Capítulo XXXI

Por favor, dedique un pensamiento al espía, Walt Slabberts, languideciendo en vil encierro bajo la bandera amarilla. Varias veces, la artillería de primera clase, moderna y eficaz de sus compatriotas, al ser dirigida contra la cárcel, había hecho que el cautivo saltara como el proverbial guisante tostado, y maldijera con maldiciones no solo sonoras sino fervientes el celo indiscriminado de sus hermanos patriotas.

Aunque perdido de vista tras los muros de lo que Jane la Emigrante denominaba la trena, seguía siendo entrañablemente querido por alguien cuyos afectos maleables, bruscamente desatados por la mano de la perfidia del tal Green, se habían enredado con vigor en la desgarbada figura del joven bóer. Se recibían cartas, pero no se entregaban a los sospechosos que gozaban de la hospitalidad del Gobierno, así que la comunicación con el objeto de sus sueños era dolorosamente imposible. Las estratagemas no tuvieron éxito. Una apasionada misiva oculta en un pudín de ciruela—antes de ponerlo a hervir—acabó incorporada a la individualidad de un funcionario de la prisión, quien se oponía por principio al desperdicio.

Los domingos, cuando se podía salir sin el corazón en la boca por culpa de esos horribles proyectiles, una figura femenina de gran sombrero llamativo, cuyos imitaciones de plumas de avestruz no eran ya más que haces de virutas, y cuyas flores estaban tan marchitas como los otros brotes de su corazón, deambulaba desconsolada alrededor del lugar de encierro de su Walt, agitando una mano de lirio con la esperanza de ser vista y reconocida. Tácticas que solo producían besos lanzados al aire por parte de guardianes especialmente susceptibles, y uno o dos soldados de la B.S.A., que deberían haberlo sabido mejor. Estos avances, la desolada prometida de Walt los rechazaba con sonoros resoplidos de desprecio, aunque, de tan contradictorios elementos está compuesto el corazón femenino, los encontraba extrañamente reconfortantes.

Había recibido su mes de preaviso de parte de la hermana Tobías la mañana siguiente a la noche de la tragedia, otro cargo más a la cuenta del traidor Keyse. Llegando indecorosamente tarde y en un estado de agitación—y ¿quién podría culparla, después de que su joven fuera arrestado y llevado?—había justificado su tardanza con la gastada fórmula de Kentish Town, explicando a las sorprendidas hermanas que había habido un accidente en el Metro entre Edgeware Road y Hammersmith, y que su hermana Hemmaline se había puesto mal en consecuencia, esperando el segundo para fin de mes; y dejar a esa pobre querida en ese estado—su esposo estando en su Club Social—era más de lo que Jane la Emigrante tenía corazón para hacer. Recibió su despido a la cama y el consejo de examinar su conciencia cuidadosamente antes de retirarse, con desafío, culminando en un ataque de histeria convulsiva. Ni se arrepintió, sino que se sintió desafiantemente eufórica al saber que nadie había dormido en el Convento esa noche hasta que ella se calmó. El carácter proporcionado por la hermana Tobías a su siguiente empleador especificaba inexactitud terminológica entre sus defectos, combinada con falta de autocontrol emocional; pero hacía hincapié en una disposición afectuosa y una tendencia a ataques intermitentes de arduo trabajo.

Ahora estaba, con su nueva patrona y los niños, hacinada—no se le podía llamar de otra manera, siendo honestos—en el Laager de Mujeres, junto a esas sucias frows holandesas. Se abstenía de criticar abiertamente a las compatriotas de su Walt, pero de todas formas era bastante difícil no llamar a la porquería y la mugre por su nombre.

Languideciendo en reclusión, semana tras semana, cocinando escasas comidas con la carne de res del Comisariado, humedecidas con salsa hecha de esos sobres de Sopa Consagrada, ¿puede alguien sorprenderse de que su amargura contra W. Keyse, autor de todas sus desgracias, instrumento más activo en la captura de su joven, creciera cada día más? No era de las que aceptan el peso del mundo sin defenderse como un gusano. ¡Ni lo sueñes, y a lo que venga! Su pecho se agitaba bajo la blusa sucia de dos chelines y once peniques mientras registraba su voto. Ese tal Keyse—la conducta del infiel señor Green parecía casi rubia en comparación con la negrura del otro—¡ese tal Keyse lo pagaría caro!

¿Cómo lograrlo?—esa era la cuestión. Entonces llegó el destello deslumbrante de inspiración—pero no hasta que se encontraran de nuevo.

Ella deambulaba, hambrienta de afecto, alrededor de la construcción de ladrillo que albergaba su joya—el hombre que le había ofrecido la visión de un hogar y la había llamado su buena pequeña esposa bóer en potencia. Sabemos que no era más que un cebo diseñado para atraer y deslumbrar—el espía bóer había atrapado a muchas mujeres con eso antes. ¿La desprecias a ella y a las demás por la preeminencia del instinto primario, la sagrada pasión por el hogar inviolable? No anhelaban tanto al hombre como al techo, cuyas raíces se enredan en las fibras del corazón de la mujer natural, cuyas vigas extendidas cobijan cabecitas cubiertas de suave plumón.

Se topó con el traidor, digo, y sus ojos lanzaron fuego bajo una erizada empalizada de rulos de hierro. No tenía ánimo en esos días para liberar sus cabellos prisioneros. El villano tuvo el descaro de saludarla, tocándose con desenfado el sombrero aplastado.

—¡Buen día, señorita! No la he visto desde hace tanto que ni me acuerdo.

Ella respondió con un sonoro resoplido y una mirada de infinito desprecio, diciéndole que no se molestara en pensar; y que consideraba a los sujetos bajos, entrometidos y vulgares como la mugre bajo sus pies. ¡Así que ya lo sabe!

—¡Caramba!—Él se quedó sorprendido, pero no tanto como para irse, como debería haber hecho.—Está usted muy enojada conmigo, y no hay duda.—Sus ojos pálidos eran inconfundiblemente bondadosos; la desaparición de las pecas amarillas, cubiertas por un uniforme color ladrillo, era una mejora, pensó ella sin querer.—Pero solo cumplí con mi deber, señorita, igual que lo habría hecho cualquier otro. Mire, venga a tomar una gaseosa de jengibre.

La deliciosa bebida costaba tres chelines la botella. Ella frunció el ceño, pero dudó. Él insistió; ella terminó cediendo. ¡Cuántas semanas hacía que no paseaba con un joven! El salón del holandés estaba cerrado y atrincherado; su dueño se había marchado con sus amigos del Transvaal al inicio del sitio. Pero la bodega de cerveza aromática era uno de los lugares abiertos. Entraron allí. ¡Oh, la delicia de ese primer sorbo de la bebida picante y burbujeante! Él alzó su vaso como ella recordaba, y brindó.

—¡Por ella! Si supiera cuánto he querido tener noticias suyas. Está bien, ¿verdad, señorita? ¡Vaya golpe me llevé cuando vi el Convento vacío... Ahora están en el laager cerca de los talleres del ferrocarril, lo sé. Seguras, si no estrictamente lujosas. Pero... me deprimo mucho al pensar en... en que un ángel como ella tenga que vivir, comer y dormir en... en una maldita madriguera de conejo.—Suspiró mientras se limpiaba la espuma picante del labio superior.

—¡Lástima que no puedas decírselo!—El sarcasmo se impuso, pero no logró traspasar su gran simpleza.

—Por eso la he estado buscando.—Se sonrojó bajo el tono ladrillo mientras extraía una carta de aspecto fatigado de un abultado bolsillo izquierdo del pecho, donde había estado acompañada de una bolsa de tabaco, una pipa que no debía fumarse en las trincheras si uno prefería no recibir una bala en la cabeza, un puñado de tornillos no exentos de lubricante, una navaja, una caja plana de vaselina carbolizada, un vendaje de primeros auxilios y una ración de pan y queso envuelta en un periódico viejo. El pan estaba en estado deplorable, pues incluso la harina de segunda, polvorienta, se estaba acabando.

—Le dará esto, ¿verdad, señorita? Y dígale que he estado pensando en ella día y noche. Ahora prácticamente vivo en las trincheras; y cuando salgo a pasear por la ciudad, maldita sea si alguna vez la veo. Pero ella está ahí—y aquí hay un corazón que late fiel para ella.—Golpeó un poco torpemente el abultado bolsillo izquierdo del pecho.—¡Hasta el mismísimo final, sea cual sea!

—¡Ay, tonto, tú!

Lo encontraba ridículo y trágico, y tan conmovedor a la vez que la burla terminó en un sollozo. No era el picante burbujeo de la gaseosa de jengibre lo que la hacía atragantarse y le traía lágrimas a los ojos. Era la envidia de esa otra chica. Y entonces notó, bajo su ojo izquierdo, una pequeña cicatriz, y supo cómo la había conseguido, y recordó lo que le debía, y vio que había llegado la oportunidad de su venganza. Podía atravesar el corazón que latía bajo el bolsillo caqui hasta lo más hondo con tres palabras, tan fácilmente como le había pinchado la cara con su alfiler de sombrero en aquella noche inolvidable. Le diría que la dama de sus amores se había ido a Johannesburgo hacía semanas y semanas. Oh, ¡qué dulce sería ver la cara del amante engañado! También le diría unas cuantas cosas—quizá hasta rompería la carta.

Entonces, en la noche negra y tormentosa de su mente, cruzó como un relámpago la inspiración de lo que sería la verdadera venganza. Tomar su carta, escribirle otra de respuesta, y luego otras más, engañarlo hasta el límite de su credulidad, y finalmente decírselo, arrojando a sus pies un manojo de billetes. "¡Y que te sirva de escarmiento, y no más de lo que mereces! ¿Quién apartó a mi Walt?"

Aceptó la carta, permitiéndose solo un resoplido desdeñoso, y guardó la misiva en el bolsillo. Al día siguiente, John Tow, el chino, serenamente fatalista, sonriente y erguido en sus zapatos de suela de fieltro, entre silbidos de balas, llevó a la trinchera una respuesta, firmada "Fare Air".

La escritora se Tomava la Libertad de Esperar que W. Keyse estuviera como la dejó en ese momento. Ella estaba Muy agradecida por su Querida Carta, la cual la había hecho Feliz al saber que un Hombre Valiente luchaba por ella.

"¡Cr'r—!" exclamó W. Keyse, en voz baja. Su rostro resplandecía mientras leía. Su ortografía era un poco deficiente, era imposible negarlo. Pero, ¡Cripps!, ser llamado un hombre valiente por la dueña de esos enloquecedores ojos azules y esa gran y gruesa trenza dorada. La carta continuaba:

"Querido sr. Keyse, le agradará saber que Jane es un gran Consuelo para mí en la Aflicción. Ya que es Raro encontrar Amigos Fieles, pero Jane es leal como el Acero y se le podría Confiar libras y libras. No más por ahora de su afecionada Novia.

"X X X X

"FARE AIR."

Se sintió mareado, y bajo el pretexto de disimular un estornudo, presionó sus labios ardientes sobre esas cruces osculatorias. Le escribió una respuesta apasionada, suplicando una cita para el domingo. Ella le indicó un lugar y una hora. Él acudió allí en alas del amor, pero nadie apareció salvo Jane, la que podía ser de confianza con libras y libras.

Ella corrió hacia él temblando y bastante pálida, sus ojos azules—nunca había notado que fueran azules y realmente bonitos—muy abiertos de miedo bajo su flequillo amarillo de rizos recién liberados de férreos lazos. Sus labios estaban entreabiertos, pero él no notó que los dientes que mostraba eran notablemente blancos; su mano enguantada en algodón reprimía su agitado corazón, pero él no vio su tumultuoso latir. Tragó saliva al decir, con la mandíbula caída y una expresión de absoluta miseria que la conmovió profundamente:

"¿Entonces... ella no pudo venir?"

"No, ¡pobre querida!" jadeó el consuelo en la aflicción, buscando algo que decirle. Ya había decidido mientras venía; se vengaría allí mismo y arriesgaría lo que fuera. Algo la detuvo de encender la mecha. Aún no sabía qué era. Pero, ¡oh!, la aguda expresión de terror en el rostro delgado y ansioso la atravesó de parte a parte.

"¡Dios mío! ¿No la han matado?" gritó él. "No me digas que ha sido..."

"¡Por favor, qué ocurrencia! ¿Qué vas a pensar ahora?" Mintió, animándolo, mientras los celos le carcomían el pobre corazón. "No puede escaparse, eso es todo. Esas Hermanas son tan terriblemente listas. Y—'Ve y dile', dice ella, 'que tendrá que conformarse contigo esta vez. Y luego vienes y me cuentas todo sobre él'."

Él mordió el anzuelo, y su ánimo revivió. Jane la Emigrante, si bien no era la rosa, vivía junto a ella. A decir verdad, pasaron un domingo agradable, aunque cuando él se sorprendía olvidando a la ausente, se reprendía bruscamente. La acompañó parte del camino a casa; más no le permitió ella.

"Y—y"—susurró ella al despedirse, evitando su mirada—"si ella no puede salir el próximo domingo—y es probable que no pueda, esa hermana Tobías es tan vigilante—¿te gustaría que yo viniera y te contara todo sobre ella?"

W. Keyse asintió, incluso con entusiasmo, y así comenzó todo. He aquí a la pobre engañadora bebiendo peligrosas alegrías, y aprendiendo a estremecerse ante la idea de ser descubierta. Piénsese en ella atesorando sus cartas, esas apasionadas epístolas dirigidas a la dueña de la trenza dorada.

Piénsese en ella desbordando su pobre y lleno corazón en esas cartas de ortografía salvaje que llegaban a sus manos, y compadézcase un poco.

Ya no ansiaba esa venganza. Pero, ¡ay!, llegaría el día en que él lo descubriría y se vengaría, repudiándola con tal desprecio y repugnancia por su traición, que ella lloraba por las noches solo de imaginarlo. Ese sentimiento, que te elevaba al cielo en un instante y te arrojaba al infierno al siguiente, era Amor. Pasión por el hombre, no anhelo por el hogar, el techo protector y la seguridad del matrimonio.

Dejó de caminar alrededor de la cárcel—de hecho, evitaba la cercanía del cofre que alguna vez había contenido un tesoro para ella. ¿Qué pensaría Slabberts de su pequeña esposa bóer que iba a ser? ¿Qué diría y haría cuando lo dejaran salir? Empezó a perder el aliento y el color al oír pasos pesados detrás de ella, y se aferraba al marcial W. Keyse cuando alguna figura corpulenta que se pareciera de lejos al bóer aparecía en la distancia.

¡Oh, vergüenza para ella, doblemente falsa! Pero... pero... nunca había sido tan terriblemente feliz. ¡Qué cosa tan extraña era el Amor! Si tan solo... Pero nunca, nunca lo haría. Se equivocaba.

Llegó un momento en que W. Keyse se desvió del camino de la devoción sincera hacia la portadora, invisible pero siempre presente, de la trenza dorada.

A medida que se acercaba la Navidad, y Gueldersdorp, aún sin sentir el apremio del hambre, buscaba aliviar sus tensos nervios y cerebros cansados organizando algún entretenimiento aquí y allá, W. Keyse escoltó a su amada—por medio de su representante, como de costumbre—a un concierto de fumadores dominical, ofrecido en un cobertizo despejado de los Almacenes del Servicio del Ejército, prestado por el Gobierno Imperial a los promotores del evento.

¡Oh, la primera y deliciosa bocanada de una atmósfera impregnada de pintura y acetileno de las bambalinas y las candilejas, y tan saturada de humanidad apretujada que recordaba fuertemente la cubierta inferior de tropas en tiempo de tormenta, cuando todas las portillas están cerradas y todas las escotillas aseguradas! El exceso de brillo, que no debía escapar por las ventanas, había sido tapado con tablas, y una lona cubría la claraboya, por si a los artilleros de Meisje se les ocurría despertar al monstruo de su quietud dominical y enviar un proyectil de noventa y cuatro libras para interrumpir la orgía de ingleses impíos. Pero el ambiente sofocante lo hacía aún más acogedor. Podías imaginarte en el foso del Teatro de Variedades de 'Oxton, o encaramado cerca de la cúpula azul estrellada del Pabellón de Mile End, un sábado por la noche, cuando todo caballero se sienta en mangas de camisa, con el brazo alrededor de la cintura de una dama, y los fagots, los rollos de salchicha y los refrescos de jengibre desaparecen como humo, y las cáscaras de naranja llueven desde los bancos del círculo superior, y el crujir de nueces recorre las filas atestadas como el chasquido de los cerrojos en las trincheras cuando el fuego es más intenso...

¡Ah! Eso te devolvía de inmediato a Gueldersdorp.

Mientras tanto, una cubierta de lona verde pálida de vagón de ferrocarril, marcada en negro, "Mercancía Ligera—Destructible", servía de telón de fondo. Otra, en la que se había pintado el interior de un palacio imposible, en una perspectiva desconcertante de manchas rojas, azules y amarillas, servía como decorado general para la función.

El piano de la orquesta había sido dañado por el fuego de artillería y tenía una pata entablillada. Muchos miembros del público, que llenaba el lugar, llevaban vendajes y cabestrillos. No abundaban las bebidas, pero había algo para mojarse los labios, y la nube de tabaco que flotaba sobre los bancos de caballetes, repletos de rostros negros y amarillos, así como marrones y blancos, casi podía cortarse con un cuchillo.

Era un programa largo y desordenado, garabateado en enormes caracteres de pintura negra sobre una tabla blanca cepillada, colgada donde todos pudieran leerla. Había canciones cómicas y coros de Christy Minstrels a cargo de personas que solo en esa ocasión habían desarrollado talento vocal, y una desternillante exhibición de trucos de magia por un aficionado al ilusionismo que había olvidado el arte, si es que alguna vez lo dominó. Con cada nuevo error o torpeza, y con cada cambio de expresión en el rostro manchado del animador, transmitiendo la idea de que estaba bajo el influjo de una pesadilla y esperando despertar en sus propios aposentos para descubrir que nunca se había comprometido realmente a hacer un pudín en un sombrero, ni a romper el reloj de un caballero y sacarlo intacto de algún lugar inesperado, los espectadores se balanceaban y rugían de risa. Luego hubo un interludio pantomímico, con mucho humor físico genuino, y, como número estelar del espectáculo, una canción cómica y discurso improvisado, anunciados como interpretados por El Anónimo Mamut Cómico—un incógnito que no ocultaba del todo la identidad del propio Jefe, retrasado por el sombrero de copa de carácter del Mamut—una preciada reliquia de la marca Stiggins—y el paraguas de repollo que lo acompañaba, que habían quedado accidentalmente en el hotel del Mamut. El Maestro de Festejos, aún distinguido por el cuello de vela y la tez brillante de corcho quemado del hombre de la esquina, fue enviado al frente para preguntar si alguna dama o caballero del público se animaría a ofrecer un número de diez minutos.

"¡Muy bien, señor!"

Un guante de algodón sucio se agitó, un sombrero floreado asintió ante el llamado desde detrás de las luces de acetileno del proscenio. Los rostros en las primeras filas de asientos, pálidos y color ladrillo, de galleta de jengibre y curtidos por el cigarro, europeos, rostros africanos de ojos rodantes y dientes relucientes; y aquí y allá la impasible máscara amarilla y de ojos almendrados del asiático, girada hacia donde Emigration Jane se levantaba en el lugar junto a W. Keyse, un poco pálida y con manchas húmedas en las palmas de los guantes de algodón blanco lavados, mientras decía: Si al caballero le parecía bien, ella podía cantar—¡solo un poco!

No, ¡gracias! Ella no tenía miedo, no ella; todos allí eran amigos. Y haría lo mejor que pudiera. Se quitó el gran sombrero floreado con toda calma, entregándoselo a W. Keyse para que lo guardara. El pánico llegó después, cuando el Maestro de Festejos, con cuello de minstrel y cara embadurnada de corcho quemado, la ayudaba galantemente a subir la corta escalerilla lateral, y alcanzó su punto máximo cuando él se retiró, dejándola allí, de pie sobre la plataforma bajo el deslumbrante resplandor de las luces de acetileno, una figura pequeña, más bien delgada y de pecho plano, de una muchacha de ojos azules y cabello rubio, con una blusa floreada deslucida y una falda de delaine "violeta" que había perdido su belleza original y se veía desteñida y gastada bajo la luz amarilla del gas.

¡Oh! ¿Cómo se había atrevido? Ese deslumbrante mar de rostros, con todos los ojos fijos en ella, era aterrador. Un gran nudo se formó en su garganta, los bancos atestados se inclinaron y las luces llameantes saltaron hasta el techo mientras las lágrimas impotentes y tímidas llenaban sus ojos azules.

Y entonces sucedió el milagro.

W. Keyse estaba sentado en un banco trasero, el delgado rostro cockney un poco más alto que los demás, porque había deslizado un abrigo enrollado debajo de él, fingiendo que era para quitarlo del camino, ¿entiendes? Siempre muy sensible respecto a su baja estatura, W. Keyse. Y ella vio su rostro, tan claro como el agua, y con una expresión en los ojos pálidos y ansiosos que, por una vez, era para Emigration Jane, para ella misma, y no para Aquella Otra. En ese momento de revelación supo que siempre había estado celosa. Oh, ¿no era extraño? Su corazón se volcó hacia W. Keyse a través del abismo de rostros apretados. Y sus ojos tenían, de repente, esa mirada que nace del Amor.

¡Ah! ¿Quién puede confundirla? Engendra una soledad en medio de una multitud para ti y para mí. Envía su mensaje silencioso, sin palabras, elocuente, que estremece el corazón del Amado y obtiene su apasionada respuesta. ¡Ah! ¿Quién puede equivocarse sobre la mirada del Amor?

Ella respiró hondo, un suspiro de anhelo por él, infinitamente querido y que nunca le pertenecería, y comenzó su canción. La cantó de manera sencilla y natural, con una voz sin educación pero dulce y lastimera, y con el acento cockney que evocaba el hogar para casi todos los presentes. Y sus ojos no se apartaron de su rostro mientras cantaba.

La canción era, me atrevo a decir, una cosa tonta y trivial. Pero la melodía era bonita, las palabras sencillas, y tenía un estribillo que se quedaba en la memoria. Venía a decir que el mundo es un lugar grande y difícil, con escasa alegría para ti o para mí. Hierbas amargas crecen junto a las flores en los jardines de nuestra Tierra. Lágrimas saladas se mezclan con nuestra risa; la Noche cae en oscuridad absoluta—quizá en lluvia torrencial,—al final de cada breve y brillante día de sol. Pero cuando la Vida haya pasado, sus esperanzas, temores y penas reposen con nuestros corazones que una vez latieron en el buen polvo gris, volveré a encontrarte en la Tierra donde los sueños se hacen realidad.

"La Tierra donde los sueños se hacen realidad." Ese era el título de la canción y su estribillo, y de alguna manera tocó el corazón de los oyentes, haciendo que las mujeres sollozaran en voz alta y arrancando lágrimas repentinas de los ojos audaces de hombres rudos, fuertes y resistentes. Debes recordar cómo estaban esas personas: casi ninguno había dejado de perder un hermano o hermana, madre o esposo, hijo, amigo o camarada desde el inicio del sitio; y así el toque de la Naturaleza se hizo sentir, y la sencilla emoción llegó al corazón herido. Cantaron el estribillo con ella, fervorosamente, y cuando la canción terminó, permanecieron un momento en conmovido silencio—y entonces estalló el aplauso. Cuando cayó sobre ella como un muro, gritó de terror y corrió tras bastidores, y W. Keyse la encontró un minuto después, sollozando histéricamente, con la cabeza encajada en un ángulo de la pared de ladrillos sin revocar.

Nadie vio. Él la rodeó valientemente por la cintura de la blusa floreada.

"¡Oh, déjame ir! ¡Oh, qué chica tan mala, tan mala he sido! ¡Oh, todo me ha caído de repente, como una inundación! ¡No me toques—no soy lo suficientemente buena! ¡Oh! ¿Cómo puedes, cómo puedes?"

Ella sollozó esas palabras, y W. Keyse la besó. No logró sacarle otra palabra esa noche. Se despidió de él en un silencio vibrante. Su propio incómodo sentimiento de deslealtad hacia Aquella a quien amaba inmensamente, a quien había jurado fidelidad inviolable y eterna, casi lo llevó a pedirle que no lo contara. Pero se mantuvo en valiente silencio.

Lo peor de un beso de ese tipo es que engendra el deseo de otros iguales. Ella había vuelto su boca hacia la de él en ese momento vertiginoso y sin aliento, y era pequeña, cálida y se aferraba. Trató de sacudirse el recuerdo, pero lo perseguía persistentemente.

Sabía que se había comportado como una verdadera bestia—un canalla, de hecho. Besar a una chica y pensar en otra era, en el Código moral de Keyse, una bajeza. Lo peor era que sabía que, de tener la oportunidad, lo haría de nuevo.

Porque no podía desprenderse del recuerdo del rostro sonrojado, empapado de lágrimas que corrían de los grandes ojos brillantes que tanto suplicaban. También eran azules, y el flequillo sobre ellos podría, con un poco de imaginación, llamarse dorado. Oía su voz clamando: "¿Cómo puedes, cómo puedes?" Y temblaba al pensar en la boca que besaba y se aferraba.

Había conocido besos comprados, de esos que marcan los labios y avergüenzan tanto al comprador como a la vendedora. Nunca el beso del Amor, hasta ahora.

Y ahora, ¿habría otro que valiera la pena?

"¡Caracoles!" dijo W. Keyse. "¡Ni pensarlo!"