qué se trataba.

En cuanto a Ferondo, cuando recobró el sentido y se encontró sin saber dónde estaba, el monje boloñés entró haciendo un ruido espantoso y, agarrándolo, le dio una buena paliza con una vara que llevaba en la mano. Ferondo, llorando y gritando, no hacía más que preguntar: «¿Dónde estoy?» A lo que el monje respondió: «Estás en el purgatorio.» «¿Cómo?», exclamó Ferondo. «¿Entonces estoy muerto?» «Sí, por supuesto», respondió el otro; ante lo cual Ferondo se puso a lamentarse por su esposa y su hijo, diciendo las cosas más extrañas del mundo. Al poco, el monje le llevó algo de comer y beber, y al verlo Ferondo, exclamó: «¿Qué? ¿Los muertos comen?» «Claro que sí», respondió el monje. «Esto que te traigo es lo que la mujer que fue tu esposa envió esta mañana a la iglesia para que se celebraran misas por tu alma, y Dios nuestro Señor quiere que te lo entreguen.» Dijo Ferondo: «¡Dios le conceda un buen año! Todavía la quería antes de morir, tanto que la tuve toda la noche entre mis brazos y no hice más que besarla, y también hice lo otro, cuando tuve ganas.» Luego, sintiendo mucha hambre, se puso a comer y beber, y como el vino no le pareció muy bueno, dijo: «¡Dios la confunda! ¿Por qué no le dio al sacerdote el vino del tonel que está junto a la pared?»

Después de haber comido, el monje volvió a tomarlo y le dio otra buena paliza con la misma vara; ante esto, Ferondo gritó con fuerza y dijo: «¡Ay, ¿por qué me haces esto?» Respondió el monje: «Porque así lo ha dispuesto Dios nuestro Señor, que esto se te haga dos veces cada día». «¿Y por qué razón?», preguntó Ferondo. «Porque», respondió el monje, «eras celoso, teniendo por esposa a la mejor mujer del país». «¡Ay!», dijo Ferondo. «Dices la verdad, sí, y la criatura más bondadosa; era más dulce que la miel; pero no sabía que a Dios nuestro Señor le pareciera mal que un hombre fuera celoso; de haberlo sabido, no lo habría sido». Dijo el monje: «Debiste haber pensado en eso cuando estabas allá abajo y haberte corregido; y si alguna vez vuelves allá, recuerda bien lo que te hago ahora para que no vuelvas a ser celoso jamás». «¿Cómo?», dijo Ferondo. «¿Acaso los muertos vuelven allá?» «Sí», respondió el monje; «a quienes Dios quiere». «Por mi vida», exclamó Ferondo, «si alguna vez regreso allá, seré el mejor esposo del mundo; nunca la golpearé ni le diré una mala palabra, salvo por el vino que mandó esta mañana y porque no envió velas, así que tuve que comer a oscuras». «No», dijo el monje, «ella envió suficientes velas, pero todas se gastaron en las misas». «Cierto», replicó Ferondo; «y seguro que, si regreso allá, la dejaré hacer lo que quiera. Pero dime, ¿quién eres tú que me tratas así?» Dijo el monje: «Yo también estoy muerto. Era de Cerdeña y porque en vida elogié mucho a un amo mío por ser celoso, Dios me ha condenado a este castigo, que debo darte de comer y beber y golpearte así, hasta que Dios disponga otra cosa para ti y para mí». Entonces dijo Ferondo: «¿No hay aquí nadie más que nosotros dos?» «Sí», respondió el monje, «hay gente por miles; pero tú no puedes verlos ni oírlos, ni ellos a ti». Dijo Ferondo: «¿Y qué tan lejos estamos de nuestros países?» «Por Dios», replicó el otro, «estamos más lejos de lo que podríamos contar de una vez». «Por mi fe», replicó el campesino, «eso sí que es lejos; me parece que debemos estar fuera del mundo, si es tanto así».

En tales y semejantes conversaciones fue entretenido Ferondo durante unos diez meses, comiendo, bebiendo y recibiendo palizas, mientras el abad visitaba asiduamente a la hermosa dama, sin contratiempos, y se daba el mejor tiempo del mundo con ella. Al final, como suele suceder, la dama se encontró encinta y de inmediato se lo comunicó al abad, por lo que a ambos les pareció conveniente que Ferondo fuera devuelto sin demora del purgatorio a la vida y regresara con ella, para que pudiera decirse que estaba embarazada de él. Así pues, esa misma noche el abad hizo llamar a Ferondo en la prisión con una voz fingida, diciendo: «Ferondo, anímate, porque es voluntad de Dios que regreses al mundo, donde tendrás un hijo con tu esposa, al que deberás llamar Benedicto, pues por las oraciones de tu santo abad y de tu esposa y por amor a San Benito, Él te concede este favor». Al oír esto, Ferondo se alegró muchísimo y dijo: «Me parece bien, que el Señor conceda un buen año al Señor Dios Todopoderoso y al abad y a San Benito y a mi dulce esposa de miel y queso». El abad mandó ponerle, en el vino que le enviaba, suficiente del polvo mencionado para que durmiera unas cuatro horas y, con la ayuda de su monje, vistiéndolo con su propia ropa, lo devolvió en secreto al sepulcro donde había sido enterrado.

A la mañana siguiente, al amanecer, Ferondo recobró el sentido y al ver la luz —algo que no había visto en diez meses— por una rendija del sepulcro, no dudó de que estaba vivo de nuevo. Así que empezó a gritar: «¡Abridme! ¡Abridme!» y empujó con tanta fuerza la tapa del sepulcro con la cabeza que la movió, pues era fácil de desplazar, y ya había comenzado a quitarla cuando los monjes, que acababan de terminar de rezar maitines, corrieron allí y reconocieron la voz de Ferondo y lo vieron a punto de salir del sepulcro; entonces, espantados por lo extraño del caso, salieron corriendo hacia el abad, quien fingió levantarse de la oración y dijo: «Hijos míos, no temáis; tomad la cruz y el agua bendita y seguidme, para que veamos lo que Dios quiere mostrarnos de su poder»; y así lo hizo.

Ya Ferondo había salido del sepulcro, todo pálido, como bien podía estar quien había permanecido tanto tiempo sin ver el cielo. En cuanto vio al abad, corrió a arrojarse a sus pies y dijo: «Padre mío, según lo que se me ha revelado, vuestras oraciones y las de San Benito y mi esposa me han librado de los tormentos del purgatorio y me han devuelto la vida, por lo cual ruego a Dios que os dé un buen año y buenas calendas ahora y siempre». Dijo el abad: «¡Alabado sea el poder de Dios! Ve, hijo mío, ya que Él te ha enviado de vuelta; consuela a tu esposa, que ha estado siempre llorando desde que partiste de esta vida, y de ahora en adelante sé amigo y siervo de Dios». «Señor», respondió Ferondo, «así me lo han dicho; solo déjeme hacer; porque en cuanto la vea, la besaré, tanto cariño le tengo».

El abad, quedándose solo con sus monjes, fingió gran asombro por aquel milagro y mandó cantar devotamente el Miserere por ello. Por su parte, Ferondo regresó a su aldea, donde todos los que lo veían huían, como suele hacerse ante cosas espantosas; pero él los llamó de vuelta y aseguró que había resucitado. Su esposa también fingió tenerle miedo; pero, después de que la gente se tranquilizó un poco respecto a él y vio que realmente estaba vivo, le preguntaron muchas cosas, y él, como si hubiera regresado sabio, respondía a todo y les daba noticias de las almas de sus parientes, inventando, por su cuenta, los mejores cuentos del mundo sobre los asuntos del purgatorio y relatando en plena asamblea la revelación que le había hecho el ángel Bragiel antes de resucitar. Luego, al regresar a su casa y volver a tomar posesión de sus bienes, dejó encinta a su esposa, según él creía, y por casualidad sucedió que, a su debido tiempo —según pensaban los necios que creen que las mujeres solo tardan nueve meses en dar a luz—, la dama tuvo un niño, al que llamaron Benedicto Ferondi.

El regreso de Ferondo y sus relatos, creyendo casi todos que había resucitado, aumentaron infinitamente la fama de santidad del abad, y él mismo, como si hubiera sido curado de sus celos por las muchas palizas recibidas, desde entonces, según la promesa hecha por el abad a la dama, no volvió a ser celoso; con lo cual ella estuvo muy complacida y vivió honestamente con él, como solía, salvo que, cuando podía, se encontraba de buen grado con el santo abad, que tan bien y diligentemente la había servido en sus mayores necesidades.

LA NOVENA HISTORIA

[Día Tercero]

GILETA DE NARBONA CURA AL REY DE FRANCIA DE UNA FÍSTULA Y PIDE POR ESPOSO A BERTRAND DE ROSSELLÓN, QUIEN LA DESPOSA CONTRA SU VOLUNTAD Y SE VA, POR DESPECHO, A FLORENCIA, DONDE, CORTEJANDO A UNA JOVEN, GILETA, EN LA PERSONA DE ESTA, SE ACUESTA CON ÉL Y TIENE DOS HIJOS SUYOS; POR LO CUAL, DESPUÉS, TENIÉNDOLA EN ALTA ESTIMA, LA RECIBE COMO SU ESPOSA

Terminada ya la historia de Lauretta, solo quedaba que la reina contara, si no quería infringir el privilegio de Dioneo; por lo que, sin esperar a ser solicitada por sus compañeras, comenzó alegremente a hablar así: «¿Quién podrá contar una historia que parezca hermosa, después de haber escuchado la de Lauretta? Ciertamente, fue bueno que la suya no fuera la primera, pues pocas de las demás habrían agradado después de ella, como me temo que sucederá con las que aún quedan por contar hoy. Sin embargo, sea como sea, les relataré lo que se me ocurre sobre el tema propuesto.»

Había en el reino de Francia un caballero llamado Isnardo, conde de Rosellón, quien, por su frágil salud, solía tener siempre consigo a un médico, de nombre maestro Gerardo de Narbona. Dicho conde tenía un único hijo, y no más, llamado Beltrán, que era sumamente apuesto y agradable, y junto a él se criaban otros niños de su misma edad. Entre estos últimos estaba una hija del mencionado médico, llamada Gileta, quien profesaba a Beltrán un amor infinito y más fervoroso de lo que correspondía a su tierna edad. Al morir el conde y dejar a su hijo bajo la tutela del rey, fue necesario que este se trasladara a París, lo que dejó a la joven sumida en una profunda tristeza; y al poco tiempo, al morir también su propio padre, ella habría querido, de haber tenido una ocasión decorosa, ir a París para ver a Beltrán. Sin embargo, al estar estrictamente vigilada, pues había quedado rica y sola, no veía manera honorable de hacerlo; y ya en edad de casarse y sin haber podido olvidar jamás a Beltrán, había rechazado, sin razón aparente, a muchos pretendientes con quienes sus parientes deseaban desposarla.

Sucedió entonces que, mientras ardía más que nunca de amor por Beltrán, pues había oído que se había convertido en un joven muy apuesto, le llegaron noticias de que el rey de Francia, a causa de un absceso que había tenido en el pecho y que fue mal atendido, había contraído una fístula, la cual le ocasionaba el mayor dolor y sufrimiento, y que aún no había encontrado un médico capaz de curarlo, aunque muchos lo habían intentado, pero todos habían agravado el mal; por lo que el rey, desesperando de hallar cura, ya no quería consejo ni ayuda de nadie. Esto llenó de alegría a la joven, quien pensó que no solo le proporcionaría una ocasión legítima para ir a París, sino que, si la dolencia del rey era como ella creía, podría fácilmente conseguir a Beltrán por esposo. Así pues, habiendo aprendido muchas cosas de su padre, preparó un polvo con ciertas hierbas útiles para la enfermedad que suponía padecía el rey y, montando a caballo, partió hacia París.

Antes que nada, procuró ver a Beltrán y luego, presentándose ante el rey, le rogó que le permitiera ver su dolencia. El rey, al verla tan bella y agraciada, no supo cómo negarse y le mostró lo que le aquejaba. Al verlo, ella se convenció de inmediato de que podía curarlo y le dijo: 'Señor mío, si os place, confío en Dios en sanaros de este mal en ocho días, sin molestia ni fatiga de vuestra parte.' El rey se burló para sí de sus palabras, pensando: 'Lo que los mejores médicos del mundo no han podido ni sabido hacer, ¿cómo lo sabrá una joven?' Así pues, le agradeció su buena voluntad y respondió que estaba resuelto a no seguir más el consejo de médicos. A esto replicó la joven: 'Señor mío, menospreciáis mi habilidad porque soy joven y mujer; pero quiero que recordéis que no curo por ciencia propia, sino con la ayuda de Dios y la ciencia de maestro Gerardo de Narbona, que fue mi padre y un médico famoso en vida.'

El rey, al oír esto, pensó para sí: 'Quizá esta mujer me la envía Dios; ¿por qué no probar su conocimiento, ya que dice que me curará en poco tiempo y sin molestias?' Así, decidido a probarla, le dijo: 'Doncella, y si no nos curas, después de hacernos romper nuestra resolución, ¿qué quieres que te suceda por ello?' 'Señor mío', respondió ella, 'ponedme bajo custodia y si no os curo en ocho días, haced que me quemen viva; pero si os curo, ¿qué recompensa tendré?' Dijo el rey: 'Parece que aún no tienes esposo; si haces esto, te casaremos bien y dignamente.' 'Señor mío', replicó la joven, 'me agrada que vos me caséis, pero quiero por esposo a quien yo os pida, exceptuando siempre a cualquiera de vuestros hijos o de la casa real.' Él le prometió de buena gana lo que solicitaba, y entonces ella comenzó su cura y, en breve, antes del plazo fijado, lo devolvió a la salud.