Capítulo 3

Del ‘Jardín de las rosas’, Aventura 11: La batalla entre Dietrich y Sigfrido.

Temerariamente, los dos héroes desenvainaron sus afiladas espadas, de modo que astillas del tamaño de una mano volaban de sus escudos. Por las astillas de los escudos lloraba más de una mujer: “¿Han de perder dos príncipes generosos la vida y el cuerpo por amor de la reina? Eso es demasiado.”

Decían: “Por la reina, que luchen, eso es demasiado.” “Déjenlos pelear”, dijo Krimilda, “para mí no es más que un juego.” Entonces lucharon entre sí los dos valientes guerreros, con saltos desmedidos y grandes golpes.

Sigfrido pensaba en los besos que recibió de Krimilda; entonces el joven valiente recobró nuevas fuerzas. Se lo vio pelear mortalmente, eso quiero decirles. Comenzó a perseguir a Dietrich en círculo.

Entonces habló la bella Krimilda: “Ahora miren, mujeres mías, ese es el valiente Sigfrido, el héroe del Bajo Rin. ¡Cómo hace correr al de Berna por el campo verde! Aún lleva mi querido Sigfrido la gloria ante todo el mundo.”

Sigfrido, el noble, era un hombre fuerte. Ahora arremetió con fuerza contra Dietrich; le asestó una herida a través de su yelmo de hierro, de modo que se vio correr la sangre roja.

“¿Cómo se sostiene nuestro señor?”, preguntó en secreto Hildebrando. “Pelea lamentablemente mal”, respondió Wolfhart de inmediato; “tiene una herida profunda a través de su yelmo de hierro, está bañado en sangre, pelea como un villano.”

“Aún no está furioso”, dijo entonces Hildebrando. “Ahora grita en el jardín, valiente caballero, y di que he muerto, que él me ha matado; si eso no lo enfurece, entonces sí podemos lamentarnos.”

Wolfhart gritó en el jardín, de modo que el aire resonó a lo lejos: “¡Ay de mi dolor, que es tan grande y pleno! Hildebrando ha muerto, debemos enterrarlo. ¡Ay, tú, señor de Berna, por qué lo has matado!”

“¿Ha muerto Hildebrando?”, gritó el héroe de Berna, “Entonces no se hallará a nadie tan fiel como él, ni de lejos. Ahora cuida tu vida, Sigfrido, hombre valiente, hasta aquí todo fue un juego para mí.

Defiéndete con todas tus fuerzas, realmente lo necesitas. Nadie nos separará sino la muerte de uno de los dos. Por tu causa he perdido a un hombre, a quien nunca podré olvidar hasta el fin de mis días.”

Como una casa que humea cuando se le prende fuego, así tuvo que humear Dietrich, el hombre furioso. Se vio salir una llama roja de su boca. El cuerno de Sigfrido se ablandó; entonces Dietrich se le hizo presente.

Ardía como un dragón, Sigfrido sintió tanto calor, que el sudor le corría por el cuerpo a través de las anillas de la armadura. El noble señor de Berna fue presa de una ira feroz: golpeó al valiente Sigfrido a través de la armadura y el cuerno,

de modo que la sangre, la roja, saltó al suelo; Sigfrido tuvo que retroceder, por muy valiente que fuera. Él lo había hecho retroceder antes, ahora Dietrich lo hacía retroceder a él; eso vio la bella Krimilda, que comenzó a afligirse mucho.

El de Berna cortaba las anillas como si fuera paja podrida; por primera vez en la vida se vio que Sigfrido huía. Entonces lo persiguió entre las rosas el de Berna, sin vacilar; ahora la doncella imperial no se demoró más.

Saltó de su asiento, se quitó un vestido, Krimilda, con gran prisa, atravesó las rosas. Entonces gritó con voz fuerte la noble hija del rey: “Ahora dejen de luchar, Dietrich, se los ruego mucho.

Deténganse por mí y dejen de pelear; la victoria es suya en Worms, junto al Rin.” Entonces el señor de Berna hizo como si no lo hubiera oído, golpeó con su espada, casi lo habría engañado.

No oyó nada de lo que la hija del rey decía, hasta que rompió por completo el yelmo del valiente Sigfrido. Por muchas sillas que arrojaron entre los combatientes, el de Berna las cortó todas con su espada tan afilada.

Entonces ella arrojó su velo sobre el valiente guerrero; así pensó salvarle la vida y el cuerpo a su esposo. Entonces dijo la hija del rey: “Si eres un hombre noble, déjalo disfrutar de que obtuvo mi favor.”

Entonces habló el héroe de Berna: “Dejen esas palabras; todo lo que me pidan, a todo diré que no. A ustedes, caballeros y damas, los pondré a todos en peligro; todos deben morir ante mí, ya que Hildebrando está muerto.”

Todo lo que había en el jardín quería matar Dietrich en su furia, según hemos oído decir. Hildebrando, el anciano, actuó como un hombre noble, saltó al jardín y llamó a su señor.

Dijo: “Querido señor, dejen su furia; han ganado la victoria, ahora he renacido.” Dietrich, el valiente, miró a Hildebrando, y su ánimo se ablandó al ver al hombre de pie.

El de Berna dejó su furia, lo besó en la boca; “Hoy quiero alabar a Dios, porque aún estás sano; de lo contrario, sus ruegos no habrían servido de nada; a Sigfrido le habría tocado morir: eso lo causó tu muerte.

Ahora dejo la pena, ya que Hildebrando está sano.” Entonces la hija del rey se golpeó la boca. Entonces dijo la señora Krimilda: “Eres un hombre noble, igual a ti no se encuentra en el mundo.”

Ella le puso al de Berna una pequeña corona de rosas, un abrazo y un beso le dio la doncella. Dijeron todos al unísono: “Eso se puede afirmar de ti, en todos los reinos no se ha visto un hombre como tú.”

A Sigfrido, el valiente, acudieron en ayuda, llevaron al noble guerrero al estrado. Le quitaron la armadura al valiente caballero; entonces las mujeres le vendaron las heridas de inmediato.

[Notas: 5: Krimilda tiene en Worms un jardín de rosas que es custodiado por doce famosos campeones. Ella desafía a Dietrich y sus Amelungos a invadir su jardín si se atreven, prometiendo a cada vencedor un beso y una corona. Once duelos, en los que el hombre de Krimilda es o bien muerto o apenas logra resistir, preceden el encuentro entre los dos invencibles. 6: En la aventura anterior se cuenta que Dietrich al principio no quería enfrentarse a Sigfrido por su piel córnea, su espada mágica y su armadura impenetrable. Para provocar la ira de su señor —Dietrich solo puede luchar cuando está furioso— el fiel Hildebrando lo lleva aparte y lo llama cobarde; ante esto, Dietrich lo derriba —para satisfacción secreta del anciano.]

+XXIX. MEYER HELMBRECHT+

Una novelita en verso escrita hacia 1250 por un hombre que se hace llamar Wernher el Jardinero. El lugar de la historia, interesante como retrato de la época, es la región en torno a la confluencia del Inn y el Salzach. Su protagonista es un joven campesino depravado, que se le ocurre que la vida de un caballero bandido sería preferible al duro trabajo en la granja de su padre. Así que se viste con ropas elegantes para imitar a la nobleza, se convierte en bandido y comete toda clase de atrocidades hasta que un día es capturado y ahorcado por un grupo de sus víctimas. En el curso de su carrera, vuelve a visitar su antiguo hogar y conversa con su padre. La selección es de la traducción de Bötticher en la Parte II de Denkmäler de Bötticher y Kinzel.

Versos 844-986: La antigua caballería y la nueva.

Mientras comían alegres, el padre no pudo contenerse por más tiempo y le preguntó acerca de las costumbres cortesanas, cómo las había aprendido en la corte. “Hijo mío, cuéntame las costumbres, y yo también estoy dispuesto a decirte cómo, hace mucho tiempo, en mis años mozos, vi comportarse a la gente.” “Ay, padre, cuéntame eso ahora, y al final yo también te responderé todas tus preguntas sobre las costumbres cortesanas.” “En tiempos pasados, cuando aún era criado de mi padre durante muchos años —a quien tú llamabas abuelo— él solía enviarme a menudo a la corte con queso y huevos, como todavía es costumbre entre los mayordomos. Allí observé a los caballeros y presté mucha atención a todo. Eran nobles, valientes y leales, libres de engaño y de pensamientos bajos, como, lamentablemente, ya no se ve a menudo hoy en día entre caballeros y damas nobles. Los caballeros conocían muchos juegos que agradaban a las damas distinguidas. Uno se llamaba Buhurdar, así me lo dijo un cortesano cuando le pregunté el nombre del juego que tanto les gustaba. Corrían allí como locos —por eso recibían muchos elogios—, unos hacia aquí, otros hacia allá. Ahora galopaba este, ahora aquel, como si quisiera derribar al otro. Entre mis compañeros de aldea rara vez ocurría algo así como lo vi en la corte. Cuando terminaron de cabalgar, los vi bailar con canto animoso; eso hacía que la diversión resultara. Pronto llegó también un alegre juglar, que comenzó a tocar el violín, como es costumbre. Entonces se levantaron las damas, encantadoras de contemplar. Los caballeros se acercaron y las tomaron de la mano; entonces reinó la pura dicha entre las damas y la compañía de caballeros, por el dulce deleite de los ojos. Los jóvenes y las doncellas bailaban todos alegremente sin preguntar si eran pobres o ricos. Cuando también terminó el baile, uno de la noble compañía se adelantó y leyó de un tal Ernst; y de todas las diversiones que cada uno prefería practicar, allí las encontraba: se tiraba mucho al blanco con arco y flecha; otros jugaban a otras cosas, disfrutaban de la caza. Ay, en nuestros días, sería el mejor, eso es cierto, quien allá fuera el peor de todos. Entonces supe bien lo que daba honor, antes de que la vil falsedad lo arruinara. A los falsos y malvados, que se comportan con malicia y no conocen la ley ni la costumbre, nadie les habría permitido comer de la mesa de la corte. Hoy, en la corte, es sabio quien sabe comer y engañar; ese es el hombre adecuado en la corte y tiene dinero, bienes y honor, ay, mucho más aún que quien vive rectamente y busca con devoción la gracia de Dios. Eso es lo que sé de las viejas costumbres; ahora, hijo, hazme el honor, te lo ruego, cuéntame de las nuevas.” “Eso, padre, lo haré fielmente. Ahora en la corte solo se dice: ¡Siempre adelante, bebe, hermano, bebe y bebe! Bebe esto, que yo bebo aquello: ¡júbilo! ¿Cómo podríamos estar mejor alguna vez? Ahora escucha lo que quiero decir: antes se encontraban muchos caballeros nobles junto a bellas y valiosas damas. Hoy solo se los puede ver donde el vino fluye sin fin. Y nada les causa esfuerzo ni pena desde la tarde hasta la mañana, salvo una sola preocupación: cuando el vino se acaba, si el posadero los atiende bien y les consigue más del mismo buen vino. Ahí buscan fuerza para el ánimo. Su canto de amor es más o menos así: ¡Rápido, mesera, trae la copa! Ven, dulce muchacha, llena la jarra, todavía hay suficientes tontos y bufones que, en vez de beber, se consumen miserablemente por una mujer. Quien sabe mentir es un héroe, el engaño es lo que agrada en la corte, y quien sabe calumniar bien, ese es considerado un verdadero hombre cortesano. El más hábil es en todas partes quien insulta con las palabras más vulgares. Quien vive tan anticuadamente como ustedes, será, créanme, puesto en entredicho y severamente castigado. Y ninguna mujer ni hombre lo amará más ni menos que a un verdugo o a un desollador. Y el entredicho y la excomunión son cosa de niños.” El anciano dijo: “¡Dios se apiade! Le lamento cada día de nuevo el dolor de que la injusticia se extienda tanto. Se ha perdido el esplendor de los torneos, en su lugar se han inventado cosas nuevas. Antes se gritaba con ánimo de lucha: ¡Adelante, señor caballero, adelante y con alegría! Pero ahora se oye todos los días: ¡Hussa, señor caballero, a la caza, apuñala aquí y mata allá, y deja ciego al que ve demasiado bien! A ese córtale la pierna, a aquel déjalo sin manos. Deja colgado al siguiente en el árbol más cercano, pero toma prisionero a ese rico, que nos pagará gustoso cien libras.” “Conozco todas las costumbres, padre, y podría contarte aún mucho de esta nueva vida y costumbre, pero hoy no más; he cabalgado todo el día y ahora deseo descansar.”

[Notas: 1: Un combate simulado entre dos grupos de caballeros montados. 2: Es decir, el duque Ernst; véase más arriba, núm. xvii. 3: Es decir: No prestamos atención a los decretos de los tribunales.]

Versos 1700-1790: El triste final de Helmbrecht.

Dondequiera que iba en sus andanzas, un campesino lo señalaba a otro y le gritaba a él y a su criado: “¡Ja, ja! ¡Tú, bribón ladrón, Helmbrecht, si aún fueras campesino como yo, no te llevarían como a un ciego!” Durante un año sufrió tal miseria, hasta que encontró la muerte en la horca. Ahora les contaré cómo sucedió. Un campesino lo vio de lejos, cuando un día cruzaba el bosque en busca de sustento. El campesino estaba partiendo leña con otros, y vio a Helmbrecht deambular, el mismo que una vez le robó una vaca que ya tenía siete años. De inmediato les dijo a sus buenos amigos que se unieran para vengarse. “En verdad”, dijo uno enseguida, “lo despedazaré en trozos tan pequeños como el polvo en la luz del sol, si otro no se me adelanta. Porque a mí y a mi esposa nos quitó la última prenda que teníamos; así que es mío, con piel y todo.”

Un tercero que estaba allí dijo: “Y aunque se convirtiera en tres, yo solo lo mataría. El bribón rompió cerraduras y puertas y se llevó de la cocina y la bodega, descaradamente, hasta la última reserva.” Al cuarto, que partía leña, apenas le quedaban palabras de rabia: “Le arrancaré la cabeza ahora mismo y creo tener motivos. Metió a mi hijo en un saco mientras dormía plácidamente. Lo metió junto con la cama, y en la noche oscura me quedé solo. Y cuando lloró de dolor y sufrimiento, lo arrojó a la nieve fría. Habría muerto miserablemente si no lo hubiera llevado rápido a casa.” El quinto dijo: “¡Por mi fe, cuánto me alegra que esté aquí! ¡Cómo se regocijará hoy mi corazón con sus penas y sufrimientos! Hizo daño a mi hijo; y aunque fuera tres veces más ciego, lo colgaría del árbol más cercano. Yo mismo apenas logré escapar de sus manos, desnudo y desamparado. Sí, aunque fuera tan grande como una casa, hoy mismo se vengará en él, ahora que se ha escondido en este bosque profundo y denso.” “¡Acérquense, vengan pronto!” Así llamaban, y pronto toda la multitud cayó sobre Helmbrecht. Mientras los golpes llovían sobre él, las palabras de burla resonaban en sus oídos: “¡Helmbrecht, cuida tu capucha!” Lo que la mano del verdugo no había terminado en esa obra llena de adornos, pronto se hizo allí. Una imagen espantosa: no quedó ni un trozo, ni tan ancho como una moneda. Los periquitos y las alondras hermosas, casi parecían vivas, los gavilanes y las tórtolas, y todo lo que estaba bordado en la capucha, yacía ahora esparcido por todas partes. Aquí flotaban mechones de cabello, allá la seda y el cabello rubio. Si ninguna otra de mis palabras fuera cierta, podrían creerme lo que les cuento de la capucha. ¡Qué lamentable fue verla destrozada! ¿Quieren saber de una cabeza calva? Jamás se vio una más calva. Su cabello rubio y hermoso yacía despreciado y esparcido por toda la tierra, de un lado a otro. Eso no preocupó a los campesinos, que aún dejaron al pobre desdichado confesar; de inmediato, uno le puso en la boca un trocito de tierra para protegerlo del ardor del fuego del infierno. Luego lo colgaron de un árbol.

[Notas: 4: Helmbrecht ha sido cegado por un magistrado. 5: De las ‘bandas’ o ‘anillos’ en los cuernos de la vaca. Tenía siete años. 6: Al principio del poema se describe en detalle la elaborada capucha bordada de Helmbrecht. 7: Esto no debe entenderse como una burla de la religión. Si no había un sacerdote presente, un laico podía dar la confesión a un moribundo, sustituyendo la hostia por un poco de tierra o hierba.]

Un clérigo del norte de Italia —Zirclaere era una aldea en el antiguo ducado de Friuli— escribió un tratado rimado sobre modales, moral, educación, etc. Escribió primero en Wälsch, es decir, italiano, o más probablemente francés, y luego en alemán. Su título en alemán, Der wälsche Gast, era una invitación a la hospitalidad para que el libro del extranjero fuera bien recibido en Alemania. Y fue bien recibido, pues hay evidencia de que se leyó ampliamente durante dos siglos. El poema consta de 14,752 versos en diez libros y fue escrito en 1215. No contiene poesía, pero resulta interesante como ejemplo del didactismo medieval.

Del ‘Hués­ped francés’, Libro 3: Las compensaciones de la vida; riqueza y pobreza.

El campesino quisiera ser criado, le parece que la vida es mala; el criado, por su parte, querría ser campesino, pues la vida le resulta amarga. El clérigo desearía ser caballero, si se aburre de leer su libro; y el caballero, muy gustoso, sería clérigo, si deja la silla de montar por la lanza. El comerciante, cuando está en apuros, dice: “¡Ay de mí, ojalá estuviera muerto! Me ha tocado una suerte miserable. El obrero tiene una buena vida; él permanece en casa, dichoso hombre, mientras yo, que no sé trabajar, debo ir siempre de un lado a otro y sufrir fatigas duras y pesadas.” El obrero dice: “¡Qué vida tan placentera lleva el comerciante! Mientras yo me afano de noche con duro trabajo, el comerciante duerme cuando quiere.” Lo que a uno le agrada, al otro le disgusta; eso lo causa la inconstancia. Si el perro quisiera tirar del carro y el buey cazar liebres, nos parecería extraño. Aún peor resulta, sin embargo, envidiar la posición del otro en medio de las propias penas, el criado al campesino y viceversa; eso está mal por ambas partes. Si el clérigo se hace caballero y el caballero clérigo, cada uno actúa como el mono, que, sin preocuparse si le conviene, quiere desempeñar cualquier oficio. El asunto es completamente engañoso; les digo, y es verdad: nadie daría lo suyo si conociera la vida del otro. Las penas del pobre y las del rico, se parecen por completo. Quien tiene entendimiento ve claramente que la pobreza no sale perdiendo. Al pobre le duele la pobreza, el rico se atormenta por sus bienes. Si me deben dinero, me apena no tener efectivo a mano; si yo soy el deudor, sufro porque no tengo con qué pagar. Se ve, pues, que entre pobre y rico todo está equilibrado. El pobre anhela bienes, el rico necesita protección. Desear bienes es la carga del pobre, y quien los tiene, llega a la situación de tener que pedir ayuda; ambos caminan al mismo paso. El pobre se afana por conseguir bienes, el rico se siente mal porque nunca está satisfecho; la posesión nunca ahuyenta las preocupaciones. Quien tiene suficiente y aún quiere más, sus bienes le sirven tanto como el humo a los ojos; eso es verdad en todo momento. Es muy pobre, aun con grandes riquezas, quien desea más en su interior. Quien se contenta con poco, tiene mucho, quien tiene suficiente y no quiere más. Si alguien tiene un ánimo generoso, no es pobre aunque tenga poco. A quien no le basta lo que tiene, para su pobreza no hay remedio: ni el mayor bien satisface al hombre avaro. El avaro siempre tendría abundancia, si no fuera por su mala voluntad. Quien no puede vivir con poco, debe entregarse a sí mismo. El hombre honrado sabe conducirse tanto en la riqueza como en la necesidad.

Dedicamos más esfuerzo y astucia a lo que no necesitamos que a lo necesario; es una costumbre muy extraña. Se deja en casa a los hijos y la esposa y se fatiga el cuerpo con trabajo, y la ganancia a veces es pequeña; sería mucho mejor, entonces, que con poco esfuerzo se buscara la virtud; así obtendríamos riqueza y un gran bien (me refiero a la riqueza de espíritu). Muy a menudo se entrega el propio cuerpo, la libertad, el alma, los hijos y la esposa por poca cosa, y si en ese momento tuviéramos que comprarlo por una libra, lo dejaríamos sin tocar. El necio lleva su propio ser al mercado y no sabe cómo, por pura preocupación, remordimiento y fatiga, compra algo con su propio ser, y cree que la cosa es suya; pero con el tiempo aprende que más bien él pertenece a la cosa. Sería suyo, si no fuera por sus bienes; tanto ha entregado su ánimo y su pensamiento a los bienes, que debe vivir como un siervo. Quien vende su ánimo libre, nunca recibe un bien igual. A quien su riqueza le lleva la delantera, la sigue como un tonto. Quien obra mal con sus bienes, se somete a ellos, y quien no puede dominarlos, es esclavo del dinero. Ahora, sobre la inconstancia: de un gran amor surge un gran dolor. Lo que se adquiere con gran esfuerzo, se deja atrás al morir. La riqueza no cura a nadie, aunque se la invoque en la hora de la enfermedad. Quien la ama con gran envidia, la abandona también con gran dolor; y como quiera que se gire, debe terminar con ella. Y puede surgir dolor del amor, incluso antes del día de la muerte: enemigos, fuego, juego, muerte y ladrones, todos pueden convertir el amor en dolor. Por eso pienso que el rico hace lo mejor cuando da sus bienes por algo mucho mejor, es decir, por la gracia de Dios, que es lo más provechoso y le concede la riqueza que crece eternamente; esa la compra el ánimo puro del pobre; por eso ambos tienen el mismo bien. El pobre alcanza su meta más rápido, si así lo quiere. El rico avanza en su dignidad, el pobre con menor carga y sin preocupaciones, como le convenga; el rico con el peso de su riqueza, además de angustia y preocupaciones. Si oye algo, se detiene. Si en algún lugar se mueve un ratón, cree que ha entrado un ladrón en su casa y grita “¡Ladrones!” Todo eso es solo amor al dinero. Mientras tanto, el pobre avanza hacia la puerta del Señor antes que el rico. Quien siempre quiere conservar sus bienes, que los ponga en manos del pobre; pues este los lleva al lugar donde le quedan como tesoro eterno. Quien quiere hacer aquí su habitación, puede vigilarla cuanto quiera, pero pierde el tesoro, es verdad, aquí como allá, para siempre. El avaro nunca se sacia: tal es también la naturaleza del infierno; por eso creo que ambos deberían permanecer juntos eternamente. Quien se muestra igual al infierno, no pertenece al reino de Dios.

+XXXI. DER STRICKER+

Nombre supuesto de un escritor del siglo XIII cuyo verdadero nombre se desconoce. Der Stricker probablemente significa ‘el compositor’, ‘el poeta’. Escribió una larga epopeya, Karl el Grande, un romance artúrico, Daniel del Valle Florido, y varios relatos breves, de los cuales el mejor es Pfaffe Ameis. El protagonista es un pícaro itinerante y bromista que engaña a la gente y gana mucho dinero. La selección es de la traducción de Karl Pannier en la biblioteca Reclam.

De ‘Pfaffe Ameis’, versos 805 y siguientes: Ameis como médico.

Cuando Ameis, gracias a este ardid, hubo adquirido muchos bienes allí en la corte de Carlomagno, cabalgó hacia Lotaringia y preguntó sin descanso, hasta que encontró al duque de aquel país. A este le comunicó una noticia: que, después del Señor Dios, no había nadie que pudiera curar mejor que él. “Así que Dios los ha enviado aquí”, dijo entonces el duque; “me alegra mucho que hayan venido. Tengo aquí parientes y servidores, cuyos sufrimientos me causan pesar; muchos de ellos están enfermos. Si Dios les concede tal poder de curación que puedan sanarlos, serán ricos en ese mismo instante.”

Ameis comenzó a hablar: “Soy un médico capaz de hacer eso. Aquellos que están libres de la lepra y no sufren por heridas, no padecen una enfermedad tan grave—y aunque fueran mil o más—que yo no pudiera sanarlos antes de que el día se convierta en noche; si no lo logro, quítenme la vida. Por eso les ruego que no me den regalos ni recompensa hasta que no hayan escuchado con sus propios oídos que ellos mismos digan que están sanos. Entonces muéstrenme su favor.”

Esto alegró mucho al duque: “Hablan bien”, respondió, y mandó llamar a los enfermos sin demora. Unos veinte acudieron rápidamente; el sacerdote los condujo a una habitación. “Pronto”, les dijo, “los libraré de su enfermedad, si me juran un juramento de no decir nada de lo que les diga hasta que hayan pasado siete días. De otro modo, no puedo curarlos.”

Cuando comenzó a hablarles así, pronto se dejaron convencer. Juraron que guardarían el secreto, y entonces él les dijo: “Ahora vayan sin mí y discutan entre ustedes quién de ustedes es el más enfermo. Cuando lo hayan encontrado, háganmelo saber—pronto todos sanarán. Porque al más enfermo lo mataré, para ayudar a los demás con su sangre de inmediato. Mi vida será su garantía.”

Ante esto, todos los enfermos se asustaron, y quien apenas podía arrastrarse por la gravedad de su enfermedad, temió que sería su muerte si se notaba su mal, y se fue sin bastón al lugar donde debían deliberar. Escuchen ahora lo que hicieron.

Cada hombre pensó: “Por más que yo afirme que mi enfermedad es leve, otro dirá que la suya es aún menor; luego otro dirá que la suya es dos veces más leve. Después, todos dirán al unísono que yo soy el más enfermo aquí. Así que moriré y ellos quedarán sanos. Por eso, mejor me cuido y digo que estoy sano.”

Así pensó cada uno para sí, así pensaron todos en conjunto. Y todos dieron a entender que habían recibido gracia; que estaban alegres y sanos. Eso se lo comunicaron al maestro.

Él dijo: “Quieren engañarme.” Entonces cada uno juró solemnemente por su honor que era verdad, que nada le dolía, ni siquiera un cabello.

El maestro se alegró mucho. “Vayan ahora”, dijo, “buenas gentes, y díganselo al duque.” Así se hizo sin demora: fueron y lo anunciaron tan pronto como vieron a su señor, que había llegado un hombre santo; que la enfermedad los había abandonado. Él se asombró y preguntó a cada uno si no lo engañaban. Pero el juramento que le habían hecho a Ameis, el sacerdote, los obligó a no decir otra cosa que: “estamos completamente sanos.”

En ese mismo momento, el duque ordenó dar al sacerdote cien marcos de plata. Y este no puso objeción, hizo pesar rápidamente la plata y pidió la bendición para el viaje; luego se marchó sin demora.

+3+

+Estrechez de miras de los necios.+

El necio, si tiene sopa, no se preocupa en absoluto por el Estado.

+4+

+Afán de imitación de los necios.+

Si un necio encuentra una nueva costumbre, todos los necios la siguen.

+5+

+Autocomplacencia.+

A todos nos gustamos a nosotros mismos; por eso el país está lleno de necios.

+6+

+Sobreestimación de uno mismo.+

Quien se imagina ser un sabio, tiene muy cerca a un necio a su lado.

+7+

+Vejez y juventud.+

Si los viejos tienen ánimo de jóvenes y los jóvenes de viejos, eso no es bueno; la juventud debe cantar y saltar, los viejos conservar las viejas virtudes.

+8+

+Límites del poder de los príncipes.+

Aunque el emperador lo jurara, no podría defenderse de los mosquitos; ¿de qué le sirve el poder o la astucia, si un simple pulga puede ser su dueño?

+9+

+El enemigo insignificante.+

Al león le habría ofrecido la paz, si las pulgas me dejaran vivir.

+10+

+El ave más audaz.+

La mosca es, cuando el verano es caluroso, el ave más audaz que conozco.

+11+

+Roma y el Papa.+

En Roma hay muchas falsas artimañas, de las cuales el Papa es inocente.

+12+

+Sabiduría y riqueza.+

Yo tomaría el valor de un sabio por los bienes de dos ricos necios.

+13+

+Hipocresía.+

De muchos oí ya, con envidia, que llevan vida de gran santidad; mas cuando los vi, me pareció que no eran más que hombres como yo.

+14+

+El pensamiento libre.+

Por eso los pensamientos son libres, para que el mundo no tenga descanso.

+15+

+Regla de vida.+

Se debe buscar el bien y el honor, y aun así llevar a Dios en el corazón.

+16+

+Felicidad en el amor.+

Quien ama lo que debe amar, se siente bien con una sola mujer; si ella es buena, se le concede cuanto se aprecia en todas las mujeres.

+XXXIII. EL JUEGO DE LAS DIEZ VÍRGENES+

Uno de los primeros intentos de composición dramática en alemán. Existe una tradición según la cual fue representada en 1322 ante el landgrave de Turingia, y que éste quedó tan sobrecogido por la imagen de Cristo como severo juez, que cayó en una melancolía que duró cinco días y terminó con un ataque de apoplejía del que murió tres años después.

La primera necia habla así:

Señor Padre, Dios celestial, hazlo por tu amarga muerte, que sufriste en la cruz: perdona a nosotras, pobres vírgenes, lo que hemos hecho mal. Nos ha extraviado, lamentablemente, nuestra necedad; 5 permítenos gozar de tu gran misericordia, y de María, tu querida madre, y déjanos entrar aquí al banquete.

Jesús habla así:

Quien dejó pasar el tiempo del arrepentimiento y tampoco expió su falta 10 y viene a pararse ante mi puerta, no encuentra entrada aquí.

La segunda necia habla:

¡Abre, oh Señor, tu puerta! Las vírgenes sin gracia están afuera. Querido Señor, te rogamos mucho 15 que tu gracia se vuelva hacia nosotras.

Jesús habla así:

No sé quiénes son ustedes. Ya que en ningún momento me reconocieron ni las obras de mi mano, 20 así que a ustedes, sin gracia, la puerta del cielo les queda cerrada.

La tercera necia habla así:

Ya que Dios nos niega la salvación, recemos a la pura doncella, madre de toda misericordia, 25 para que nos sea propicia en nuestro gran dolor y ruegue a su Hijo por nosotras, pobres, para que él quiera apiadarse de nosotras.

La cuarta necia habla:

María, madre y doncella, muchas veces se nos dijo 30 que eres llena de toda gracia; ahora bien necesitamos de la gracia. Esto te lo pedimos mucho, por el honor de todas las vírgenes, que ruegues a tu Hijo por nosotras, pobres, 35 para que él quiera apiadarse de nosotras con bondad.

María habla así:

Si alguna vez hicieron algo bueno por mí o por mi hijo, ahora les serviría. Pero lamentablemente no lo hicieron, por eso nuestra súplica servirá de poco. 40 Sin embargo, lo intentaré con mi hijo, a ver si quizá encuentro gracia.

María cae de rodillas ante nuestro Señor y dice:

Ah, querido hijo mío, recuerda a tu pobre madre, recuerda las muchas penas 45 que sufrí por tu muerte. Señor hijo, cuando te di a luz, no tenía casa ni palacio, era completamente pobre; eso lo sufrí por ti. 50 Contigo tuve fatigas, es cierto, más de treinta y tres años; mira, querido hijo, recompénsame eso y apiádate de estas pobres aquí.

Jesús habla a María:

Madre, recuerda la palabra 55 que está escrita allí: los cielos y la tierra pasarán, mis palabras permanecerán para siempre. Jamás salvarás al pecador, ni tú ni todo el ejército celestial. 60

La primera necia habla así:

Oh Señor, por tu bondad, ablanda tu corazón y no te irrites tanto. Por el honor de todas las vírgenes, mira hoy nuestra miseria; nos arrepentimos de todo lo que te hemos hecho sufrir. No queremos volver a pecar; escucha los ruegos de tu madre y permite que nosotras, pobres doncellas, contemplemos la festividad. María, consuelo de todos los pecadores, ¡ayúdanos a entrar en la sala de la alegría!

Así habla María:

Con gusto seré vuestra intercesora. Si estuvieran libres de pecado, entrarían mucho más fácilmente. Sin embargo, rogaré por ustedes a mi hijo Jesús. Querido hijo, no te molestes por mi súplica. Deja que hoy nuestras lágrimas fluyan ante tus ojos y recuerda el sufrimiento que padecí el día de tu muerte, cuando una espada atravesó mi alma. Así que, por aquel dolor que sufrí por ti, recompénsame en favor de estas pobres y ten piedad de ellas ahora. Tú eres su padre, cada una es tu hija; piensa, por más que te hayan ofendido en muchos males, y en cualquier cosa que el pecador te haya afligido, sigue siendo creación de tu poder. Hijo mío, querido y bueno, escucha a tu madre. Si alguna vez te he servido, acoge a estas pobres, para que esta desdichada multitud llegue al cielo sin juicio.

Así habla Jesús:

Ahora calla, madre mía; tal discurso no puede ser. Cuando estaban en la tierra, no realizaron buenas obras, toda su maldad les era propia; por eso les niego mi misericordia, que allá nunca buscaron, y las envío con los condenados; su tardío arrepentimiento de nada servirá. Ahora me sentaré a juzgar: ¡Vayan, malditos en alma y cuerpo, como ahora los expulso de mi presencia! Vayan al fuego bajo el dominio del malvado diablo y su prole. Pecador, ¡aléjate de mí! Te niego consuelo y gracia. Apártate de mi vista, que la luz de mi rostro te quede lejana. Sal de mi reino, que, como un necio, perdiste por tus pecados; lleva contigo el peso de tus culpas. ¡Vete y grita y gime! Ninguna ayuda te será dada jamás.

+XXXIV. DRAMAS DE PASCUA+

Los dramas de Pascua surgieron de una breve y solemne función eclesiástica, que seguía un ritual en latín. Con el tiempo, el alemán sustituyó al latín, aunque sin reemplazarlo por completo; las representaciones crecieron enormemente en alcance, incorporaron elementos de diversión, bufonería y diabluras, salieron de las iglesias y se convirtieron en grandes festivales populares, que usualmente se celebraban en la plaza del mercado. La representación de un drama de Pascua junto con una pasión previa podía involucrar a varios cientos de actores durante varios días. Los textos que conocemos difícilmente pueden considerarse “literatura” en el sentido estricto. Fueron escritos por hombres de escaso talento poético, que rimaban descuidadamente, usaban el lenguaje popular y directo, no rehuían la indecencia y buscaban efectos dramáticos más que poéticos.