Capítulo 5

Quedándose sola, Dorothea se quedó mirando al vacío durante un rato, tan inmóvil como una estatua. Luego sacó su violín y el arco del estuche—había comprado un arco nuevo para reemplazar el que se había roto—y comenzó a tocar: una cadencia, un trino, un vals. Su rostro adoptó una expresión endurecida y resuelta.

Pronto dejó caer el instrumento de sus manos y se puso a pensar. Dejó el violín a un lado, se quitó las zapatillas, salió sigilosamente de la habitación en medias y cruzó el pasillo, escuchando junto a la puerta del cuarto de Philippina. La abrió con cautela y escuchó un fuerte ronquido proveniente de la cama de Philippina, que estaba junto a la puerta.

La lámpara casi se había consumido; daba tan poca luz que apenas se podían distinguir las sábanas.

Se acercó sigilosamente al lecho de Philippina, paso a paso, sin hacer el menor ruido, se inclinó, extendió el brazo, tanteó el cuerpo de la enigmática criatura que dormía allí, y estuvo a punto de levantar las cobijas y alcanzar el pecho de Philippina. Philippina dejó de roncar, despertó como si la hubieran golpeado en la cara con los rayos de una linterna mágica, abrió los ojos y miró a Dorothea con una amenaza muda. Ni un solo músculo de su rostro se movió.

Dorothea recobró el sentido de inmediato. Con la expresión de quien acaba de lograr una buena broma, se lanzó sobre Philippina y apretó su rostro contra su mejilla, a pesar del asco que le provocaba el aliento y las sábanas.

—Escucha, Philippina, el americano quiere darte algo —susurró.

—Jesús, me estás aplastando la panza —respondió Philippina, jadeando. Cuando Dorothea se enderezó, añadió—: Bueno, ¿ya te dio algo? Eso es lo principal.

—Me dio las plumas. ¿No es algo? —replicó Dorothea—, y me va a dar un juego de rubíes.

—Ojalá ya los tuvieras. Me parece que tu americano no es precisamente de Givetown. Me han dicho que no es tan rico después de todo. ¿Cuándo lo vas a ver otra vez, a tu enamorado?

—Mañana en la tarde, entre las seis y las siete. Ay, estoy tan feliz, tan feliz, Philippina. Es tan joven.

—Sí, joven. Vaya cosa, ¿no? —murmuró Philippina con desprecio.

—Tiene un lunar tan bonito en el cuello, bien abajo, allá —dijo, señalando el mismo lugar en el cuello de Philippina—. ¡Justo ahí! ¿Te hace cosquillas? ¿Te gusta?

—No rías tan fuerte, vas a despertar al pequeño Gottfried —dijo Philippina en tono malhumorado y hosco—. Y lárgate de aquí. Tengo sueño.

—Buenas noches, entonces, ratona dormilona —dijo Dorothea, en tono aparentemente jovial, y salió del cuarto.

Apenas cerró la puerta tras de sí, Philippina saltó de la cama como un demonio enfurecido, apretó el puño y siseó: —¡Maldita ladrona y puta! ¡Quiso robarme, eso fue lo que hizo, la sucia! Ya verás. Tus días aquí están contados. Alguien va a hablar, créeme, y cuando lo hagan, te van a atrapar bien.

Se subió la enagua roja sobre las piernas, la ató fuertemente y fue a la puerta para cerrarla con llave. La cerradura llevaba tiempo descompuesta; no pudo moverla. Llevó una silla hasta la puerta, la colocó justo debajo de la cerradura, cruzó los brazos, se sentó y permaneció allí sentada durante una hora o algo así, parpadeando con sus ojos maliciosos.

Cuando ya no pudo resistir el sueño, se levantó, puso la mesa plegable contra la puerta y volvió a la cama, murmurando maldiciones que le eran tan naturales como respirar.