CAPÍTULO V

MARCEL BRAND

Por un momento, el asombro dejó a Steve sin palabras. Julyman, quizás, se vio menos afectado. Permanecía junto a su jefe, sonriendo de oreja a oreja ante la aparición, hasta que sus ojos casi desaparecieron bajo los párpados cerrados y su piel cobriza se arrugó en un laberinto de pliegues.

El esfuerzo final de Steve fue un simple y receptivo: «¡Hola!»

Pareció que esto complació al niño, pues se acercó confiado hacia los desconocidos.

—Mamá está enferma —les informó, mirando sonriente al rostro del hombre blanco—. Los indios están todos dormidos. Papá se fue. También el tío Cy. Se fueron hace mucho. Solo quedamos An-ina y yo. Eso es todo. Me gusta An-ina, solo que ella siempre me lava.

Toda la historia del puesto quedó contada. La mente directa del niño había tomado el atajo que la madurez probablemente habría pasado por alto.

Steve se había recuperado y sonrió hacia el bonito y ansioso rostro vuelto hacia él.

—¿Cómo te llamas, pequeño? —preguntó amablemente.

—Marcel —respondió el niño, sin la menor timidez.

Steve se agachó hasta quedar en cuclillas y extendió las manos de manera invitadora. No podía haber dudas sobre su actitud. Tampoco sobre el llamado que hacía esa pequeña y solitaria criatura a su generosidad de hombre.

—¿Eso es todo? ¿Tienes otro nombre?

El niño se acercó confiado al alcance de los brazos extendidos y, cuando las manoplas del hombre lo rodearon, levantó el rostro esperando la caricia. Steve inclinó la cabeza y besó los labios dispuestos.

—Sí, Brand. Marcel Brand —dijo el niño, pronunciando las palabras poco familiares con cierta dificultad.

Steve levantó la vista, sobresaltado. Sus ojos se encontraron con el rostro aún sonriente del explorador.

—¿Oíste eso? —exclamó—. Marcel Brand. Es... es el lugar que estamos buscando. ¡Vaya, esto es casi un milagro!

De repente soltó al niño y se puso de pie. Luego, tomó al pequeño en sus fuertes brazos.

—Vamos, amigo —dijo rápidamente—. Iremos enseguida a ver a tu mamá.

Y acto seguido se dirigió hacia la imponente empalizada cubierta de nieve.

Una vez en los brazos de Steve, el niño rodeó con un brazo el cuello del desconocido. Fue un gesto de total entrega a la nueva amistad, y emocionó al hombre. Lo transportó mentalmente a mil millas de distancia y a través de arduos trabajos, al recuerdo de otros brazos y caricias infantiles.

—Sí. Me gustas —observó el niño mientras avanzaban—. ¿Quién eres tú?

Las medias confidencias evidentemente no entraban en sus cálculos. Él había dado la suya y ahora esperaba la natural correspondencia.

Steve se echó a reír, encantado.

—¿Quién soy yo? Pues, me llamo Steve. Steve Allenwood. ‘Tío’ Steve. Y este es Julyman. Es un indio y un hombre muy bueno. Y nos gustan los niños. ¿Verdad, Julyman?

La sonrisa en el rostro del explorador seguía distorsionando sus poco acostumbradas facciones mientras avanzaba junto a su jefe.

—Oh, sí. A Julyman le gustan mucho, mucho.

—¿Por qué no estás dormido? —preguntó de pronto el niño, dirigiéndose al explorador y en un tono completamente distinto. También su sonrisa había desaparecido.

Steve notó el cambio. Lo comprendió. Blanco y de color. Este niño había crecido entre indios y sus padres eran blancos. Siempre era así. Incluso en un niño tan pequeño, la distinción era clara. Respondió por Julyman, mientras el indio solo seguía sonriendo.

—Julyman solo duerme de noche —dijo.

Pero Marcel señaló las chozas abovedadas que parecían un conjunto de termiteros blancos.

—Todos los indios duermen. Todo el invierno. Mi papá lo dice. También el tío Cy. Duermen todo el tiempo. Solo An-ina no duerme. Solo de noche. Yo no duermo, solo de noche. Los indios sí.

El hombre blanco y el indio intercambiaron miradas. La de Julyman era triunfante. La de Steve, una sonrisa resignada. Miró hacia el rostro del niño, que estaba justo por encima de su nivel.

—¿Estos indios duermen todo el invierno? —preguntó.

—Sí, duermen. Mi papá dice que comen tanto que tienen que dormir. Y —continuó ansioso, tropezando con las palabras—, son tan graciosos cuando duermen. Hacen ruidos terribles, y mi papá dice que roncan. Dice que sueñan cosas graciosas sobre hadas, focas, cacerías y todas esas cosas que hacen. A veces se despiertan. Pero vuelven a dormir. ¿Por qué duermen? ¿Por qué comen tanto? Los lobos comen hasta reventar, ¿verdad, tío Steve?

Steve apretó al pequeño más cerca de sí. Ese “tío Steve” dicho tan naturalmente le calentó el corazón de manera apasionada. La madre del pequeño estaba enferma y él sabía que su padre y el tío Cy estaban muertos; asesinados en algún lugar de esa vasta y fría inmensidad. ¿Qué podía esperar esa alegre y brillante vida en el desolado altiplano de los indios durmientes?

—Los lobos son criaturas muy voraces —dijo—. Comen todo lo que pueden. Son realmente malvados.

—Entonces los indios también.

Steve rió ante la lógica infantil, mientras el pequeño seguía parloteando.

—Yo cazaré lobos cuando sea grande. Los cazaré como el tío Cy, y también focas. Los mataré. Mataré todo lo malo. Eso dice mi papá. Dice que los niños buenos matan todo lo malo, entonces Dios sonríe y toda la gente es feliz.

Llegaron a la empalizada, que el ojo experto de Steve vio que estaba maravillosamente construida. No solo su solidez era sobresaliente, sino que tenía troneras para la defensa, y supo que tales defensas no eran para los grandes lobos grises del bosque ni para otras criaturas salvajes. Eran defensas contra ataques de saqueadores humanos, y leyó en ellas la historia de indios hostiles y todas esas escenas que, sin duda, se habían mantenido cuidadosamente ocultas a los ojos de Marcel.

Además, se dio cuenta de que el puesto era de construcción relativamente reciente. Quizás tenía cinco o diez años. No podía ser más. Carecía por completo de ese aspecto de antigüedad que adquieren tan fácilmente las maderas verdes bajo las feroces tormentas del Norte. Y esto lo hizo preguntarse sobre la naturaleza del atractivo que había llevado a hombres evidentemente acomodados, con esposa e hijo, al inhóspito altiplano de Unaga.

Dejó al niño en el suelo mientras se quitaba las raquetas de nieve. Luego, de la mano, el pequeño lo condujo hasta la puerta que daba a la vista completa del valle.

Era un recinto amplio, y su disposición y construcción llamaron la atención del hombre de los caminos. Había pensamiento y experiencia en cada detalle. También, una evidente inversión de dinero y trabajo infinito. El gran edificio central estaba aislado de todo lo demás. Era largo y bajo, con buenas ventanas de vidrio y puertas tan sólidas como podían hacerlas las manos humanas. A los ojos prácticos del hombre del Norte, era claramente mitad almacén y mitad vivienda, construido siempre con la vista puesta en una defensa final.

Más allá de esto había varias dependencias. Algunas eran de simple construcción india. Pero tres de ellas, un granero y dos edificios que parecían almacenes, eran como la casa, construidos sólidamente con troncos.

Pero tuvo poco tiempo para investigar a fondo, pues Marcel lo arrastró ansioso hacia la puerta del almacén. Para el hombre, había algo casi patético en la emoción y alegría del niño ante su nuevo descubrimiento. Su voz infantil acalló a los perros erizados que saltaron hacia ellos en feroz bienvenida. Y su imperiosa orden los redujo de inmediato a olfatear con desconfianza las pieles del explorador y del hombre blanco, a quienes parecían mirar con considerable recelo. Habló todo el tiempo, tropezando con las palabras por la emoción. Trataba de contarle todo lo que sabía a ese nuevo amigo, y, en el breve intervalo que tardaron en llegar a la casa, Steve aprendió los nombres de todos los perros, sus hazañas, lo que más le gustaba comer a Marcel, cuánto detestaba que An-ina lo lavara, lo fea que era su niñera, lo inteligente que era su padre y cómo cada invierno hacía largos viajes buscando algo que no podía encontrar.

Todo fue contado sin preocuparse por la continuidad ni el propósito. A Steve le pareció que el pequeño estaba liberando una marea largamente contenida por la falta de compañía, hasta el punto de estallar.

Sin embargo, al llegar a la casa, la escena cambió de repente. La puerta se abrió bruscamente y una mujer indígena alta y hermosa, vestida con ropas de la civilización más ruda, los observó sin sonreír. Para su sorpresa, no solo era hermosa, sino también bastante joven.

El parloteo del niño cesó al instante y su rostro se ensombreció. Una pequeña mano enguantada se acercó a la comisura de su bonita boca y miró a la mujer con una curiosa expresión de reproche infantil. Sin embargo, solo fue un momento. Con un repentino destello de esperanza, se volvió y miró suplicante a su nuevo amigo.

—No dejes que ella nos lave, tío Steve —suplicó.

Una profunda angustia se reflejaba en los ojos serenos de Steve. Estaba contemplando el naufragio de una hermosa mujer tendida en la cama. No cabía duda de la belleza de esta madre del pequeño Marcel. Se percibía en cada línea de sus mejillas pálidas y hundidas, en su frente amplia y clara. En sus grandes y suaves ojos grises, ardientes de fiebre mientras lo miraban desde sus órbitas hundidas. Luego, la abundante cabellera oscura, ahora partida en el centro, al estilo indio, y desbordando la almohada con sus mechones. Estaba opaca y sin brillo, pero conservaba toda su belleza y textura.

Ella lo había hecho llamar de inmediato a su habitación a través de An-ina. Y en su saludo le había contado brevemente la desgracia que la había alcanzado.

"Quizá le parezca extraño que lo reciba así", dijo con voz cansada, "pero no puedo evitarlo. Verá, no puedo mover ni las manos ni los pies." Entonces una sonrisa lastimera asomó a sus ojos melancólicos. "Ocurrió hace dos semanas. Oh, esas dos semanas. Estaba talando arbolillos con An-ina en el bosque de atrás. Tal vez una mujer no puede hacer esas cosas bien. De cualquier modo, uno cayó sobre mí y me aplastó contra el suelo, dejándome atrapada. Creí que estaba muerta. Pero no lo estaba. Solo estaba rota. Quizá muera aquí—pronto. An-ina me liberó y me llevó a casa. Y ahora—si no fuera por mi pequeño Marcel, estaría feliz—tan feliz de librarme de todo este dolor."

La nota de desesperación, la tragedia en el breve relato, eran abrumadoras. Toda su fuerza golpeó el corazón de Steve, dejándolo incapaz de expresarse, salvo por lo que reflejaban sus ojos. Las palabras habrían sido imposibles. Comprendía que ella estaba en su lecho de muerte. Solo hacía falta ver el intenso sufrimiento de la pobre criatura para saberlo. Tal vez era cuestión de horas antes de que el pequeño Marcel perdiera a su segundo progenitor.

La breve luz del día entraba a raudales por la ventana de doble cristal de la habitación. Iluminaba un interior que solo le provocaba mayor asombro por estas personas y la mano guía que inspiraba todo lo que veía. El mobiliario de la habitación era bastante sencillo. Pero era de fabricación civilizada, y solo podía imaginar el esfuerzo que habría supuesto traerlo hasta el corazón de Unaga. Además, había un gusto definido en la disposición del cuarto. Era el gusto de una mujer educada y refinada, y de alguien que debía estar completamente entregada a su esposo y a la empresa en la que él se había embarcado.

An-ina lo había dejado allí para hablar con la madre de aquellas cosas que, bajo su cuidado, no debían llegar a oídos del pequeño Marcel.

Steve le contó de inmediato que era policía y que estaba en una misión de investigación sobre la—dijo "desaparición"—de Marcel Brand, quien, explicó, se suponía que era comerciante, junto con su socio Cyrus Allshore, en algún lugar al norte de Seal Bay, en el territorio de Unaga. Le dijo que había viajado mil millas por tierra para cumplir con su labor, y que algo poco menos que un milagro lo había llevado directamente hasta su puerta.

Y la mujer lo había escuchado con la ansiedad de quien de pronto percibe un rayo de esperanza en la oscuridad de su desesperación.

Tras su breve presentación, ella suspiró profundamente y cerró los ojos bajo el dolor que atormentaba su cuerpo quebrantado.

"Entonces mi mensaje llegó", dijo, casi para sí misma. "Lupite debió de llegar a Seal Bay." Luego abrió los ojos y habló con mayor esfuerzo. "No me atrevía a tener esperanzas. Fue todo lo que pude hacer", explicó. "Lupite dijo que llegaría o moriría. Era un buen y fiel neche. Me pregunto qué habrá sido de él desde entonces. No ha regresado, y los demás me han abandonado. Ya no queda nadie aquí más que An-ina, mi pequeño, y", añadió con amargura, "lo que queda de mí. Oh, Dios, ¿nunca acabará esto? Este dolor. Este terrible, terrible dolor."

Tras un momento de mirada preocupada, mientras veía el frío sudor del sufrimiento brotar en su frente, Steve se atrevió a responder.

"Sí. Supongo que llegó", dijo. "Debió de llegar al Departamento Indio en Ottawa. Ellos lo enviaron enseguida al hombre de la Reserva Allowa, donde estoy destinado, y se comunicaron con la policía. Así fue como recibí mis instrucciones. Dijeron que su esposo se suponía que había sido—asesinado. Y su socio también."

"Eso puse en mi carta", dijo rápidamente la mujer. "Tenía que hacerlo. Verá—" se interrumpió. Pero tras una breve vacilación continuó. "Pero no sé. Realmente no sé nada de lo que ha pasado. Se fue de viaje hace dieciocho meses, con Cy. Era a Seal Bay, por negocios. Debía haber regresado ese otoño. No he tenido noticias desde entonces. He estado dieciocho meses aquí sola con An-ina y—estos Durmientes. Puede que haya sufrido un accidente. Pero es más probable que haya sido asesinato. Estos Durmientes sospechaban. Temían que él hubiera descubierto algo. Verá, esta sustancia—este Adresol—es sagrada para ellos. Matarían a cualquiera que descubriera de dónde la obtienen."

Un espasmo de dolor desfiguró su rostro demacrado y de nuevo cerró los ojos bajo la agonía. Los volvió a abrir al oír la voz de Steve.

"¿Quiere contarme, señora?" dijo.

El tono de Steve era suave. Su compasión por aquella criatura abatida era real y profunda. Era una mujer, sufriendo y sola en una tierra olvidada por Dios. El pensamiento lo horrorizaba.

Durante algunos momentos su invitación quedó sin respuesta. La mujer yacía inmóvil, inerte. Solo había vida en sus ojos ardientes, y en el leve subir y bajar de la ropa de cama al respirar. Evidentemente estaba pensando. Tal vez se preguntaba cuánto tenía derecho a contarle a ese oficial. Estaba completamente desorientada. Si su esposo hubiera estado vivo, sin duda sus labios habrían permanecido sellados. Pero él no estaba allí, y ella no sabía qué había sido de él. Luego estaba el pequeño Marcel, y sabía que cuando abandonara esa cama sería solo para una fría tumba en este desolado altiplano de Unaga.

Steve esperó con infinita paciencia. Sentía que era momento de esperar. De pronto, ella comenzó a hablar de forma rápida y febril.

"Sí, sí", exclamó. "Debo contárselo ahora, y rápido. Tal vez cuando lo sepa todo me ayude. No hay nadie más que pueda ayudarme. Verá, es mi hijo—mi pequeño. Es todo lo que tengo en el mundo—ahora. Es el sol y la luz de mi vida. Es la idea de dejarlo solo, solo con An-ina, en esta tierra terrible, lo que me enloquece. La policía. Me pregunto. ¿Lo cuidarían? ¿Podría llevárselo con usted cuando yo muera? ¿Se ocupan de los huérfanos, de pequeñas vidas como la suya? ¿O es demasiado insignificante para el trabajo que tienen que hacer? Rezo a Dios para que lo saque de aquí cuando yo muera."

Steve se esforzó por mantener un tono firme. El ruego era desgarrador.

"No se angustie así, señora", exclamó con sinceridad. "Si ocurre lo que usted teme, haré todo lo posible para que no le pase nada. Es solo un pequeño rayo de luz, y supongo que Dios no lo puso en este mundo para dejarlo desamparado en un país como este."

Un mundo de alivio en los ojos de la madre le agradeció.

"Yo—yo—" comenzó, y el hombre intervino de inmediato.

"No necesita agradecerme..." El tono de Steve era gravemente amable. "Quizá cuando me cuente las cosas pueda localizar a su esposo. Y tal vez no esté muerto."

Los ojos de la mujer lo negaron sin esperanza.

"Está muerto—seguro", dijo. "Sea lo que sea que haya pasado, él está—muerto. Escuche, será mejor que trate de contarle todo desde el principio", continuó, con renovada energía. "Es la única manera. Y es una historia sencilla, sin mucha vergüenza. Mi esposo, Marcel Brand, es danés, con sangre francesa en las venas. Es un gran químico, que aprendió todo lo que los alemanes pudieron enseñarle. Absorbió sus conocimientos, pero no sus costumbres. Era un hombre bueno y grande, cuyo único propósito en la vida era cuidar de su esposa e hijo, y emplear todo su saber para ayudar al mundo del sufrimiento humano. Por eso, hace siete años, vendió todo lo que tenía y, tomando a Cy Allshore como socio, vino hasta aquí."

"¿Para ayudar al sufrimiento humano?"

La incredulidad se expresó casi antes de que Steve se diera cuenta.

—Sí, lo sé. Suena descabellado —continuó la mujer enferma—. Pero no lo es. Nada de lo que Marcel hizo fue una locura. Toda su vida estudió drogas, y sus investigaciones lo llevaron a los rincones más insólitos del mundo. Tíbet, Siberia, Brasil, África tropical, la India, y ahora... Unaga. Él fue quien descubrió el Adresol, esa droga maravillosa e invaluable, que, si pudiera obtenerse en cantidades suficientes, sería el mayor beneficio para la humanidad por—como solía decir él mismo—toda la eternidad. Oh, no puedo contarte sobre eso —exclamó, agotada—, supongo que haría falta alguien más inteligente que yo. Pero fue eso lo que nos trajo aquí, y lo que nos mantuvo aquí durante siete años. Y quizá habríamos pasado muchos años más. Verás, Marcel pasó años buscando por el mundo el lugar donde creciera en abundancia. Fue una historia casual sobre estos indios la que lo trajo aquí primero, y cuando descubrió que ellos usaban la sustancia, creyó que era la mano de la Providencia guiándolo. Con su uso, descubrió que los indios hibernaban cada invierno, y aun así se mantenían sanos, robustos, conservando sus facultades intactas y viviendo hasta edades extremadamente avanzadas.

—Había oído hablar de los 'Durmientes', señora —admitió Steve—. Pero —añadió, esbozando una media sonrisa—, no podía creer del todo la historia.

—Oh, es totalmente real —respondió la mujer sin vacilar—. Puedes verlo tú mismo. Nosotros los llamamos los indios Hormiga, por sus extrañas chozas. Están por todo el fuerte, y ahora están durmiendo, con su comida y su droga cerca para cada vez que despierten. Sí, puedes verlo todo por ti mismo. Parecen cosas muertas.

Tras otro espasmo de agonía, retomó su relato con mayor rapidez, como temiendo que sus fuerzas le fallaran y no tuviera tiempo suficiente para terminarlo.

—Cuando Marcel llegó aquí se encontró con enormes dificultades. Oh, no era el clima. No tenía nada que ver con el país. Eran los propios indios. Descubrió que consideraban la droga sagrada, y el secreto de su provisión era algo más valioso que la vida misma. Es la clave de su muerte. Oh, lo sé. Estoy segura, segurísima. Descubrió que estas criaturas, en su mayoría pacíficas, estaban dispuestas a defender su secreto hasta las últimas consecuencias. Ningún dinero podía comprárselos, y resentían violentamente los intentos de Marcel en ese sentido. Por un tiempo la situación fue mortal, como quizá te han indicado las defensas que tuvimos que levantar afuera. Marcel había cometido un error, y solo después de meses de problemas logró remediarlo y llegar a un entendimiento con esta gente. Los convenció la perspectiva del comercio, y aceptaron intercambiar pequeñas cantidades de la hierba con la condición de que no intentáramos buscar la fuente de su provisión.

—Quizá debamos ser culpados —prosiguió apresurada—, no lo sé. De todos modos, Marcel creía que trabajaba para el bien de la humanidad. Vio su oportunidad en ese acuerdo. Los indios estaban satisfechos. Su buen carácter volvió a manifestarse, y todo marchó bien con nuestro comercio de pieles y la hierba. Pero nuestra oportunidad estaba en el invierno. En la época de sueño de este pueblo. Quizá los indios pensaban que su secreto estaba a salvo en invierno. Las tormentas, el cruel terror del invierno al que no se atrevían a enfrentarse, seguramente serían demasiado para cualquier hombre blanco. Tal vez pensaron así, pero si fue así, estaban equivocados. Marcel decidió aprovechar su tiempo de sueño para descubrir el secreto que necesitaba. Él y Cy estaban dispuestos a todo. No se detenían ante nada. Así eran ellos. Así que, con nuestros propios muchachos, emprendían el largo viaje cada invierno.

—Pero fracasaron. Oh, sí, fracasaron —suspiró la mujer—. A veces era el clima el que los vencía. A veces no. De todos modos, nunca encontraron la planta en crecimiento. Jamás obtuvieron una pista sobre su ubicación. Quizá todo estaba enterrado bajo la nieve. Siempre supusimos eso. Pasaba el invierno, y con cada año que se deslizaba las posibilidades parecían alejarse más y más. Entonces, de repente, los indios volvieron a sospechar. Eso fue hace tres años. No sé cómo ocurrió. Quizá uno de nuestros muchachos lo delató. En todo caso, se pusieron hoscos. Ese fue el primer indicio. Luego se negaron a comerciar su hierba. Entonces supimos que había problemas. Pero Marcel estaba preparado para ellos. Estaba preparado para casi todo. Se negó a comerciar sus pieles si ellos no daban su hierba. Fue una mala época, pero al final salimos adelante. Verás, necesitaban nuestro comercio, una vez que lo habían comenzado, y al final Marcel logró arreglar las cosas. Pero nos dijeron francamente que sabían de nuestras expediciones invernales para robarles, y que, si continuaban, nos matarían a todos y quemarían el puesto. Bueno, después de eso las cosas se calmaron y el comercio siguió. Pero ya no era lo mismo. Los indios se volvieron extremadamente vigilantes, y durante todo un invierno la mitad de ellos no durmió. Sabía que se avecinaban problemas.

—Luego llegó el momento en que Marcel tuvo que hacer un viaje a Bahía de las Focas. Lo había postergado tanto como pudo. Pero nuestras cosas se habían acumulado y teníamos que deshacernos de ellas, así que, al fin, se vio obligado a ir. El puesto estaba bien fortificado, como has visto, y teníamos abundantes medios de defensa. Lupite era fiel, y podía confiar en mis otros neches de combate. Así que Marcel y Cy partieron, y... bueno, no hay nada más que contar —dijo cansadamente—. Ambos han desaparecido, se esfumaron. Y ya deberían haber regresado hace más de un año. Desesperada, envié el mensaje con Lupite. Él tampoco ha regresado, y, uno a uno, todos nuestros propios indios me han abandonado. Oh —continuó apasionadamente—, no ha sido un accidente lo que ha ocurrido. Marcel ha sido asesinado, asesinado por esta gente miserable, y todos sus años de trabajo no han servido para nada. Por qué no me han matado a mí y al pequeño Marcel, no lo entiendo. Tal vez piensan que no valemos nada sin Marcel. Tal vez encuentran útil nuestra tienda. Porque he continuado el comercio desde que Marcel se fue. Pero ahora mis provisiones se están agotando y cuando los indios despierten y descubran que es así... pero yo ya estaré muerta. Pobre pequeño Marcel. Pero... pero no permitirás que eso ocurra, ¿verdad? Seguramente es la mano de Dios la que te ha enviado aquí ahora.

La voz de la mujer se apagó en un sollozo, y sus ojos se cerraron sobre las lágrimas que se habían acumulado en ellos. Fue el debilitamiento final de su valor. A pesar de su brevedad, a pesar de haber sido contado con tanta desesperada prisa, el relato no perdió nada de su atractivo, nada de su patetismo.

Dejó a Steve sintiéndose más impotente que nunca en su vida. En ese momento habría dado todo lo que poseía por oír la voz profunda y alegre de Ian Ross en esa habitación de muerte.

Los ojos de la señora Brand permanecieron cerrados, y su respiración era dificultosa debido a su falta de fuerzas. Había hecho un esfuerzo tremendo, y la reacción fue terrible. El tono macabro de sus mejillas y labios aterrorizó a Steve. Temía que en ese momento estuviera ocurriendo la lucha final.

Esperó sin aliento. Se había levantado de su asiento. El débil latido del pulso era visible en las sienes de la mujer. Sabía que no podía hacer nada y, al ver que los ojos no daban señales de volver a abrirse, se volvió y salió sigilosamente para llamar a An-ina.