Capítulo 7

El señor Carovius había sido pagado. El consorcio de socios silenciosos se había disuelto.

Jamás en la historia de las finanzas hubo un acreedor satisfecho que estuviera tan infeliz como el señor Carovius. Se encontraba sin un objetivo, y los postes indicadores habían sido destruidos. Había recibido su dinero; hasta ahí, todo bien. Su parte de las ganancias era algo superior a sesenta mil marcos. Pero ¿qué era esto en comparación con el gran alboroto? ¿Qué comparación podía haber entre vivir cómodamente y el magnífico espectáculo de las estrellas fugaces? ¿Qué atractivo podía ofrecerle el mundo después de este asunto tan prometedor, que había comenzado como una tragedia y había ido creciendo en interés y suspense hasta que uno podía creer que todas las fuerzas contradictorias de la naturaleza humana iban a chocar en un gran estallido, cuando, en realidad, todo el incidente se aplanó en un drama ordinario de emociones, con el telón bajando en medio de una reconciliación general?

Pero esta no era la única razón por la que el señor Carovius, hasta ese momento una figura sumamente elástica, uno de esos solteros imperturbables para quienes ningún obstáculo era demasiado alto, de repente sentía que estaba envejeciendo. Su alma estaba llena de inquietud; veía malos presagios; temía que se avecinaba un cambio de clima.

Sentía un hambre interior, y sin embargo, de algún modo, le faltaba apetito por sus propias cosas. "Derrotado, perdido y sin valor", suspiraba para sí. Pero aquellos que se habían enriquecido a su costa no podían tener éxito. Eso lo sabía.

Comenzó a perder el cabello; se volvió reumático. Apenas el termómetro empezaba a bajar, tiritaba; si llovía, se quedaba en casa. Empezó a estudiar medicina por su cuenta. Se dedicó a los diversos remedios de nuestros antepasados remotos. Leyó las obras de Paracelso y declaró que todos los que habían escrito sobre medicina después de Paracelso eran charlatanes y mezcladores de venenos.

Sus ideas respecto a la música también se volvieron cada vez más extrañas y bizarras. Había descubierto a un antiguo compositor de Núremberg llamado Staden. Su ópera titulada "Seelewig"—la primera de todas las óperas alemanas, por cierto—insistía en que era la cima misma del arte musical, eminentemente superior a Mozart y Bach. Tocaba arias y melodías de "Seelewig" para Dorothea.

"Ahora, cuando logres eso", exclamaba, "cuando llegues al punto en que pueda ver en tu interpretación lo que hay en ella y en el fondo de ella, el Cielo y el Infierno en un solo golpe de arco, entonces, pequeña bribona, voy a hacerte mi heredera".

Eso era precisamente lo que Dorothea había estado ansiando oír; confirmaba sus cálculos y coronaba sus sueños. Escuchar esas palabras salir de la boca de su tío había sido su ambición; y no había escatimado esfuerzos para alcanzar su meta.

El señor Carovius no era un hombre mimado. Desde los días en que su hermana se encargaba de la casa, ninguna mujer se había preocupado por él en lo más mínimo. Pero en ese entonces era joven; y se había hecho creer que las mujeres simplemente lo esperaban, que todo lo que tenía que hacer era llamarlas con el dedo y vendrían corriendo hacia él en batallones. Pero, por temor a hacer una mala elección y por el costo de la empresa, había dejado de dar la señal necesaria, y por eso había sido tan generoso como para dejarlas en completa posesión de su libertad.

No supo hasta ahora que la suave y pequeña mano de una mujer podía provocar efectos como si provinieran del toque de una varita mágica. "Qué agradable carita tiene la descendiente de Döderlein", pensaba. Y si Dorothea, quien le había hecho creer que lo visitaba a escondidas, aunque su padre ya le había dado permiso hacía tiempo, por casualidad se ausentaba unos días, él se enfurecía y se iba a la cocina a cortar leña solo para disfrutar la sensación de destruir algo.

Además, las clases de música que Dorothea tomaba a expensas del señor Carovius le dieron a la joven una nueva concepción de su arte y despertaron en ella un grado saludable de ambición. Satisfecho como estaba con su docilidad y su progreso, el señor Carovius se refería a ella a veces como la futura Paganini femenina y se imaginaba a sí mismo en el papel de un demoníaco empresario.

Pero lo que más sorprendía y asombraba al señor Carovius acerca de Dorothea era su relación con los espejos.

Un espejo ejercía sobre ella una influencia tremenda. Si pasaba junto a uno, su rostro se teñía de un encantador rubor de deseo; si se paraba frente a uno y veía su imagen reflejada, primero la invadía una inquietud sexual y luego una vacilante incertidumbre. En el brillo de sus ojos siempre había un anhelo por el espejo. Su andar y sus gestos parecían tener deberes impuestos por el espejo; parecía ser su tarea preparar sorpresas. Todo su cuerpo parecía vivir en común con una hermana espectral del espejo, y ver a esta querida hermana era su primer deseo, cuyo cumplimiento lograba tan a menudo como le era posible.