CAPÍTULO VII

LA COSECHA DEL INVIERNO

Steve se enfrentaba a seis meses de un invierno desesperado en la meseta de Unaga. Era una perspectiva que exigía toda la fuerza de su sencilla fe. Estaba a la altura de las tareas que tenía por delante, pero ni por un momento las subestimaba.

A pesar de la dureza de la vida que lo reclamaba, toda la naturaleza de Steve estaba impregnada de una cordura empática, una profunda bondad de espíritu que le permitía mantenerse dueño de sí mismo bajo cualquier emoción. El gran factor que gobernaba su vida era la fuerza de un propósito honesto. Un propósito, a su vez, impulsado por su sentido de lo correcto y lo justo, y por aquellas cosas que se inspiran en una generosidad de espíritu amplia. Así era que, bajo cualquier circunstancia, su conciencia permanecía en paz.

Apoyado en tales sentimientos, afrontaba las tareas que el desesperado corazón de Unaga le imponía. Tenía a su cargo a un niño huérfano, debía cuidar a la niñera india del pequeño, y sobre él recaían también las vidas y el bienestar de sus dos propios hombres. Además, estaban las investigaciones que le habían encomendado realizar, y, por si fuera poco, debía preservar su propia vida para la mujer que amaba y el hijo de ambos, que esperaban su regreso a mil millas de distancia. El trabajo era propio de un gigante más que de un hombre; pero nunca, ni por un instante, flaqueó su confianza.

Los días que siguieron a la llegada al puesto fueron apremiantes. Fueron días de pensamiento rápido y acción inmediata. La temporada abierta se había terminado, y la lucha por la existencia podía comenzar en cualquier momento, sin previo aviso. Steve lo sabía. Todos lo sabían. Es decir, todos excepto el pequeño Marcel.

El niño aceptaba cada cambio de condición sin pensarlo, y se ocupaba en las tareas de preparación de sus nuevos amigos. No tenía ningún significado para él que durante todo el día el bosque resonara con el golpe del hacha. Tampoco el incesante trabajo de la sierra de mano, que abría paso entre un interminable desfile de troncos jóvenes, le ofrecía otra cosa que la alegría de poder ayudar. También, el recorrido matutino del panorama elemental, cuando los mayores escrutaban el cielo, temiendo y esperando, y aceptando con seriedad lo que el destino dictara, era solo uno de sus muchos deleites. Todo era un gran y fascinante juego, lleno de interés y emoción para una capacidad en ciernes que Steve supo reconocer rápidamente.

Pero el mayor deleite del niño era el momento en que el "tío Steve" lo invitaba a ayudarle a descubrir los recursos económicos de su propio hogar. A medida que avanzaba la inspección, Steve aprendía muchas cosas que nunca habría conocido de otra manera. Obtenía una visión de la vida de esas personas a través de los ojos íntimos del niño, y su aguda percepción leía, entre las palabras atropelladas y ansiosas, las grandes verdades de las que el niño no era consciente. Y era una historia que le dejaba una profunda admiración y compasión por el hombre muerto que había sido el genio de todo aquello.

Steve no permitió ni por un momento que una sombra cruzara el rostro soleado y sonriente del niño. Desde el primer instante en que la responsabilidad por la vida de Marcel recayó en sus manos, tomó una decisión. Por todos los medios, el niño debía permanecer ajeno a la tragedia que lo había alcanzado. Cuando preguntó por su madre, le dijeron que estaba tan enferma que no podía ser molestada. Esto fue durante los dos primeros días. Después de eso, le dijeron que se había ido. Se había marchado para encontrarse con su padre, y que cuando regresara traería a su "papá" con ella. Unos cuantos detalles adicionales de carácter ficticio bastaron para satisfacerlo por completo, y el niño aceptó sin cuestionamientos lo que su héroe le decía.

No se le permitió ver nada del pequeño cortejo silencioso que salió del puesto tarde en la segunda noche. No vio los ojos cargados de dolor de An-ina cuando siguió a los tres hombres que llevaban el cuerpo de la madre muerta, encerrada en un ataúd hecho con las cajas de embalaje de las que el fuerte estaba tan bien provisto. Había visto a los hombres cavando en el bosque más temprano ese día, y quedó más que satisfecho cuando el "tío Steve" le aseguró que estaban cavando un pozo. Más adelante descubriría el gran montón de piedras que marcaba el "pozo". Pero, por el momento, mientras el telón caía sobre la tragedia de su vida, dormía plácidamente y soñaba esas cosas felices que solo conocen los sueños infantiles.

La buena fortuna sonrió a los primeros esfuerzos en el fuerte. Durante diez días el archienemigo contuvo su mano. Durante diez días el cansado sol era arrastrado de su descanso por los malvados "perros" que parecían dominar por completo sus movimientos. Pero cada día, sus ojos malignos se volvían más y más amenazantes y portentosos mientras observaban a los trabajadores humanos a quienes parecían mirar con tanto desprecio.

Entonces llegó el cambio. Fue en la mañana del undécimo día. Los "perros" habían ocultado sus rostros y el cansado sol permanecía oculto tras una masa de nubes grises. La brisa fresca que había barrido el valle con su aliento vigorizante se había desvanecido, y el mundo de repente se volvió amenazadoramente silencioso.

Unas cuantas grandes copos de nieve flotaron silenciosamente hasta el suelo. Steve estaba en la entrada de la empalizada, y su constante acompañante estaba a su lado, envuelto en su montón de pieles. Los ojos del hombre medían el cielo gris con la mirada. El pequeño Marcel también estudiaba con sabiduría.

"Tal vez nos caiga nieve," observó finalmente con sapiencia, mientras miraba los copos que caían.

"Sí. Creo que vamos a tener nieve."

Steve sonrió al pequeño que tenía a su lado.

"¿Qué hace la nieve, tío Steve?" preguntó el niño.

"Bueno, el frío, supongo. Simplemente congela la lluvia en las nubes. Y cuando se ponen tan pesadas que ya no pueden quedarse arriba, pues... simplemente caen y hacen que la gente se siente alrededor de la estufa y desee que no lo hicieran."

"¿Nosotros deseamos que no lo hicieran?"

"Casi todo el tiempo."

El niño reflexionó profundamente. Luego su rostro se iluminó con esperanza.

"Después cavamos, tío Steve," dijo. "Al niño le gusta cavar."

Steve extendió la mano y Marcel le entregó la suya.

"¿El niño va a ayudar al 'tío Steve', eh?"

"Siempre ayudo al tío Steve."

La espontaneidad de la afirmación no admitía respuesta.

Steve miró hacia el interior del recinto. Luego apretó suavemente la mano del niño.

"Vamos, amigo. Entremos y hagamos esa estufa, y... deseemos que no caiga."

Condujo el camino de regreso a la casa.

La nevada aumentó en peso y densidad. Silencioso, inmóvil, el mundo de Unaga parecía haber perdido toda apariencia de vida. Blanco, blanco, eternamente blanco, y arriba el gris pesado de un cielo sobrecargado. Soledad, aislamiento, una soledad desesperadamente completa. Era el silencio que casi puede llevar la mente humana a la locura. De minutos a horas; de pulgadas a pies. Día y noche. Día y noche. Nieve, nieve todo el tiempo, hasta que el conteo de los días creció y las semanas pasaron lentamente. Casi parecía que la Naturaleza, avergonzada, tratara de ocultar la vista de su propia creación.

Durante tres semanas silenciosas la nieve continuó cayendo sin pausa. Luego cesó tan abruptamente como había comenzado, dejando el fuerte casi sepultado hasta los aleros. El heraldo del cambio fue una ráfaga salvaje de viento que descendió por el valle desde las colinas rotas que formaban su límite norte. Y, en menos de media hora, el silencio fue desgarrado, rasgado, hecho trizas, y el mundo se transformó, entregado por completo al caos más absoluto. Un huracán descendió sobre el puesto, y sus maderos crujieron bajo la carga añadida. Los gigantes del bosque se agitaban y protestaban ante el despiadado embate, mientras el estrépito de los árboles caídos retumbaba entre los alaridos de la tormenta. A medida que crecía la furia, la nevada de semanas se levantó en una niebla cegadora que ocultó toda visión de la desolada meseta como si nunca hubiera existido.

Cinco semanas marcaron el alcance del primer embate del invierno. Y después, por un tiempo, la batalla se redujo a una prueba de resistencia humana, con la temperatura rondando los 60 grados bajo cero. Durante unas pocas horas el sol se dignaba aparecer sobre el horizonte, proseguir su fatigoso viaje por la línea del cielo y finalmente morir su muerte diaria con casi indiferencia lastimosa. Luego, unas veinte horas en que el mundo quedaba abandonado a la magnificencia estrellada de la noche ártica, iluminada por la brillante luz de una espléndida aurora.

Fue durante este tiempo que Steve prosiguió sus investigaciones sobre la vida de estas personas. Ahora estaba sentado en el laboratorio, un edificio separado de los demás. Era el hogar de la investigación del químico. Estaba equipado con una asombrosa completitud. Además de los estantes que contenían todo el equipo propio de la profesión de un químico, y el mostrador que sostenía un aparato de destilación, claramente destinado también a otros experimentos, había un escritorio y una pequeña estufa de leña, encendida y que irradiaba un calor agradable.

Era el escritorio lo que más interés despertaba en Steve. Era allí donde esperaba encontrar, entre los papeles del hombre muerto, en sus cartas, en sus registros y libros, la respuesta a todas las preguntas que rondaban su mente.

Durante varias horas había estado leyendo uno de los volúmenes del exhaustivo diario del hombre. Era un documento vivo que contenía una fascinante historia de las esperanzas y temores del químico respecto a los grandes propósitos que lo habían llevado a abandonar el mundo civilizado por las amargas alturas de Unaga. Y en cada línea Steve comprendía que solo podía haber sido escrito por un hombre de profundas y firmes convicciones y entusiasmo, un hombre cuyo propósito se elevaba muy por encima del simple deseo de obtener ganancias. Al leerlo, sentía que escuchaba las palabras de un hombre que era todo lo que su esposa había dicho de él, y aún más.

Finalmente, el fuego en la estufa se vino abajo y Steve se percató del trabajo de palas afanosas justo afuera. Sacó su reloj y la luz amarilla de la lámpara de aceite le indicó que había estado leyendo casi tres horas. Colocando un marcador en el libro, lo cerró a regañadientes y se dispuso a devolver el desorden de documentos a los cajones abiertos junto a él.

En ese momento la puerta se abrió y la alta figura de la squaw An-ina apareció en el marco.

"La cena ya está lista", anunció, con su tranquila y segura manera.

Steve levantó la vista y sus ojos se encontraron de lleno con el hermoso rostro de la mujer. Pensaba rápidamente.

"Oye, An-ina", comenzó al fin. "He estado leyendo un montón. Es lo que escribió el hombre, Brand. Parece que fue un tipo bastante grande."

La mujer asintió cuando él hizo una pausa.

"Muy buen hombre", comentó.

Sus ojos se iluminaron con una emoción que no podía malinterpretarse. A pesar de la raza salvaje de la que provenía, el hombre blanco muerto había despertado en ella una gran lealtad y devoción.

"Verás, An-ina", continuó Steve, "vine hasta aquí para investigar el asesinato de dos hombres. Mi trabajo es averiguar todos los hechos, arrestar a los asesinos, llevarlos de regreso de donde vengo y hacer mi informe."

"Claro. Por eso An-ina lo hace así."

Los ojos de la mujer eran interrogantes. Se preguntaba el significado de toda esa introducción. Y no estaba exenta de inquietud. Había llegado a comprender que, con la muerte de su señora, solo este hombre y sus exploradores la separaban del desastre. No podía librarse del temor que ahora la perseguía. El pequeño Marcel era un niño blanco. Este hombre era blanco. Ella... ella solo era una squaw. Era del color de esos indios 'Durmientes'. ¿Le quitarían al niño de su corazón de madre y la dejarían a su suerte entre esa gente que dormía todo el invierno?

"Sí", Steve contemplaba pensativo la luz que salía de debajo de la tosca pantalla de cartón de la lámpara. "Bueno, todo parece haber cambiado desde que he..." indicó los papeles sobre el escritorio, "echado un vistazo a todo esto."

"Él lee—mucho. Él mira—siempre mira. Así."

Steve asintió.

"Así es. Bueno, ahora tengo que ponerme a trabajar y hacer lo que me enviaron a hacer. Pero parece que no habrá ningún asesino para llevarme de regreso. Parece que será un informe de dos hombres muertos, uno por mano del otro, una mujer muerta por accidente, y tú y el pequeño Marcel vivos. Si es así, supongo que no puedo dejar a ustedes dos aquí. ¿Entiendes?" Apoyó los codos en el escritorio y descansó la barbilla en las manos. "El niño es blanco", dijo, observando el rostro preocupado de la squaw. "Tiene que regresar conmigo cuando termine mi trabajo. Y tú... bueno, será mejor que vengas también. Odiaría quitarte al niño. Ambos tendrán que venir. Y la gente importante decidirá qué hacer contigo cuando lleguemos. ¿Qué dices?"

La preocupación desapareció por completo de los ojos de la mujer. Fue como el paso de una gran sombra. La suavidad aterciopelada de sus ojos irradiaba agradecimiento y gratitud.

"Está bien. Muy bien", exclamó, con un repentino abandono de esa actitud estoica y sin emociones que le era natural. "An-ina ama al niño blanco. Lo ama mucho. ¿El niño se va? Entonces An-ina muere. An-ina espera. Así viene el demonio de la tormenta. Entonces An-ina sale y duerme, duerme, y no despierta nunca más. ¿An-ina se queda con el niño? Entonces An-ina es muy feliz. An-ina ayuda al oficial blanco. An-ina es fuerte. Hace largo camino. An-ina no está enferma. No se cansa. Trabaja todo el tiempo. Y ayuda—ayuda mucho al oficial blanco. Así."

Los ojos sonrientes de Steve indicaban que aceptaba las protestas de la mujer.

"Está bien", dijo. Luego continuó tras un momento de reflexión: "Ahora, tú conoces a esta gente. A estos 'Durmientes'. ¿Conoces su jerga—su idioma? Tengo que hacer una gran reunión con su jefe. Supongo que eso no podrá hacerse hasta que despierten. Crees que despiertan a intervalos y luego se drogan de nuevo. Si es así, tengo que atrapar a su gran jefe justo en ese momento. ¿Crees que podrías llevarme para ver a esta gente y, después, arreglar las cosas para que pueda atrapar a su jefe la primera vez que despierte?"

La mujer asintió de inmediato y sus ojos mostraban una sonrisa satisfecha.

"Claro. An-ina sabe. Le muestra al oficial blanco. Oh, sí. Le muestra toda esta gente. Oh, sí. ¿Cuándo? ¿Ahora? Oh, sí. No hay nieve. Está bien. Entonces, a veces, An-ina vigila. Ella vigila, vigila, todo el tiempo, y cuando él despierta y come, entonces el hombre blanco viene y hace la reunión. ¿Bien?"

"Perfecto." Steve devolvió todos los papeles a los cajones del escritorio y se puso de pie. "Creo que comeré de inmediato y después iremos a echar un vistazo a esa gente. ¿Los muchachos ya despejaron la nieve afuera?"

"Ellos cavan mucho. Mucha nieve se ha ido."

"Bien. ¿Y el pequeño Marcel?" preguntó Steve, con una sonrisa tierna. "¿Ha estado cavando?"

Los ojos de la squaw se iluminaron.

"Oh, sí, el niño cava. Y Julyman, y Oolak se ríen. El niño cava todo el tiempo, en todas partes." An-ina rió a su manera silenciosa. Luego se puso seria y una gran calidez brilló en sus ojos. "¿El jefe blanco ama a su niño? ¿Sí?"

Steve asintió amistosamente.

"Oh, creo que sí", admitió. "Verás, tengo una hijita allá lejos—de donde vengo."

"Así."

No cabía duda del entendimiento en la significativa exclamación de la mujer.

Steve y An-ina salieron al maravilloso crepúsculo resplandeciente. No hacía falta el sol en los cielos de acero reluciente. La luz de luna llena de las latitudes bajas no se comparaba con la noche ártica. De extremo a extremo, en un gran arco, la aurora iluminaba el mundo y dejaba a las estrellas brillando impotentes. El frío estaba en su punto más bajo y ni una brisa agitaba el aire. Envuelto hasta los ojos en pieles, las dos figuras avanzaron más allá del cercado hacia el mundo en sombras.

La squaw iba delante, avanzando a trompicones sobre los montículos de nieve congelada con el suave golpeteo de sus mocasines. Steve la seguía de cerca, entregándose por completo a su guía.

A campo abierto no quedaba rastro del asentamiento de techos abovedados de los Durmientes. Las chozas habían servido para apuntalar la nieve durante la ventisca. Ahora estaban enterradas bajo las grandes crestas blancas que la tormenta había dejado.

Era algo que Steve no había previsto. Y rápidamente llamó la atención de la squaw.

"Oye", exclamó, señalando el lugar donde antes se veían las chozas, "casi olvido la nieve."

Los ojos de la squaw apenas se veían bajo su capucha de piel. Su brillo sugería una sonrisa.

"Ningún hombre 'Durmiente' en esta choza. Oh, no", exclamó decidida. "No en invierno, entonces el hombre 'Durmiente' vive en esta choza. Llega el invierno, entonces duerme en el bosque. Muchas chozas. Muchas. Todas cubiertas, ocultas. Ven, te muestro."

Steve se sintió más que aliviado. La nieve parecía a punto de arruinar todos sus planes.

Una vez superados los montículos de nieve apilada, que llegaban a la altura del cercado, avanzaron rápidamente sobre la superficie endurecida hacia la oscura muralla del bosque que se alzaba ante ellos en el crepúsculo, y, en pocos minutos, la luz de la espléndida aurora quedó fuera de su alcance y la miríada de luces nocturnas se extinguió de repente.

"Mantente muy cerca", gritó An-ina, su mano enguantada sujetando el brazo de Steve. "Pronto el bosque se vuelve muy espeso. An-ina sabe."

Siguieron caminando y, a medida que se adentraban más y más en la oscuridad del bosque, los ojos de Steve se acostumbraron. La nieve se rompía en parches y pronto se encontraron caminando más sobre una capa de piñas de pino podridas que sobre la alfombra invernal del mundo del Norte. También la temperatura subió, y Steve, al menos, se alegró de aflojar las pieles de sus mejillas y nariz.

Media hora de caminata rápida confirmó las palabras de la squaw. Los altos troncos de los árboles, entre los que habían estado pasando, se perdieron en una maraña de denso sotobosque. Fue allí donde la mujer se detuvo para orientarse. Pero su duda fue breve y, en pocos momentos, encontró la entrada de un sendero claro aunque sinuoso. Las curvas y el enredo de la vegetación que lo bordeaba hacían que el camino pareciera interminable. Pero la confianza y decisión de su guía no dejaron a Steve la menor duda. Pronto su confianza fue justificada.

El sendero conducía directamente a la entrada de una vivienda sólidamente construida. Incluso en la oscuridad, Steve vio que la cabaña ocupaba exactamente un claro. La maleza circundante, enmarañada y salvaje, la cubría por completo. El resultado era un escondite extraordinariamente eficaz. Solo un conocimiento preciso podría haber esperado descubrirlo.

An-ina se detuvo junto a la baja puerta y señaló más allá.

"La huella sigue mucho más lejos. Más cabañas. Muchas, muchas. Oh, sí. Muchas cabañas. Esta, del gran jefe. Toda su familia. Ven."

Se agachó y pasó por la entrada en forma de túnel, construida con ramas de sauce ártico entrelazadas. Una docena de pasos o más los llevaron hasta una cortina colgante de pieles. La mujer la levantó y la sostuvo mientras Steve pasaba al otro lado. Unos pasos más adelante había una segunda cortina, y An-ina se detuvo antes de levantarla.

"Así," dijo, señalándola. "Todos ellos Durmientes."

Steve comprendió. Y con una extraña sensación, casi de emoción, esperó mientras la mujer levantaba cautelosamente la última barrera. Apenas sabía qué esperar. Tal vez oscuridad total y el sonido de un sueño estertóreo y drogado. Sin embargo, lo que se reveló fue una completa sorpresa.

Lo primero de lo que se percató fue la luz y una atmósfera cargada del olor a aceite quemado. Lo siguiente fue el calor y el parpadeo de dos fuegos de leña. Y después, un aroma general que reconoció de inmediato. Era el mismo aroma fuerte y penetrante que impregnaba el fuerte donde el químico muerto guardaba las pequeñas pero valiosas cantidades de la extraña hierba que comerciaba.

Entraron con cautela y se detuvieron en silencio, contemplando la fantástica escena revelada por las tres luces primitivas. Provenían de lo que parecían ser cuencos de barro llenos de aceite, sobre los que flotaban mechas de estambre. Estas se veían aumentadas por el resplandor rojizo de dos considerables fuegos de leña, que ardían dentro de terraplenes circulares construidos sobre el duro suelo de tierra.

Las luces y los fuegos eran una revelación para el hombre, y se preguntó por ellos y por la manera en que se mantenían. Pero sus especulaciones fueron rápidamente absorbidas por el mayor interés que le despertó el resto de la escena.

La cabaña era grande. Mucho más de lo que podría haberse supuesto; Steve la calculó en unos nueve metros de largo por seis de ancho. El techo estaba cubierto de hierba de caña, atada con tiras de cuero crudo a las vigas de ramas jóvenes. La cumbrera del techo a dos aguas estaba sostenida por dos troncos de árbol, cortados a la altura deseada y dejados enraizados en el suelo, mientras que los extremos descansaban sobre las paredes laterales. Las paredes mismas estaban construidas con un grueso revoque de barro, sobre una base de ramas de sauce entrelazadas. Toda la construcción era de una solidez inusual, y el techo ennegrecido por el humo tenía dos aberturas, al estilo indio, por donde se permitía la salida del humo de los fuegos.

Pero el principal interés de Steve residía en la vida suspendida por la droga que contenía el lugar. Allí estaba, quieta, silenciosa. Se extendía en dos hileras a lo largo de cada lado del gran interior. En la tenue luz, las contó. Había cuarenta y dos montones distintos de pieles, cada uno mostrando el contorno burdo de una figura humana tendida debajo. Cada figura estaba mortalmente quieta. Y todo sugería algún tipo de mortuorio primitivo, con su carga, esperando ser identificada.

Durante muchos momentos, Steve permaneció incapaz de apartar su mirada fascinada. Y todo el tiempo pensaba en Julyman y en la historia que le habían contado hacía tanto tiempo. Recordaba cómo la había ridiculizado por increíble.

Por fin, la fascinación pasó y desvió la mirada en busca de aquellas cosas que hacían posible esa escena extraordinaria. Allí estaban. Oh, sí. Julyman no había mentido. Nadie había mentido sobre esas criaturas de la hibernación. Montones de comida estaban dispuestos en cuencos de barro, similares a los que contenían las luces flotantes. Luego había otros recipientes, listos junto a la comida, y él supuso que contenían la infusión necesaria de la famosa droga.

La voz de An-ina interrumpió sus reflexiones.

"Todos ellos duermen mucho," dijo. "No despiertan ahora. Más tarde. Oh, sí."

Hablaba en su tono habitual. No temía despertar a esas criaturas "muertas".

"Dime," dijo Steve tras una pausa, "¿quién mantiene encendidos estos fuegos? ¿Quién los vigila? Y esas luces de aceite. ¿Arden solas?"

An-ina emitió un pequeño sonido. Fue casi una risa.

"Esas luces arden todo el tiempo. Son de aceite de foca," explicó. "El indio tiene mucho miedo de que venga el hombre-diablo. La luz mantiene alejado al hombre-diablo todo el tiempo. Invierno, sí. Verano, sí. Mucho aceite. Solo el viento puede apagarlas. El fuego, oh sí. Cuando despiertan, después hacen mucho fuego. Cada hombre. Se sienta junto al fuego todo el tiempo y come. Luego duerme otra vez mucho. Cada hombre despierta, cada hombre hace fuego. Así que siempre hay fuego. No se congelan hasta morir."

"Ninguno está despierto ahora," objetó Steve, bajando la voz inconscientemente.

"Oh, no," respondió la mujer. "Nadie despierta ahora. Más tarde sí. ¡Chst!"

La repentina advertencia de la mujer, en voz baja, sobresaltó a Steve. Sus ojos indios habían sido más rápidos que los de él. Había un movimiento bajo las pieles de uno de los curiosos montones a lo lejos, a la izquierda, y ella lo señaló.

Steve siguió la dirección indicada. En efecto, había movimiento. Uno de los hombres se había dado vuelta y ahora estaba de espaldas.

"Él despierta—más tarde," susurró la mujer. "¡Ven!"

Se dirigió hacia la puerta y Steve la siguió de cerca. En un momento habían pasado las cortinas y salieron al aire fresco de la noche.

Steve se detuvo.

"¿Sería ese el jefe?" preguntó.

An-ina negó con la cabeza.

"El jefe duerme junto a la puerta. Duerme donde estábamos parados. Él duerme junto a la puerta. Es valiente. Mantiene alejado al hombre-diablo. Así."

"Ya veo," dijo Steve, avanzando por el sendero. "Bien, vamos a regresar de inmediato. Voy a contar contigo, An-ina. Cada día irás. Cuando despierte el jefe, hablarás con él. Le dirás que un hombre blanco, oficial del Gran Jefe Blanco, viene. Busca a los hombres blancos muertos. Debes decirle que permanezca despierto mientras traes al hombre blanco oficial. ¿Entiendes?"

"Seguro. An-ina sabe. An-ina hará que todo esté listo así."