Capítulo LII

Nadie había prestado atención al disparo de revólver. La detonación de un cartucho o dos durante un bombardeo, ¿qué importancia tiene? Y sin embargo, cuando la corpulenta figura del mensajero de Diamond Town se deslizó fuera de la puerta del Convento y cruzó el jardín cubierto de metralla, para atravesar el veld hacia la ciudad nativa, apenas era el crepúsculo—un crepúsculo de lluvia intensa y torrencial, es cierto. Aun así, en ese momento se había topado con personas que podrían haber sospechado después...

Quizá habría sido mejor que se quedara en Gueldersdorp y enfrentara la situación. Pero esa cosa aguda, pronta, rápida e implacable llamada Ley Marcial no es un poder con el que se pueda jugar impunemente, y de aquel que la ejercía en Gueldersdorp, Bough había concebido un temor saludable. Mejor que hubiera huido, aunque su partida lo marcara con sospecha. Ese maldito y estúpido juego suyo con el teléfono en el Cuartel General de los Baraland Rides podría costarle más que el poco de tabaco con el que había sobornado al ordenanza, dejado por un momento como único encargado y desmoralizado por la visión del tabaco.

El opio te jugaba malas pasadas así, cuando, por la satisfacción de un capricho siniestro, una fantasía grotesca, nacida y alimentada por la droga, arriesgabas todo. En exceso, destrozaba los nervios. Por eso aquellos ojos de ella... ¡Malditos sean! ¿Por qué un hombre no podía sacarlos de su mente y de su vista?

No se podía lograr. La obsesión lo dominaba. Una sombra negra en el suelo sería el largo cuerpo, tendido boca abajo en los escalones del altar, con los brazos extendidos, crucificados. Oía su llanto ahogado invocando el Nombre, y el burbujeante escape de aire y sangre que seguía a cada profundo sollozo por respirar...

Y entonces corría bajo la lluvia torrencial y azotadora, sorteando los puestos de centinela, arrastrándose por el veld sobre el vientre como una serpiente. Se abría paso entre la cubierta empapada de la ribera norte del río—pues había decidido que esa era la salida o entrada más segura—dejando jirones de su ropa en los cactus espinosos que lo atrapaban con sus manos verdes. Y entonces se encontraba tendido, inmóvil, entre dos grandes piedras, esperando que oscureciera por completo antes de intentar pasar las trincheras que se cruzaban en ángulo a cada orilla. Así estuvo dos horas, y cayó granizo, y relámpagos en sábana arrancaban destellos azul verdoso de la blancura chisporroteante y estruendosa, y recordó con un escalofrío aquellos ojos...

Luego estuvo lo suficientemente oscuro como para arriesgarse a pasar entre los ángulos de las trincheras, donde yacían hombres que mantenían los ojos abiertos y las armas listas de día y de noche. Y otra vez Bough se arrastró como una serpiente, pero esta vez por agua poco profunda en vez de por hierba y barro rojo. Nadó en las pozas profundas, y una vez quedó enredado en alambre de púas, y se hundió, ahogándose y tragando agua, tres veces antes de lograr soltarse. Le pareció como si unas manos de mujer muerta lo hubieran agarrado y lo arrastraran hacia abajo. Pero se liberó y pasó sano y salvo. No hubo ni un solo disparo—¡el Diablo fue tan complaciente! Y entonces, para que los centinelas de Brounckers no confundieran a un amigo en la oscuridad, esperó la luz en un pequeño barranco espinoso más allá de sus puestos avanzados; y llegó el amanecer, con un terrible chorro de carmesí tiñendo todo el cielo oriental, de modo que las pozas a sus pies—incluso las gotas de agua sobre las piedras y arbustos—captaban el reflejo rojizo, y todo el mundo parecía chorrear sangre recién derramada.

Entonces el sol se elevó de golpe, y arrancó un glorioso arcoíris de la niebla y el vapor, y un extremo parecía estar en Gueldersdorp, reposando en una niebla dorada sobre el techo destrozado del Convento, mientras el otro se desvanecía en pleno cielo. Al asesino le pareció como una escalera por la que el alma de la mujer muerta ascendía, subiendo y subiendo, para contar su crimen a Dios...

La había matado, a esa mujer de negro, para evitar que lo delatara. ¿Quién hubiera imaginado que una monja apacible y sobria pudiera transformarse así? Una leona a la que le han matado la cría se convierte de inmediato en una bestia demoníaca. Ella, de pie en los desnudos escalones del altar vacío, con los brazos levantados, cubiertos de mangas negras y ropajes fúnebres, exigiendo la venganza del Cielo por aquel acto antiguo, invocando el juicio de Dios sobre su autor, había sido infinitamente más terrible que la leona. Relámpagos brotaban de sus grandes ojos, y fuerzas eléctricas sutiles salían disparadas de sus dedos extendidos. Mientras lo miraba y hablaba, lo atrapaba, indefenso, en una red de terror. Solo cuando ella le dio la espalda, Bough tuvo el valor de disparar. Y no era un novato en el derramamiento de sangre—no él. Había cosas bien ocultas, guardadas y enterradas, que algún día podrían poner una soga en el cuello de algún hombre. Pero ese hombre nunca sería Bough. Siempre había habido un chivo expiatorio que sufriera hasta ahora.

Ahora consumía más opio que nunca, porque no podía olvidar los terribles ojos de esa mujer. Los veía mirándolo en la oscuridad, cuando no podía dormir. Su voz lo perseguía, terrible en su nota de clarín de ira, en su tono de órgano de denuncia. La mano que había señalado la piedra de molino en su cuello la había conjurado allí. Sentía que lo arrastraba hacia abajo.

Maar—¡ese era el oro! Puedes llevar una buena cantidad del precioso metal en tu propia persona, si eres lo suficientemente astuto para esconderlo y lo bastante fuerte para caminar ligero bajo su peso. Y mucho de ese material amarillo, reunido y almacenado por las compañías mineras, se filtró por esa época de los escondites hábilmente preparados hacia los bolsillos de Van Busch y sus compinches. Es un material pesado, además de valioso, y cuando lo entierras, debe haber cargadores además de un sepulturero, y cuando te llevas mucho de una vez, los cómplices deben ayudarte.

Oom Paul, cuando, como un abejorro anciano y negro, con los muslos encorvados cargados de polen metálico amarillo, zumbaba pesadamente hacia Lorenço Marques, lamentaba la falsedad de las riquezas menos amargamente que su imposibilidad de ser transportadas.

Van Busch, mediante una serie de ingeniosos recursos, superó esa dificultad. Los cartuchos que pesaban en su cartuchera eran de oro fundido, hábilmente pintados; el arma que llevaba era una farsa hueca llena de oro en bruto; además, sus ropas estaban forradas y acolchadas con el mismo material. En Ciudad del Cabo se descargaría, y una de las mujeres que eran sus cómplices llevaría el material a Inglaterra, lo vendería en Londres y depositaría el dinero a nombre de Van Busch. Se las arreglaba para que siempre hubiera una mujer llegando y otra yéndose. Las mujeres habían sido sus herramientas, sus esclavas y sus víctimas desde que nació. Cuando las viejas se desgastaban y volvían inútiles, las desechaba, y nuevos instrumentos surgían para ocupar su lugar.

Nunca confiaba en los hombres en asuntos de dinero. Sabía demasiado sobre el poder de ese polen amarillo que engendra locura en el varón. Pero hay una cosa que la mayoría de las mujeres desea más que la posesión de mucho dinero, y es la posesión absoluta de un hombre.

Bough entendía a las mujeres de cierta clase. Las había moldeado a su voluntad y doblegado a su capricho toda su vida. Era un hombre de vasta experiencia respecto al sexo.

Últimamente había añadido a su repertorio. Se había encontrado cara a cara con una mujer, desarmado y en un lugar solitario, y había probado el Miedo. Había visto—a lo lejos—a una mujer cuya delicada y vívida belleza había despertado en él un deseo que era tortura.

Era como si el Minotauro estuviera enamorado de Ariadna; era Calibán sediento de la belleza de Miranda. Próspero no había llegado a tiempo; el sátiro se había hartado de las uvas verdes, y ahora tenía hambre del racimo púrpura, atado fuera del alcance de esas manos groseras, ávidas y malvadas.

El relicario con una imagen en su interior y brillantes alrededor, "que podría valer setenta", la delicada miniatura nacarada sobre marfil de Daudin, de la mujer muerta que yacía enterrada bajo el Pequeño Kopje, y que Bough había tomado del cuerpo del viajero inglés, junto con el anillo de sello y todo lo demás de valor que Richard Mildare había poseído, ejercía una extraña fascinación sobre el ladrón. Era extraordinariamente parecido a... Lo colgaba de su grueso cuello con la fina cadena de oro, y se regodeaba y envidiaba la belleza que evocaba.

Es horrible hablar de amor en relación con el hombre Bough, pero si alguna vez lo había conocido, era ahora. Su víctima de antaño se había convertido en su tirana. Harto de placeres viles, la deseaba aún más.

Incluso llegaba a ponerse sentimental a veces, diciéndose que todo lo que había buscado era reparar el daño y convertir a la Chica en una mujer honrada. Ella debería haber estado envuelta en lujos, luciendo joyas que igualaran a las de cualquier duquesa. Ahora él era un hombre de dinero. Un poco de demora, para hacerse aún más rico y arreglar el seguro entierro de Bough—entonces Van Busch, de Johannesburgo, capitalista y financiero, descendería sobre Londres en una lluvia de oro, amueblaría una casa en Hyde Park o Mayfair con el mejor estilo; tendría coches de cuatro caballos, automóviles y palcos en la ópera, y vería a toda la Sociedad revoloteando a sus pies para recoger las migajas del pudín dorado.

Realmente parecía que el sueño iba a hacerse realidad. El hombre corpulento, de complexión cuadrada, con espesas patillas y ojos claros y extraños, encontraba el éxito en cada empresa desde aquella hora en que había derramado vida sobre el pavimento de la capilla del Convento. El salto de tarántula nunca fallaba en atrapar su presa. Cada negocio fraudulento le traía dinero o su equivalente, cada vil complot se llevaba a cabo triunfalmente. Bough, alias Van Busch, no era un hombre supersticioso por lo general, pero su racha de suerte a veces casi le asustaba.

Previó el Socorro antes que los sitiadores, se ofreció como explorador para el joven Eybel en dirección a Diamond Town, y astutamente advirtió al coronel Cullings de un plan bóer para cortar la Columna Volante en las abrasadoras llanuras del oeste, lo que resultó en la captura de dos carretas llenas de burgueses, sus raciones, municiones y Mausers—una captura de lo más satisfactoria. Puso ante el líder de la Fuerza Británica telegramas interceptados que arrojaban una luz invaluable sobre los movimientos holandeses. Jamás respiró un sudafricano británico más sincero, ingenuo y patriótico que el señor Van Busch, de Johannesburgo. Y en verdad cosechó su recompensa, en un pase ferroviario oficialmente refrendado, que permitiría al patriota prestar algunos servicios más a las armas británicas, y muchos más a Van Busch, de Johannesburgo.

Aún tenía su cuartel general de villano en la granja fronteriza conocida como Haargrond Plaats. Algo lo atraía de nuevo al lugar, y seguía atrayéndolo. Desde allí podía observar y dirigir sus operaciones, y recoger noticias de los sitiados en Gueldersdorp. Se encontraba allí cuando la División—Irregular Horse y Baraland Rifles, con medio batallón de Guardias de la Ciudad, convertidos en infantería montada por el simple proceso de poner bestias bajo hombres que supieran montarlas—salió de Gueldersdorp rumbo a Frostenberg.

La desaliñada mujer holandesa y el hombre de color que estaban a cargo de la Plaats eran demasiado fieles a él como para traicionar a Bough Van Busch. "Que los perros husmeen por el lugar", pensó, cuando por los sonidos que le llegaban a su escondite supo que la Vanguardia se había detenido. "¡Se cansarán del juego antes de dar conmigo!"

Su escondite era un refugio seguro y almacén para cosas que era necesario ocultar. Nadie lo conocía salvo Bough Van Busch y la mujer desgreñada. Estaba en la gran chimenea de piedra de la cocina de la vieja casa de campo, medio en ruinas y en desuso, un sólido cubo de mampostería levantado por las robustas manos de los viejos voortrekkers de 1836, con muros de casi un metro de grosor, rodeando el amplio hogar en torno al cual se había concentrado la vida familiar de la granja en el pasado.

Puede que en los viejos tiempos hubiera un molino en la granja. O posiblemente, con la intención de construir uno, aquellos robustos pioneros del Segundo Éxodo arrastraron las dos enormes piedras hasta el desierto, y luego abandonaron su plan. La piedra inferior del molino pavimentaba el hogar, la superior, cuyo orificio central había sido ampliado a golpes hasta el tamaño de un melón, había sido colocada, por algún capricho del pesado arquitecto granjero, como remate en la cima del gran pilar de piedra. Desde allí, como dijo Lady Hannah Wrynche en una de sus cartas descriptivas, fechada desde "Mi Cuartel General en el Teatro de la Guerra", dominaba el paisaje como podría haberlo hecho un hongo de piedra brobdingnagiano.

La ancha garganta negra de la chimenea, a mitad de altura, estaba obstruida por una plataforma de vigas y mampostería, que no llegaba a cruzarla por completo, de modo que incluso un hombre corpulento que hubiera trepado—varios oxidados soportes de hierro clavados entre las piedras y ciertas grietas ofrecían puntos de apoyo seguros—podía deslizarse entre la plataforma y la pared de la chimenea, y así ocultarse con seguridad. Por el agujero de la piedra redonda superior entraban aire y luz. Grietas agrandadas con destreza ofrecían oportunidades para observar el campo circundante, para ver sin ser visto, y también para oír todo lo que sucedía en el patio de muros bajos que se usaba como corral de ganado. También se tenía una vista de pájaro del extremo inferior de la cocina de la granja, donde el muro se había agrietado, abombado y escupido algunas de sus piedras.

A este nido de águila se retiró Bough Van Busch cuando la muralla de polvo al suroeste dejó ver las formas difusas de la Vanguardia, y el golpeteo de muchos cascos herrados y el rodar de muchas ruedas herradas producían un trueno distante, acercándose, siempre acercándose....

¡Maar! Cómo el trote de las columnas de escuadrón, el rodar de las baterías que se acercaban, sacudía el edificio desvencijado. La Vanguardia entró en el patio, desmontó y comenzó a hacer preguntas al hombre de color y a la mujer desaliñada. Ninguno sabía nada. La mujer maldijo libremente a los ingleses, ante lo cual ellos rieron y encendieron nuevos cigarrillos. El hombre era mudo como una piedra.

La División emergió de la polvareda poco después, una enorme ciempiés marrón que había sido cortado en trozos y avanzaba con intervalos entre sus secciones. No hubo parada; siguió adelante, una visión de innumerables patas en movimiento y rostros curtidos y cansados, sobre el veld que reverdecía hacia el noreste. El polvo se volvía más caliente, más denso y más sofocante a medida que avanzaba.

Se filtraba por cada rendija y grieta de la gran chimenea, con olor a carne humana caliente y a sudor de caballo, y Bough Van Busch deseaba, pero no se atrevía, a estornudar. Trozos de argamasa caían a su alrededor, y tarántulas desalojadas corrían sobre sus botas. Sacudió los repugnantes insectos peludos y de ojos brillantes, estremeciéndose ante ellos con un horror algo fuera de lugar, considerando la afinidad entre sus propios métodos y los de ellas.

¡Rueda, rueda, rueda! Las voces inglesas de los hombres charlando, encorvados sobre las cruzas de sus bestias o tumbados en los carros, el pisoteo y resoplido de los caballos, los agudos silbidos de señal de los jefes, las breves órdenes, se mezclaban con la corriente de pensamientos que recorría la mente ocupada de Bough Van Busch. Se le ocurrió, cuando el coronel y su Estado Mayor se acercaron y se detuvieron junto a la entrada del patio lleno de basura, que allí habría una oportunidad para un hombre audaz, con un propósito firme, de regresar, hábilmente disfrazado, a Gueldersdorp. Sabía que arriesgaba el cuello, pero el aguijón del deseo lo empujaba a la temeridad. Ella estaba allí. Una niebla roja se acumuló en su mente, chispas rojas saltaron ante sus ojos, la espesa sangre roja le corría ferozmente por las venas—retumbaba ensordecedora en sus gruesos oídos al pensar en verla de nuevo....

Y la retaguardia de la División pasaba. Una Compañía de Telégrafo de Campaña, una compañía de reflectores, las ambulancias y un tren de carretas de transporte, con la infantería montada, cerraban la marcha. La Vanguardia había galopado hacia adelante con prisa, el grupo en la puerta se demoraba. Una voz sonó claramente, dando una orden. Dijo:

"Y si es abandonada, cumplan las instrucciones, advirtiendo previamente a los habitantes de la granja que se retiren fuera de—"

El coronel, delgado, de ojos de águila y rostro afilado, se inclinó más en la silla para alcanzar el oído del oficial desmontado de Ingenieros Reales, que estaba con una mano enguantada en piel de perro apoyada en el lomo sudoroso del Waler castaño. Él respondió, saludó y se apartó. Luego el Estado Mayor siguió adelante, entrando en la nube de polvo amarillo jengibre, dejando al oficial de Ingenieros de pie en las huellas marcadas por muchos cascos y ruedas herradas.

No quedó solo. Un pequeño grupo de policías montados del Cabo se había separado de la retaguardia de la División. Eran hombres curtidos, endurecidos, demacrados hasta una uniformidad curiosa, montados en caballos tan enjutos como sus jinetes. Un sargento estaba al mando del grupo, y una carreta de madera pintada de color apagado, tirada por una yegua castaña de grupa alta y cuello de ganso, lastimosamente coja de la mano izquierda, tenía a un ingeniero como cochero. Su compañero iba sentado en el baúl trasero, y un camarada montado cabalgaba junto al costado cojo de la yegua. La correa del estribo del jinete estaba atada al eje de la carreta, y así ayudaban a la yegua a avanzar.

Obedeciendo una orden inaudible para el hombre que se ocultaba en la vieja chimenea de piedra, el grupo de la Policía del Cabo se dividió en dos. Una mitad patrulló los alrededores de la granja. El resto, desmontando en el patio, registró minuciosamente el lugar. El oficial de Ingenieros no participó en la búsqueda. Permanecía junto al carro color piedra, ocupado en el compartimento, asistido por el zapador que había estado sentado sobre él. Muy pronto regresó al patio y se quedó de pie en medio del desorden, inmóvil como una pequeña figura de bronce pálido y polvoriento, sosteniendo cuidadosamente una caja de cigarros con ambas manos enguantadas en piel de perro. A pesar de su khâki remendado y sus vendas raídas, había algo de elegante en él. Su bigote rojo, encerado hasta terminar en una fina punta, sobresalía como los bigotes de un gato vigilante; el blanco de sus ojos brillaba como plata al girarlos de un lado a otro, siguiendo los movimientos de los hombres que entraban y salían de los edificios de la granja bajo las órdenes de su sargento. El sargento era un experto en su oficio y, sin embargo, tras una rápida ojeada a la negra y abierta garganta de la chimenea donde Bough Van Busch yacía oculto, salió de la cocina desmantelada silbando una melodía. Dos de sus hombres permanecieron holgazaneando cerca del umbral. Como el sargento, se habían agachado, manos sobre las rodillas abiertas, cuellos torcidos en el esfuerzo de penetrar la densa oscuridad bajo el arco irregular de mampostería que cubría el amplio hogar donde las cenizas de fuegos antiguos yacían en polvorientos montículos grises, y, como el sargento, no vieron nada. Cuando se cubría el hueco entre el borde de la plataforma y la pared de la chimenea con la tabla tiznada y el viejo costal, era imposible para cualquiera abajo ver algo. El interior de la vieja chimenea era tan negro como el infierno.

La pesquisa terminó. Las figuras vestidas de khâki salieron apresuradas de la casa, perseguidas por las agudas recriminaciones de la mujer holandesa. El suboficial presentó un informe al oficial de Ingenieros. Los hombres encargados de registrar montaron a la orden y se unieron a la patrulla, sentados sobre sus monturas fuera del muro del patio, intercambiando guiños furtivos mientras la mevrouw condenaba sus almas y cuerpos a la perdición eterna.

Una tranquila orden del pequeño oficial pelirrojo detuvo el torrente de la ira de la mujer. Ella chilló consternada, levantando sus gruesas manos al cielo. El silencio impasible del hombre de color fue barrido de repente por una avalancha de maldiciones y protestas. De pronto, al mirar el rostro imperturbable del oficial, comprendieron la inutilidad de las palabras, se dieron vuelta y corrieron entre los postes sin portón, hacia afuera, alejándose por el polvoriento veld surcado de huellas de cascos y ruedas. Y su torpe prisa y gestos de terror recordaron de algún modo al atento Bough Van Busch un grabado que había visto por casualidad en una Biblia Dopper, en el que Lot y sus dos hijas, grotescamente acortados por el artista, huían apresurados como insectos de la condenada Sodom, Reina de la Llanura.

El oficial de Ingenieros apenas miró a la pareja que se alejaba. Cruzó el umbral de la cocina de la granja en desuso, sosteniendo cuidadosamente la pequeña caja de madera con ambas manos enguantadas. Se acercó al hogar, tropezando con un ladrillo saliente del piso, y al hacerlo contuvo la respiración. Luego bajó bajo la amplia boca de la chimenea y pareció tantear y buscar al fondo del hogar. Se irguió entonces, retrocedió y llamó en voz alta en el Taal:

"¿Quién está ahí?"

La voz del hombre se apagó en la garganta obstruida de la chimenea. Cayó un poco de polvo tiznado. No hubo otra respuesta. La voz se alzó de nuevo, esta vez hablando en inglés:

"¿Hay alguien escondido aquí?"

Nadie respondió, y el pequeño oficial pareció darse por vencido. Se demoró un momento más, encendió un fósforo como si fuera a prender un cigarrillo, y luego salió rápidamente de la cocina. Un ordenanza lo esperaba con su caballo fuera del portón. Bough Van Busch, escuchando con los oídos tensos, oyó el tintinear de la espuela contra el estribo, el crujido de la silla recibiendo el peso del jinete. Hubo un silbido corto y agudo, seguido por el sonido de cascos al galope y el traqueteo de ruedas apresuradas alejándose por el veld hacia el noreste. Los indeseados intrusos se habían ido. Bough Van Busch, tras un intervalo prudente, consideró seguro descender.

Estaba manchado de rojo por el polvo del veld, de blanco por el mortero y negro por el hollín antiguo. Su voluminoso cuerpo oscilaba mientras descendía de viga en viga, encontrando apoyo seguro en las grietas y asidero en los robustos ganchos de hierro de los que habían colgado, madurando en el humo picante de madera y estiércol seco, jamones de cordero y salchichas de res. Había en sus narices un olor a lana quemada y salitre. Ahora colgaba sobre el amplio hogar. Una corta caída de no más de un pie o dos lo pondría a salvo en el suelo.

Van Busch no saltó. Se colgaba de las manos y sudaba. Blasfemaba en una agonía de terror, aunque le parecía que rezaba.

Pues el elegante pequeño oficial de Ingenieros había dejado la caja de cigarros vacía entre las cenizas polvorientas del ancho y antiguo hogar. El inocente paquete que contenía, envuelto en un trozo de lona vieja y asegurado además con alambre de cobre y cuerda, estaba encajado en una grieta entre las piedras ennegrecidas al fondo del hogar. De él colgaba una mecha; un corto tramo casi consumido por la chispa crepitante en su extremo suelto. Ardía con un suave zumbido, como si disfrutara de la tarea que realizaba. Bough Van Busch sabía que en un instante más se produciría la detonación...

No oyó nada cuando sucedió... Ni supo nada cuando los muros de ciclópea mampostería se abombaron y se abrieron a su alrededor como los pétalos de un lirio en flor. Ya estaba más allá de todo eso. Su cuerpo grotesco, decapitado, desgarrado como si los demonios que lo habitaron hubieran desatado su furia sobre su morada, yacía aplastado entre los escombros de la gran chimenea y la piedra de molino que había pavimentado su hogar, ahora una cavidad abierta de unos dos metros de profundidad. Apoyada de lado en una zanja que su propio peso había cavado en la tierra pedregosa del sucio patio, estaba la enorme piedra que había coronado el conducto. Algo horrible estaba atascado en el agujero central que se había agrandado para dejar salir el humo. Y el alma del asesino, ligera como una hoja seca flotando por los espacios infinitos de la Eternidad, iba errante hacia la Balanza de Dios.

El grupo de la Policía del Cabo que había registrado Haargrond Plaats, junto con el carro pintado de gris, los tres ingenieros y el elegante pequeño oficial, solo se había alejado hasta una distancia segura. Se detuvieron y, ocultos de la vista por un pliegue del veld cubierto de hierba, esperaron la explosión del cartucho de dinamita. Cuando ocurrió, el oficial de Ingenieros cerró sus binoculares y dio la señal de regresar.