Capítulo VIII

La escuela en el Convento del Santo Camino en Gueldersdorp se estaba disolviendo, de manera repentina y sin previo aviso, muy poco después del inicio del trimestre de Navidad. Muchas de las alumnas ya se habían marchado obedeciendo telegramas urgentes de familiares en la Colonia del Cabo o en el Transvaal, y cada chica holandesa entre las sesenta conocía la razón, pero era demasiado astuta para insinuarla, y cada chica inglesa era al menos igual de sabia, pero el orgullo la mantenía en silencio, y las estadounidenses y las alemanas se intercambiaban miradas de complicidad y susurraban en los rincones sobre la inminente guerra entre John Bull y el Tío Paul.

¿Alguien duda que odios políticos profundos y enconados, fervorosos entusiasmos, orgullo de raza heredado y orgullo nacional inculcado, estaban cubiertos por delantales bordados, e incluso por infantiles baberos? Las colegialas pueden ser patriotas tanto como rebeldes, y el seminario puede rivalizar con la universidad, o incluso superarla, si se da la ocasión. Pregúntenle a Juliette Adam si las jovencitas de Francia en el año 1847 no discutían acaloradamente sobre la obstinación del rey Luis Felipe y la avaricia de M. Guizot, las pretensiones de Luis Napoleón y las teorías de Louis Blanc, de Odilon Barrot y Ledru-Rollin. Y yo, que escribo, ¿acaso no he visto una escuela dominical en el norte de Antrim destruida en una pelea de facciones entre los Naranjas y los Verdes? ¡Dios! cómo los himnarios de bordes rojos y los libros de la S.P.G. de tapas brillantes volaban por el aire, estallando como granadas de mano contra las paredes con textos bíblicos. En vano el clérigo jadeante y enrojecido subía a la plataforma del superintendente e intentaba derramar el aceite de la paz sobre esas aguas turbulentas. Incluso los maestros de clase habían arrancado los barrotes de los respaldos de las sillas Windsor y se unían a la horrenda refriega, sin importar edad ni sexo.

"¡Señorita Maloney—señorita Geoghegan—estoy conmocionado—¡horrorizado! En nombre de la decencia les ordeno que se detengan!"

"¡Dale otra vez, Moggy Lenahan, un poco más abajo!"

"¡Bien merecido, Mulcahy! ¿Por qué habrías de marchar con los Verdes?"

Hace treinta años. Mientras yo miraba boquiabierto y asustado la horrible escena de lucha, unos pequeños y vengativos dedos se enredaron con furia en mis rizos castaños, y arrebatándome de las manos una "Concordancia Bíblica Infantil", un regalo de cumpleaños de una tía evangélica, Julia Dolan, de doce años, comenzó a golpearme la cara con ella. Como un chiquillo de nariz chata, dotado de una asombrosa capacidad para almacenar y recitar genealogías bíblicas y nombres hebreos propios e impropios, a menudo había reducido a mi apacible y larguirucha vecina a lágrimas de confusión. Ahora la dócil Julia parecía poseída por siete demonios. Me habían enseñado la regla elemental de que los niños no deben golpear a las niñas, pero el código no tenía precepto útil para el caso presente, cuando una niña me estaba golpeando a mí. Dejando la caballerosidad de lado, recuerdo que le di una patada en las espinillas a Julia, y ella huyó aullando; pero no antes de haber dejado mi principal rasgo facial en ruinas, lo que causó una tremenda conmoción cuando me llevaron a casa. Más tarde, durante los disturbios electorales, dos jóvenes pelearon en la plaza del mercado, desnudas hasta la cintura y blandiendo tablas arrancadas de una caja de embalaje, pesadas, dentadas y llenas de clavos. Y cuando llamaron a los soldados, sabemos cuántas sillas de montar quedaron vacías por las piedras que los niños lanzaron...

Solo un día antes, la procesión de niñas de todas las edades, en fila como ciempiés, bajo el cuidado de monjas y maestras en formación, al pasar por el Campo de Recreo de Gueldersdorp, había vivido una experiencia que habría hecho vibrar aún el pecho de toda doncella, de no haber ocurrido un hecho aún más emocionante entre el pase de lista matutino, la oración y el desayuno.

¡Greta Du Taine había recibido otra carta de amor!

La noticia voló de aula en aula más rápido que el pequeño Monsieur Pilotell, el profesor de literatura francesa; se propagó como el sarampión y se magnificó como las paperas.

La Clase Roja, compuesta por las alumnas mayores, "señoritas" que estaban en proceso de formación, hervía de emoción volcánica, oculta pero no en lo más mínimo reprimida. La Clase Blanca, sus menores, que principalmente se preparaban para la Confirmación, debían estar sumidas en asuntos más graves, pero no era así. Esperaban, en vilo mental, los detalles y un vistazo al delicioso documento. La Clase Azul, como correspondía a simples infantes de entre seis y diez años, permanecía flemáticamente indiferente a la misiva, aunque ávida de muestras de los chocolates que acompañaban la declaración, hecha a ochenta niñas de todas las edades por un joven bajo, pálido y pecoso, empleado como auxiliar de oficina y ayudante de cadena en una oficina de agrimensura, que firmaba al final de una larga fila de cruces simbólicas el poco heroico nombre de Billy Keyse.

Él había visto y quedado irremediablemente aturdido por la visión de Greta Du Taine paseando a la cabeza de la larga y serpenteante procesión de chicas inglesas, alemanas, holandesas, holandés-francesas, holandés-estadounidenses y judías. Ahora envían a esas hijas de millonarios del Rand, de especuladores de la Bolsa, de ricos agricultores de frutas, de cereales, o de criadores de ganado y ovejas, que descienden de los antiguos pioneros y voortrekkers, a ser educadas en Europa, pero no reciben mejor educación que la que se ofrecía en la escuela del Convento de Gueldersdorp, donde las Hermanas de la Caridad acogían, enseñaban y formaban a niñas indómitas, nacidas en un clima intensamente estimulante y acostumbradas a mandar a su antojo sobre sirvientes cafres y hotentotes. Ellas las domesticaban, las transformaban en jóvenes refinadas, cultas y capaces, marcadas con el sello indefinible de la alta educación, poseedoras del tono y las maneras propias del mundo superior.

¿Qué puedo decir de las Hermanas del Convento del Santo Camino en Gueldersdorp, yo que sé tan poco de cualquier Orden Religiosa? Son una comunidad, principalmente de damas de alta cuna y antigua familia, consagradas a alimentar al hambriento, vestir al desnudo, cuidar al enfermo, consolar al moribundo e instruir al ignorante. Como los Padres de la Compañía de Jesús, esos hábiles, pacientes y sabios cultivadores del alma humana, su tarea diaria es escardar, cuidar, podar, guiar y regar las jóvenes plantas que crecen en lo que para ellas es el Jardín de Dios, y para otras personas buenas e incluso santas, el viñedo del diablo. ¿Quizá ambos tienen razón?

He oído decir que el hábito de la Orden es feo. Pero sobre la majestuosa figura de la Madre Superiora, el atuendo era regio. Los pliegues negros caían con la imponencia de la púrpura imperial, y la rígida guimpe enmarcaba una belleza grave, severa, casi austera hasta que sonreía, y entonces uno contenía el aliento, porque había visto aquello de lo que escriben los grandes poetas, que los grandes pintores intentan plasmar, y que solo los grandes músicos, con su arte tonal impalpable y misterioso, logran transmitir: la belleza terrenal que ha sido purificada de toda partícula burda en los fuegos blancos del Amor Divino. No era del todo perfecta, o no se la habría amado tanto. Su desprecio por cualquier bajeza era amargamente mordaz; la punta de su sarcasmo era tan aguda como la hoja de acero templado; su voluntad debía ser obedecida, y se obedecía como ley soberana, de lo contrario, ¡ay del desobediente! Además, aunque amable y cortés con todos, tiernamente solícita y vigilante del bienestar de la más pequeña de sus alumnas, nunca fingía donde no sentía aprecio o amor. Su raro beso era codiciado en el pequeño mundo de la escuela del Convento como una joya de una Orden Imperial lo era en el mundo exterior, y la más rebelde de las alumnas la respetaba con un temor reverente. Las directoras de las clases tenían sus seguidoras y admiradoras. Era la Madre Superiora quien inspiraba entusiasmo, guiaba la ambición y gobernaba los corazones y mentes de las niñas con el encanto personal y las capacidades intelectuales que podrían haber gobernado una nación desde un trono.

Bien, ella ya ha partido con Dios. Es bueno para muchas almas que haya vivido un poco en la tierra. No había nada de sentimental, visionario o histérico en su carácter. Ni, al entregar su gran corazón y su alma pura a su Salvador, llegó a despreciar del todo la dulzura del amor terrenal. No era completamente una Santa. Sin embargo, los hijos de aquellas mujeres que más se vieron influenciadas por ella en su juventud son educados para considerarla Santa y Mártir. Y hay Uno que lo sabe.

No fue sino hasta el recreo después de la comida del mediodía que Greta Du Taine pudo exhibir su carta de amor. Era una chica bóer del Transvaal con antigua sangre francesa en sus venas, un vivaz y chispeante champán gálico mezclado con el denso linaje Dopper en sus delicadas venas azules. Nada podía ser más bonito que Greta de buen humor, salvo quizá la propia Greta enfadada. Ahora estaba de buen humor, y, echando hacia atrás su magnífica trenza dorada, tan gruesa como el brazo de un niño y de casi un metro veinte de largo, sacó un sobre manchado del frente de su vestido escolar de alpaca negra y, retirando delicadamente la epístola que contenía, cedió el sobre para la inspección de la Clase Roja.

"¡Qué letra tan diminuta!" objetó Nellie Bliecker, frunciendo su nariz respingona con el disgusto que enmascara el mordisco de la envidia.

"Y el sobre está todo pegajoso y marrón", dijo otra crítica quisquillosa.

"Eso es porque puso la carta dentro de la caja de chocolates", explicó Greta, "en vez de afuera. Y los mejores chocolates—los caros—siempre se aplastan. Solo los baratos no se derriten—porque tienen cosas como tiza adentro. Pero esperen a que les muestre aunque sea el sobre de mi próxima carta—eso es todo, Julia K. Shaw!"

Julia K. se desinfló. Greta continuó:

"Está dirigido 'A Mi Adorada Hermosa', porque, claro, él no sabía mi nombre. No me molesta que haya puesto una d de más en adorada; en realidad, me gusta más así. Su propio nombre es sencillo, y bastante bonito." Se apresuró a decirlo, porque tenía sus dudas. "Billy Keyse."

"¿Billy?"

"¿Billy Keyse?"

"¡B-i-l-l-y K-e-y-s-e!"

El nombre recorrió la Clase Roja. A nadie le gustó.

"Por supuesto, debe haberse llamado William al bautizarlo. Shakespeare era un William. El Emperador de Alemania", declaró Greta con altivez, "es un William. El señor Pitt y el señor Gladstone también eran Williams. Muchos otros grandes hombres han sido Williams."

"Pero no Billies", dijo Christine Silber, provocando una risita de la Clase Blanca, que escuchaba ávida.

Greta las fulminó con la mirada, y continuó:

"Es de profesión agrimensor, no exactamente socio de la firma Gadd y Saxby, en Market Square, pero algo muy cercano." (¿Ves tú, lector, a W. Keyse llevando la cadena y el nivel, y barriendo la oficina cuando el chico cafre lo olvida?). "Me vio caminando en la Stad con el Ciempiés", añadió Greta.

Este era un nombre fantasioso para toda la escuela de ochenta alumnas que desfilaban sobre sus ciento sesenta piernas de diversas nacionalidades en busca de ejercicio y aire fresco.

"¡Sigue!" dijo la Clase Roja al unísono, mientras la Clase Blanca se reía y se codeaba, y la Clase Azul abría ojos y oídos.

"Se quedó mudo de asombro, dice, por mis ojos y mi figura y mi cabello. No lleva mucho tiempo fuera de la Colonia del Cabo: vino de Londres por problemas de pecho, para pescar problemas de corazón en Gueldersdorp" (¿oyes a Billy Keyse, tísico y tosiendo, haciendo su broma tonta?). "Y si solo acepto comprometerme con él, promete hacerse rico, llegar a ser tan importante en el Rand como Marks o Du Taine—¿no es gracioso que no sepa que Du Taine es mi padre?—y llevarme a las carreras en un coche inglés de primera, con un tiro de bayos en arneses con monturas de plata, con rosetones del color de mis ojos."

Greta echó hacia atrás su cabeza dorada y rió, mostrando una doble hilera de envidiables perlas.

"Pero tengo que esperar por todas esas cosas hasta que Billy Keyse encuentre una veta rica. ¡Pobre Billy! ¡Entréguenme esos chocolates, golosas!"

Alguien quiso saber cómo se había logrado introducir el paquete en el Convento. Esas hermanas legas eran tan astutas....

"Son verdaderas agujas—la hermana Tarsesias en particular, y la hermana Tobias. Pero hay una nueva Jane de Emigración entre las sirvientas. La han visto—esa cosa amarillenta con el flequillo grasiento y claro en rulos, que camina con los pies planos como una zancuda en el barro. Siempre espero oírla graznar.... Bueno, Billy la encontró. Ella no sabía mi nombre, por ser nueva, pero me reconoció por la descripción de Billy, y simpatizó con él, pues tiene un novio que no habla una palabra de inglés, salvo 'maldita sea' y 'Tres de whisky escocés, por favor.' Le he prometido traducirle sus cartas; él las escribe en el Taal. Y Billy le dio dos dólares, y yo le he dado un sombrero. Es el grande y rojo que mamá trajo de París—pagó cien francos por él en la Maison Cluny—y Jane de Emigración piensa, aunque es un poco demasiado discreto para su gusto, que le servirá de maravilla cuando le ponga un poco más de color y una o dos plumas 'imitación avestruz'.... Daría otros cien francos por ver la cara de la modista de la Maison Cluny." De nuevo sonó su risa de pajarillo. "Ahora ya saben todo lo que hay en la carta, chicas, salvo el fragmento de poesía al final, que solo mis amigas más íntimas podrán leer. ¡Lynette Mildare!"

Lynette, inclinada sobre un pupitre separado a la luz de la ventana norte del largo salón de clases revestido de tablas, levantó la vista de su trabajo de repujado en cuero, el delicado instrumento de acero en la mano, un pequeño pincel dorador entre sus dientes blancos, un leve pliegue de concentración entre sus delgadas cejas morenas.

"Sí. ¿Querías algo?"

Greta se levantó de un salto, dejando el resto de la caja de chocolates para que se disolviera entre la Clase Blanca, y se acercó, abriéndose paso entre las largas filas de pupitres.

"Por supuesto que quiero algo."

"¿Qué es?" preguntó Lynette, dejando la pequeña herramienta.

"Lo que todo el mundo tiene derecho a esperar de la persona que es su mejor amiga: simpatía", dijo Greta, saltando y sentándose en la esquina del pupitre, y mordiendo el extremo grueso de su larga trenza rubia.

"La tienes—cuando hay algo por lo que simpatizar."

Greta golpeó la carta, intentando fruncir el ceño.

"¿Llamas a esto nada?"

"Me has salvado de hacerlo."

"Lynette Mildare, ¿tienes corazón dentro de ti?"

"Por supuesto; puedo sentirlo latir, y hace muy bien su trabajo."

"¿Entonces no soy nada para ti?"

Lynette sonrió, mirando el rostro encantador y travieso.

"Eres mucho para mí."

"Y yo te considero una amiga del alma. Y el deber de una amiga del alma, además de salir corriendo a contarte si oye que alguien dice algo feo de ti a tus espaldas—cosa que tú nunca haces—es simpatizar contigo en todos tus asuntos amorosos—cosa que haces aún menos."

Greta golpeó con la punta del delicado zapatito que descansaba sobre las enceradas tablas del salón, y pateó la pata del pupitre con el tacón del otro.

"Por favor, no derrames la clara de huevo, ni vuelques el pan de oro. Y como el próximo trimestre seré maestra-alumna de la clase más pequeña, supongo que debo decirte que 'seldomer' no está en el diccionario inglés."

"Me alegro. Me gusta que mis propias palabras sean mías, de mí misma. Me daría vergüenza deber todo lo que digo a la tonta de Nuttall o al viejo Webster. Eres astuta, Lynette Mildare, tratando de cambiar la conversación. Digo que no simpatizas conmigo como deberías en mis asuntos del corazón—y nunca, nunca me cuentas los tuyos."

Los hermosos ojos dorados, bordeados de negro, reían como solo algunos ojos pueden hacerlo, aunque no se percibía ni un atisbo de sonrisa en los labios finamente modelados y bien cerrados.

"No me digas que nunca has tenido, ni tienes, ninguno", regañó Greta. "Eres demasiado hermosa. No intentes intimidarme con la mirada—¡lo eres! Yo soy lo bastante bonita para hacer que los Billy Keyse se pongan de cabeza si se los pido, pero tú eres mucho más. Además, tienes estilo, gracia y distinción. Cualquiera podría decir que vienes de gente muy importante allá en Inglaterra, donde los duques, marqueses y condes empezaron a cercar la pradera por allá por el siglo XI, para evitar que la gente común matara ciervos, o grabara sus nombres vulgares en los muros del castillo, o se interpusiera entre el viento y su nobleza. ¡Ahí tienes una cita de tu querido Shakespeare! A veces sí que es útil."

"¡Vaya que sí!" asintió Lynette, con un rubor ardiente.

"Y eres descendiente de algunas de las personas sobre las que él escribió", insistió Greta. "¡Admítelo!"

Había una leve línea de sarcasmo en los hermosos labios.

"Shakespeare escribió sobre bufones y villanos, así como sobre reyes y nobles."

"Si fueras un bufón, no serías lo que eres. La forma misma de tu cabeza, tus orejas y uñas, delatan a una princesa disfrazada de alumna ejemplar, a punto de hacerse cargo de una clase de pequeños con los dedos sucios—¡puf!—el próximo trimestre. Y todas sabemos que una duquesa inglesa te envía tus regalos de Navidad, Pascua y cumpleaños. Vamos, deberías hablar, ya que este es mi último trimestre, y siempre hemos sido tan buenas amigas, y siempre lo seremos", insistió Greta, "¡porque la duquesa te da permiso, ya sabes!"

Lo dijo de manera tan graciosa que Lynette rió, aunque un gesto de dolor frunció sus delicadas cejas y una sombra de fastidio y tristeza cruzó su rostro. Greta continuó:

"Todas siempre hemos sabido que eras—un misterio. ¿Tiene algo que ver con la duquesa?"

Los ojos redondos y poco profundos, de un azul claro, eran demasiado ávidos y curiosos para resultar bonitos en ese momento. Lynette los enfrentó con una negativa plena, grave y decidida.

—No; no soy nada para la Duquesa de Broads, ni ella para mí. Es hermana de la Madre Superiora y me envía cosas en Navidad y Pascua, y en los cumpleaños, por deseo de la Madre. ¿Acaso la segunda hermana de la Madre, la Princesa de Dignmont-Veziers, no le manda a Katie —Katie era una pequeña novicia irlandesa— regalos desde París dos veces al año?

Las bonitas cejas de Greta se alzaron. Sus ojos azules y ávidos se agrandaron, redondos de sorpresa.

—Sí, claro—por caridad, porque Katie era una expósita, recogida en el barrio irlandés de Ciudad del Cabo.

Lynette continuó con firmeza, pero mirando por la ventana hacia la gran glicinia que trepaba por el ángulo del ala del Convento donde estaban las celdas de las monjas.

—Si Katie era una expósita, yo no soy nada mejor.

—Lynette Mildare, ¿hablas en serio?

El tono escandalizado y el disgusto en el bonito rostro de Greta dolieron y lastimaron. Pero Lynette prosiguió:

—Digo la verdad. La Madre y las Hermanas, que siempre lo supieron, han guardado el secreto. En su gran y considerada bondad, jamás me han hecho sentir que había alguna diferencia entre yo y las demás chicas—ni una sola vez en todos estos años. Y nunca podré agradecerles lo suficiente—nunca ser lo bastante agradecida por su gran bondad—especialmente por la de ella.—La voz firme tembló un poco.

—Todas sabemos que siempre has sido la favorita de la Madre.—Hubo un leve matiz de desprecio en el tono agudo, dulce y cantarín de Greta que antes no estaba.—Y ella es sobrina de un gran Cardenal inglés, y hermana de una Duquesa y una Princesa, y su hermanastro es un Conde.—El matiz añadía para Greta:—Y aun así, se vuelve hacia la niña de caridad.

Lynette dijo en voz baja:

—Es porque es perfecta en el camino de la humildad. Está más allá de todo orgullo... por encima de todo prejuicio... ha sido más para mí de lo que puedo decir, desde que ella, la Hermana Ignatius y la Hermana Tobias me encontraron en el veld hace siete años, cuando venían desde Natal para unirse a las Hermanas que ya trabajaban aquí.

El rostro de Greta se iluminó con hoyuelos, y los ojos fríos y brillantes volvieron a llenarse de avidez. Había un romance, después de todo.

—¡Dios mío! ¿Cómo llegaste allí? ¿Te perdieron tus padres, o huiste de tu casa?

El delicado color de rosa silvestre se desvaneció de las mejillas de Lynette. Sus ojos se bajaron ante los atrevidos y curiosos ojos azules de Greta. Dijo, con un esfuerzo doloroso:

—Yo... había huido del lugar que llamaban mi hogar. No recuerdo haber vivido antes en ningún otro sitio.

—¡Vaya! ¿Y...?

—Era un... lugar horrible.—Un pequeño estremecimiento convulsivo recorrió la esbelta figura de la muchacha. Pequeñas gotas de sudor aparecieron en las delicadas sienes blancas, donde se pegaban los rizos y mechones sueltos del cabello castaño rojizo.—Llevaba harapos peores que los niños de los kraals nativos, y estaba peor alimentada. Fregaba pisos, traía agua y me golpeaban todos los días. Entonces—respiró hondo, temblorosa—huí... y... corrí hasta no poder más, y caí... No recuerdo que me recogieran. Un día desperté aquí, en el Convento; estaba en cama, tenía el cabello cortado y me ponían hielo en la cabeza. Pregunté: '¿Dónde estoy?' y la Madre Superiora se inclinó, me miró a los ojos y dijo: 'Estás en casa.' Y el Convento ha sido mi hogar desde entonces, ¡y espero de todo corazón que siempre lo sea!

Greta bajó del escritorio. Recogió con recato sus faldas de batista bordada y dijo con voz escandalizada:

—Y yo te invité a visitarme—a ir a quedarte con nosotras en nuestra casa cerca de Johannesburgo—¡tú, que ni siquiera eres respetable!

Lynette se sonrojó intensamente. Por un momento sus ojos vacilaron y bajaron. Luego los alzó y miró valientemente a los bonitos y superficiales ojos azules.

—Por eso te he contado... lo que ahora sabes.

—Por supuesto—dijo Greta con tono condescendiente—, si así lo deseas, no se lo diré a la clase.

Lynette guardó deliberadamente sus herramientas y el volumen encuadernado en becerro en el que había estado trabajando, cerró y aseguró su escritorio. Luego se levantó. Sus ojos recorrieron el largo salón, cuyo extremo inferior estaba lleno de chicas que reían, susurraban, discutían, escuchaban, chismeaban o leían. Dijo muy claramente:

—Será mejor que se lo cuentes a la clase. Hazlo ahora. Las chicas podrán pensarlo mientras estén fuera y decidir si me hablarán o no cuando regresen. No lo demores.

Luego se fue, avanzando con el paso largo, suave y ligero y la postura erguida y elegante que de algún modo había aprendido de la Madre Superiora, fuera del salón. Ojos curiosos la siguieron; oídos agudos, que habían captado fragmentos del coloquio, querían saber el resto; lenguas ansiosas acosaban a Greta con preguntas, mientras ella permanecía reservada, sabiendo, a punto de estallar de información retenida, en medio del aula donde los honores que codiciaba habían sido ganados y los premios obtenidos por la expósita criada por caridad.

Puedes estar seguro de que Greta contó la historia. Y también de que no perdió nada en su relato. Pero no todas las que la oyeron la interpretaron como Greta. La huella de la mujer que gobernaba este lugar estaba impresa en muchas mentes, intelectos y corazones aquí, y sus enseñanzas darían fruto en años amargos, tormentosos y ensangrentados que ya aguardaban en el umbral.

—Te lo digo—dijo Christine Silber, la hermosa judía, con un destello feroz en sus ojos orientales y negros—, expósita o niña de caridad, o como quieran llamarla, Lynette Mildare es el orgullo de la escuela.

El padre de Silber era Presidente del Consejo Legislativo de Groenfontein. Un murmullo de asentimiento siguió a su declaración, y una chica inglesa se subió a un banco. Era sobrina de un Alto Comisionado, hija de un Secretario del Gobierno Imperial en Ciudad del Cabo, que firmaba K.C.M.G. tras su nombre.

—Silber dice la verdad. Ninguna chica aquí le llega ni a los talones a Lynette Mildare. El próximo invierno volveré a Londres para ser presentada, y tendremos una casa en Chesterfield Gardens durante la temporada, y si Lynette quiere visitarnos, le aseguro que será tratada como una invitada de honor. En cuanto a ti, Greta Du Taine, que siempre presumes de tu padre y su dinero, dime, ¿qué tres letras del alfabeto encontrarías tatuadas en su conciencia—si el microscopio más potente jamás fabricado pudiera encontrarle la conciencia? ¿Te las digo?—Alzó el dedo.—¿Te cuento cómo compró esos naranjales en Rustenburg—y la finca cerca de Johannesburgo—y el carruaje con los arneses de plata y el tiro de caballos de pura sangre?

—¡No, por favor!—suplicó Greta, rehuyendo el tormento.

Pero la chica inglesa no tuvo piedad. Enumeró las letras con los dedos:

—I. D. B.

Un grito se alzó desde la Clase Roja.

Greta se dio la vuelta y salió corriendo.