Capítulo 4

Lo mismo en la traducción al alto alemán de Herder.

Annchen von Tharau es quien me agrada; ella es mi vida, mi bien y mi dinero.

Annchen von Tharau ha vuelto a dirigir su corazón hacia mí, en el amor y en el dolor.

Annchen von Tharau, mi riqueza, mi bien, tú mi alma, mi carne y mi sangre.

Si todas las tormentas vinieran a azotarnos, estamos decididos a permanecer juntos.

Enfermedad, persecución, aflicción y dolor, serán el lazo de nuestro amor.

Tal como la palmera se eleva más alto, cuanto más la azotan el granizo y la lluvia;

así el amor en nosotros se hace poderoso y grande, por la cruz, por el sufrimiento, por toda clase de necesidad.

Aunque alguna vez fueras separada de mí, vivieras donde apenas se conoce el sol;

yo te seguiría por bosques, por mar, por hielo, por hierro, por ejércitos enemigos.

Annchen von Tharau, mi luz, mi sol, mi vida la encierro en torno a la tuya.

Lo que yo ordeno, tú lo haces, lo que yo prohíbo, tú lo dejas estar.

¿De qué sirve el amor, si no hay un corazón, una boca, una mano?

¿Donde uno se atormenta, pelea y golpea, y se comporta como perros y gatos?

Annchen von Tharau, eso no queremos hacerlo; tú eres mi palomita, mi ovejita, mi gallina.

Lo que yo deseo, te es grato y bueno; yo te dejo el abrigo, tú me dejas el sombrero.

Esto es para nosotros, Annchen, el más dulce descanso, un cuerpo y alma surgen de tú y yo.

Esto hace de la vida un reino celestial, por las disputas se vuelve igual al infierno.

LV. PAUL GERHARDT

1607-1676. Gerhardt fue un pastor luterano que sobresale como escritor de himnos para el culto. Su salmodia tiene menos del espíritu militante que la de Lutero, siendo su voz la del protestantismo alemán, templada por los terribles sufrimientos de la gran guerra. Las selecciones siguen la edición de Wolff en la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 31.

1

Encomienda al Señor tus caminos.

Encomienda tus caminos, y lo que aflige tu corazón, al cuidado más fiel de aquel que gobierna el cielo: él da a las nubes, el aire y los vientos, caminos, curso y rumbo, él también hallará caminos donde tu pie pueda andar.

Debes confiar en el Señor, si quieres que te vaya bien; debes mirar su obra, si tu obra ha de perdurar. Con preocupaciones y pesares, y con dolor propio, Dios no permite que se logre nada, todo debe ser pedido en oración.

Tu eterna fidelidad y gracia, oh Padre, sabe y ve, qué es bueno o dañino para la raza mortal: y lo que tú eliges, eso, fuerte héroe, llevas a cabo, y das forma y existencia a lo que tu consejo aprueba.

Tienes caminos en todo momento, no te faltan medios; tu obrar es pura bendición, tu andar es pura luz, nadie puede impedir tu obra, tu labor no debe cesar, cuando quieres hacer lo que es provechoso para tus hijos.

Y aunque todos los demonios quisieran oponerse aquí, sin duda Dios no retrocederá: lo que él ha decidido y lo que quiere tener, eso finalmente debe llegar a su propósito y fin.

Espera, oh alma pobre, espera y no pierdas el ánimo; Dios te sacará de la cueva donde te atormenta la tristeza, con grandes gracias: solo espera el momento, y pronto verás el sol de la más hermosa alegría.

Levántate, levántate, da buenas noches a tu dolor y preocupaciones; deja ir lo que entristece y apena tu corazón. No eres tú el gobernante que debe conducirlo todo; Dios está en el gobierno y todo lo conduce bien.

Déjalo a él hacer y obrar, él es un príncipe sabio y se comportará de tal manera que te asombrarás, cuando él, como le corresponde, con consejo maravilloso, haya llevado a cabo la obra que te preocupaba.

Él, en verdad, retrasará por un tiempo su consuelo y actuará como si en su pensamiento te hubiera abandonado; y aunque debieras flotar siempre en angustia y necesidad, él no se preocupará por ti.

Pero si se encuentra que le permaneces fiel, él te liberará cuando menos lo creas: él soltará tu corazón de la carga tan pesada que hasta ahora no has llevado por ningún mal.

Dichoso tú, hijo de la fidelidad, tienes y llevas de ello la victoria y la corona de honor con gloria y gritos de agradecimiento. Dios mismo te da las palmas en tu mano derecha, y tú cantas salmos de alegría a aquel que cambió tu sufrimiento.

Pon fin, oh Señor, pon fin a todas nuestras penas; fortalece nuestros pies y manos y permite que hasta la muerte estemos siempre en tu cuidado y fidelidad, así nuestros caminos llegarán seguros al cielo.

2

Canción vespertina.

Ahora descansan todos los bosques, el ganado, los hombres, la ciudad y los campos, duerme el mundo entero: pero ustedes, mis sentidos, levántense, deben comenzar lo que agrada a su Creador.

¿Dónde estás, sol, que te has ido? La noche te ha ahuyentado, la noche, enemiga del día; vete, otro sol, mi Jesús, mi alegría, brilla muy claro en mi corazón.

El día ha pasado, las doradas estrellas brillan en el azul salón del cielo: así también estaré yo, cuando mi Dios me llame a salir de este valle de lágrimas.

El cuerpo se apresura ahora al descanso, se quita la ropa y los zapatos, la imagen de la mortalidad, que me quito: en cambio, Cristo me pondrá el manto de honor y gloria.

La cabeza, los pies y las manos se alegran de que por fin haya terminado el trabajo: corazón, alégrate, serás liberado de la miseria de esta tierra y del trabajo del pecado.

Ahora vayan, miembros cansados, vayan y acuéstense, la cama que desean: llegarán horas y tiempos en que les prepararán una cama de descanso en la tierra.

Mis ojos están cansados, en un instante se cierran; ¿dónde quedarán entonces cuerpo y alma? Recíbelos en tu gracia, sé bueno ante todo daño, tú, ojo y guardián de Israel.

Extiende ambas alas, oh Jesús, mi alegría, y acoge a tu polluelo. Si Satanás quiere devorarme, deja que los ángeles canten: este niño debe estar ileso.

También a ustedes, mis queridos, hoy no debe afligirles ningún accidente ni peligro. Dios les conceda dormir felices, les ponga armas doradas alrededor de la cama y a su coro de ángeles.

LVI. FRIEDRICH SPE

1591-1635. Spe fue un padre jesuita que se distinguió como poeta y también como opositor a la manía de la quema de brujas. Su colección de poemas líricos llamada Trutz-Nachtigall, o Ruiseñor desafiante, es interesante por su singular mezcla de imágenes eróticas con un sincero sentimiento religioso. Los poemas muestran un genuino deleite por ciertos aspectos de la naturaleza. Las selecciones siguen la edición de Wolff en la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 31.

1

Un canto de amor de la esposa de Jesús.

La pura frente de la aurora nunca estuvo tan adornada, la primavera, tras el invierno yermo, nunca estuvo tan alegremente vestida, el suave pecho del cisne blanco nunca estuvo tan bien blanqueado, las doradas flechas del sol ardiente nunca tan ricamente iluminadas:

como las mejillas, la frente y la boca de Jesús están colmadas de gracia. El amor ha disparado desde sus ojos redondos casi mil flechas: ha herido mi corazón profundamente, ¡ay del dulce dolor! Por amor apenas puedo descansar, sin cesar lloro.

Como perlas claras de Oriente, lágrimas brotan de mis ojos: como agua de rosas bien destilada, mis lágrimas fluyen. Oh casto amor, Cupido puro, allí donde tu ardor se enfría, sumerge tu ardiente corriente, para no sentirte tan fuerte.

Demasiado agudo es para mí tu ardiente fuego, demasiado rápidas son tus alas; por eso, solo con lágrimas y razón, te tejo freno y riendas. No vengas demasiado severo, no me consumas, no me quemes hasta las cenizas, déjate guiar, mantén el rumbo y la medida, usa tus suaves rayos.

Oh brazos y manos blancas de Jesús, hermanitas de los cisnes, no me abracen suavemente ni con delicadeza, que su apretón les advierta. Aférrenme fuertemente a su pecho y déjenme llorar a gusto: sé que puedo ablandarlo, aunque su corazón fuera de piedra.

Oh Jesús mío, hermoso héroe, esperar tanto causa pesar: el gran amor me pone en peligro de vida, ¿cuándo podré gozar de ti? ¡Oh dulce pecho! ¡Oh alegría y placer! Por fin me has atraído: ¡Oh dulce corazón! Todo dolor y sufrimiento se ha desvanecido.

Aquí quiero descansar suavemente, atado al pecho de Jesús: aquí Cupido puede herirme ciego hasta la muerte. Morir en el corazón de Jesús es solo vivir en delicias, es perder solo para ganar, es flotar muerto en vida.

2

Otro canto de amor de la esposa de Jesús, en el que un ruiseñor juega con el eco o la resonancia.

Ah, ¿cuándo, Jesús, mi amado, cuándo te apiadarás de mí? ¿Cuándo volverás a mí, cuándo me abrazarás? ¿Por qué te ocultas, por qué me afliges? ¿Cuándo podré abrazarte? ¿Cuándo cesará todo mi dolor? ¿Cuándo calmarás mi anhelo?

Oh bienvenida, dulce ruiseñor, llegas justo a tiempo; refresca el aire con tu mejor canto, agota el arte desde el fondo; llama a mi amado, que no demore, "¡Oh Jesús!" grita con fuerza, grita mil veces, grita sin cesar, ¡quién sabe si alguna vez podrá tocarlo!

Ay, llama y llama, oh dulce hermana, invita a mi Jesús a venir a mí, ayúdame fielmente en este viaje, pues me baño en lágrimas. Oh hermana mía, canta dulce y puro, llama a mi amado por su nombre; luego breve, luego largo, extiende tu sonido, ¡toma todas las notas juntas!

Bien, parece que la maestra del bosque me ha entendido; ya se dispone a actuar, los colores ya se anuncian. En gran número, ya varias veces ha elevado el tono, pues también el eco le responde claramente desde el verde valle.

Así es, tú, piadoso ruiseñor, no cedas ante ese sonido; así es, tú, fiel eco, siempre iguala su canto. Ahora ambos entren en la bella competencia, dejen que mi Jesús resuene, aunque en la contienda la cuerda más débil deba fallar en la vida.

El ruiseñor no reconoce el eco y lo toma por su compañera de juego, se asombra de cómo puede lograr tan rápidamente un tono igual; permanece un poco en silencio, canta de nuevo, piensa pronto en vencerla; pero la rival actúa de igual manera, no deja ni un punto sin repetir.

Pronto el ruiseñor se eleva cada vez más y más alto; el eco lo sigue igual, si acaso pudiera llegar aún más lejos. Por eso la doncella de rica voz canta con destreza y fuerza, sube y sube sin descanso; pero el eco también lo alcanza.

Entonces se sobrepasa todo límite y medida, el corazón parece partirse, busca en si bemol, si mayor, en todas las formas posibles, recorre cien veces bajo y alto, tenor y canto; pero la voz y el arte son en vano, el eco también lo logra.

Entonces la espolean el honor y la gloria con espuelas demasiado agudas, inventa melodías cada vez más bellas, piensa que aún no está perdida. Todo valor y sangre y buen aliento los reúne en tropel, quiere aún correr hacia la victoria en hermosa batalla con las últimas fuerzas.

¡Ay, entonces su valiente corazón se quiebra, el tono y el alma desaparecen, se apaga la vela dorada, arrebatada por fuertes vientos! Oh valiente corazón, oh hermosa vela, oh bien, has muerto bien. La corona de laurel en el último tono aún la has ganado.

Pues un suspiro muy suave en la muerte lograste hacer sonar, tan sutil que tu rival de ningún modo pudo igualar; por eso no yaces en vano, la victoria es tuya, la guirnalda te corresponde, que sólo para ti de flores finas ya he trenzado.

Adiós entonces, ruiseñor pálido, descolorido por la muerte pálida, ya que ahora yaces en el verde valle. Dime, ¿quién pidió tu vocecita? ¿Podría ser alguna vez mía? ¡Oh Dios, si pudiera obtenerla! La usaría siempre, tan pronto, tan tarde, hasta morir también en el canto.

Sin embargo, quiero quedarme en este bosque junto a tu tumba, espero que pronto el deseo y el amor me maten con sus flechas. Quiero llamar fuerte al ataúd, hasta que venga mi amado, quiero llamar alto, mi querido del corazón, hasta que finalmente enmudezca.

[Notas: 1: Heften = quedarse pegado, 'stick fast' (en su oído), y así ganarlo. 2: Widerstrebet = resuena.]

+LVII. HOFMANN VON HOFMANNSWALDAU+

Un erudito silesiano (1617-1679) que, tras extensos viajes al extranjero, pasó su vida en Breslavia como un funcionario ejemplar y muy estimado de la ciudad. Escribió poesía incidentalmente en el estilo inflado y ornamentado que ha dado tan mala reputación a la llamada segunda escuela silesiana. Su obra es decididamente vacía como poesía, pero tiene interés como indicio de la tendencia literaria de la época de los polvos, pelucas y pedantería. Las selecciones siguen la edición de Bobertag en la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 36.

+1+

+El mundo.+

¿Qué es el mundo y su famoso brillo? ¿Qué es el mundo y toda su pompa? Un vano resplandor en límites breves, un relámpago fugaz en noche de nubes negras; un campo multicolor donde crecen cardos de aflicción; un bello hospital lleno de enfermedades. Una casa de esclavos donde todos los hombres sirven, una tumba podrida cubierta de alabastro. Ese es el fundamento sobre el que los hombres edificamos, y lo que la carne toma por un ídolo. Ven, alma, ven y aprende a mirar más allá de lo que abarca el círculo de este mundo. Aparta de ti su breve ostentación, considera su placer como una pesada carga. Así llegarás fácilmente a ese puerto donde la eternidad y la belleza se abrazan.

+2+

+El placer.+

El placer sigue siendo el azúcar de este tiempo, ¿qué puede endulzar más el curso de la vida que él? Deja que el oro bebible fluya en nuestra garganta, y nos abre el tesoro de la amabilidad perlada. Puede convertir la nieve y el hielo en tuberosas, y conceder la primavera durante todo el año.

La naturaleza nos mira como verdaderos hijos, nos otorga sin reservas la riqueza de su seno, nos abre un salón lleno de placeres aromáticos, donde puede brotar la satisfacción de los deseos humanos. Como madre, nos pone el placer en los brazos, y deja que el amor y el vino calienten el frío espíritu.

Sólo la ley quiere ser demasiado tiránica, siempre muestra un rostro adverso, anula por completo el placer y la libertad del hombre, y por mosto dulce nos da gotas de ajenjo; se atreve a vendar nuestros ojos y a arrebatar toda amabilidad de nuestras manos.

La rosa no muestra en vano su esplendor, el jazmín no nos sonríe en vano, quieren poner su placer a nuestro servicio y tributo; es enemigo de sí mismo quien busca afligirse; quien elige espinas para el pecho de cisne, carece de entendimiento y de sano juicio.

¿De qué nos sirve finalmente la juventud, la fuerza y el valor, si no queremos disfrutar plenamente el meollo del mundo y dejamos que su corriente azucarada se derrame sin navegarla? El placer sigue siendo el mayor bien del hombre; quien aquí navega, el destino le sopla favorable y es pródigo con sus miradas de amor.

Quien no toma a Epicuro por maestro, ha perdido el gusto del mundo y todo ingenio, la naturaleza lo ha elegido como hijastro, debe ser un inhumano y un monstruo en este mundo; la locura de la mayoría de los maestros provocó coacción y dolor, lo que enseñó Epicuro aún deleita los corazones.

[Notas: 1: Verschüssen = fluir, derramarse.]

+3+

+La virtud.+

La virtud nos pavimenta el verdadero camino de la alegría, puede convertir la ortiga en lirios, nos enseña a reír en el hielo y en el fuego, nos muestra cómo se puede reinar incluso en cadenas; nos llama a mantenernos firmes en la tormenta, y cuando la tierra cede, a mantenernos en equilibrio.

La naturaleza nos da salud, fuerza y valor, pero donde la virtud no quiere guiar nuestro timón, pronto se sienten escollos, arena y finalmente naufragio. La virtud sigue siendo el mayor bien del hombre; quien se atreve a vivir sin virtud es como un marinero que ha olvidado la brújula.

Las leyes deben ser la guía del hombre. Quien no elige a tiempo este faro, por inteligente que sea, fácilmente perderá el puerto y caerá en la vorágine de muchas desgracias; quien tuvo por guía al placer y la voluptuosidad, ha elegido como estrella un fuego fatuo.

Esto que llaman placer nos engaña y no nos ama, los besos que da están llenos de perdición, nos deja morir por el lazo de la seda más tierna, se siente cómo el civet quiebra el corazón débil, el hipócras envenenado quiere rozar nuestros labios, y un placer perfumado lleva al desprecio y a la tumba.

La virtud nos abraza, como madre, al pecho, su oro y noble adorno conservan color y peso, su mano nos guía hacia la gran luz, donde la eternidad se desposa con el placer; nos ofrece un manjar que sabe a cielo, y nos da un manto que el mundo no puede manchar.

Pero el placer es como una luz impura, que da llamas brillantes pero se consume con hedor. Quien se queda con Epicuro y sus banquetes, aprende cómo esta mercancía se rompe como vidrio fino; la leche de dragón no puede curarnos, ni el veneno amarillo de serpiente convertirse en remedio.

[Notas: 2: Hypocras, un vino dulce especiado. 3: Ambrirte, 'resinado' (perfumado con ámbar).]

+LVIII. DANIEL CASPER VON LOHENSTEIN+

El otro gran exponente de la segunda escuela silesiana (1635-1683). Al igual que su amigo Hofmannswaldau, fue un funcionario ejemplar en Breslavia. Escribió media docena de tragedias imposibles en verso alejandrino y una enorme novela erudita, Arminio. La selección de Arminio sigue una edición de 1731, que contiene 2868 páginas en cuatro volúmenes en cuarto.

De 'Arminio', Libro I: El templo de los antiguos germanos y su maravillosa inscripción.

Era un valle que tenía aproximadamente una milla de circunferencia, rodeado por escarpados acantilados, los cuales solo estaban separados por un arroyo descendente. En este lugar, los piadosos antepasados habían plantado, en honor al principio de todas las cosas, es decir, al Creador del mundo, en cada lado una triple hilera de robles que crecían rectos y altísimos, y tanto este valle entero como, en particular, la colina situada en el centro, la cueva formada allí por la naturaleza, así como la fuente que de ella brotaba, eran venerados como uno de los mayores santuarios de Alemania. También se transmitió durante más de mil años la creencia de que en ese lugar la devoción de los que ofrecían sacrificios era impulsada por un impulso divino, y que la oración era escuchada por los dioses antes que en cualquier otro sitio. Pues los antiguos y devotos germanos se preocupaban más por adorar correctamente a Dios que por despojar a las montañas de su mármol construyendo templos costosos y empobrecer las vetas de sus minerales. Por ello consideraban una de las mayores necedades el quemar incienso ante monos, gatos y cocodrilos, e incluso ante ajos y cebollas; los cuales, entre los egipcios, ocultaban más los templos maravillosos construidos de jaspe y pórfido, o tallados en una sola roca, que conferirles algún prestigio a su miserable fealdad mediante su magnificencia.

No menos ridiculizaban el temor y la fiebre adorados en Roma, pues tales enfermedades deberían permanecer sin deificación, incluso aborrecidas, aunque para embellecer sus imágenes y santuarios todos los mares ofrecieran su sangre de caracol y todo Oriente sus perlas y piedras preciosas. En cambio, una verdadera divinidad se complace tanto en un altar elevado de simple césped y en un santuario más parecido a una tumba oscura que a un templo, pero iluminado por el fuego de almas devotas, como el sol ilumina y embellece todas las moradas sombrías con su propio resplandor, de modo que, sin la presencia del gran ojo del mundo, todos los cielos estrellados serían oscuros, y en ausencia de una divinidad esencial, todos los templos relucientes de rubíes e incienso ardiente son terrenales. Porque aunque Dios está dentro y fuera de todas las cosas, su poder y dominio se extienden sobre todas las criaturas sin perturbación alguna, su amor sostiene a todos sin cansancio mediante su conservación; aunque, sin extensión, rodea todo por fuera, penetra todo por dentro sin disminuirse; y así, está en, sobre, bajo y junto a todas las cosas, pero no está atado a ningún lugar, ni puede medirse por altura, profundidad o anchura, su grandeza no puede ser contenida en ningún sitio, ni su esencia excluida de ningún lugar: Sin embargo, es indiscutible que Dios, según su revelación y por la devoción exigida a los mortales, ha permitido que un lugar le sea preferido a otro, no por su particular gloria, sino por una inclinación inescrutable, e incluso a menudo lo ha elegido él mismo. Sobre la entrada de esta cueva igualmente escogida, estaban grabados los siguientes versos en una roca viva, aunque muy difíciles de leer, pues no solo estaban escritos con los caracteres inventados por Tuisco, sino también borrados por la lluvia y cubiertos de musgo:

¡Oh vanos, apartaos de aquí! El principio de todas las cosas, que existía antes que esta roca y este manantial, aquí tiene su santuario, su morada, su altar; Él quiere que solo se le ofrezca devoción como sacrificio. Eso es patrimonio de los hombres. Incienso, sangre, oro, trigo, aceite y ganado son bienes que le pertenecen por derecho.

Los sacrificios que le inmolan en mil altares no lo hacen más robusto, ni enriquecen sus dones. Ustedes mismos disfrutan de ello, aunque pretendan aquí obsequiar al Creador con sus primicias. A ustedes les parece la luz de las antorchas, perciben el aroma de la canela; sí, lo que dan, les queda en la mano con creces.

Dios lo exige, sí, pero no por codicia. ¿Qué puede atraerle del mar en la pobre ola del rocío? ¿Qué estrella desea para él el ardor de los gusanos, que brilla en la noche, o el adorno de los rubíes? Solo consagran a Dios el corazón como señal de su deber; para su propio bien, no para su placer.

Ni siquiera la devoción misma puede halagar a Dios; pues si nos concede su gracia y salvación, su bienestar no depende del nuestro, así como nuestra alegría fluye de sus fuentes de bondad. Del mismo modo que ningún vapor empaña la luz del sol, tampoco ninguna superstición lo deshonra.

La maldición del blasfemo le causa menos daño que cuando un perro rabioso aúlla a la luna llena. Lo alaba como juez lo que brama en el infierno, así como la alabanza de los bienaventurados ensalza su gracia paternal. El gran Dios es honrado tanto por el carbón que allí arde como por el que brilla como una estrella.

Tal es la desmesurada, indecible bondad de Dios, que digna escuchar aquí a los que oran. ¡Apartaos, vanos, para no profanar este santuario! Pues que Dios derrame su mirada en este valle es mayor gracia que si el ojo de este mundo iluminara con su resplandor la más ínfima partícula de polvo solar.

[Notas: 1: Divinidad, sujeto de ilumina y embellece entendido.]

+LIX. HANS JAKOB CHRISTOFFEL VON GRIMMELSHAUSEN+

El escritor de prosa de ficción más importante del siglo XVII (ca. 1625-1676). Pasó sus primeros años como soldado errante. Tras la guerra, publicó anónimamente varios relatos, conocidos colectivamente como Simplicianische Schriften. El mejor de ellos es Der abentheuerliche Simplicissimus, que es en gran parte autobiográfico. El libro parodia las novelas de aventuras de moda y toma elementos de los relatos picarescos que empezaban a llegar de España. Es especialmente interesante por sus retratos verídicos de la vida alemana en tiempos de la gran guerra. La selección sigue la edición de Braune, Neudrucke, núms. 19-25.

De ‘Simplicissimus’, Libro I, Capítulo 4: La infancia del héroe; soldados brutales saquean la casa de su padre adoptivo y ultrajan a los habitantes.

Aunque no tenía la intención de conducir al lector amante de la paz, junto con estos jinetes, a la casa y granja de mi padre adoptivo, porque allí sucederán cosas bastante terribles, la secuencia de mi historia exige, sin embargo, que deje constancia para la posteridad de las crueldades que en esta nuestra guerra alemana se cometieron aquí y allá, especialmente para testimoniar con mi propio ejemplo que todos esos males, por la bondad del Altísimo, a menudo han debido ser permitidos para nuestro bien. Pues, querido lector, ¿quién me habría dicho que había un Dios en el cielo, si ningún soldado hubiera destruido la casa de mi padre adoptivo y no me hubieran obligado, mediante tal captura, a relacionarme con personas de las que recibí suficiente información? Poco antes, no podía saber ni imaginar otra cosa que mi padre adoptivo, mi madre, yo y el resto del servicio doméstico éramos los únicos en la Tierra, pues no conocía a ningún otro ser humano ni ninguna otra morada humana que aquella en la que entraba y salía cada día. Pero poco después supe de la llegada de los hombres a este mundo y de que debían marcharse de él; solo tenía la apariencia de un ser humano y el nombre de niño cristiano, pero por lo demás era solo una bestia. Pero el Altísimo miró mi inocencia con ojos misericordiosos y quiso llevarme tanto al conocimiento de Él como al mío propio; y aunque tenía mil maneras de hacerlo, sin duda quiso servirse solo de aquella en la que mi padre adoptivo y mi madre, para ejemplo de otros, serían castigados por su negligente crianza.

Lo primero que hicieron estos jinetes fue estabular sus caballos; después, cada uno se dedicó a su tarea particular, todas ellas presagiando ruina y destrucción, pues aunque algunos comenzaban a cortar, cocer y asar, de modo que parecía que se iba a celebrar un alegre banquete, había otros que saqueaban la casa de arriba abajo, e incluso la cámara secreta no estaba a salvo, como si en ella estuviera escondido el vellocino de oro de Cólquida. Otros hacían grandes fardos con telas, ropas y toda clase de enseres, como si quisieran montar un mercado de baratijas, pero lo que no pensaban llevarse lo destrozaban; algunos atravesaban el heno y la paja con sus espadas, como si no hubieran tenido ya suficientes ovejas y cerdos para pinchar, otros sacudían las plumas de las camas y, en su lugar, las llenaban de tocino, carne seca y otros objetos, como si así se durmiera mejor; otros rompían hornos y ventanas, como si anunciaran un verano eterno, el cobre y la loza lo golpeaban y empaquetaban los trozos doblados y estropeados, quemaban armazones de camas, mesas, sillas y bancos, aunque había mucha leña seca en el patio, ollas y platos acababan todos rotos, ya fuera porque preferían comer asado o porque solo pensaban hacer una única comida allí. Nuestra criada fue tratada en el establo de tal manera que no pudo salir más, lo cual es una vergüenza contar; al mozo lo ataron en el suelo, le metieron un palo en la boca y le hicieron tragar un balde lleno de asqueras aguas de estiércol, a lo que llamaban un trago sueco, con el que lo obligaron a guiar una partida a otro lugar, donde se llevaron personas y ganado y los trajeron a nuestro patio, entre los cuales estaban mi padre, mi madre y nuestra Ursule también.

Entonces empezaron a quitar las piedras de las pistolas y, en su lugar, atornillar los pulgares de los campesinos, torturando a los pobres desgraciados como si fueran a quemar brujas, pues incluso metieron a uno de los campesinos capturados en el horno y encendieron fuego detrás de él, aunque aún no había confesado nada; a otro le pusieron una cuerda alrededor de la cabeza y la torcieron con un palo hasta que la sangre le brotó por la boca, la nariz y los oídos. En suma, cada uno tenía su propio método para atormentar a los campesinos, y así cada campesino sufría su propio suplicio. Solo mi padre, según me parecía entonces, fue el más afortunado, porque confesó riendo lo que otros tenían que decir entre dolores y lamentos, y sin duda le ocurrió tal honor porque era el cabeza de familia; lo sentaron junto al fuego, lo ataron de modo que no podía mover ni manos ni pies, y le frotaron las plantas de los pies con sal húmeda, que nuestra vieja cabra debía lamerle, haciéndole cosquillas hasta casi hacerlo estallar de risa; fue tan gracioso que, por acompañarlo o porque no entendía mejor, yo también me reí de corazón. En medio de esas risas confesó lo que debía y reveló el tesoro oculto, que era mucho más rico en oro, perlas y joyas de lo que se podría esperar de un campesino. De las mujeres, criadas e hijas capturadas no sé decir nada en particular, porque los soldados no me dejaron ver cómo las trataban; solo sé que se oían gritos lastimosos en los rincones, y supongo que a mi madre y a nuestra Ursule no les fue mejor que a las demás. En medio de esta miseria asé carne y ayudé por la tarde a dar de beber a los caballos, lo que me permitió llegar al establo donde estaba nuestra criada, que tenía un aspecto tan desaliñado que no la reconocí; pero ella me habló con voz débil: "Chico, corre, si no los jinetes te llevarán, escapa como puedas, ya ves lo mal que está todo"; no pudo decir más.

[Notas: 1: Knäns = padre; dialecto de Spessart, como Meuder = madre más abajo. 2: Krempelmarkt = mercado de baratijas. 3: Steine, es decir, pedernales, ‘piedras de chispa’ de pistolas. Se sujetaban con un tornillo. 4: Massen = como. 5: Raitelten, ‘torcieron’. 6: Zerstrobelt = desaliñado.]

+LX. BENJAMIN NEUKIRCH+

Un mordaz satírico y padre de la crítica literaria alemana (1665-1729). Nació en Silesia y en su juventud fue admirador de Hofmannswaldau y Lohenstein. Más tarde se volvió contra ellos y contra toda la tribu de rimadores ocasionales e insinceros, que llevaban el arte poético al desprestigio. Sus poemas líricos tienen poca importancia, pero sus sátiras son vigorosas e iluminadoras. El texto sigue la edición de Fulda en la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 39.

+A poetas insensatos.+

Deja ya, Lisandro, de atormentarte con rimas y de perseguir medio enloquecido un arte mendicante, que si bien conmueve la fantasía con dulces sueños, te conduce por el camino de los prados del hambre y, al final, si te dejas llevar por sus caprichos, te hará escribir en el mismo papel que los maestros cantores. Ese es el veneno que, como el pecado, me entró en la sangre junto con la leche materna. ¡Qué feliz sería si, en el momento oportuno, un médico sabio me hubiera librado de ello con jugo de hierbas y todo lo que he visto de versos lo hubiera lanzado al aire con antimonio purgante! Así no tendría que sentarme ahora en rincones de tristeza, sudando largas preocupaciones bajo placeres prestados; quizá también habría aprendido el arte del lucro, cómo alejarse de la razón con engaños, guiar el impulso de la rectitud con riendas de plata, adormecer el espíritu del temor de Dios con astucia, doblegar a una rica mujer viciosa a mi voluntad, ascender a bancos de honor mediante engaños corteses y, finalmente, cuando la fuerza de la juventud me abandonara, darme un festín con bienes ajenos en una mesa repleta. Así he rimado muchos días y noches, y a menudo he soñado grandes poemas sobre enanos, he medido el placer de los enamorados en azúcar, he hecho ricos a los embusteros y me he olvidado por completo de mí mismo; y aunque al final, con el paso del tiempo, un breve rayo de sol en la corte aún me alegró, y el Salomón de Prusia, a quien justamente alabé, me concedió el vestíbulo del castillo de la honra, su muerte, que todo lo cambió, consumió mi dicha y también toda mi fama. Ahora la multitud de usureros se ríe de sus tretas judías, porque he cantado la alabanza de la virtud por mera esperanza, he perseguido la palabrería en vez de las musas y he valorado la verdadera sabiduría más que el dinero y los bienes, y porque, cuando la corte me obligó a correr, no salté a tiempo al polvo de la escuela, envolví la penuria en mantos, llené la juventud de ciencia vacía, empujé a los niños hacia los muertos por dinero y cada semana escribí una canción por unos táleros.

Aquí no termina la cosa. La razón delirante de la cofradía de poetas, embriagada por el hambre, que se ha deslizado al Parnaso mediante un arte falso, apartándose del camino trazado por los antiguos, embadurna con audaz ligereza hojas llenas y casi en cada feria produce una obra muerta, se vuelve ya tan temeraria que dicta leyes, dicta sentencia de muerte a la ternura de los griegos, muestra el ingenio sagaz de Marón en clases infantiles, llama caprichos disipados al libro de los poetas de Horacio, y todo lo que se mueve con la antigua fuerza lo abate en papel lascivo con tinta.

Como ahora el enjambre de avispas crece día a día, y cada muchacho ya ansía el agua de los locos, ¿qué maravilla es entonces que la fama y el honor mueran, que el arte vaya a la tumba y la virtud se corrompa por completo?

Tantos como hay rimadores, tantas y tan diversas fantasías actúan ahora también en la poesía. Una pequeña opereta mezclada a medias con bromas de payaso, una novela apestosa sobre la frenética Chrysettchen, una lasciva canción de mirto y un trono de Venus construido a la manera de Adón por el exuberante Marino, que descubre hasta el fondo el regazo de la amada y de ahí saca arbustos, fuentes y nidos de pájaros, un elogio mentiroso que nos contradice en la cara la fama viciosa de los muertos, una tosca tragedia en la que faltan las reglas y casi hay tantos errores como sílabas, una carta que Adán ya envió a Eva cuando ambos no conocían aún la escritura, un soneto que da vueltas y lucha con la muerte y obliga la rueda de los pensamientos así como las rimas, y una mirada de galán alabada a la manera vulgar es a menudo en estos tiempos la mayor obra maestra.

Mientras yo pesaba mis versos de igual manera, prefería el maquillaje a la imagen de la naturaleza, adornaba el cuerpo seco de la rima con púrpura y pegaba fuerza prestada a las palabras, así también era yo un hombre de altos dones poéticos; pero tan pronto como escarbé tras la huella por la que uno, avergonzado, retorna a la razón y finalmente, poco a poco, apenas alcanza el Parnaso, entonces todo se acaba para mí, entonces viene de su rincón un filomuso lleno de ingenio hebreo, saca de mis escritos una palabra juvenil y con ello socava toda mi casa de honor.

¿Qué debo hacer yo, pobre de mí? ¿Debo volver a enloquecer y soplar por mi caña de avena para provocar una tormenta de plumas? ¡No, no, Lisandro, no! Prefiero quedarme atrás y apartarme de la ilustre multitud, de lo contrario el espíritu mareador de los sabios me arrojará finalmente al banco de los rimadores de quinto curso y me empujará, aunque sea medio afinado, al re, mi, fa, sol, la de los huebneristas, que de todos modos ya se frotan con las musas del Oder, escriben lenguas de los Sudetes solo para mamelucos y todo lo que no se logra por el arte de la Pleisse apenas lo consideran con medio ojo por puro amor propio.

+1+

+Canción de estudiantes.+

Hermanos, alegrémonos, porque la primavera dura y el sol de la juventud embellece nuestro follaje; tumba y ataúd no esperan; quien ahora corte las rosas, a ese le será concedida la corona.

La rápida huida de nuestra vida no admite freno, y los celos del destino le dan alas constantes; el tiempo y los años se escapan, y quizás ya estén tallando el cerrojo de nuestra tumba.

¿Dónde están aquellos, decidme, que hace pocos años, igual que nosotros, eran jóvenes y felices? Sus cuerpos cubre la arena, han partido de este mundo a otra tierra.

Quien investigue sobre nuestros padres, puede preguntar al cementerio; sus huesos, ya tan corroídos, le darán respuesta. Pues el cielo bien puede pronto, antes de que suene la campana de la mañana, llevarnos a nuestras tumbas.

Mientras tanto, estad contentos, dejad que el cielo disponga, beban hasta que la cerveza los venza, al modo de los antiguos. ¡Adelante! Ya se me hace agua la boca, y ustedes, no sean perezosos en mantener la costumbre.

Este vasito te lo ofrezco, para que viva la amada y pronto la posteridad reciba de ti un retrato. Ustedes, los demás, hagan lo mismo, y cuando esto esté hecho, ¡viva la noble vid!

+2+

A Leonora.

Cuando intentó reconciliarse con ella.

Bella y sabia, acepta la penitencia de un pobre pecador, que con un beso ayer por la noche te hizo daño y en tus mejillas de rosa cometió un hermoso robo.

Lo confieso, mi falta merece el más severo castigo, y puedes dictar sentencia según lo que tu voluntad desee; sin embargo, tendría que agradecer a tus pies tu gracia.

Pero como ustedes, hijos del cielo, se parecen a su padre, quien también a menudo libera a los peores pecadores de su celo, ay, así mis lágrimas convertirán tu enojo en amor.

Concédeme solo esta dicha, de pronto estar reconciliado contigo, hasta que tras muchas miradas frías, el sol de tus ojos me sonría a mí y a mi esperanza, y finalmente me haga más audaz.

+3+

+El amor despreciado.+

¡Ya he tenido suficiente! El deseo, las llamas y los besos son venenosos y dulces, y no hacen sabio a nadie; ven, bendita libertad, y apaga el fuego que le arrebató la sensatez a mi alma.

¿Qué he hecho? Ahora veo los impulsos del necio amor con más sensatez; rompo las cadenas, libero mi corazón y odio deliberadamente el dolor tierno.

¿Por qué me atormenta el arrepentimiento? ¿Por qué la pena perturba mi sueño nocturno? Ese tiempo ya pasó. ¡Oh, valiosa joya, oh, pérdida querida! ¡Si tan solo hubiera conocido antes la falsedad!

¡Vete, belleza, y huye! Las miradas más encantadoras son lazos dolorosos. Ya veo la jugada, las cartas arden, el anillo se rompe en dos y muestra a mi amada: ahora sí vivo en libertad.

Ahora sí vivo en libertad y juro de corazón que los besos y las bromas son cosa de tontos; porque quien se enamora, ciertamente no es sabio; ¡vete, sirena falsa, ya he tenido suficiente!

+4+

+A Leonora.+

Cuando le aseguró su amor constante.

Fiel sentir, desecha la falsa tristeza. No dejes que la duda de tus pensamientos pelee con mi amor, ya que hace tiempo soy tu sacrificio.

La dicha y el tiempo odian la constancia; pero el fuego que siento tiene la eternidad como meta y ciega incluso a la envidia.

Mi pasión no tolera la inconstancia; antes se congelará el sol que la falsedad me seduzca, antes se apaga mi propia sangre.

La tumba y la piedra ennoblecen incluso mi sinceridad. Aunque la muerte me rompa el corazón, la llama del amor aún brillará en las cenizas.

+5+

+A Leonora.+

Acuérdate de mí y de mi amor, tú, niña arrancada por la fuerza, y cree que los sentimientos puros te servirán ahora y siempre, y que en la tierra no veneraré jamás a nadie más que a ti.

Acuérdate de mí en todo sufrimiento y consuélate con mi fidelidad. El aire puede cortar con crudeza ahora, pero las tormentas siempre pasan, y tras el estruendo terrible caerá una lluvia fecunda.

Acuérdate de mí en tu dicha, y si todo te sale como deseas, no apartes nunca al amigo que solo por ti vive en desvelo. También para mí, en la mejor de las vidas, nada puede darme más dicha que tú.

Acuérdate de mí en tu agonía; que el cielo aún detenga esto; 20 pero si no hemos de alcanzarnos, y el cruel destino de las estrellas se enfurece, que entonces también la almohada de la muerte endulce mi partida con tu imagen.

Acuérdate de mí y de mis lágrimas, 25 que tantas veces conmovieron tu corazón y que, por mi intenso anhelo, te guiaron por primera vez al camino donde el beso y el amor de corazones fieles superan las adversidades de la vida. 30

Recuerda también, al fin, la hora en que el dolor me rompió el corazón, cuando, como tú, con voz débil pronuncié las últimas palabras de despedida; acuérdate de mí y de mis tormentos. 35 Más no quiero ni puedo decir ahora.

+6+

+A su Leonore.+

¿Eres aún Leonore, a quien tantos juramentos de amor (piensa, ¿en qué umbral?) escaparon entre besos y dolor? Ah, entonces toma estos cantos mudos, 5 aún con esta mano, la misma que antaño ató mi corazón y mi cuerpo con la más fuerte pasión.

Por tu ansiosa ausencia me volveré canoso antes de tiempo, 10 y el caudal de mis lágrimas hace tiempo que aumenta la escarcha y el rocío; mi debilidad, mi palidez y el pecho, que a cada hora se reseca, serán el signo victorioso del pesar 15 que crece de nuestra separación.

El placer, el valor y el espíritu para escribir, el fuego, la juventud, la fama y el esfuerzo buscan huir con violencia y pierden su valor, 20 porque la chispa de tus besos ya no despierta mi impulso y la guía de duras decisiones ha fijado un destino triste.

Todas las imágenes de mis sentidos son para mí disgusto y fastidio, pues nada más que pena obtienen, porque aún debo buscarte. Nada me alegra ya en la tierra como el llanto en la noche, 30 cuando, entre tantas penas, tu recuerdo se aviva.

Cada hoja de tus manos es una hoja llena de lamento y dolor, y nunca puedo pasarla sin que una punzada llegue al corazón; la seguridad de líneas vacías da poco aliento a los cuerpos que el aire y la distancia separan. ¡Oh, pasión oprimida! 40

+7+

+La paciencia que suspira.+

Mañana todo será mejor, así suspira mi débil espíritu, al que la multitud de penas arrastra sobre todo abismo.

Pero, ay, ¿cuándo llega la mañana 5 y la luz de la esperanza, podré olvidar poco a poco las largas preocupaciones?

Los esclavos en los bancos de remo alternan con esfuerzo y reposo, 10 pero este mi dolor incesante no me permite dormir.

Nadie se queja de mi duro sufrimiento, esto aumenta la carga y el dolor. ¡Cielo, déjame partir, 15 o dame un rayo de sol!

Quisiera resignarme, si tan solo el consuelo me reanimara, con la certeza de que tu abandono eterno no me llevará a la tumba. 20

+LXII. BARTHOLD HEINRICH BROCKES+

Un escritor de dones más bien mediocres, pero de cierta importancia histórica como pionero de una nueva poesía de la naturaleza (1680-1747). Fue el primero en mezclar la emoción reverente con la observación y descripción minuciosas. Su tesis —repetida a menudo en su multivolumen Placer terrenal en Dios— es que debemos amar la naturaleza porque es la obra maravillosa y perfecta de un Creador infinitamente sabio y bueno. Las selecciones siguen la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 39.

+1+

+Graciosos reproches de primavera.+

Oigo a los pájaros, veo los bosques, siento el juego del aire fresco, huelo el aroma balsámico de las flores, saboreo los frutos. Los campos fértiles, los prados brillantes, el agua centelleante 5 de las gotas de rocío, la hierba ondulante llena de flores hermosas, el suave susurro de los arbustos de hojas delicadas, el murmullo de las aguas que fluyen, el tembloroso brillo de la superficie plateada 10 de los arroyos que serpentean por campos verdes, el ardor vivificante del sol llameante, que todo lo embellece, calienta y adorna, todo esto alegra, refresca y deleita a un ojo que ve a Dios en las criaturas, 15 a un oído que comprende y escucha al Creador, a un corazón que venera a Dios en las maravillas, no a un alma animal, sino únicamente a un espíritu humano.

+2+

+El ruiseñor y su competencia entre sí.+

En primavera, la reina de los arbustos, el dulce ruiseñor, conmovió lo más profundo de mi alma, llenando los más grandes bosques con su maravilloso canto, a pesar de su pequeño pecho y su diminuta garganta. Su destreza, arte, esfuerzo, fuerza, 5 variedad, voz y tono son verdaderas maravillas de la naturaleza activa, que deposita un sonido tan potente en unas pocas plumas apenas visibles y encierra un canto que encanta el oído en una piel tan fina y un pico tan delicado. 10 Su cuellito es tan inagotable en tonos, que canta profundo, alto, suave y fuerte a la vez. La pequeña garganta trina, silba y zumba al mismo tiempo, suena como fuentes, como mil campanas. Gorjea, afina y golpea con tal gracia, 15 con tal trino artísticamente ondulado, que uno se asombra y no puede comprender si canta suspirando o arrulla riendo. Su voz se extiende en una larga resonancia, sube desde lo bajo, cae y vuelve a elevarse, 20 y flota con ritmo y tiempo; pronto surge una multitud de tonos diferentes como un torrente. Gira y estira el sonido, lo rompe y lo une de nuevo, canta suave, canta impetuoso, a veces claro, a veces áspero, a veces brillante. Ninguna flecha vuela tan rápido, ningún rayo pasa tan veloz, 25 los vientos no pueden soplar tan fuerte en la tormenta como sus halagüeños y sorprendentes cantos que giran y se retuercen con ruido arremolinado. Un gorjeo flautado brota de su pecho hueco, un silbido murmurante deleita el corazón del oyente silencioso; 30 pero esto se duplica y aumenta aún más el gozo, cuando acaso dos de ellas juegan juntas. Una canta cuando la otra llama; cuando ésta trina, aquella canta con un tono encantador y hechizante, de modo que ésta, por celos, como enfadada, 35 afina su esbelta lengua en otro tono. La otra escucha y atiende con disgusto, y para burlarse de su rival y contrincante, para vencerla con un canto aún más artístico, comienza de nuevo en un tono tan agudo, 40 con un sonido tan ardiente, sensible y brillante, con un golpeteo tan fuerte y repetido, que un canto tan penetrante y vigoroso apenas puede soportarlo el oído humano. Quien escuche un tono tan dulce en la alegre primavera 45 y no honre con fervor y devoción el poder del Creador, quien no admire la naturaleza del aire, el milagro de nuestros oídos, y no lo considere, ha nacido en vano y, por lo tanto, no es digno ni del aire ni de sus oídos.

+3+

+Reflexiones de primavera.+

Me refrescan, me deleitan en la encantadora época primaveral todas las cosas que veo, pues dondequiera que voy y estoy, 5 todo está lleno de belleza.

Por el esplendor de la tierra verde, por las flores, por la floración, mi alma es hechizada a través de los ojos. 10

Las suaves y templadas brisas, llenas de aromas balsámicos, son impulsadas por el juego del dulce Céfiro hacia el olfato y el tacto.

Sobre las olas lisas se deslizan, 15 como sobre cristales brillantes, en la luz siempre cambiante, mil rayos, mil destellos, y deleitan la vista, especialmente cuando entre 20 arbustos aún no densamente cubiertos y entre jóvenes sauces centellean. Pequeñas luces que nadan sobre las hojas y sobre el agua, ora en blanco, ora en azul resplandor, 25 llegan con alegre colorido a nuestro corazón a través de los ojos.

Miren a los pájaros ligeros volar, escuchen cómo se alegran, vean cómo los setos floridos 30 esconden su nido tejido. Allí se desliza hacia su nido una pareja enamorada y diligente, aquí salta entre hojas y ramas una bandada de colores vivos. 35 Vean cómo giran sus cabecitas y contemplan el esplendor de la primavera, escuchen cómo gorjean tan hermoso. ¡Oigan cómo hacen música!

Déjate conmover por su ejemplo, 40 querido ser humano, y en honor de Aquel que adornó el mundo tan bellamente y que casi te ha encantado a través de ella, ¡hazle oír también un alegre canto de agradecimiento!

+LXIII. JOHANN CHRISTOPH GOTTSCHED+

Un erudito de Leipzig (1700-1766) que, como profesor universitario, autor de manuales, editor de revistas y reformador del teatro local, alcanzó un gran aunque transitorio prestigio. Fue un firme defensor de la claridad, la regularidad y el buen gusto, dio gran importancia a la probabilidad y la razonabilidad, y sostuvo que la estricta observancia de las tres unidades era esencial en la tragedia. Su defensa de las formas y el gusto franceses llevó a una aguda controversia con la escuela suiza de Bodmer, que prefería los modelos ingleses. Su Catón tuvo gran éxito en el escenario, pero ahora parece frío y mecánico. Sus ideas críticas pueden estudiarse mejor en la Poética Crítica, de la cual se presenta una selección según la segunda edición, de 1737.

De la 'Poética Crítica', Parte II, Capítulo 10.

§ 11. Cómo debe componerse una buena fábula trágica ya se ha indicado en cierta medida en el cuarto capítulo de la primera parte. El poeta elige un precepto moral que desea inculcar a sus espectadores de manera sensorial. Para ello, inventa una fábula general de la cual se desprende la verdad de ese precepto. A continuación, busca en la historia personajes célebres a quienes les haya sucedido algo similar, y de ellos toma los nombres para los personajes de su fábula, dándole así cierto prestigio. Luego imagina todas las circunstancias necesarias para hacer verosímil la fábula principal; estas se llaman fábulas secundarias o episodios. Después, divide todo en cinco partes aproximadamente iguales, y las ordena de modo que, de manera natural, cada una derive de la anterior; sin preocuparse demasiado de si todo ocurrió exactamente así en la historia real, o si todos los personajes secundarios realmente se llamaban de ese modo y no de otro. Por ejemplo, puede servir la tragedia antes mencionada de Sófocles, o también mi Catón. El poeta quería mostrar allí que Dios tampoco deja sin castigo los crímenes cometidos por ignorancia. Para ello, inventa una fábula general que podría decirse así:

§ 12. Había una vez un príncipe, se dirá, que poseía muchas buenas cualidades, pero era además temerario, suspicaz y curioso. Antes de asumir el gobierno, cometió un asesinato en campo abierto, sin saber que había matado a su propio padre. Gracias a su inteligencia, logra ganarse tal estima en un país extranjero que es nombrado rey y se casa con la reina viuda, sin saber que ella es su propia madre. Pero nada de esto le resulta impune. Sus crímenes salen a la luz y le alcanzan todas las maldiciones que él mismo había lanzado contra el asesino de su antecesor en el trono. Es depuesto del reino y arrojado a la miseria, después de haberse cegado a sí mismo en un acto de desesperación. Para esta fábula general, Sófocles encuentra en las antiguas historias tebanas al personaje de Edipo. Él es un príncipe como lo requiere la fábula: ha cometido, sin saberlo, parricidio e incesto. Por ello, fue feliz durante un tiempo, pero el castigo no tarda en llegar; finalmente debe experimentar todas las consecuencias de sus inauditos crímenes.

§ 13. Esta fábula es adecuada para despertar temor y compasión, y así provocar en los espectadores emociones acordes con la virtud. Se observa también que el coro en esta tragedia se ve movido a hacer edificantes reflexiones sobre la inestabilidad de la fortuna de los grandes de este mundo y sobre la vergüenza de sus crímenes, y finalmente, en la conclusión, se dirige así a los tebanos: Habitantes de Tebas, vean aquí a Edipo, que con su sabiduría podía resolver enigmas y superaba a todos en valentía; sí, que debía su grandeza únicamente a su inteligencia y heroísmo: miren en qué terribles desgracias ha caído; y si consideran este infortunado final, aprendan a no considerar feliz a nadie hasta que hayan visto que ha alcanzado felizmente su última hora.

§ 14. Inventar una fábula así, hacerla verosímil y ejecutarla bien, es lo más difícil en una tragedia. Ha habido muchos poetas que han tenido éxito en todos los demás aspectos del drama, en los caracteres, en la expresión, en los afectos, etcétera; pero en la fábula, muy pocos lo han logrado. Esto se debe a que debe poseer una triple unidad, si se me permite decirlo así: la unidad de acción, de tiempo y de lugar. De las tres debemos ocuparnos en particular.

§ 15. Toda la fábula tiene solo un objetivo principal, es decir, un precepto moral; por tanto, debe tener también una sola acción principal, en torno a la cual gira todo lo demás. Las acciones secundarias, que sirven para desarrollar la acción principal, pueden muy bien contener otras verdades morales; como, por ejemplo, en Edipo, el cumplimiento de los oráculos, de los que Yocasta antes se había burlado, enseña que la omnisciencia divina no puede fallar. Todas las obras que constan de dos acciones, ninguna de las cuales es la principal, son por tanto defectuosas y censurables. Vi algo así en 1717, en la fiesta de la Reforma, en una comedia escolar donde se representaba al mismo tiempo el contenido de la Eneida de Virgilio y la Reforma de Lutero. En una escena aparecía un troyano, en otra el vendedor de indulgencias Tetzel. A veces Eneas hablaba de la fundación del Imperio Romano, luego aparecía Lutero y purificaba la Iglesia. A veces se veía a Dido, a veces a la ramera de Babilonia, etcétera. Y estas dos acciones tan diferentes solo estaban unidas por un personaje cómico que, entre tales escenas, comparaba, por ejemplo, a Eneas en peligro en el mar con la barca de la Iglesia en peligro. Este es un error muy evidente, cuando se representan a la vez dos cosas tan distintas. Pero los otros casos, menos notorios, no merecen por ello excusa.

§ 16. La unidad de tiempo es el otro elemento indispensable en la tragedia. La fábula de una epopeya puede durar muchos meses, como se ha mostrado antes, porque solo se lee; pero la fábula de una obra teatral, que se presenta en vivo con personas vivas durante unas pocas horas, solo puede durar, como dice Aristóteles, una vuelta del sol, es decir, un día. ¿Qué verosimilitud tendría mostrar en la primera escena al héroe en la cuna, luego como niño, después como joven, adulto, anciano y finalmente en el ataúd? Así se burló Cervantes de tales absurdas obras en sus poetas españoles en Don Quijote. ¿O cómo sería verosímil que en el escenario se hiciera de noche varias veces y, sin embargo, los espectadores permanecieran sentados en el mismo lugar sin comer, beber ni dormir? Las mejores fábulas son aquellas que no requieren más tiempo para suceder realmente del que dura la representación, es decir, unas tres o cuatro horas; así son la mayoría de las tragedias griegas. Como mucho, requieren seis, ocho o, a lo sumo, diez horas para su desarrollo completo; y no debe ir más allá el poeta, si no quiere atentar contra la verosimilitud.

§ 17. Pero estas horas deben transcurrir de día y no de noche, porque esta está destinada al sueño; salvo que la acción ocurra en la noche, o comience después del mediodía y se prolongue hasta la noche avanzada, o, al contrario, empiece temprano en la mañana y dure hasta el mediodía. El célebre Cid de Corneille infringe esta regla, pues dura toda una noche, además del día anterior y el siguiente, y requiere al menos veinticuatro horas completas, lo cual es ya demasiado y sería insoportable si la obra no tuviera otras muchas bellezas que apenas dejan tiempo a los espectadores para pensar en ello. Esta es precisamente la habilidad: condensar la fábula de modo que no requiera mucho tiempo; y por eso, también entre nosotros los alemanes, las tragedias de Wallenstein, de Banise y de la bohemia Libussa son completamente erróneas e incorrectas, porque requieren en parte varios meses y en parte muchos años para su desarrollo. Mi mencionada tragedia escolar comenzaba con el juicio de Paris sobre las tres diosas y duraba hasta la llegada de Eneas a Italia. Ese fue un lapso de tiempo que ni siquiera las dos epopeyas, la Ilíada y la Eneida, ocupan en una vigésima parte, y dudo que se pueda llevar el disparate más lejos.

§ 18. En tercer lugar, la tragedia requiere la unidad de lugar. Los espectadores permanecen sentados en un solo sitio; por lo tanto, también los personajes deben permanecer en un mismo lugar, que aquellos puedan abarcar con la vista sin cambiar de sitio. Así, por ejemplo, en Edipo, la escena se sitúa en el patio del palacio real de Tebas, donde vive Edipo. Todo lo que sucede en la tragedia ocurre ante este palacio: nada de lo que realmente se ve ocurre en las habitaciones, sino afuera, en la explanada del palacio, ante los ojos de todo el pueblo. Hoy en día, cuando nuestros príncipes realizan todo en sus habitaciones, resulta más difícil hacer verosímiles tales historias. Por eso, los poetas suelen recurrir a historias antiguas, o nos presentan también un gran salón de audiencias, donde pueden aparecer diversos personajes. Incluso, a veces se valen del telón, que bajan y suben cuando necesitan dos habitaciones para la trama. Así, es fácil imaginar lo absurdo que resulta, según cuenta Cervantes, que los dramas españoles presenten al héroe en el primer acto en Europa, en el segundo en África, en el tercero en Asia y, finalmente, hasta en América; o que mi mencionada comedia escolar nos muestre primero la ciudad de Troya en Asia, luego el mar tempestuoso por donde navega Eneas, después Cartago y luego Italia, llevándonos así por las tres partes del mundo conocido entonces, sin que podamos movernos del sitio. Por lo tanto, en una tragedia regular no está permitido cambiar de escenario. Donde se está, ahí se debe permanecer; y por eso tampoco se puede estar en el primer acto en el bosque, en el segundo en la ciudad, en el tercero en la guerra y en el cuarto en un jardín, o incluso en el mar; todos esos son errores contra la verosimilitud: una fábula que no es verosímil no sirve, porque esa es su principal cualidad.

+LXIV. JOHANN JAKOB BODMER+

Un erudito suizo (1698-1783) importante por ser el primer notable defensor de la literatura inglesa, así como el pionero en la edición de poesía medieval. En 1721, junto con un grupo de amigos de Zúrich, inició la publicación de Discourse der Mahlern, una revista literaria inspirada en el Spectator inglés. Una defensa de Milton, publicada en 1740, provocó la controversia con Gottsched. A lo largo de su larga vida, Bodmer escribió grandes cantidades de poesía didáctica, así como epopeyas y tragedias, que hoy han caído en el olvido, pues su teoría poética fue mejor que su práctica. Sus ediciones fragmentarias y poco críticas de Parzival de Wolfram, el Cantar de los Nibelungos y los Minnesänger (1753-59) son los primeros intentos de despertar el interés por la poesía olvidada de la despreciada Edad Media. La selección proviene del Discourse der Mahlern, según la reimpresión de Bächtold y Vetter en Bibliothek älterer Schriftwerke der deutschen Schweiz, Zúrich, 1887.

De 'Discursos de los pintores', Parte I, No. 19; Importancia de la imaginación.

Una imaginación bien cultivada es uno de los principales elementos que distinguen al buen poeta del cantor común, ya que la rica y cambiante invención, que debe su vida y esencia únicamente a la imaginación, es lo que principalmente diferencia la poesía de la prosa. Que Opitz pueda pretender el rango por encima de Menantes, se lo otorgan esos bellos y variados cuadros que ha creado, en los que ha pintado la naturaleza con los colores y en la forma que le son propios. Empleo deliberadamente esta metáfora, que tomo de los pintores, pues la primera y única regla que todo escritor y orador, ya sea en prosa o en verso, debe seguir, y que comparte con los pintores, es esta: debe imitar y copiar lo natural; todas las demás reglas, como escribir con gracia, delicadeza o elevación, están contenidas en esta y se derivan de ella. Si de cada cosa dice lo que una mente curiosa percibe de ella, si no deja escapar nada que sirva para distinguirla de otras cosas, y si habla de ella con palabras adecuadas que me despierten esas mismas ideas, entonces digo que escribe naturalmente; si escribe naturalmente sobre algo agradable, puedo decir que su estilo es agradable; si escribe naturalmente sobre una delicadeza, el estilo será delicado, y será elevado si habla naturalmente de algo que los hombres admiran y llaman grandioso. Como Opitz es más natural, y esto no significa otra cosa que más agradable, delicado y elevado que Menantes, también lo considero mejor poeta que Menantes. Pero la razón por la que Opitz compone de manera más natural que el otro es que ha pulido y enriquecido más su imaginación; Opitz, en efecto, no solo ha reunido más cosas en su imaginación por experiencia propia y por la lectura, sino que también, en aquellas cosas que le llamaron la atención y que quizás también impresionaron a Hunold, ha percibido más aspectos y diferencias, las ha contemplado desde una situación en la que le resultaban más atractivas para la imaginación, y se ha detenido más tiempo en ellas, observándolas y examinándolas con mayor curiosidad. Así, en primer lugar, ha adquirido un conocimiento más cercano y completo de los objetos, y por eso mismo ha podido hacer descripciones más seguras y perfectas, en las que se notan las verdaderas proporciones y propiedades de las cosas, y se cuentan sus aspectos sin omisión.

De esto reconocen la necesidad y lo que contribuye a aprender a escribir naturalmente, que un discípulo de la naturaleza sepa fijarse en los objetos que se le presentan y contemplarlos en una postura tal que ningún aspecto de ellos le quede oculto; debe acercarse lo suficiente y mantener los ojos bien abiertos, de modo que ni la excesiva distancia los haga parecer más pequeños, ni la cercanía los cubra con una niebla. Si ahora investigo por qué Opitz ha mantenido la imaginación más libre y desatada, y ha evitado las distracciones que a Hunold le provocaron la multitud de objetos y otras circunstancias, no encuentro otra razón que el hecho de que Opitz pertenecía a esas almas vivaces, más propensas a afectos tiernos y ardientes, y que con mayor rapidez se encienden, o, para hablar sin metáfora, sienten amor por un objeto, que otras personas distraídas o insensibles; pues, en efecto, es cierto que nos interesamos mucho más y con mayor curiosidad y esmero en observar algo por lo que sentimos pasión, y por tanto llenamos más la imaginación con ello, que cuando se trata de un objeto por el que somos indiferentes. Un amante hará una descripción más fiel y natural de la belleza de su amada que cualquier otro a quien ella no le haya tocado tanto el corazón. Siempre expresarán más naturalmente un afecto que sienten en el corazón que uno que solo simulan. La pasión les pondrá en la lengua todas las figuras de la retórica, sin que las estudien. Si analizan y examinan el discurso de una mujer que regaña de corazón a su criada, así lo encontrarán. Cuando la imaginación va acompañada de la pasión, entonces es capaz de detenerse sin distracción en un objeto y hacerse conocer la naturaleza, forma y tamaño del mismo; y este es el modo en que se adorna y enriquece.

Solo un escritor como nuestro Opitz, que ha enriquecido y llenado la imaginación con imágenes de las cosas, puede poetizar de manera vívida y natural. Puede traer de vuelta los objetos que ha visto cuantas veces quiera desde su imaginación, la cual lo conducirá de inmediato al lugar donde puede encontrarlos de nuevo. Aunque esté encerrado en su gabinete, rodeado únicamente de una pila de libros, su imaginación le representará una batalla encarnizada, un asedio, una tormenta, un naufragio, etc., en el mismo orden en que antes los tuvo ante sus ojos. Esta misma imaginación hará revivir en él todas las pasiones que ya lo han poseído, y lo encenderá de nuevo, como si realmente las sintiera en su pecho. Aunque esté sentado bajo la sombra de una encina extendida, libre e inmóvil ante todas las inclinaciones del amor, la compasión, la tristeza o la ira, la fuerza de su imaginación le devuelve todas las ideas que tuvo cuando realmente estuvo enamorado, compasivo, afligido o enojado; lo pone en un estado tan apasionado como el que tuvo entonces, y le evoca las mismas expresiones que usó en aquel momento. Si quiere hacer creer a una dama que es hermosa y que la ama; si quiere llorar a un muerto que tal vez no le concierne; si quiere fingir una ira inventada, sabe imitar vivamente las posturas y palabras de las personas realmente llenas de esas pasiones.

Estos nobles poetas, a quienes nunca me cansaré de elogiar, dejan hablar al corazón; se puede decir que Amor les ha inspirado sus versos cuando cantan sobre el amor, y Marte cuando cantan sobre la guerra. Nos obligan a asumir las pasiones que desean: reímos, nos sentimos orgullosos, tememos, nos asustamos, nos entristecemos, lloramos cuando ellos lo quieren; pero incluso las pasiones tristes que despiertan en nosotros van acompañadas de cierto deleite que se mezcla con ellas.

Me burlo de esos discípulos fantásticos del arte de la rima, que se inventan una quimérica amada con un corazón helado y una imaginación aún más fría, que hablan de ardor y fuego con las expresiones más gélidas, que mueren en la metáfora, se ahorcan, se lanzan a la muerte; cuyos cumplidos más apasionados a su amada son juegos de palabras y de una imaginación seca: Febo, galimatías, etc.

Me queda por explicarles en pocas palabras qué es en realidad eso que los poetas llaman figuradamente su entusiasmo, su inspiración o incluso su furia poética. Estas palabras no significan otra cosa que la pasión intensa con la que un poeta se entrega al tema de su poema, o la buena imaginación mediante la cual puede animarse a sí mismo, representarse de nuevo una cosa o asumir una pasión a voluntad. Así, cuando está encendido, las palabras le brotan, por decirlo así, en la lengua; no describe sino lo que ve, no dice sino lo que siente, es arrastrado por la pasión, no de otro modo que un enajenado, fuera de sí mismo, que debe seguir a donde lo lleve su locura.

[Notas: 1: Menantes, seudónimo de Christian Friedrich Hunold (1680-1721).]

+LXV. ALBRECHT HALLER+

Un escritor suizo (1708-1777) que en su juventud ganó fama como poeta, y posteriormente una fama mucho mayor como hombre de ciencia. En 1732, después de obtener su título en medicina en Leiden y de visitar Inglaterra y Francia, publicó una pequeña colección de poemas titulada Ensayo de poesías suizas. Se caracterizan por su fervor moral, pensamiento incisivo y una expresión sentenciosa y concisa, una combinación nueva para la época. Haller alcanza su mayor logro en Los Alpes, que, a pesar de su abundante descripción, no es tanto un poema paisajístico como un elogio filosófico de la vida sencilla. El texto a continuación sigue la Bibliothek älterer Schriftwerke der deutschen Schweiz, III. 20.

De ‘Los Alpes’: Estrofas 1-14.

Intenten, mortales, mejoren su condición, usen lo que el arte inventó y la naturaleza les dio; animen los prados floridos con aguas crecientes, dividan las rocas talladas según la ley de Corinto; adornen las paredes de mármol con tapices persas, 5 sirvan nidos de Tonquín en oro, beban perlas en esmeralda, duerman al son de la cítara, despierten con trompetas, despejen los peñascos del camino, cierren tierras para la caza; aunque el destino firme lo que han deseado, serán pobres en la dicha, y en la riqueza seguirán siendo desdichados. 10

Cuando el oro y el honor se unen al servicio de Clío, no brota ni una chispa de alegría en el espíritu perturbado. El valor de las cosas es lo que sentimos de ellas; bajo su pesada carga, huye hacia la muerte. ¿Qué tiene un príncipe que le falte a un pastor? 15 El cetro le hastía como al otro su cayado. ¡Ay de él si la avaricia o la ambición lo atormentan! La multitud que lo rodea no lo libra del fastidio. Pero si su ánimo es mecido por la calma ordenada, ¿duerme menos plácido quien no reposa sobre edredones? 20

¡Bendito tiempo dorado, don de la primera bondad! ¡Oh, que el cielo te haya apartado tan pronto! No porque el mundo joven floreciera en eterna primavera y nunca un norte frío arrancara las flores; no porque el grano cubriera voluntariamente los campos dorados 25 y la miel y la leche corrieran en gruesos arroyos; no porque ningún león audaz atemorizara los débiles rebaños y un cordero extraviado durmiera seguro entre lobos; no, porque el hombre no contaba la abundancia como felicidad, la necesidad era riqueza y el oro no traía preocupaciones. 30

¡Ustedes, discípulos de la naturaleza, aún conocen tiempos dorados! No un reino poético lleno de fabuloso esplendor; ¿quién mide el brillo externo de vanidades aparentes, cuando la virtud hace del esfuerzo un placer y la pobreza trae felicidad? El destino no les ha concedido aquí un Tempe, 35 las nubes que beben están cargadas de escarcha y rayos; el largo invierno acorta las tardías semanas de primavera, y un hielo perpetuo rodea el fresco valle; pero el valor de sus costumbres ha mejorado todo eso, la envidia de los elementos ha aumentado su dicha. 40

¡Dichoso pueblo feliz! Agradece al destino que te ha negado la fuente de los vicios, la abundancia; para quien se contenta con su condición, la pobreza misma es felicidad, pues el lujo y la opulencia corroen el sostén de las tierras. Cuando Roma aún contaba victorias en sus batallas, 45 la papilla era el alimento de los héroes y la madera la casa de los dioses; pero cuando le faltó la medida en su riqueza, pronto el enemigo más débil pisoteó su orgullo cobarde. Pero tú, cuídate de desear algo mayor; mientras dure la sencillez, también durará la prosperidad. 50

Ciertamente, la naturaleza cubre tu dura tierra de piedras, pero tu arado la atraviesa y tu siembra germina; ella alzó los Alpes para aislarte del mundo, porque los hombres son para sí mismos sus mayores males. Tu bebida es agua pura y la leche tus manjares más ricos, 55 pero el placer y el hambre también dan sabor a las bellotas; la profunda mina de las montañas solo te da hierro vibrante, ¡cuánto desearía el Perú ser tan pobre como tú! Donde reina la libertad, todo esfuerzo es menor, las rocas mismas florecen y Bóreas es más benigno. 60

¡Feliz pérdida de bienes dañinos! La riqueza no tiene ningún bien que iguale a tu pobreza; la concordia habita entre ustedes en corazones pacíficos, porque ningún engañoso esplendor les ofrece manzanas de discordia; aquí la alegría no va acompañada de temores ansiosos, 65 porque se ama la vida y no se odia la muerte; aquí reina la razón, guiada por la naturaleza, que busca lo necesario y considera lo demás como carga. Lo que Epicteto hizo y Séneca escribió, aquí se ama sin aprenderlo y sin esfuerzo. 70

Aquí no existe la diferencia inventada por el astuto orgullo, que somete la virtud y ennoblece el vicio; ningún fastidio ocioso alarga aquí las horas, el trabajo llena el día y el descanso ocupa la noche; aquí ningún espíritu elevado se deja cegar por la ambición, 75 el sol de la mañana nunca consume la alegría del día; la libertad reparte al pueblo, con manos maternales y generosas, placer, descanso y trabajo siempre en igual medida; ningún ánimo insatisfecho pelea con su fortuna, se come, se duerme, se ama y se agradece al destino. 80

Ciertamente, aquí la erudición no trafica con tesoros de papel, no se miden las calles de Roma ni de Atenas, la razón no se ata a leyes escolares, y nadie enseña al sol a girar en sus órbitas. ¡Oh ingenio! vana ostentación del sabio, ¿cuándo te ha satisfecho? 85 Conoce la estructura del mundo y muere sin conocerse; el placer se le amarga y no lo vence, su gusto artificioso le hastía su condición; y aquí la naturaleza ha dado la enseñanza de vivir bien al corazón del hombre y no a su mente. 90

Aquí, la fortuna cambiante no distingue los tiempos, las lágrimas no siguen a una breve alegría; la vida transcurre en paz inalterada, hoy es como fue ayer y mañana será como hoy. Ningún suceso inusual marca aquí los días, ningún astro adverso los tiñe de negro, ninguna felicidad ostentosa los pinta de rojo. El gozo y el esfuerzo de los años descansan siempre en la misma balanza, los peldaños de la vida no son más que nacimiento y muerte. Solo que la alegría, a veces, concede pocas horas al pueblo incansable, no sin esfuerzo.

Cuando por el aire sofocante soplan vientos amortiguados, y una sangre entusiasta arde en jóvenes venas, entonces se reúne un pueblo bajo la sombra de anchas encinas, donde el arte y la gracia se esfuerzan por amor y alabanza. Aquí lucha una pareja audaz, que une la seriedad al juego, enlazando cuerpo con cuerpo y cadera con cadera. Allá vuela una pesada piedra hacia el blanco señalado, animada por una mano fuerte, a través del aire dividido. Pero aquel a quien la alegría impulsa a emprender algo más noble, se une a un animado grupo de jóvenes pastoras.

Allí una bala veloz se precipita hacia el blanco distante, que brilla y atraviesa aire y objetivo en el mismo instante; aquí rueda una pelota redonda por la pista designada, avanzando con largos saltos hacia el fin elegido. Allá baila un círculo colorido con las manos entrelazadas sobre la hierba pisoteada al son de una chirimía del pueblo, y si no conocen el arte de moverse al compás, la alegría les da alas. La vejez gris se sienta allí en largas filas, para disfrutar una vez más del gozo de los niños.

Pues aquí, donde solo la naturaleza da leyes, ningún duro yugo encierra el dulce reino del amor. Lo que es digno de amor, se ama sin temor, el mérito da valor a todo y el amor lo iguala. La gracia se encuentra aquí también en los brazos de los pobres, no se pesa el favor por cofres llenos, la ambición no divide lo que el valor y la bondad han unido, la política no se convierte en alcahueta de la desgracia: el amor arde aquí libremente y no teme a la tormenta, se ama por uno mismo y no por los padres.

Tan pronto como un joven pastor siente la suave llama, que fácilmente enciende una mirada anhelante en espíritus alegres, la boca del pastor no es atada por ningún temor, una palabra sincera confiesa lo que lo conmueve; ella lo escucha y, si su pasión merece su corazón como recompensa, entonces dice lo que siente y hace lo que anhela; así, un tierno impulso no sirve de burla a las bellas, que brota de la gracia y vive por la virtud. Retrasos de una falsa educación, monos de la verdadera castidad, ¡el orgullo solo los ha creado para nuestro tormento!

[Notas: 1: Nido de Tonkín, los nidos comestibles de aves de Tonkín, como ejemplo de lujo importado. 2: Scheinbarer = más brillante. 3: Errinnt = se va. 4: Schwirrend = tintineante, 'clanking', o posiblemente en referencia al 'zumbido' de proyectiles de hierro.]

+LXVI. EWALD VON KLEIST+

Un soldado-poeta prusiano (1715-1759) que cayó en la batalla de Kunersdorf. Su temperamento y las circunstancias de su juventud lo predispusieron a la melancolía; por lo que fácilmente cayó bajo el hechizo de Haller, Thomson y otros poetas que exaltaban la naturaleza y la vida sencilla como refugio ante la corrupción de la civilización. Su producción más conocida es el fragmento llamado Primavera (1749), en el que bellos pasajes de sentimiento personal se entrelazan con descripciones detalladas que a veces resultan algo tediosas. El texto sigue la edición de Muncker en la Nationalliteratur de Kürschner, Vol. 45.

+1+

+La vida campestre.+

Oh amigo, ¡cuán dichoso es el hombre al que se debe elogiar, a quien ningún tumulto, ningún hierro resonante, ningún barco que pierde botín, mástil y rumbo, le roba el sueño!

Aquel que no debe enterrar la calma en las montañas, que lejos de la púrpura, lejos de los bancos de cambio, en su propia sombra, refrescado por el poniente, siente su vida.

Se burla de los castillos custodiados por cañones, desprecia la pena que en las cortes sonríe, desprecia la necia tristeza de la avaricia tras muros cerrados.

Tan pronto como Aurora, cuando el cielo se torna gris, surge del mar y mira dulcemente hacia abajo, él abandona su lecho, sin adornos afeminados, con la misma mirada.

Alaba al Creador, escucha a las alondras cantarle, que se elevan por los aires hasta perderse de vista, escucha al céfiro, susurrando en las alturas, entonar un himno de alabanza.

Contempla el rocío en las rosas brillar como diamantes; mira, desde las cumbres, sobre las nubes, cuán hermosa la llanura que se pierde en azul, adornada por Flora.

Pronto, sobre la superficie del mar, aparece un barco a lo lejos ante la mirada que lo sigue, que por un tiempo parece retenerlo y luego desaparece.

Pronto ve abajo, lleno de brillo y esplendor, otro cielo colgando en las aguas, otro sol iluminando hasta el fondo los límites de Anfitrite.

Camina por los bosques, donde entre juncos y arbustos serpentean arroyos de plata por la orilla curva, donde las flores perfuman, donde los ruiseñores entonan canciones de alegría.

Ahora injerta árboles, dirige canales de riego, observa enjambres de abejas, guía vides por las paredes; ahora riega plantas, forma setos sombreados con rosales.

Luego corre a la cabaña, (donde no reina el vicio, donde la paz y el placer habitan invisibles,) porque su Doris, que solo se adorna con encanto, le hace una señal amistosa.

Ningún siervo de la enfermedad le prepara la comida; la inocencia y la alegría le sazonan la leche y las frutas. Ninguna conciencia angustiada le muestra espada y castigo en el dulce sueño.

Amigo, dejemos el ansia de oro, el orgullo y los castillos, y dejemos las pequeñeces a los príncipes. Mi campo nos llama, ven al asiento de la dicha bajo sus sauces.