Capítulo XXV

La enfermera encargada de los registros entró para avisar que los oficiales médicos del Estado Mayor de la Guarnición estaban haciendo la ronda, y quedó profundamente consternada al descubrir que el reverendo Julius Fraithorn no había desayunado. Ocupando una pequeña habitación aislada, con una sola cama y sin timbre eléctrico, en la sala exterior —forrada de ladrillos y construida en hierro corrugado como el edificio principal, y reservada para casos infecciosos—, bien podría decirse que el reverendo Julius estaba aislado, de no ser porque su rostro joven, de ojos oscuros, transparente y demacrado, generaba tal competencia entre las enfermeras por el privilegio de atenderlo, que con frecuencia recibía desayuno y cena por duplicado, y una vez hasta tres meriendas. Algunas de las enfermeras en prácticas, criadas en la oscuridad exterior del disenso, no sabían más que llamarlo "el ministro". Para la matrona, que era de la Alta Iglesia, él existía como "Padre Fraithorn". Julius no estaría completo para el lector sin la insinuación de que le encantaba ser llamado "Padre". La matrona nunca fallaba en esto.

Una carta del padre Tatham, superior de Julius en St. Margaret's, yacía bajo la mano huesuda —un simple manojo de dedos sin carne, en la que terminaba el palo cubierto de piel que había sido el brazo de un hombre. El padre Tatham escribía para decir que, después de unas brillantes y agradables vacaciones de verano, pasadas con un grupo selecto de muchachos de carretilla del centro-oeste de Londres en un Hogar de Descanso en Cookham-on-Thames, había comenzado sus clases de Confirmación de los viernes por la tarde para jóvenes vendedores ambulantes en Little Schoolhouse Court, y había logrado una asistencia récord mediante el simple plan de premiar la puntualidad y el dominio final del Catecismo y el Credo Atanasiano con pares de pantalones. Julius había negado con la cabeza al pensar en los pantalones, sabiendo que el primer paseo que darían las prendas en compañía de los ganadores sería hasta la casa de empeño. Pero, tendido allí en la sala del hospital, limpia y aireada, anhelaba con todas sus fuerzas el sofocante salón de clases del centro-oeste y la ruidosa pandilla de rufianes londinenses holgazaneando y empujándose en los bancos, aprendiendo por medio del "tramposo" que el deber hacia el prójimo era no insultarlo sin motivo, abstenerse de robar bolsillos, asaltar tiendas, empujar, y romper cabezas con cinturones de hebilla de bronce o nudillos de hierro, y no emborracharse antes del sábado por la noche.

Había venido a Sudáfrica siguiendo el consejo de médicos —sabios bien intencionados— ignorantes de las penurias, fatigas, esfuerzos y privaciones inevitables que el inválido jadeante y tambaleante debe soportar, junto con el viajero sano y el emigrante robusto; los viajes duros y prolongados, el descuido y la incomodidad de las posadas y pensiones, donde los sirvientes son cafres y reinan la suciedad y el malestar. Los soportaba porque no tenía otra opción, y seguía adelante, aprendiendo por amarga experiencia que era mejor evitar las zonas de fiebre, y descubriendo lo que significan los vientos de polvo para quien tiene los pulmones enfermos, y a veces pensando que mejoraba y que algún día podría volver a la Casa del Clero, retomar su misión en los distritos oeste y centro-oeste, y empezar a trabajar de nuevo.

Ahora, tendido y jadeante sobre sus almohadas, elevadas por la silla ligera colocada detrás de ellas al estilo hospitalario, miraba más allá de las paredes encaladas hacia el norte, hacia el sucio Londres. Soñaba, mientras la enfermera encargada de los registros aún se disculpaba por el desayuno olvidado, con el Alto Ritual en el lugar sagrado y la solemne alegría del celebrante revestido del Sacrificio Eucarístico. El incienso se elevaba en nubes hasta el techo dorado y decorado, el órgano resonaba... entonces la sala pareció llenarse de hombres con uniforme de servicio caqui, seres de mirada aguda y rostro curtido, de movimientos tranquilos y gestos distinguidos, marcados evidentemente con el sello de la autoridad. Erguidos, alertas, bien formados y fuertes, los visitantes exhalaban la fragancia compuesta de virilidad saludable, ropa limpia y excelentes cigarros; y el pobre enfermo sintió una punzada de envidia al mirarlos, de pie junto a su cama, y pensar en ese lugar de descanso aún más estrecho donde pronto yacería su cuerpo consumido. Y entonces, mentalmente, se golpeó el pecho y se arrepintió. ¿Quién era él, el indigno siervo del Cielo, para atreverse a oponerse a la Santa Voluntad?

"Bueno, y ¿cómo estamos hoy?" dijo el Jefe de los Servicios Médicos, presentado por el Cirujano Residente al ocupante de la cama. Leyó la proximidad de la muerte en el rostro hundido sobre las almohadas y en el pulso débil al tocar la muñeca esquelética, y el Cirujano Residente, al captar la mirada del escocés, negó levemente con la cabeza, transmitiendo una información que no era necesaria.

"Me temo, señor, que no está en mi poder darle la respuesta convencional," dijo Julius Fraithorn. "Para ser claro y breve, sufro de una enfermedad pulmonar tuberculosa, y me han informado que no me quedan muchos días de vida."

Sonrió agradecido al Cirujano Residente.

"Aquí se hace todo lo que se puede hacer por mí. No puedo estar lo suficientemente agradecido. Pero me hubiera gustado... me hubiera gustado haber tenido la oportunidad de regresar a Inglaterra, si no para vivir un poco más entre mis amigos, al menos para..." Se interrumpió jadeando, y sus respiraciones entrecortadas parecían sacudirlo. Sonaba como maíz indio sacudido en un costal; resollaba como el armonio mohoso de la capilla del hospital, en el que una vez intentó tocar. Cuando hablaba, su voz tenía la suavidad plana y mortal del agotado enfermo de tisis. Cuando se movía, sufría tortura: los omóplatos y los huesos de la cadera atravesaban los músculos consumidos y sobresalían por la piel.

"¡No puedo!" jadeó. "Verá usted—"

Un mareo de debilidad mortal lo invadió. Su voz suave y apagada se desvaneció en un susurro, sombras azuladas se acumularon alrededor de su boca grande, móvil y sensible, muy parecida a la de Keats según la Máscara Mortuoria, y su cabeza cayó hacia atrás sobre las almohadas. Julius se había desmayado.

"¡Pobre diablo!" dijo un hombre grande y rosado, que llevaba las charreteras rojas y las polainas de cuero marrón del Estado Mayor, a otro, un joven gigante rubio y apuesto que se apoyaba en el marco opuesto de la puerta, mientras la enfermera encargada de los registros se apresuraba a retirar las almohadas y acostar al paciente, y el más bajo de los dos médicos dejaba caer brandy de un frasco en un vaso con agua, mientras el alto escocés, con el dedo en el pulso, se inclinaba sobre la pálida figura en la cama;

"No hay duda de que su próxima dirección será el cementerio. Yo mismo me deprimiría si estuviera en su lugar —o calcetines de cama sería la palabra adecuada— ¿no cree?"

Beauvayse estuvo de acuerdo. "Se parece a un tipo que vi una vez meterse en un ataúd en el Cabaret de l'Enfer —ese lugar dudoso en el Boulevard de Clichy. Cuando encendieron las luces..." Se encogió de hombros. "Las mujeres del grupo pensaron que era simplemente sensacional. Yo quise vomitar."

El capitán Bingo también había sentido náuseas durante una experiencia similar. "Pero las mujeres aguantan cualquier cosa," dijo, "especialmente si les han dicho que está de moda. Por mi parte, puedo soportar cualquier cantidad de muertos —muertos sanos, ¿sabe? Pero —le doy mi palabra— un espectáculo cadavérico como ese pobre tipo, con los huesos saliéndole de la piel y respirando como si estuviera relleno de virutas secas, o cáscaras como el Hijo Pródigo, ¡me da verdaderos escalofríos!"

Así conversaban, apoyando sus sólidos hombros en los postes opuestos de la puerta, hasta que el Jefe de los Servicios Médicos, volviendo la cabeza, les habló bruscamente, con tono cortante:

"Wrynche, si se traslada usted con Lord Beauvayse al pasillo, mis colegas y yo se lo agradeceríamos mucho."

"¡Por supuesto!" Se retiraron, con un simultáneo tintinear de sables y un repiqueteo de tacones con espuelas sobre el piso de baldosas.

El coronel permaneció, formando con los que estaban junto a la cama un grupo de cinco. La enfermera encargada de los registros se quedó, esperando la señal de despido, rígida estatua de disciplina con cofia y delantal, erguida en la esquina.

"¡Uf!" El capitán Bingo exhaló un gran suspiro de alivio y sacó un estuche de cigarros. "Bien librados de eso, muchacho. Todo nervios esta mañana; ¿no apostaría a que no estás igual de mal?"

"¡Claro!" Beauvayse asintió, y con una mirada atrajo la atención del hombre mayor hacia la fuerte mano joven que sostenía un habano selecto recién aceptado del estuche ofrecido. "¿Temblorosa, verdad? Y eso que no abusé del champán anoche. Es pura emoción, justo lo que se siente antes de una carrera de obstáculos o de entrar en acción temprano en una mañana fría. No es que haya estado en nada más que un par de expediciones punitivas —desde Peshawar, bajo Wilks-Dayrell, dispersando algunas tribus de la Frontera Noroeste que se habían unido contra la Autoridad Británica— hasta ahora. Pero estoy esperando la oportunidad de algo más interesante, como tú y todos los demás. ¿Me das fuego?"

¡Por todos los gitanos vivientes, y ese es el cuarto! ¿Dónde creen que daría gustoso cincuenta libras por estar en este momento? No enfriándome los talones en un pasillo de ladrillos mientras un grupo de médicos intercambian latinajos sobre el cuerpo de un joven párroco moribundo, sino en el techo de los Cuarteles del Estado Mayor, mirando hacia el norte, con los ojos pegados a los binoculares y los oídos atentos a... ¡ya saben qué!

Beauvayse gimió. —¿No es por eso que estoy sufriendo? Y el Jefe debe estar diez veces peor. Cómo mantiene el semblante... tan recatado como el gato de mi abuela lamiendo crema... Oye, los bóers del Transvaal; se llaman a sí mismos los verdaderos Hijos de Israel, ¿no? Bueno, ¿qué fue lo primero que Moisés y su pequeña banda encontraron en el desierto, la columna de nube, la columna de fuego, o un par de vagones de ferrocarril con el material necesario para un viaje celestial, solo esperando a que el Hermano Boer meta una bala entre la dinamita? Me hace sentir de maravilla, como dicen las mujeres americanas, cuando lo pienso. Sonrió como un joven arcángel travieso disfrazado con uniforme de servicio.

Dentro de la habitación, el hombre desmayado comenzaba a recobrar la conciencia, sus respiraciones secas y entrecortadas confirmando la comparación del Capitán Bingo Wrynche sobre cáscaras y virutas, anillos de fuego azul nadando ante su visión oscurecida, y un sordo rugido en sus oídos... El Cuerpo Médico Real del Ejército trabajaba sobre él; la enfermera prestaba una hábil mano de ayuda; el Cirujano Residente hablaba con entusiasmo al Coronel; y él, escuchando, apenas oía las reiteradas y estereotipadas frases de loro, tan absorto estaba en el hombre de ropas blancas raídas, que se inclinaba sobre el pie de la cama, su rostro cuadrado convertido en una máscara inexpresiva, sus ojos azul genciana, extrañamente vivos, fijos en el rostro demacrado y amarillento del enfermo, la cabeza inclinada, escuchando con profunda y absorbida atención las respiraciones roncas, ásperas y laboriosas.

De pronto se irguió y habló, dirigiéndose al Cirujano Residente.

—El paciente nos ha dicho, señor, que padece una enfermedad tuberculosa de los pulmones. ¿Puedo preguntar si esa fue la conclusión a la que llegó un médico consultor de Londres, y si su propio diagnóstico ha confirmado tal afirmación?

El Cirujano Residente asintió con indiferencia condescendiente. No iba a desperdiciar cortesías en ese alborotador y borracho, a quien había visto tambaleándose por las calles de la ciudad mientras él iba por su camino respetable.

—Phthisis pulmonalis. —Dirigió su respuesta al Jefe—. Y el proceso de destrucción pulmonar está, como podrá observar, señor, casi completo.

Recibió del Jefe una mirada de fría desaprobación que lo sonrojó hasta la parte superior de su frente nudosa y lo hizo parpadear nerviosamente tras sus grandes gafas redondas.

—El Dr. Saxham le preguntó, señor, si no me equivoco, si usted había comprobado por su propio diagnóstico, la... —Las palabras de Lady Hannah le volvieron a la mente. Recordó la «información sacada a la enfermera», y terminó—: la presencia del bacilo.

Los ojos azules de Saxham lo atravesaron como puntas de estoque y luego se hundieron en los ojos de ostra tras las gafas del Cirujano Residente, que pasó rápidamente de escarlata a púrpura, y de púrpura a verde pálido. El Mayor Taggart y el irlandés intercambiaron una mirada de inteligencia.

—El bacilo de Koch, señor, si este fuera un caso de tuberculosis propiamente dicha, estaría presente en la expectoración del paciente y sería fácil de demostrar al microscopio. —La voz de Saxham era fría como el hielo y cortante como acero templado—. ¿Podemos suponer que puede usted testificar personalmente su presencia aquí? —Señaló la cama.

—Y muy posiblemente —intervino Taggart—, podría usted presentar un cultivo para inspección inmediata. Sería gratificante para mí y el Capitán McFadyen aquí presentes, así como para nuestro amigo y colega el Dr. Saxham, ex de St. Stephen's-in-the-West, Londres, verificar la corrección de su diagnóstico.

—¡Y tanto que sí! —añadió el irlandés—. Así que saque su bacilo, ¡por todos los medios!

El Cirujano Residente balbuceó algo incoherente y salió de la habitación.

—Secándose la cabeza mientras baja por el pasillo —dijo McFadyen, regresando de la puerta.

—No tendrá tanta prisa en volver —dictaminó el astuto escocés, guiñando un ojo seco y enrojecido. Sacó del amplio bolsillo del pecho de su chaqueta de servicio caqui un estetoscopio de goma y lo puso silenciosamente en la mano que Saxham había extendido mecánicamente. Luego se retiró, sus ojos, como los de los otros dos espectadores de la extraña escena que comenzaba, fijos en el actor principal. Otro más, débil tras su desmayo como un recién nacido, yacía pasivo, indefenso sobre la cama.

Saxham, con el rostro cuadrado pétreo e imperturbable, avanzó con paso silencioso, felino y acolchado hacia la víctima tendida. Un destello de aprensión cruzó los grandes ojos oscuros de Julius Fraithorn, que volvían ahora a la conciencia. Se fijaron, con un instinto nacido de ese súbito escalofrío de miedo, en la mano derecha ligeramente cerrada. Comprendiendo al instante, Saxham levantó la mano, mostró que no sostenía ningún instrumento salvo el estetoscopio, y la dejó caer de nuevo a su lado, acercándose más. Entonces la cabeza negra, maciza y cortada al ras, descendió al nivel del pecho de Julius Fraithorn, revelado en su desnudez macabra y demacrada por la camisa de dormir abierta. Los hombros macizos se encorvaron, el cuerpo flexible se curvó, el oído agudo se unió a la superficie agitada. Un momento después, comenzó la agonizante tos, seca y desgarradora. Julius luchaba por aire. Sosteniéndolo hábil y tiernamente, Saxham hizo una seña a la enfermera, que acudió presurosa, respondiendo a sus preguntas en susurros y ayudando donde él lo indicaba.

De manera constante y paciente, el estetoscopio biauricular recorrió el área pulmonar, recogiendo sonidos anormales, buscando espacios silenciosos, absorbiendo pruebas en el cerebro asimilador tras los ojos que no veían nada más que al hombre en la cama, el cofre humano cerrado que albergaba el secreto que lentamente, pero con seguridad, salía a la luz. En la feroz determinación de descubrirlo, arrojó el estetoscopio y pegó su oído ávido al hombre de nuevo.

—¡Toch! ¡No me habría perdido esto ni por un cofre de soberanos de Kruger! —susurró el Jefe Médico a su colega de Meath. Y McFadyen le susurró de vuelta:

—Ni yo, por tus zapatos. ¡Chist!

Saxham levantaba los grandes hombros encorvados y comenzaba a hablar con una voz totalmente diferente a la del hombre conocido en Gueldersdorp como el Doctor Dop. Clara, sonora, concisa, las frases salían de sus labios:

—Señores, llamo su atención sobre un caso de simulación involuntaria de los síntomas característicos de la tuberculosis pulmonar por parte de un paciente que padece una grave enfermedad de carácter totalmente diferente y posiblemente mucho menos maligna. ¡Les ruego que se acerquen!

Se agruparon alrededor de la cama como ávidos estudiantes.

—Para mostrar a qué falsas conclusiones pueden llevar los métodos de razonamiento laxos y la confianza habitual en los precedentes, tomen el caso del médico consultor a quien, hace algunos años, recurrió este joven, hoy apenas de treinta años y reducido, como pueden ver, al último extremo de decadencia física.

—¡Daría cinco chelines por que el hombre pudiera oír su propio juicio! —murmuró el Jefe Médico; pues había captado en una respuesta susurrada de Julius el omnipotente nombre de Sir Jedbury Fargoe—. ¡Toch! —rió secamente. Saxham continuó:

—El paciente consultor sufre de tos, dolorosa y agotadora, de disminución del poder digestivo, de creciente debilidad, fiebre y sudores nocturnos. Visita al especialista convencido de que es tuberculoso, recibe la confirmación de sus convicciones, y hoy lo ven presentando el aspecto y reproduciendo todos los síntomas de un paciente en la etapa final de la tisis. Posiblemente los gérmenes de la tuberculosis estén latentes en su organismo, esperando la oportunidad de desarrollarse. ¡Posiblemente —una posibilidad muy remota— la enfermedad ya haya atacado algún órgano de su cuerpo! Pero —y en este punto puedo afirmarlo con la confianza de la certeza absoluta— ¡los pulmones de este supuesto enfermo pulmonar están absolutamente sanos!

—¡Por mi vida! ¡Ojalá viva para encontrarme con Sir Jedbury Fargoe! —rezó en silencio el Jefe Médico—. ¡Irá al próximo Congreso Internacional de la Tuberculosis con menos vanidad, o no me llamo Duncan Taggart!

El conferenciante, absorto en su tema, levantó la mano para silenciar el murmullo y prosiguió:

¿De qué enfermedad, entonces, padece este hombre? Conclusiones lógicas y progresivas extraídas de la experiencia, y basadas en la dilatación local que los médicos previamente consultados al parecer no han logrado percibir, me llevan a diagnosticar la presencia de un tumor en el mediastino, que extiende sus garras hacia los pulmones y dificulta seriamente su funcionamiento y el del corazón. Es imperativa una operación, grave y necesariamente peligrosa. El crecimiento puede ser benigno o maligno; en este último caso, dudo que la vida del paciente pueda salvarse. Pero en el primer caso, tiene buenas esperanzas. Entienda, hablo con certeza. Sobre la presencia del tumor, simple o no, estoy dispuesto a apostar mi prestigio, mi buen nombre, mi reputación profesional—

¡Ah! A Saxham le sobrevino de golpe, con un estremecimiento nauseabundo de recuerdo, que estaba en bancarrota en esas cosas, y la vergüenza y la ira lucharon por dominar su rostro, y la angustia le arrancó un sollozo, a pesar de su férrea compostura.

Se arrancó el cuello de la camisa que oprimía su garganta hinchada, mientras se volvía a ciegas hacia la ventana, sin ver nada, luchando desesperadamente contra la horrible desesperación que lo había atrapado, y la loca, salvaje ansiedad de añorar la antigua y gloriosa vida de esfuerzo intenso y poder consciente. ¡Perdido! ¡perdido! todo lo que se había ganado.

"¡Yo... yo lo había olvidado...!" murmuró; y entonces una mano fuerte y vigorosa encontró la suya y la apretó.

"¡Sigue olvidando, Saxham!" dijo una voz en su oído—una voz que conocía, que al instante lo serenó—tal es la virtud de la simpatía honesta, sentida y comprensiva entre un hombre y su semejante—calmando la mente que giraba y tranquilizando los latidos acelerados, devolviéndole, como nada más podría haberlo hecho, el autocontrol perdido. "¡Te lo has ganado!"

"¡Hombre, eres un prodigio!" gimió el extasiado Jefe Médico. Añadió, volviendo a la cautela nacional: "Eso es, lo serás si tu pronóstico resulta correc'. Pero los Taggart son todos de la raza prudente de Doobtin' Tammas, así que me mantendré tranquilo hasta ver lo que el bisturí revele."

"Use el bisturí ahora, señor. ¡De inmediato, sin demora!"

Era la voz débil y ahogada del paciente en la cama. Saxham se giró bruscamente, y los severos ojos azules y los grandes y brillantes ojos marrones suplicantes se miraron el uno al otro.

El pálido Julius habló de nuevo:

"¡Se lo ruego, doctor!"

Saxham habló en su manera cortante:

"¿Es usted consciente de que hay riesgo?"

Julius Fraithorn extendió sus manos transparentes.

"¿Qué riesgo puede haber para un hombre en mi estado? Mire esto; ¿y no le oí decir...?"

"Sea lo que sea que haya dicho, señor, y por muy urgente que admita la necesidad de una operación inmediata, debe esperar hasta mañana por la mañana."

"Estoy en ayunas, señor, y alimentado. Recibí la Sagrada Comunión esta mañana y aún no he desayunado."

El regreso de la enfermera encargada de la hoja de registro, seguida por una practicante que llevaba una bandeja cargada, provocó una exclamación del pequeño irlandés.

"Se nota, el chico está tan vacío como un tambor. No es de extrañar que se desmayara hace un rato. ¿Y no puedes negárselo, Saxham?"

"Yo le daría la oportunidad, Saxham"—esto de parte del Cirujano Mayor Taggart—"en tu lugar; y tal vez estoy metiendo seis palabras por mí mismo y media docena por el paciente. Porque tengo una vieja cuenta pendiente con Sir Jedbury Fargoe, por un paciente del Regimiento que me mató hace tres años, con su quijada de asno filisteo."

Saxham habló a Fraithorn con autoridad y amabilidad.

"¿No tiene usted ningún familiar cercano que firme el Registro del Hospital?"

"Toda mi familia está en Inglaterra, señor. No he creído necesario afligirlos con el conocimiento de mi estado."

"Creo que Lady Hannah Wrynche, que ahora está en Gueldersdorp, resulta ser conocida de ellos, si no amiga."

Julius se volvió con entusiasmo hacia el Coronel.

"Es cierto, ella vino aquí ayer. Pero no quisiera... Seguramente, siendo mayor de edad y estando en pleno uso de todas mis facultades"—hubo una sonrisa en los pálidos labios—"¿se me permitirá firmar el libro yo mismo?"

Los médicos intercambiaron una mirada. El Coronel dijo al paciente:

"Señor Fraithorn, si la idea no le resulta desagradable, yo mismo firmaré el libro, y"—se inclinó sobre la cama y posó su dura mano de soldado amablemente sobre la pálida—"en caso de un desenlace menos afortunado que el que esperamos"—los rostros de los tres cirujanos eran un estudio de impenetrabilidad—"me comunicaré, tan pronto como sea posible, con el Obispo y la señora Fraithorn."

La tos sacudió a Julius como un terrier sacude a una rata antes de que pudiera jadear:

"Gracias, señor. ¡De todo corazón le agradezco!"

"¡Me agradecerá cuando se recupere!" El Jefe estrechó la pálida mano, cruzó el suelo desnudo hasta Saxham, que los miraba con hosquedad, y lo tomó del brazo. Salieron juntos del pabellón, hablando en voz baja. Los médicos los siguieron. Luego la enfermera encargada de la hoja de registro y la practicante, que habían sido expulsadas con la bandeja, regresaron apresuradas con toallas, navajas y una solución jabonosa en una palangana, con olor a carbol.

La enfermera dijo que el Dr. Saxham había ido a tomar un baño desinfectante, mientras ella continuaba con sus minuciosos preparativos; y que el Oficial al Mando se había ido con el personal, y ahora su pobre querido debía dejarse preparar.

Envolvieron el esquelético cuerpo en una bata blanca con una pesada capucha monacal, y le pusieron gruesas medias acolchadas sobre los huesos atados por ligamentos y cubiertos de piel que le servían de piernas al desdichado consumido, y trajeron una camilla alta, estrecha, con ruedas de goma y cojines de cuero, y lo acostaron en ella, liviano al levantarlo, un verdadero puñado de humanidad, y lo llevaron, encapuchado y con la cabeza por delante, por el pasillo de baldosas y hacia el dorado sol africano, que lo calentó gloriosamente a través de las mantas, y así hasta el edificio principal y por otro pasillo de baldosas allí.

Rezaba en silencio mientras lo llevaban, con los ojos cegados y encapuchados, a través de las puertas dobles al final....