Parte 34

Continuando de esta manera y disfrutando de gran placer y deleite el uno con el otro, no supieron hacerlo en secreto, de modo que, una noche, Lisabetta, yendo al lugar donde yacía Lorenzo, fue vista, sin saberlo, por el mayor de sus hermanos, quien, siendo un joven prudente, aunque le causó gran disgusto enterarse de esto, movido por un consejo más honorable, permaneció sin mostrar señal ni decir palabra hasta la mañana, reflexionando en sí mismo sobre varios aspectos del asunto. Al llegar el día, contó a sus hermanos lo que había visto la noche anterior entre Lisabetta y Lorenzo, y tras largo deliberar con ellos, decidieron (para que ni ellos ni su hermana sufrieran reproche alguno) dejar pasar el asunto en silencio y fingir no haber visto ni sabido nada, hasta que, sin perjuicio ni incomodidad para ellos, pudieran quitar de su vista esa vergüenza antes de que se propagara. Permaneciendo en esta decisión y conversando y riendo con Lorenzo como de costumbre, sucedió que un día, fingiendo salir los tres de la ciudad para divertirse, lo llevaron con ellos a un lugar muy solitario y remoto; y allí, aprovechando la ocasión, lo mataron mientras él estaba desprevenido, y lo enterraron de tal manera que nadie se enteró; luego, regresando a Mesina, hicieron correr la voz de que lo habían enviado a algún lugar por asuntos suyos, lo cual fue fácilmente creído, pues solían enviarlo fuera por sus negocios.

Como Lorenzo no regresaba y Lisabetta preguntaba a menudo e insistentemente por él a sus hermanos, pues la larga ausencia le resultaba penosa, sucedió que un día, al preguntarles muy apremiantemente por él, uno de ellos le dijo: «¿Qué significa esto? ¿Por qué preguntas tanto por él? Si tienes algo que ver con Lorenzo, por lo que preguntas así, te responderemos como mereces». Por lo tanto, la joven, triste, afligida y temerosa sin saber de qué, dejó de preguntar; sin embargo, muchas veces por las noches lo llamaba lastimosamente y le rogaba que viniera a ella, y a veces, entre muchas lágrimas, se quejaba de su larga espera; y así, sin un solo momento de alegría, permaneció siempre esperándolo, hasta que una noche, después de haber lamentado mucho la ausencia de Lorenzo y finalmente quedarse dormida llorando, él se le apareció en sueños, pálido y desaliñado, con la ropa toda rota y descompuesta, y le pareció que le decía así: «Escucha, Lisabetta; no haces más que llamarme, lamentando mi larga ausencia y cruelmente acusándome con tus lágrimas. Sabe, pues, que nunca más podré volver a ti, porque el último día que me viste, tus hermanos me mataron». Luego, habiéndole revelado el lugar donde lo habían enterrado, le pidió que no lo llamara ni lo esperara más y desapareció; entonces ella despertó y, dando crédito a la visión, lloró amargamente.

Por la mañana, al levantarse y no atreverse a decir nada a sus hermanos, decidió ir al lugar señalado y ver si lo que había soñado era cierto. Así, habiendo obtenido permiso para salir un poco fuera de la ciudad a distraerse, se dirigió allí lo más rápido que pudo, acompañada de una persona que había estado con ellos en otras ocasiones y conocía todos sus asuntos; y allí, apartando las hojas secas del lugar, cavó donde le pareció que la tierra estaba menos dura. No había cavado mucho cuando encontró el cuerpo de su desdichado amante, aún sin cambiar ni corromperse, y de ahí supo claramente que su visión era verdadera, por lo que fue la más afligida de las mujeres; sin embargo, sabiendo que ese no era lugar para lamentarse, hubiera querido, si le hubiera sido posible, llevarse el cuerpo entero para darle sepultura más digna; pero, viendo que no podía hacerlo, con un cuchillo separó la cabeza del cuerpo como mejor pudo, y envolviéndola en un pañuelo, la puso en el regazo de su criada. Luego, cubriendo de nuevo el tronco con tierra, se marchó de allí sin ser vista por nadie y regresó a casa, donde, encerrándose en su habitación con la cabeza de su amante, la lloró larga y amargamente, hasta bañarla toda con sus lágrimas y besarla mil veces por todas partes. Después, tomando una maceta grande y hermosa, de esas donde se planta mejorana o albahaca, colocó la cabeza dentro, envuelta en un fino lienzo, y la cubrió con tierra, en la que plantó varias matas de bellísima albahaca de Salerno; y nunca las regó con otra agua que no fuera la de sus lágrimas o agua de rosas o de azahar. Además, solía sentarse junto a la maceta y mirarla amorosamente con todo su deseo, como a aquello que guardaba oculto a su Lorenzo; y después de contemplarla largo rato, se inclinaba sobre ella y comenzaba a llorar tan fuerte y tanto tiempo que sus lágrimas bañaban toda la albahaca, la cual, por el constante y esmerado cuidado, así como por la riqueza de la tierra, proveniente de la cabeza en descomposición que había dentro, creció hermosísima y muy fragante.

La joven, actuando así sin cesar, fue vista varias veces por sus vecinas, quienes, maravilladas de su belleza marchita y de que sus ojos parecían haber salido de su cabeza [de tanto llorar], contaron esto a sus hermanos, diciendo: «Hemos notado que ella hace esto todos los días de tal manera». Los hermanos, al oír y ver esto y habiéndola reprendido una y otra vez sin resultado, mandaron quitarle la maceta en secreto, la cual, al notar su ausencia, Lisabetta reclamó insistentemente en muchas ocasiones, y al no devolvérsela, no dejó de llorar y lamentarse hasta caer enferma; ni en su enfermedad pidió otra cosa que la maceta de albahaca. Los jóvenes se sorprendieron mucho de esta continua petición y pensaron entonces en ver qué había en esa maceta. Así pues, al vaciar la tierra, encontraron el lienzo y dentro la cabeza, aún no tan descompuesta como para no reconocerla, por el cabello rizado, como la de Lorenzo. Ante esto quedaron sumamente asombrados y temieron que el asunto se divulgara; por lo que, enterrando la cabeza y sin decir palabra, abandonaron Mesina en secreto, habiendo dispuesto cómo marcharse de allí, y se dirigieron a Nápoles. La joven, sin dejar nunca de lamentarse y pidiendo siempre su maceta, murió llorando; y así terminó su desdichado amor. Pero, pasado algún tiempo y habiéndose hecho público el asunto, hubo quien compuso sobre ello la canción que aún se canta, a saber:

¡Ay! ¡Ah, quién será el mal cristiano que se llevó mi maceta!", etc.

¡Ay! Es delito malgastar lo ajeno.

Es delito malgastar lo ajeno; sí, y gran pecado. Y yo, pobre muchacha, que tiempo atrás planté una maceta con flores, dormía a su sombra, tan grande y hermosa era; pero gente envidiosa, la robó incluso de mi propia puerta.

La robaron incluso de mi propia puerta. Muy triste fue mi ánimo, (¡Ay, desdichada doncella, ojalá hubiera muerto antes!) quien la consiguió a muy alto precio, pero la cuidó mal un día de temor. Por aquel a quien tanto amé, la planté rodeada de mejorana.

La planté rodeada de mejorana, cuando mayo era alegre y nuevo; sí, tres veces la regué, semana tras semana, y observé cuán bien crecía: pero ahora, sin duda, me la han quitado.

Sí, ahora, sin duda, me la han quitado; ya no puedo ocultarlo. Si lo hubiera sabido (¡ay, de nada sirve lamentarse!), lo que me iba a suceder, habría dormido en guardia ante mi puerta, junto a mis flores. Sin embargo, el Gran Dios podría aliviarme si así lo quisiera.

Sí, Dios Altísimo podría aliviarme, si así le placiera, de quien me hizo tal injusticia y mal; que Él arroje al que robó mi maceta de albahaca, que siempre estuvo llena de tan dulce aroma, a los tormentos del infierno, pues su fragancia me quitó todo consuelo.

Toda su fragancia me quitó el consuelo; era tan perfumada, que, al salir el sol, temprano en la mañana, cuando iba a regarla, todos se maravillaban y decían: «¿De dónde viene ese aroma tan dulce?» Y yo, por amor a ella, sin duda moriré.

Sí, yo por amor a ella sin duda moriré, por amor, dolor y pena. Si alguien me dijera dónde está, la volvería a comprar gustosa. Cien coronas de oro, que tengo en mi bolsa, le ofrecería de buen grado, y hasta un beso, si así le agradara al galán.

LA SEXTA HISTORIA

[Día Cuarto]

ANDREVUOLA AMA A GABRIOTTO Y LE CUENTA UN SUEÑO QUE HA TENIDO, TRAS LO CUAL ÉL LE NARRA UNO PROPIO Y PRONTO MUERE REPENTINAMENTE EN SUS BRAZOS. MIENTRAS ELLA Y UNA CRIADA SUYA LO LLEVAN A SU CASA, SON DETENIDAS POR LOS OFICIALES DE JUSTICIA Y LLEVADAS ANTE EL PREVOSTE, A QUIEN ELLA LE EXPLICA LO SUCEDIDO. EL PREVOSTE INTENTA FORZARLA, PERO ELLA NO LO PERMITE Y SU PADRE, AL ENTERARSE DEL ASUNTO, CONSIGUE QUE SEA PUESTA EN LIBERTAD, AL HALLÁRSELA INOCENTE; ENTONCES, RECHAZANDO POR COMPLETO PERMANECER MÁS TIEMPO EN EL MUNDO, SE HACE MONJA.

La historia de Filomena fue muy bien recibida por las damas, pues muchas veces habían escuchado cantar esa canción, pero nunca, por más que preguntaron, lograron saber el motivo de su creación. Pero el rey, tras oír el final, ordenó a Pánfilo que siguiera con lo dispuesto; a lo que él dijo: "El sueño de la historia anterior me da pie para relatar uno en el que se mencionan dos sueños, que fueron de algo por venir, así como el anterior fue de algo que ya había sucedido, y apenas terminaron de contarlos quienes los soñaron, se cumplió lo soñado en ambos casos. Sepan, pues, amables damas, que es común a todos los vivos ver diversas cosas en sueños, de las cuales—aunque al que duerme, mientras duerme, todas le parecen muy reales y, al despertar, considera unas verdaderas, otras probables y otras del todo inverosímiles—muchas se hallan, sin embargo, que se cumplen. Por ello, muchos dan a cada sueño tanta fe como a las cosas que ven despiertos, y por sus propios sueños se entristecen o alegran, según en ellos esperan o temen. Por el contrario, hay quienes no creen en ninguno, salvo cuando se ven envueltos en el peligro anunciado. De estos, no apruebo ni a unos ni a otros, pues los sueños no son siempre verdaderos ni siempre falsos. Que no todos son verdaderos, cada uno de nosotros lo habrá comprobado muchas veces; y que no todos son falsos, ya lo mostró la historia de Filomena, y yo también me propongo, como dije antes, demostrarlo en la mía. Por eso opino que, en cuanto a vivir y obrar virtuosamente, no debe temerse ningún sueño contrario ni abandonar buenas intenciones por ello; en cambio, respecto a cosas perversas y malvadas, por muy favorables que parezcan los sueños y por mucho que animen con augurios propicios a quien los sueña, no debe creerse en ninguno, mientras que sí debe darse plena fe a todo lo que tienda a lo contrario. Pero pasemos a la historia.

Había una vez en la ciudad de Brescia un caballero llamado Messer Negro da Ponte Carraro, quien, entre varios otros hijos, tenía una hija llamada Andrevuola, joven, soltera y muy hermosa. Sucedió que se enamoró de un vecino suyo, llamado Gabriotto, hombre de condición humilde, pero de costumbres muy loables y de aspecto agraciado y agradable, y por medio y con la ayuda de la doncella de la casa, logró que no solo Gabriotto supiera que era amado por ella, sino que muchas veces, para gozo de ambos, fuera llevado a un hermoso jardín de su padre. Y para que ninguna causa, salvo la muerte, pudiera separar esos sus deleitosos amores, se hicieron en secreto marido y mujer, y así, continuando furtivamente sus encuentros, sucedió que la joven, una noche mientras dormía, soñó que estaba en su jardín con Gabriotto y lo tenía en sus brazos, para gran placer de ambos; pero, estando así, le pareció ver salir de su cuerpo algo oscuro y espantoso, cuya forma no pudo distinguir; aquello tomó a Gabriotto y, arrancándolo de su abrazo con fuerza maravillosa y contra su voluntad, se lo llevó bajo tierra, sin que ella pudiera volver a ver ni a uno ni a otro.

Ante esto cayó en un dolor inexpresable, por lo que despertó, y aunque al despertar se alegró de ver que no era como lo había soñado, sin embargo, el miedo se apoderó de ella por el sueño que había tenido. Por eso, cuando Gabriotto quiso visitarla la noche siguiente, ella procuró por todos los medios impedir su llegada; sin embargo, viendo su deseo y para que no sospechara otra cosa, lo recibió en el jardín y, habiendo recogido gran cantidad de rosas, blancas y rojas (pues era la estación), fue a sentarse con él al pie de una fuente muy hermosa y clara que había allí. Después de haberse deleitado largamente juntos, Gabriotto le preguntó por qué había querido prohibirle ir esa noche; entonces ella se lo contó, relatándole el sueño que había tenido la noche anterior y el temor que de él le había quedado.

Él, al oír esto, se rió y dijo que era una gran tontería dar fe a los sueños, pues nacían del exceso o la falta de comida y se veía a diario que eran vanos, añadiendo: 'Si yo hubiera de hacer caso a los sueños, no habría venido aquí, no tanto por el tuyo como por uno que yo mismo soñé anoche; soñé que estaba en un hermoso y agradable bosque, donde iba de caza y había capturado la cierva más bella y hermosa que jamás se haya visto; pues me pareció que era más blanca que la nieve y en poco tiempo se volvió tan familiar conmigo que no me dejaba ni un momento. Además, me pareció que la quería tanto que, para que no se apartara de mí, le puse un collar de oro al cuello y la tenía sujeta con una cadena de oro. Después soñé que, una vez, mientras esa cierva yacía con la cabeza en mi pecho, apareció no sé de dónde una galga negra como el carbón, hambrienta y de aspecto muy espantoso, y se dirigía hacia mí. Me pareció que no le ofrecí resistencia, por lo que metió el hocico en mi pecho, del lado izquierdo, y lo mordió hasta llegar a mi corazón, que me pareció que arrancaba para llevárselo. Entonces sentí tal dolor que el sueño se rompió y, al despertar, me llevé la mano al costado para ver si tenía algo, pero, al no encontrar nada, me burlé de mí mismo por buscar. Pero, en fin, ¿de qué sirve este sueño? He soñado muchos así y aún más terribles, y nunca me ha pasado nada por ello; así que dejémoslo y pensemos en divertirnos.'

La joven, ya muy asustada por su propio sueño, al oír esto, se asustó aún más, pero ocultó su temor lo mejor que pudo para no causar inquietud a Gabriotto. Sin embargo, mientras se consolaba con él, abrazándolo y besándolo una y otra vez y siendo abrazada y besada por él, muchas veces lo miraba al rostro más de lo habitual, temiendo no sabía qué, y a veces miraba alrededor del jardín, por si veía venir algo negro de algún lado. De pronto, mientras estaban así, Gabriotto lanzó un gran suspiro y, abrazándola, dijo: '¡Ay, alma mía, ayúdame, que muero!' Y diciendo esto, cayó al suelo sobre la hierba del jardín. La joven, al ver esto, lo levantó y lo puso en su regazo y le dijo, casi llorando: '¡Ay, dulce señor mío, ¿qué te pasa?' Él no respondió, pero, jadeando mucho y sudando por todo el cuerpo, poco después perdió la vida.

Cuán doloroso y triste fue esto para la joven, que lo amaba más que a su vida, cada una de ustedes puede imaginarlo por sí misma. Lo lloró amargamente y muchas veces lo llamó en vano; pero después de haberlo tocado por todo el cuerpo y hallarlo frío en todas partes, comprendiendo que estaba completamente muerto y sin saber qué hacer ni qué decir, fue, toda llorosa y llena de angustia, a llamar a su doncella, que estaba al tanto de sus amores, y le contó su desgracia y su dolor. Luego, después de que ambas lloraron un rato sobre el rostro muerto de Gabriotto, la joven dijo a la doncella: 'Ya que Dios me ha quitado a quien amo, no pienso seguir viviendo; pero, antes de matarme, quiero tomar las medidas adecuadas para preservar mi honor y el secreto del amor que hubo entre nosotros, y que el cuerpo, del que se ha ido el alma bondadosa, pueda ser sepultado.'

'Hija mía', respondió la doncella, 'no hables de matarte, porque si lo has perdido en este mundo, matándote lo perderías también en el otro, ya que irías al infierno, donde estoy segura de que su alma no ha ido; pues era un joven virtuoso. Es mucho mejor que te consueles y pienses en ayudar a su alma con oraciones y buenas obras, por si acaso necesita de ellas por algún pecado cometido. Los medios para enterrarlo están aquí mismo, en este jardín, y nadie sabrá nada, pues nadie sabe que él haya venido aquí. O, si no quieres eso, saquémoslo del jardín y dejémoslo; lo encontrarán mañana por la mañana y lo llevarán a su casa, donde sus familiares lo enterrarán.' La joven, aunque estaba llena de amargo dolor y lloraba sin cesar, escuchó los consejos de su doncella y, sin aceptar la primera opción, respondió a la segunda diciendo: '¡Dios no permita que consienta que un joven tan querido y tan amado por mí y mi esposo sea enterrado como un perro o dejado en la calle! Él ha tenido mis lágrimas y, en cuanto me sea posible, tendrá también las de sus familiares, y ya he pensado en lo que debemos hacer para lograrlo.'

Acto seguido, envió a su doncella a buscar un trozo de tela de seda que tenía en uno de sus cofres y, extendiéndolo sobre el suelo, colocó el cuerpo de Gabriotto encima, con la cabeza apoyada en una almohada. Luego, entre abundantes lágrimas, le cerró los ojos y la boca, y tejiendo una corona de rosas, lo cubrió con todas las flores que ambos habían recogido; después de lo cual dijo a la doncella: 'No está lejos de aquí su casa; por eso lo llevaremos hasta allá, tú y yo, tal como lo hemos dispuesto, y lo dejaremos ante la puerta. No faltará mucho para que amanezca y entonces lo recogerán; y aunque esto no sea consuelo para sus amigos, para mí, en cuyos brazos murió, será un alivio.' Dicho esto, una vez más, entre lágrimas abundantes, se arrojó sobre su rostro y lloró largo rato. Luego, instada por su doncella a darse prisa, pues ya se acercaba el día, se puso de pie y, quitándose del dedo el anillo con el que Gabriotto la había desposado, se lo colocó a él y dijo, llorando: 'Querido mío, si tu alma ve ahora mis lágrimas o si algún sentido o conciencia queda en el cuerpo tras su partida, recibe benignamente el último don de quien, en vida, tanto te amó.' Dicho esto, cayó desmayada sobre él, pero pronto recobró el sentido y, levantándose, tomó junto con su doncella la tela en la que yacía el cuerpo y, saliendo del jardín, se dirigió hacia su casa.