Capítulo XII — LA REFORMA FRANCESA.

La Protesta de Espira y la Confesión de Augsburgo, que marcaron el triunfo de la Reforma en Alemania, fueron seguidas por años de conflicto y oscuridad. Debilitado por divisiones entre sus partidarios y asediado por poderosos enemigos, el protestantismo parecía destinado a ser completamente destruido. Miles sellaron su testimonio con su sangre. Estalló la guerra civil; la causa protestante fue traicionada por uno de sus principales adeptos; los más nobles de los príncipes reformados cayeron en manos del emperador y fueron arrastrados como cautivos de ciudad en ciudad. Pero en el momento de su aparente triunfo, el emperador fue abatido por la derrota. Vio cómo la presa se le escapaba de las manos y, al fin, se vio obligado a conceder tolerancia a las doctrinas que había sido la ambición de su vida destruir. Había apostado su reino, sus tesoros y la vida misma para aplastar la herejía. Ahora veía sus ejércitos diezmados por la guerra, sus tesoros agotados, sus muchos reinos amenazados por la rebelión, mientras que por todas partes se extendía la fe que en vano había intentado suprimir. Carlos V había luchado contra un poder omnipotente. Dios había dicho: “Sea la luz”, pero el emperador había procurado mantener la oscuridad intacta. Sus propósitos fracasaron; y, envejecido prematuramente, agotado por la larga lucha, abdicó el trono y se retiró a un convento.

En Suiza, como en Alemania, llegaron días oscuros para la Reforma. Mientras muchos cantones aceptaron la fe reformada, otros se aferraron con ciega persistencia al credo de Roma. Su persecución de quienes deseaban recibir la verdad finalmente dio lugar a la guerra civil. Zuinglio y muchos que se habían unido a él en la reforma cayeron en el sangriento campo de Cappel. Ecolampadio, abatido por estos terribles desastres, murió poco después. Roma triunfaba y en muchos lugares parecía a punto de recuperar todo lo que había perdido. Pero Aquel cuyos consejos son eternos no había abandonado Su causa ni a Su pueblo. Su mano les traería liberación. En otras tierras había suscitado obreros para continuar la reforma.

En Francia, antes de que el nombre de Lutero se oyera como Reformador, ya había comenzado a despuntar el día. Uno de los primeros en captar la luz fue el anciano Lefevre, hombre de vasta erudición, profesor en la Universidad de París y sincero y celoso papista. En sus investigaciones sobre la literatura antigua, su atención se dirigió a la Biblia, e introdujo su estudio entre sus estudiantes.

Lefevre era un entusiasta adorador de los santos y se había propuesto preparar una historia de los santos y mártires, según las leyendas de la iglesia. Era una obra que implicaba gran esfuerzo; pero ya había avanzado considerablemente en ella cuando, pensando que podría obtener ayuda útil de la Biblia, comenzó su estudio con ese propósito. Allí encontró en verdad santos, pero no los que figuraban en el calendario romano. Un torrente de luz divina irrumpió en su mente. Asombrado y disgustado, abandonó la tarea que él mismo se había impuesto y se dedicó a la palabra de Dios. Las preciosas verdades que allí descubrió, pronto comenzó a enseñarlas.

En 1512, antes de que Lutero o Zuinglio hubieran iniciado la obra de reforma, Lefevre escribió: “Es Dios quien nos da, por la fe, esa justicia que por la gracia sola justifica para vida eterna”. Al meditar en los misterios de la redención, exclamó: “¡Oh, la grandeza inefable de ese intercambio! El Inocente es condenado, y el culpable queda libre; la Bendición lleva la maldición, y el maldito es llevado a la bendición; la Vida muere, y los muertos viven; la Gloria es sumida en tinieblas, y quien no conocía más que confusión de rostro es revestido de gloria”.

Y mientras enseñaba que la gloria de la salvación pertenece únicamente a Dios, también declaraba que el deber de la obediencia corresponde al hombre. “Si eres miembro de la iglesia de Cristo”, decía, “eres miembro de Su cuerpo; si eres de Su cuerpo, entonces estás lleno de la naturaleza divina... Oh, si los hombres pudieran comprender este privilegio, ¡cuán pura, casta y santamente vivirían, y cuán despreciable, comparada con la gloria que llevan dentro,—esa gloria que el ojo carnal no puede ver,—considerarían toda la gloria de este mundo!”

Entre los estudiantes de Lefevre había algunos que escuchaban con avidez sus palabras y que, mucho después de que la voz del maestro se apagara, continuarían proclamando la verdad. Tal fue Guillermo Farel. Hijo de padres piadosos y educado para aceptar con fe implícita las enseñanzas de la iglesia, podría, como el apóstol Pablo, haber dicho de sí mismo: “Según la más rigurosa secta de nuestra religión viví fariseo”. Devoto romanista, ardía en celo por destruir a todos los que osaran oponerse a la iglesia. “Rechinaba los dientes como un lobo furioso”, dijo después, refiriéndose a ese período de su vida, “cuando oía a alguien hablar contra el papa”. Había sido incansable en su adoración a los santos, recorriendo con Lefevre las iglesias de París, adorando en los altares y adornando con ofrendas los santuarios. Pero esas prácticas no podían traerle paz al alma. El convencimiento de pecado se apoderó de él, y todos los actos de penitencia que practicaba no lograban disiparlo. Como si fuera una voz del cielo, escuchó las palabras del Reformador: “La salvación es por gracia”. “El Inocente es condenado y el culpable es absuelto”. “Solo la cruz de Cristo abre las puertas del cielo y cierra las del infierno”.

Farel aceptó la verdad con gozo. Por una conversión semejante a la de Pablo, pasó de la esclavitud de la tradición a la libertad de los hijos de Dios. “En vez del corazón asesino de un lobo voraz, regresé”, dice, “tranquilo, como un cordero manso e inofensivo, con el corazón completamente apartado del papa y entregado a Jesucristo”.

Mientras Lefevre continuaba difundiendo la luz entre sus estudiantes, Farel, tan celoso en la causa de Cristo como lo había sido en la del papa, salió a proclamar la verdad en público. Un dignatario de la iglesia, el obispo de Meaux, poco después se unió a ellos. Otros maestros, destacados por su capacidad y erudición, se sumaron a la proclamación del evangelio, y este ganó adeptos en todas las clases sociales, desde los hogares de artesanos y campesinos hasta el palacio del rey. La hermana de Francisco I, entonces monarca reinante, aceptó la fe reformada. El propio rey y la reina madre parecieron por un tiempo mirarla con favor, y los reformadores, llenos de esperanza, aguardaban el momento en que Francia sería ganada para el evangelio.

Pero sus esperanzas no habían de realizarse. Prueba y persecución aguardaban a los discípulos de Cristo. Sin embargo, esto les fue misericordiosamente velado. Sobrevino un tiempo de paz para que pudieran fortalecerse antes de enfrentar la tempestad; y la Reforma avanzó rápidamente. El obispo de Meaux trabajó con celo en su diócesis para instruir tanto al clero como al pueblo. Los sacerdotes ignorantes e inmorales fueron removidos y, en la medida de lo posible, reemplazados por hombres de saber y piedad. El obispo deseaba ardientemente que su pueblo pudiera tener acceso a la palabra de Dios por sí mismo, y esto pronto se logró. Lefevre emprendió la traducción del Nuevo Testamento; y justo cuando la Biblia alemana de Lutero salía de la imprenta en Wittenberg, el Nuevo Testamento francés se publicaba en Meaux. El obispo no escatimó esfuerzos ni gastos para distribuirlo en sus parroquias, y pronto los campesinos de Meaux poseían las Sagradas Escrituras.

Como viajeros que perecen de sed reciben con gozo un manantial de agua viva, así recibieron estas almas el mensaje del cielo. Los labradores en el campo, los artesanos en el taller, alegraban su trabajo diario conversando sobre las preciosas verdades de la Biblia. Al anochecer, en vez de acudir a las tabernas, se reunían en los hogares para leer la palabra de Dios y unirse en oración y alabanza. Pronto se manifestó un gran cambio en esas comunidades. Aunque pertenecían a la clase más humilde, campesinos sin instrucción y trabajadores, el poder reformador y elevador de la gracia divina se veía en sus vidas. Humildes, amorosos y santos, daban testimonio de lo que el evangelio puede lograr en quienes lo reciben con sinceridad.

La luz encendida en Meaux proyectó sus rayos a lo lejos. Cada día aumentaba el número de conversos. La furia de la jerarquía fue por un tiempo contenida por el rey, que despreciaba la estrecha intolerancia de los monjes; pero finalmente prevalecieron los líderes papales. Entonces se erigió la hoguera. El obispo de Meaux, obligado a elegir entre el fuego y la retractación, aceptó el camino más fácil; pero a pesar de la caída del líder, su rebaño permaneció firme. Muchos dieron testimonio de la verdad en medio de las llamas. Por su valor y fidelidad en la hoguera, estos humildes cristianos hablaron a miles que en días de paz jamás habían oído su testimonio.

No solo los humildes y los pobres, en medio del sufrimiento y el desprecio, se atrevieron a dar testimonio de Cristo. En los majestuosos salones de castillos y palacios, había almas nobles que valoraban la verdad por encima de la riqueza, el rango o incluso la vida misma. Una armadura real ocultaba un espíritu más elevado y firme que la túnica y la mitra de un obispo. Luis de Berquin era de noble cuna. Valiente y cortés caballero, dedicado al estudio, refinado en modales y de moral intachable. “Era,” dice un escritor, “gran seguidor de las constituciones papistas y asiduo oyente de misas y sermones; ... y coronaba todas sus demás virtudes con un especial aborrecimiento hacia el luteranismo.” Pero, como tantos otros, guiado providencialmente a la Biblia, se asombró al encontrar allí “no las doctrinas de Roma, sino las de Lutero.” Desde entonces se entregó con total devoción a la causa del evangelio.

“El más erudito de los nobles de Francia”, su genio y elocuencia, su indomable valor y celo heroico, y su influencia en la corte—pues era favorito del rey—hicieron que muchos lo consideraran destinado a ser el Reformador de su país. Dijo Beza: “Berquin habría sido un segundo Lutero, si hubiera hallado en Francisco I un segundo elector.” “Es peor que Lutero,” clamaban los papistas. En verdad, era más temido por los romanistas de Francia. Lo arrojaron a prisión como hereje, pero el rey lo puso en libertad. Durante años continuó la lucha. Francisco, vacilando entre Roma y la Reforma, alternaba entre tolerar y restringir el feroz celo de los monjes. Berquin fue encarcelado tres veces por las autoridades papales, solo para ser liberado por el monarca, quien, admirando su genio y nobleza de carácter, se negó a sacrificarlo a la malicia de la jerarquía.

Berquin fue advertido repetidas veces del peligro que lo amenazaba en Francia y se le instó a seguir los pasos de quienes habían hallado seguridad en el exilio voluntario. El tímido y acomodaticio Erasmo, quien con todo el esplendor de su erudición carecía de esa grandeza moral que subordina la vida y el honor a la verdad, escribió a Berquin: “Solicita ser enviado como embajador a algún país extranjero; ve y viaja por Alemania. Conoces a Beda y a los de su clase: es un monstruo de mil cabezas, lanzando veneno por doquier. Tus enemigos se llaman legión. Aunque tu causa fuera mejor que la de Jesucristo, no te dejarán ir hasta haberte destruido miserablemente. No confíes demasiado en la protección del rey. En todo caso, no me comprometas con la facultad de teología.”

Pero a medida que los peligros se multiplicaban, el celo de Berquin solo se hacía más fuerte. Lejos de adoptar el consejo político y egoísta de Erasmo, decidió tomar medidas aún más audaces. No solo defendería la verdad, sino que atacaría el error. La acusación de herejía que los romanistas intentaban endilgarle, él la haría recaer sobre ellos. Los más activos y encarnizados de sus oponentes eran los doctores y monjes eruditos del departamento teológico de la gran Universidad de París, una de las más altas autoridades eclesiásticas tanto de la ciudad como de la nación. De los escritos de estos doctores, Berquin extrajo doce proposiciones que declaró públicamente “contrarias a la Biblia y heréticas”; y apeló al rey para que actuara como juez en la controversia.

El monarca, no reacio a poner en contraste el poder y la agudeza de los campeones opuestos, y complacido de tener la oportunidad de humillar el orgullo de estos altivos monjes, ordenó a los romanistas que defendieran su causa con la Biblia. Sabían bien que esa arma poco les serviría; el encarcelamiento, la tortura y la hoguera eran armas que sabían manejar mejor. Ahora las tornas se invertían, y se veían a punto de caer en la fosa en la que esperaban hundir a Berquin. Asombrados, buscaron alguna vía de escape.

“Justo en ese momento, una imagen de la Virgen en la esquina de una de las calles fue mutilada.” Hubo gran conmoción en la ciudad. Multitudes acudieron al lugar, con expresiones de duelo e indignación. El rey también se sintió profundamente afectado. Aquí había una ventaja que los monjes podían aprovechar, y no tardaron en hacerlo. “Estos son los frutos de las doctrinas de Berquin,” clamaron. “Todo está a punto de ser destruido—la religión, las leyes, el mismo trono—por esta conspiración luterana.”

Nuevamente Berquin fue apresado. El rey se retiró de París, y los monjes quedaron así libres para hacer su voluntad. El Reformador fue juzgado y condenado a muerte, y para evitar que Francisco interviniera para salvarlo, la sentencia se ejecutó el mismo día en que fue pronunciada. Al mediodía, Berquin fue conducido al lugar de la ejecución. Una inmensa multitud se congregó para presenciar el hecho, y muchos vieron con asombro y recelo que la víctima había sido elegida entre las mejores y más valientes familias nobles de Francia. Asombro, indignación, desprecio y odio amargo oscurecían los rostros de esa multitud agitada; pero sobre un rostro no reposaba sombra alguna. Los pensamientos del mártir estaban lejos de esa escena de tumulto; solo era consciente de la presencia de su Señor.

El miserable carromato en el que viajaba, los rostros ceñudos de sus perseguidores, la terrible muerte a la que se dirigía—nada de eso le importaba; Aquel que vive, estuvo muerto y vive por los siglos de los siglos, y tiene las llaves de la muerte y del infierno, estaba a su lado. El rostro de Berquin resplandecía con la luz y la paz del cielo. Se había vestido con ropas elegantes, llevando “una capa de terciopelo, un jubón de satén y damasco, y medias doradas.” Estaba a punto de testificar su fe ante el Rey de reyes y el universo expectante, y ningún signo de luto debía desmentir su gozo.

Mientras la procesión avanzaba lentamente por las calles atestadas, la gente observaba con asombro la paz serena, el triunfo gozoso de su semblante y actitud. “Es,” decían, “como alguien que se sienta en un templo y medita en cosas santas.”

En la hoguera, Berquin intentó dirigir unas palabras al pueblo; pero los monjes, temiendo el resultado, comenzaron a gritar, y los soldados a chocar sus armas, y su clamor ahogó la voz del mártir. Así, en 1529, la más alta autoridad literaria y eclesiástica de la culta París “dio al populacho de 1793 el vil ejemplo de sofocar en el cadalso las palabras sagradas de los moribundos.”

Berquin fue estrangulado y su cuerpo consumido en las llamas. La noticia de su muerte causó pesar entre los amigos de la Reforma en toda Francia. Pero su ejemplo no se perdió. “Nosotros también estamos listos,” decían los testigos de la verdad, “para enfrentar la muerte con alegría, fijando nuestros ojos en la vida venidera.”

Durante la persecución en Meaux, los maestros de la fe reformada fueron privados de su licencia para predicar y partieron hacia otros campos. Lefevre, al cabo de un tiempo, se dirigió a Alemania. Farel regresó a su ciudad natal en el este de Francia, para difundir la luz en el hogar de su infancia. Ya se habían recibido noticias de lo que ocurría en Meaux, y la verdad, que él enseñaba con celo intrépido, halló oyentes. Pronto las autoridades se movilizaron para silenciarlo, y fue desterrado de la ciudad. Aunque ya no podía trabajar públicamente, recorría llanuras y aldeas, enseñando en casas particulares y en prados apartados, y hallando refugio en los bosques y entre las cavernas rocosas que habían sido sus escondites en la niñez. Dios lo preparaba para pruebas mayores. “Las cruces, persecuciones y maquinaciones de Satanás, de las cuales fui advertido, no han faltado,” decía; “son incluso mucho más severas de lo que yo mismo podría haber soportado; pero Dios es mi Padre; Él me ha provisto y siempre me proveerá la fuerza que necesito.”

Como en los días apostólicos, la persecución había “contribuido más bien al progreso del evangelio.” Expulsados de París y Meaux, “los que fueron esparcidos iban por todas partes predicando la palabra.” Y así la luz llegó a muchas de las provincias más remotas de Francia.

Dios seguía preparando obreros para extender Su causa. En una de las escuelas de París se hallaba un joven pensativo y reservado, que ya daba muestras de una mente poderosa y penetrante, y no menos destacado por la intachabilidad de su vida que por su ardor intelectual y devoción religiosa. Su genio y aplicación pronto lo convirtieron en el orgullo del colegio, y se esperaba con confianza que Juan Calvino llegaría a ser uno de los más capaces y honrados defensores de la iglesia. Pero un rayo de luz divina penetró incluso en los muros de escolasticismo y superstición que rodeaban a Calvino. Oyó hablar de las nuevas doctrinas con horror, sin dudar que los herejes merecían la hoguera a la que eran condenados. Sin embargo, sin saberlo, fue puesto cara a cara con la herejía, y obligado a probar el poder de la teología romana para combatir la enseñanza protestante.

Un primo de Calvino, que se había unido a los reformadores, se encontraba en París. Los dos parientes solían reunirse y conversar sobre los asuntos que estaban sacudiendo a la cristiandad. “Solo hay dos religiones en el mundo”, decía Olivétano, el protestante. “Una clase de religiones son aquellas que los hombres han inventado, en todas las cuales el hombre se salva a sí mismo mediante ceremonias y buenas obras; la otra es esa única religión que está revelada en la Biblia, y que enseña al hombre a buscar la salvación únicamente por la libre gracia de Dios.”

“No quiero saber nada de tus nuevas doctrinas”, exclamó Calvino; “¿crees acaso que he vivido en el error todos mis días?”

Pero se habían despertado en su mente pensamientos que no podía desechar a voluntad. Solo en su habitación, meditaba en las palabras de su primo. La convicción de pecado se apoderó de él; se vio a sí mismo, sin intercesor, ante la presencia de un Juez santo y justo. La mediación de los santos, las buenas obras, las ceremonias de la iglesia, todas eran impotentes para expiar el pecado. No podía ver ante sí más que la negrura de la desesperación eterna. En vano los doctores de la iglesia intentaban aliviar su aflicción. La confesión y la penitencia fueron intentadas en vano; no podían reconciliar el alma con Dios.

Mientras aún luchaba en estos esfuerzos infructuosos, Calvino, por casualidad, visitó un día una de las plazas públicas y presenció allí la quema de un hereje. Se llenó de asombro ante la expresión de paz que reposaba en el rostro del mártir. En medio de los tormentos de esa espantosa muerte, y bajo la aún más terrible condenación de la iglesia, manifestó una fe y un valor que el joven estudiante contrastó dolorosamente con su propia desesperación y oscuridad, a pesar de vivir en la más estricta obediencia a la iglesia. Sabía que los herejes basaban su fe en la Biblia. Decidió estudiarla y descubrir, si podía, el secreto de su gozo.

En la Biblia encontró a Cristo. “Oh Padre”, clamó, “Su sacrificio ha aplacado Tu ira; Su sangre ha lavado mis impurezas; Su cruz ha llevado mi maldición; Su muerte ha expiado por mí. Nosotros habíamos ideado para nosotros muchas necias inutilidades, pero Tú has puesto Tu palabra ante mí como una antorcha, y has tocado mi corazón, para que aborrezca todo otro mérito que no sea el de Jesús.”

Calvino había sido educado para el sacerdocio. Cuando tenía solo doce años de edad, fue designado capellán de una pequeña iglesia, y el obispo le tonsuró la cabeza según el canon de la iglesia. No recibió la consagración, ni cumplió las funciones de un sacerdote, pero se convirtió en miembro del clero, ostentando el título de su cargo y recibiendo una asignación en consideración a ello.

Ahora, sintiendo que nunca podría llegar a ser sacerdote, se dedicó por un tiempo al estudio del derecho, pero finalmente abandonó ese propósito y decidió consagrar su vida al evangelio. Sin embargo, dudaba en convertirse en un maestro público. Era naturalmente tímido y se sentía abrumado por el peso de la responsabilidad de esa posición, y aún deseaba dedicarse al estudio. Sin embargo, las fervientes súplicas de sus amigos finalmente lograron su consentimiento. “Es maravilloso”, dijo, “que alguien de origen tan humilde sea exaltado a una dignidad tan grande.”

Calvino emprendió su labor en silencio, y sus palabras eran como el rocío que refresca la tierra. Había dejado París y ahora se encontraba en una ciudad provincial bajo la protección de la princesa Margarita, quien, amando el evangelio, extendía su protección a sus discípulos. Calvino era aún joven, de porte apacible y sin pretensiones. Su labor comenzó con la gente en sus hogares. Rodeado por los miembros de la familia, leía la Biblia y exponía las verdades de la salvación. Quienes escuchaban el mensaje llevaban la buena nueva a otros, y pronto el maestro pasó más allá de la ciudad hacia los pueblos y aldeas circundantes. Tanto en castillos como en chozas encontraba entrada, y avanzaba, sentando las bases de iglesias que habrían de dar testimonio valiente de la verdad.

Pocos meses después, volvió a estar en París. Había una agitación inusual en el círculo de los eruditos y estudiosos. El estudio de las lenguas antiguas había llevado a los hombres a la Biblia, y muchos cuyos corazones no habían sido tocados por sus verdades las discutían con entusiasmo, e incluso combatían a los campeones del romanismo. Calvino, aunque era un hábil combatiente en los campos de la controversia teológica, tenía una misión más elevada que la de estos ruidosos escolásticos. Las mentes de los hombres estaban agitadas, y era el momento de abrirles la verdad. Mientras los salones de las universidades se llenaban con el clamor de las disputas teológicas, Calvino iba de casa en casa, abriendo la Biblia al pueblo y hablándoles de Cristo y de Él crucificado.

Por providencia de Dios, París iba a recibir otra invitación para aceptar el evangelio. El llamado de Lefevre y Farel había sido rechazado, pero nuevamente el mensaje iba a ser escuchado por todas las clases en esa gran capital. El rey, influido por consideraciones políticas, aún no se había alineado completamente con Roma contra la Reforma. Margarita aún abrigaba la esperanza de que el protestantismo triunfaría en Francia. Decidió que la fe reformada debía ser predicada en París. Durante la ausencia del rey, ordenó que un ministro protestante predicara en las iglesias de la ciudad. Al ser esto prohibido por los dignatarios papales, la princesa abrió las puertas del palacio. Se acondicionó un aposento como capilla y se anunció que cada día, a una hora determinada, se predicaría un sermón, invitándose a personas de toda clase y condición. Multitudes acudieron al servicio. No solo la capilla, sino las antesalas y los pasillos se llenaron. Miles se reunían cada día: nobles, estadistas, abogados, comerciantes y artesanos. El rey, en vez de prohibir las asambleas, ordenó que se abrieran dos de las iglesias de París. Nunca antes la ciudad había sido tan conmovida por la palabra de Dios. El espíritu de vida del cielo parecía soplar sobre el pueblo. La templanza, la pureza, el orden y la industria estaban reemplazando la embriaguez, la lujuria, la discordia y la ociosidad.

Pero la jerarquía no permaneció inactiva. El rey seguía negándose a intervenir para detener la predicación, y ellos recurrieron al populacho. No se escatimaron medios para excitar los temores, los prejuicios y el fanatismo de las multitudes ignorantes y supersticiosas. París, ciega ante sus falsos maestros, como Jerusalén en tiempos antiguos, no reconoció el tiempo de su visitación ni las cosas que pertenecían a su paz. Durante dos años se predicó la palabra de Dios en la capital; pero aunque muchos aceptaron el evangelio, la mayoría del pueblo lo rechazó. Francisco había simulado tolerancia solo para servir a sus propios fines, y los papistas lograron recuperar la supremacía. Nuevamente se cerraron las iglesias y se levantó la hoguera.

Calvino seguía en París, preparándose mediante el estudio, la meditación y la oración para sus futuros trabajos, y continuando con la difusión de la luz. Sin embargo, finalmente recayeron sospechas sobre él. Las autoridades decidieron llevarlo a la hoguera. Considerándose seguro en su retiro, no sospechaba peligro alguno, cuando unos amigos llegaron apresurados a su habitación con la noticia de que los oficiales venían a arrestarlo. En ese instante se escuchó un fuerte golpe en la puerta exterior. No había un momento que perder. Algunos de sus amigos entretuvieron a los oficiales en la entrada, mientras otros ayudaban al reformador a descolgarse por una ventana, y rápidamente se dirigió a las afueras de la ciudad. Encontrando refugio en la cabaña de un obrero amigo de la reforma, se disfrazó con las ropas de su anfitrión y, al hombro una azada, emprendió su viaje. Viajando hacia el sur, volvió a encontrar refugio en los dominios de Margarita.

Allí permaneció algunos meses, seguro bajo la protección de poderosos amigos y dedicado como antes al estudio. Pero su corazón estaba puesto en la evangelización de Francia, y no podía permanecer inactivo por mucho tiempo. Tan pronto como la tormenta amainó un poco, buscó un nuevo campo de labor en Poitiers, donde había una universidad y donde ya las nuevas ideas habían encontrado aceptación. Personas de todas las clases escuchaban con agrado el evangelio. No había predicación pública, pero en la casa del magistrado principal, en sus propios alojamientos y a veces en un jardín público, Calvino exponía las palabras de vida eterna a quienes deseaban escuchar. Con el tiempo, al aumentar el número de oyentes, se consideró más seguro reunirse fuera de la ciudad. Se eligió como lugar de encuentro una cueva en la ladera de un barranco profundo y angosto, donde los árboles y las rocas sobresalientes hacían el retiro aún más completo. Pequeños grupos, saliendo de la ciudad por diferentes caminos, llegaban hasta allí. En ese lugar apartado se leía y explicaba la Biblia. Allí se celebró por primera vez la cena del Señor entre los protestantes de Francia. De esta pequeña iglesia salieron varios evangelistas fieles.

Una vez más, Calvino regresó a París. Aún no podía renunciar a la esperanza de que Francia, como nación, aceptara la Reforma. Pero encontró casi todas las puertas al trabajo cerradas. Enseñar el evangelio era tomar el camino directo hacia la hoguera, y finalmente decidió partir hacia Alemania. Apenas había salido de Francia cuando estalló una tormenta sobre los protestantes que, de haber permanecido, sin duda lo habría involucrado en la ruina general.

Los reformadores franceses, ansiosos de ver a su país avanzar al ritmo de Alemania y Suiza, decidieron asestar un golpe audaz contra las supersticiones de Roma, que despertara a toda la nación. Así, en una sola noche, se colocaron pasquines atacando la misa por toda Francia. En vez de hacer avanzar la reforma, este movimiento, tan celoso como imprudente, trajo ruina no solo sobre sus propagadores, sino también sobre los amigos de la fe reformada en toda Francia. Proporcionó a los romanistas lo que durante mucho tiempo habían deseado: un pretexto para exigir la completa destrucción de los herejes como agitadores peligrosos para la estabilidad del trono y la paz de la nación.

Por alguna mano secreta—nunca se supo si de un amigo indiscreto o de un astuto enemigo—uno de los pasquines fue colocado en la puerta de la cámara privada del rey. El monarca quedó horrorizado. En ese escrito, las supersticiones que habían recibido la veneración de siglos eran atacadas sin piedad. Y la inusitada audacia de introducir esas declaraciones claras y alarmantes en la presencia real despertó la ira del rey. Asombrado, permaneció por un momento temblando y sin palabras. Luego, su furia se expresó en las terribles palabras: “Que sean apresados sin distinción todos los sospechosos de luteranismo. Los exterminaré a todos.” La suerte estaba echada. El rey había decidido entregarse por completo al lado de Roma.

De inmediato se tomaron medidas para arrestar a todo luterano en París. Un pobre artesano, adepto a la fe reformada, que solía convocar a los creyentes a sus asambleas secretas, fue capturado y, bajo la amenaza de muerte inmediata en la hoguera, se le ordenó conducir al emisario papal a la casa de cada protestante de la ciudad. Retrocedió horrorizado ante tan vil propuesta, pero finalmente el temor a las llamas prevaleció y consintió en convertirse en el traidor de sus hermanos. Precedido por el anfitrión y rodeado por una comitiva de sacerdotes, portadores de incienso, monjes y soldados, Morin, el detective real, junto con el traidor, pasaron lenta y silenciosamente por las calles de la ciudad. La demostración era ostensiblemente en honor al “santísimo sacramento”, un acto de expiación por el insulto hecho a la misa por los protestantes. Pero bajo esta pompa se ocultaba un propósito mortal. Al llegar frente a la casa de un luterano, el traidor hacía una señal, pero no se pronunciaba palabra alguna. La procesión se detenía, la casa era allanada, la familia arrastrada y encadenada, y la terrible comitiva continuaba en busca de nuevas víctimas. “No perdonaban casa alguna, grande o pequeña, ni siquiera los colegios de la Universidad de París... Morin hizo temblar a toda la ciudad... Fue un reinado de terror.”

Las víctimas eran ejecutadas con crueles torturas, ordenándose especialmente que el fuego se atenuara para prolongar su agonía. Pero morían como vencedores. Su constancia permanecía inquebrantable, su paz sin nubes. Sus perseguidores, incapaces de quebrantar su firmeza inflexible, se sentían derrotados. “Los cadalsos se distribuían por todos los barrios de París, y las quemas se sucedían día tras día, con el propósito de extender el terror a la herejía mediante la difusión de las ejecuciones. Sin embargo, la ventaja, al final, quedó del lado del evangelio. Todo París pudo ver qué clase de hombres podía producir la nueva doctrina. No había púlpito como la pira del mártir. El gozo sereno que iluminaba los rostros de estos hombres mientras avanzaban... hacia el lugar de la ejecución, su heroísmo al estar entre las amargas llamas, su humilde perdón de las ofensas, transformaron, en no pocos casos, la ira en compasión y el odio en amor, y abogaron con irresistible elocuencia en favor del evangelio.”

Los sacerdotes, empeñados en mantener la furia popular en su punto máximo, difundieron las acusaciones más terribles contra los protestantes. Se les acusó de conspirar para masacrar a los católicos, derrocar al gobierno y asesinar al rey. No se pudo presentar ni una sombra de evidencia que respaldara tales alegaciones. Sin embargo, estas profecías de mal iban a cumplirse; aunque bajo circunstancias muy diferentes y por causas de carácter opuesto. Las crueldades infligidas a los inocentes protestantes por los católicos se acumularon en un peso de retribución, y en siglos posteriores produjeron el mismo destino que habían predicho como inminente, sobre el rey, su gobierno y sus súbditos; pero fue provocado por los incrédulos y por los propios papistas. No fue el establecimiento, sino la supresión del protestantismo lo que, trescientos años después, traería sobre Francia estas terribles calamidades.

La sospecha, la desconfianza y el terror impregnaban ahora todas las clases de la sociedad. En medio de la alarma general se vio cuán profundamente la enseñanza luterana había calado en las mentes de hombres que ocupaban los más altos puestos en educación, influencia y excelencia de carácter. De repente, se encontraron vacantes posiciones de confianza y honor. Artesanos, impresores, eruditos, profesores universitarios, autores e incluso cortesanos, desaparecieron. Cientos huyeron de París, autoexiliados de su tierra natal, en muchos casos dando así la primera señal de que simpatizaban con la fe reformada. Los papistas miraban a su alrededor asombrados al pensar en los herejes inadvertidos que habían tolerado entre ellos. Su furia se desató sobre las multitudes de víctimas más humildes que estaban a su alcance. Las prisiones se llenaron y el aire mismo parecía oscurecido por el humo de las hogueras encendidas para los confesores del evangelio.

Francisco I se había gloriado en ser líder del gran movimiento para el renacimiento del saber que marcó el inicio del siglo XVI. Le complacía reunir en su corte a hombres de letras de todos los países. A su amor por el conocimiento y su desprecio por la ignorancia y la superstición de los monjes se debió, al menos en parte, el grado de tolerancia que se había concedido a la reforma. Pero, inspirado por el celo de erradicar la herejía, este mecenas de las letras promulgó un edicto declarando abolida la imprenta en toda Francia. Francisco I representa uno de los muchos ejemplos registrados que muestran que la cultura intelectual no es garantía contra la intolerancia religiosa y la persecución.

Francia, mediante una ceremonia solemne y pública, iba a comprometerse plenamente con la destrucción del protestantismo. Los sacerdotes exigieron que la afrenta cometida contra el Altísimo al condenar la misa fuera expiada con sangre, y que el rey, en nombre de su pueblo, diera públicamente su aprobación a tan terrible obra.

El 21 de enero de 1535 fue fijado para la espantosa ceremonia. Los temores supersticiosos y el odio fanático de toda la nación habían sido despertados. París estaba abarrotada por las multitudes que, desde todos los alrededores, llenaban sus calles. El día debía comenzar con una vasta e imponente procesión. “Las casas a lo largo del recorrido estaban cubiertas con cortinajes de luto, y a intervalos se alzaban altares.” Frente a cada puerta había una antorcha encendida en honor al “santísimo sacramento”. Antes del amanecer, la procesión se formó en el palacio del rey. “Primero venían los estandartes y cruces de las distintas parroquias; después aparecían los ciudadanos, marchando de dos en dos y portando antorchas.” Seguían las cuatro órdenes de frailes, cada una con su hábito particular. Luego venía una vasta colección de célebres reliquias. Tras ellas cabalgaban los señores eclesiásticos, con sus túnicas púrpuras y escarlatas y adornos enjoyados, un despliegue fastuoso y deslumbrante.

“La hostia era llevada por el obispo de París bajo un magnífico dosel, ... sostenido por cuatro príncipes de sangre.... Tras la hostia caminaba el rey.... Francisco I, ese día, no llevaba corona ni manto real.” Con “la cabeza descubierta, los ojos bajos y en la mano un cirio encendido”, el rey de Francia aparecía “en calidad de penitente.” En cada altar se inclinaba en humillación, no por los vicios que manchaban su alma, ni por la sangre inocente que teñía sus manos, sino por el pecado mortal de sus súbditos que se habían atrevido a condenar la misa. Tras él venían la reina y los dignatarios del Estado, también marchando de dos en dos, cada uno con una antorcha encendida.

Como parte de los servicios del día, el propio monarca se dirigió a los altos funcionarios del reino en el gran salón del palacio episcopal. Con semblante apesadumbrado se presentó ante ellos y, con palabras de conmovedora elocuencia, lamentó “el crimen, la blasfemia, el día de dolor y deshonra” que había caído sobre la nación. E hizo un llamado a cada súbdito leal para que ayudara a extirpar la pestilente herejía que amenazaba con arruinar a Francia. “Tan cierto, señores, como que soy su rey,” dijo, “si supiera que uno de mis propios miembros estuviera manchado o infectado con esta detestable podredumbre, se lo daría para que lo cortaran... Y aún más, si viera a uno de mis hijos contaminado por ella, no lo perdonaría... Yo mismo lo entregaría y lo sacrificaría a Dios.” Las lágrimas ahogaron su voz, y toda la asamblea lloró, exclamando al unísono: “¡Viviremos y moriremos por la religión católica!”

Terrible se había vuelto la oscuridad de la nación que había rechazado la luz de la verdad. “La gracia que trae salvación” se había manifestado; pero Francia, después de contemplar su poder y santidad, después de que miles fueran atraídos por su divina belleza, después de que ciudades y aldeas fueran iluminadas por su resplandor, se apartó, eligiendo las tinieblas en lugar de la luz. Rechazaron el don celestial cuando les fue ofrecido. Llamaron al mal bien, y al bien mal, hasta que cayeron víctimas de su voluntario autoengaño. Ahora, aunque realmente creyeran que servían a Dios al perseguir a su pueblo, su sinceridad no los hacía inocentes. La luz que podría haberlos salvado del engaño, de manchar sus almas con culpa de sangre, la habían rechazado deliberadamente.

Un solemne juramento de extirpar la herejía fue hecho en la gran catedral donde, casi tres siglos después, la “Diosa de la Razón” sería entronizada por una nación que había olvidado al Dios viviente. De nuevo se formó la procesión, y los representantes de Francia partieron para comenzar la obra que habían jurado realizar. “A corta distancia se habían erigido cadalsos, en los que ciertos cristianos protestantes serían quemados vivos, y se dispuso que las hogueras se encendieran en el momento en que el rey se acercara, y que la procesión se detuviera para presenciar la ejecución.” Los detalles de las torturas soportadas por estos testigos de Cristo son demasiado horrendos para relatarlos; pero no hubo vacilación por parte de las víctimas. Al ser instado a retractarse, uno respondió: “Solo creo en lo que los profetas y los apóstoles predicaron antiguamente, y en lo que toda la compañía de los santos creyó. Mi fe tiene una confianza en Dios que resistirá todos los poderes del infierno.”

Una y otra vez la procesión se detenía en los lugares de tortura. Al llegar al punto de partida en el palacio real, la multitud se dispersó, y el rey y los prelados se retiraron, muy satisfechos con los acontecimientos del día y felicitándose de que la obra ahora iniciada continuaría hasta la completa destrucción de la herejía.

El evangelio de paz que Francia había rechazado iba a ser, sin duda alguna, arrancado de raíz, y terribles serían las consecuencias. El 21 de enero de 1793, doscientos cincuenta y ocho años después del mismo día en que Francia se comprometió plenamente a la persecución de los reformadores, otra procesión, con un propósito muy diferente, recorrió las calles de París. “De nuevo el rey era la figura principal; de nuevo hubo tumulto y gritos; de nuevo se escuchó el clamor por más víctimas; de nuevo hubo negros cadalsos; y de nuevo las escenas del día se cerraron con horrendas ejecuciones; Luis XVI, forcejeando mano a mano con sus carceleros y verdugos, fue arrastrado hasta el patíbulo, y allí fue sujetado por la fuerza hasta que el hacha cayó, y su cabeza cercenada rodó sobre el cadalso.” Y el rey no fue la única víctima; cerca del mismo lugar, dos mil ochocientas personas perecieron en la guillotina durante los sangrientos días del Reino del Terror.

La Reforma había presentado al mundo una Biblia abierta, desvelando los preceptos de la ley de Dios y exhortando a su cumplimiento en la conciencia del pueblo. El Amor infinito había revelado a los hombres los estatutos y principios del cielo. Dios había dicho: “Guárdenlos, pues, y pónganlos por obra; porque esta es su sabiduría y su inteligencia ante los ojos de los pueblos, que oirán todos estos estatutos, y dirán: Ciertamente este gran pueblo es sabio y entendido.” Cuando Francia rechazó el don del cielo, sembró las semillas de la anarquía y la ruina; y el inevitable resultado de causa y efecto desembocó en la Revolución y el Reino del Terror.

Mucho antes de la persecución provocada por los carteles, el valiente y ardiente Farel se había visto obligado a huir de la tierra de su nacimiento. Se trasladó a Suiza y, con su labor, secundando la obra de Zuinglio, ayudó a inclinar la balanza a favor de la Reforma. Sus últimos años los pasaría allí, pero continuó ejerciendo una influencia decisiva en la reforma en Francia. Durante los primeros años de su exilio, sus esfuerzos se dirigieron especialmente a difundir el evangelio en su país natal. Pasó mucho tiempo predicando entre sus compatriotas cerca de la frontera, donde con incansable vigilancia observaba el conflicto y ayudaba con palabras de aliento y consejo. Con la ayuda de otros exiliados, los escritos de los reformadores alemanes fueron traducidos al francés y, junto con la Biblia en francés, se imprimieron en grandes cantidades. Por medio de colportores, estas obras se vendieron extensamente en Francia. Se proporcionaban a los colportores a bajo precio, y así las ganancias del trabajo les permitían continuar con la obra.

Farel inició su labor en Suiza bajo la humilde apariencia de maestro de escuela. Llegando a una parroquia apartada, se dedicó a la instrucción de los niños. Además de las materias habituales, introdujo cautelosamente las verdades de la Biblia, esperando alcanzar a los padres a través de los hijos. Algunos creyeron, pero los sacerdotes intervinieron para detener la obra, y los supersticiosos campesinos se levantaron en oposición. “Eso no puede ser el evangelio de Cristo,” argumentaban los sacerdotes, “ya que su predicación no trae paz, sino guerra.” Como los primeros discípulos, cuando era perseguido en una ciudad, huía a otra. De aldea en aldea, de ciudad en ciudad, iba, viajando a pie, soportando hambre, frío y cansancio, y en todas partes en peligro de muerte. Predicaba en las plazas, en las iglesias, a veces en los púlpitos de las catedrales. A veces encontraba la iglesia vacía de oyentes; en ocasiones su predicación era interrumpida por gritos y burlas; otras veces era sacado violentamente del púlpito. Más de una vez fue atacado por la turba y golpeado casi hasta la muerte. Sin embargo, seguía adelante. Aunque a menudo era rechazado, con incansable perseverancia volvía al ataque; y uno tras otro, veía cómo pueblos y ciudades que habían sido bastiones del papado abrían sus puertas al evangelio. La pequeña parroquia donde primero trabajó pronto aceptó la fe reformada. Las ciudades de Morat y Neuchâtel también renunciaron a los ritos romanos y retiraron las imágenes idolátricas de sus iglesias.

Farel había deseado desde hacía mucho tiempo plantar el estandarte protestante en Ginebra. Si lograba ganar esta ciudad, sería un centro para la Reforma en Francia, Suiza e Italia. Con este objetivo en mente, continuó su labor hasta que muchos de los pueblos y aldeas circundantes fueron ganados. Entonces, acompañado solo de un compañero, entró en Ginebra. Pero solo se le permitió predicar dos sermones. Los sacerdotes, al no lograr su condena ante las autoridades civiles, lo citaron ante un concilio eclesiástico, al que acudieron con armas ocultas bajo sus túnicas, decididos a quitarle la vida. Afuera del recinto, una furiosa turba, armada con garrotes y espadas, se había reunido para asegurarse de su muerte si lograba escapar del concilio. Sin embargo, la presencia de magistrados y una fuerza armada lo salvaron. Al amanecer del día siguiente, fue conducido, junto con su compañero, al otro lado del lago, a un lugar seguro. Así terminó su primer intento de evangelizar Ginebra.

Para la siguiente prueba se eligió un instrumento más humilde: un joven tan sencillo en apariencia que fue tratado con frialdad incluso por los mismos amigos declarados de la reforma. Pero, ¿qué podía hacer alguien así donde Farel había sido rechazado? ¿Cómo podría uno de poco valor y experiencia resistir la tempestad ante la cual los más fuertes y valientes habían tenido que huir? “No con ejército, ni con fuerza, sino con mi Espíritu, dice el Señor.” “Dios ha escogido lo débil del mundo para avergonzar a lo fuerte.” “Porque la locura de Dios es más sabia que los hombres; y la debilidad de Dios es más fuerte que los hombres.”

Froment comenzó su labor como maestro de escuela. Las verdades que enseñaba a los niños en la escuela, ellos las repetían en sus hogares. Pronto los padres acudieron para escuchar la explicación de la Biblia, hasta que el aula se llenó de oyentes atentos. Se distribuyeron libremente Nuevos Testamentos y folletos, los cuales llegaron a muchos que no se atrevían a asistir abiertamente para escuchar las nuevas doctrinas. Al cabo de un tiempo, este obrero también se vio obligado a huir; pero las verdades que enseñó habían arraigado en la mente del pueblo. La Reforma había sido plantada, y continuó fortaleciéndose y extendiéndose. Los predicadores regresaron, y gracias a su labor, finalmente se estableció el culto protestante en Ginebra.

La ciudad ya se había declarado a favor de la Reforma cuando Calvino, tras varios viajes y vicisitudes, entró por sus puertas. De regreso de una última visita a su lugar de nacimiento, se dirigía a Basilea cuando, al encontrar el camino directo ocupado por los ejércitos de Carlos V, se vio obligado a tomar la ruta indirecta por Ginebra.

En esta visita, Farel reconoció la mano de Dios. Aunque Ginebra había aceptado la fe reformada, aún quedaba una gran obra por realizar allí. No son las comunidades, sino los individuos quienes se convierten a Dios; la obra de regeneración debe efectuarse en el corazón y la conciencia por el poder del Espíritu Santo, no por los decretos de los concilios. Si bien el pueblo de Ginebra había rechazado la autoridad de Roma, no estaban tan dispuestos a renunciar a los vicios que habían prosperado bajo su dominio. Establecer aquí los principios puros del evangelio y preparar a este pueblo para ocupar dignamente la posición a la que la Providencia parecía llamarlos, no era tarea fácil.

Farel estaba convencido de que había encontrado en Calvino a alguien con quien podía unirse en esta obra. En el nombre de Dios, exhortó solemnemente al joven evangelista a quedarse y trabajar allí. Calvino retrocedió alarmado. Tímido y amante de la paz, rehuía el contacto con el espíritu audaz, independiente e incluso violento de los ginebrinos. La debilidad de su salud, junto con sus hábitos de estudio, lo llevaban a buscar el retiro. Creyendo que con su pluma podía servir mejor a la causa de la reforma, deseaba encontrar un refugio tranquilo para estudiar y, desde allí, instruir y edificar a las iglesias a través de la imprenta. Pero la solemne amonestación de Farel le llegó como un llamado del cielo, y no se atrevió a rechazarlo. Le parecía, dijo, “que la mano de Dios se extendía desde el cielo, que lo tomaba y lo fijaba irrevocablemente en el lugar que tanto deseaba abandonar.”

En ese tiempo, grandes peligros rodeaban la causa protestante. Los anatemas del papa tronaban contra Ginebra, y poderosas naciones la amenazaban con la destrucción. ¿Cómo podría esta pequeña ciudad resistir a la poderosa jerarquía que tantas veces había obligado a reyes y emperadores a someterse? ¿Cómo podría hacer frente a los ejércitos de los grandes conquistadores del mundo?

En toda la cristiandad, el protestantismo era amenazado por enemigos formidables. Tras los primeros triunfos de la Reforma, Roma convocó nuevas fuerzas, esperando lograr su destrucción. En ese tiempo se creó la orden de los jesuitas, la más cruel, inescrupulosa y poderosa de todos los campeones del papado. Separados de los lazos terrenales y de los intereses humanos, muertos a los reclamos del afecto natural, con la razón y la conciencia totalmente silenciadas, no conocían otra regla ni otro lazo que el de su orden, ni otro deber que el de extender su poder. El evangelio de Cristo había capacitado a sus seguidores para enfrentar el peligro y soportar el sufrimiento, sin amedrentarse ante el frío, el hambre, el trabajo y la pobreza, para enarbolar la bandera de la verdad frente al potro, la mazmorra y la hoguera. Para combatir estas fuerzas, el jesuitismo inspiró a sus adeptos con un fanatismo que les permitía soportar peligros semejantes y oponer a la fuerza de la verdad todas las armas del engaño. No había crimen demasiado grande para que lo cometieran, ni engaño demasiado vil para que lo practicaran, ni disfraz demasiado difícil para que lo asumieran. Votados a la pobreza y humildad perpetuas, su objetivo deliberado era asegurar riquezas y poder, dedicándose a la destrucción del protestantismo y al restablecimiento de la supremacía papal.

Cuando se presentaban como miembros de su orden, vestían un hábito de santidad, visitaban prisiones y hospitales, atendían a los enfermos y a los pobres, profesando haber renunciado al mundo y llevando el sagrado nombre de Jesús, quien anduvo haciendo el bien. Pero bajo ese exterior irreprochable, a menudo se ocultaban los propósitos más criminales y mortales. Era un principio fundamental de la orden que el fin justifica los medios. Según este código, la mentira, el robo, el perjurio y el asesinato no solo eran perdonables, sino encomiables, cuando servían a los intereses de la iglesia. Bajo diversos disfraces, los jesuitas se abrían camino hacia cargos de estado, llegando a ser consejeros de reyes y moldeando la política de las naciones. Se convertían en sirvientes para actuar como espías de sus amos. Establecieron colegios para los hijos de príncipes y nobles, y escuelas para el pueblo común; y los hijos de padres protestantes eran atraídos a la observancia de ritos papistas. Todo el boato y la ostentación del culto romano se empleaban para confundir la mente, deslumbrar y cautivar la imaginación; y así, la libertad por la que los padres habían trabajado y sangrado era traicionada por los hijos. Los jesuitas se extendieron rápidamente por Europa, y dondequiera que iban, seguía un resurgimiento del papado.

Para darles mayor poder, se expidió una bula restableciendo la Inquisición. A pesar del aborrecimiento general que suscitaba, incluso en países católicos, este terrible tribunal fue nuevamente instaurado por los gobernantes papistas, y atrocidades demasiado terribles para soportar la luz del día se repitieron en sus mazmorras secretas. En muchos países, miles y miles de lo más selecto de la nación, los más puros y nobles, los más intelectuales y cultos, pastores piadosos y devotos, ciudadanos industriosos y patriotas, brillantes eruditos, artistas talentosos, hábiles artesanos, fueron asesinados o forzados a huir a otras tierras.

Tales fueron los medios que Roma invocó para apagar la luz de la Reforma, apartar de los hombres la Biblia y restaurar la ignorancia y la superstición de la Edad Media. Pero bajo la bendición de Dios y la labor de aquellos hombres nobles que Él levantó para suceder a Lutero, el protestantismo no fue vencido. No debía su fuerza al favor ni a las armas de los príncipes. Los países más pequeños, las naciones más humildes y menos poderosas, se convirtieron en sus baluartes. Fue la pequeña Ginebra, en medio de poderosos enemigos que tramaban su destrucción; fue Holanda, en sus bancos de arena junto al mar del norte, luchando contra la tiranía de España, entonces el reino más grande y opulento; fue la fría y estéril Suecia, la que obtuvo victorias para la Reforma.

Durante casi treinta años, Calvino trabajó en Ginebra; primero para establecer allí una iglesia que se adhiriera a la moralidad bíblica, y luego para el avance de la Reforma en toda Europa. Su trayectoria como líder público no fue intachable, ni sus doctrinas estuvieron libres de error. Pero fue instrumento para promulgar verdades de especial importancia en su tiempo, en mantener los principios del protestantismo frente a la rápida restauración del papado, y en promover en las iglesias reformadas la sencillez y pureza de vida, en lugar del orgullo y la corrupción fomentados bajo la enseñanza romana.

Desde Ginebra, publicaciones y maestros salieron para difundir las doctrinas reformadas. Hacia este lugar miraban los perseguidos de todas las tierras en busca de instrucción, consejo y aliento. La ciudad de Calvino se convirtió en refugio para los reformadores perseguidos de toda Europa occidental. Huyendo de las terribles tempestades que continuaron durante siglos, los fugitivos llegaban a las puertas de Ginebra. Hambrientos, heridos, despojados de hogar y familia, eran recibidos calurosamente y cuidados con ternura; y al encontrar aquí un hogar, bendecían la ciudad de su adopción con su habilidad, su saber y su piedad. Muchos de los que aquí buscaron refugio regresaron a sus propios países para resistir la tiranía de Roma. Juan Knox, el valiente reformador escocés, no pocos de los puritanos ingleses, los protestantes de Holanda y España, y los hugonotes de Francia, llevaron desde Ginebra la antorcha de la verdad para iluminar la oscuridad de sus tierras natales.