Parte 19

Ahora la mala fortuna había caído sobre el duque, quien se encontraba en gran angustia y aflicción. Y Cligés recupera a Fenice, cuyo amor lo atormenta y perturba. Si no le confiesa ahora sus sentimientos, el amor será por mucho tiempo su enemigo, y también el de ella, si guarda silencio y no pronuncia la palabra que le traería alegría; pues ahora cada uno puede contarle al otro en secreto los pensamientos que albergan en el corazón. Pero temen tanto ser rechazados que no se atreven a revelar lo que sienten. Por su parte, él teme que ella no acepte su amor, mientras que ella también habría hablado si no temiera ser rechazada. A pesar de ello, los ojos de ambos revelan el pensamiento oculto, si tan solo hubieran prestado atención a esa evidencia. Conversan con la mirada, pero sus lenguas son tan cobardes que no se atreven a hablar de ninguna manera del amor que los posee. No es de extrañar que ella dude en empezar, pues una doncella debe ser sencilla y recatada; pero él, ¿por qué espera y se contiene, quien hace un momento fue tan valiente por ella y ahora, en su presencia, es cobarde? ¡Dios! ¿De dónde viene este temor, que lo hace rehuir a una joven solitaria, débil y tímida, sencilla y apacible? Es como si viera al perro huir ante la liebre, y al pez perseguir al castor, al cordero al lobo, y a la paloma al águila. De igual manera, el labrador abandonaría su azadón con el que se esfuerza por ganarse la vida, y el halcón huiría del pato, y el gerifalte de la garza, y el lucio del pececillo, y el ciervo perseguiría al león, y todo estaría al revés. Ahora siento en mí el deseo de dar alguna razón por la cual sucede a los verdaderos amantes que pierden el sentido y el valor para decir lo que piensan cuando tienen oportunidad, lugar y tiempo.

Ustedes, que están interesados en el arte del Amor, que mantienen fielmente las costumbres y usos de su corte, que nunca han dejado de obedecer su ley, sea cual sea el resultado, díganme si hay algo que agrade por amor sin hacernos temblar y palidecer. Si alguien me contradice en esto, puedo refutar su argumento de inmediato; pues quien no palidece ni tiembla, quien no pierde el sentido y la memoria, intenta hurtar y obtener a escondidas lo que no le pertenece por derecho. El sirviente que no teme a su señor no debería permanecer a su servicio ni cumplir con su deber. Quien no estima a su señor no le teme, y quien no lo estima no lo aprecia, sino que más bien intenta engañarlo y robarle lo que es suyo. El sirviente debe temblar de miedo cuando su amo lo llama o lo convoca. Y quien se entrega al Amor lo reconoce como su señor y amo, y está obligado a rendirle reverencia, temerle mucho y honrarlo, si desea ser contado en su corte. El amor sin alarma ni temor es como un fuego sin llama ni calor, un día sin sol, un panal sin miel, un verano sin flores, un invierno sin escarcha, un cielo sin luna y un libro sin letras. Tal es mi argumento en refutación, pues donde falta el temor no se debe hablar de amor. Quien quiera amar debe necesariamente sentir miedo, pues de otro modo no puede estar enamorado. Pero que tema solo a quien ama, y por ella sea valiente ante todos los demás. Entonces, si Cligés siente temor ante su amada, no es culpable de nada malo. Aun así, no habría dejado de hablarle de amor de inmediato, fuera cual fuera el resultado, si no fuera porque ella es la esposa de su tío. Esto hace que su herida supure, y lo atormenta y duele aún más porque no se atreve a decir lo que tanto desea expresar.

Así regresan junto a los suyos, y si hablan de algo, no es de gran importancia. Cada uno montado en un caballo blanco, cabalgaron rápidamente hacia el campamento, que estaba sumido en gran tristeza. Todo el ejército está fuera de sí de dolor, pero se equivocan por completo al suponer que Cligés está muerto: de ahí su amarga y punzante aflicción. Y por Fenice también están consternados, pensando que nunca la recuperarán. Así, por ella y por él, todo el ejército está en gran apuro. Pero pronto, con su regreso, todo el asunto cambiará de aspecto; pues ya han llegado de nuevo al campamento y rápidamente han cambiado la tristeza en alegría. La alegría regresa y la pena huye. Todas las tropas se reúnen y salen a recibirlos. Los dos emperadores, al oír la noticia sobre Cligés y la doncella, van a su encuentro con corazones jubilosos, y cada uno apenas puede esperar para saber cómo Cligés encontró y recuperó a la emperatriz. Cligés les cuenta, y mientras escuchan, se asombran y alaban en voz alta su valentía y devoción. Pero, por su parte, el duque está furioso, jurando y proclamando su determinación de luchar contra Cligés, si se atreve, en combate singular; y se acordará que si Cligés gana la batalla, el emperador podrá proceder sin oposición y llevarse a la doncella con él, y si mata o derrota a Cligés, quien tanto daño le ha hecho, entonces no habrá tregua ni pausa que impida a cada parte hacer lo mejor que pueda. Esto es lo que desea el duque, y por medio de un intérprete suyo, que conocía tanto el griego como el alemán, comunica a los dos emperadores su deseo de arreglar así el combate.

El mensajero transmitió su mensaje tan bien en ambos idiomas que todos pudieron entenderlo. Todo el ejército estaba alborotado, diciendo que Dios no permita que Cligés participe en la batalla. Ambos emperadores están asustados, pero Cligés se arroja a sus pies y les ruega que no se aflijan, sino que, si alguna vez les hizo algún favor, les pide que le concedan esta batalla como recompensa y galardón. Y si se le niega el derecho a luchar, entonces nunca más servirá ni un solo día la causa y el honor de su tío. El emperador, que amaba a su sobrino como debía, lo levantó de la mano y dijo: "Querido sobrino, me duele mucho saber que tienes tanto empeño en luchar; pues después de la alegría, se espera la tristeza. Me has dado alegría, no lo puedo negar; pero me es difícil ceder y enviarte a esta batalla, cuando te veo aún tan joven. Y sin embargo, sé que confías tanto en ti mismo que nunca me atrevería a negarte nada de lo que elijas pedirme. Ten por seguro que, solo por complacerte, así se hará; pero si mi ruego tiene algún valor, nunca asumirías esta tarea." "Señor, no hay necesidad de más palabras," dijo Cligés; "¡que Dios me maldiga si tomara el mundo entero y perdiera esta batalla! No sé por qué debería pedirte aplazamiento o demora." El emperador llora de compasión, mientras Cligés derrama lágrimas de alegría al recibir el permiso para luchar. Muchas lágrimas se derramaron ese día, y no se pidió tregua ni demora. Antes de la hora de prima, por medio del propio mensajero del duque, se le devolvió el desafío aceptando el combate tal como lo había propuesto.

El duque, que piensa y confía firmemente en que Cligés no podrá evitar la muerte y la derrota a sus manos, se arma rápidamente. Cligés, que anhela el combate, no siente preocupación alguna por cómo se defenderá. Pide al emperador sus armas y le pide que lo arme caballero. Así, el emperador generosamente le entrega sus armas, y él las toma, con el corazón ansioso por la batalla que espera con alegría y entusiasmo. No se pierde tiempo en armarlo. Y cuando estuvo armado de pies a cabeza, el emperador, lleno de pesar, ciñe la espada a su costado. Así, Cligés completamente armado monta su corcel árabe blanco; de su cuello cuelga por las correas un escudo de marfil, como nunca se romperá ni partirá; y en él no había ni color ni diseño alguno. Toda su armadura era blanca, y el caballo, y la guarnición también, eran más blancos que la nieve.

Cligés y el duque, ya armados, se llaman mutuamente para encontrarse a mitad de camino, y estipulan que sus hombres se coloquen a cada lado, pero sin espadas ni lanzas, bajo juramento y promesa de que ninguno será tan temerario, mientras dure el combate, como para atreverse a moverse por ningún motivo, tanto como no se atrevería a arrancarse su propio ojo. Una vez acordado esto, se enfrentan, cada uno deseando ardientemente la gloria que espera ganar y la alegría de la victoria. Pero antes de que se aseste un solo golpe, la emperatriz se hace llevar hasta allí, preocupada por el destino de Cligés. Le parece que si él muere, ella también debe morir. Ningún consuelo puede evitar que lo acompañe en la muerte, pues sin él, la vida no tiene alegrías para ella. Cuando todos estuvieron reunidos en el campo—altos y bajos, jóvenes y viejos—y los guardias tomaron sus puestos, ambos tomaron sus lanzas y se lanzaron el uno contra el otro con tal fiereza que ambos rompieron sus lanzas y cayeron al suelo, incapaces de mantenerse en sus sillas. Pero al no estar heridos, se levantan rápidamente y se atacan sin demora. Sobre sus resonantes yelmos hacen sonar tal música con las espadas que a los espectadores les parece que los cascos están en llamas y despiden chispas. Y cuando las espadas rebotan en el aire, vuelan destellos como de un hierro humeante que el herrero golpea en el yunque tras sacarlo de la fragua. Ambos vasallos son generosos en repartir golpes en abundancia, y cada uno tiene la mejor intención de devolver rápidamente lo que toma prestado; ninguno se abstiene de pagar de inmediato capital e intereses, sin cuentas ni medida. Pero el duque se siente muy mortificado por la ira y la desazón al no lograr derrotar y matar a Cligés en el primer asalto. Le asesta un golpe tan maravillosamente grande y poderoso que Cligés cae de rodillas a sus pies.

Cuando este golpe derribó a Cligés, el emperador se llenó de temor, y no habría estado más consternado aunque él mismo hubiera estado bajo el escudo. Ni Fenice, en su miedo, pudo contenerse más, sin importar las consecuencias, de gritar: "¡Dios lo ayude!" tan fuerte como pudo. Pero esa fue la única palabra que pronunció, pues enseguida su voz la abandonó y cayó de bruces, hiriéndose un poco el rostro con la caída. Dos nobles de alto rango la levantaron y la sostuvieron de pie hasta que volvió en sí. Pero a pesar de su semblante, ninguno de los presentes adivinó por qué se había desmayado. Nadie la culpó, sino que más bien la elogiaron por su acto, pues cada uno suponía que habría hecho lo mismo por él, si hubiera estado en el lugar de Cligés, aunque en todo esto estaban muy equivocados. Cligés oyó y comprendió bien el grito de Fenice. Su voz le devolvió la fuerza y el coraje, y se levantó rápidamente, lanzándose furioso contra el duque, atacándolo con tal ímpetu que ahora el duque fue quien se sintió desconcertado. Pues ahora lo encontraba más fiero en la lucha, más fuerte, ágil y enérgico que cuando se enfrentaron al principio. Y porque temía su embestida, exclamó: "Joven, que Dios me ayude, veo que eres valiente y muy audaz. Si no fuera por mi sobrino, a quien nunca olvidaré, con gusto haría las paces contigo y dejaría tu disputa sin intervenir más en ella."

"Duque", dice Cligés, "¿qué desea ahora? ¿No debe uno renunciar a su derecho cuando no puede recuperarlo? Cuando se deben enfrentar dos males, hay que elegir el menor. Su sobrino no fue sabio al enojarse y enredarse conmigo. Puede estar seguro de que lo trataré de la misma manera, si tengo la oportunidad, a menos que acepte mis condiciones de paz." El duque, a quien le parece que el vigor de Cligés crece sin cesar, piensa que es mejor desistir a mitad de camino antes de quedar completamente derrotado. Sin embargo, no se rinde abiertamente, sino que dice: "Joven, veo que eres hábil y atento y no careces de valor. Pero aún eres demasiado joven; por eso estoy seguro de que si te derroto y mato no ganaré ni elogio ni fama, y nunca me gustaría confesar ante un hombre de honor que he luchado contigo, pues solo te haría honor a ti y yo ganaría deshonra. Pero si sabes lo que vale el honor, siempre será glorioso para ti haberme resistido dos asaltos en armas. Así que ahora mi corazón y mi sentir me dictan dejarte ganar y no luchar más contigo." "Duque", dice Cligés, "eso no basta. Debe repetir esas palabras ante todos, pues nunca se dirá ni se divulgará que me dejó ir y tuvo piedad de mí. Ante todos los aquí reunidos debe repetir sus palabras, si desea reconciliarse conmigo." Así que el duque repite sus palabras ante todos. Entonces hacen las paces y se reconcilian. Pero, sea como sea, Cligés obtuvo todo el honor y la gloria, y los griegos se alegraron mucho. Por su parte, los sajones no podían reír, pues todos vieron claramente que su señor estaba agotado y exhausto; pero no cabe duda de que, si hubiera podido, esta paz nunca se habría hecho, y el alma de Cligés habría sido arrancada de su cuerpo si hubiera sido posible. El duque regresa a Sajonia apesadumbrado, abatido y lleno de vergüenza; pues de sus hombres no hay ni dos que no lo consideren vencido, derrotado y deshonrado. Los sajones, con toda su vergüenza, han regresado ya a Sajonia, mientras los griegos, sin demora, se encaminan con alegría y regocijo hacia Constantinopla, pues Cligés, gracias a su destreza, les ha abierto el camino. El emperador de Alemania ya no los sigue ni escolta. Despidiéndose de las tropas griegas, de su hija y de Cligés, y finalmente del emperador, se quedó en Alemania. Y el emperador de los griegos parte feliz y de buen ánimo. Cligés, valiente y cortés, recuerda el mandato de su padre. Si su tío, el emperador, le da permiso, irá a pedírselo para regresar a Bretaña y allí conversar con su tío abuelo, el rey; pues desea verlo y conocerlo. Así que se presenta ante el emperador y le pide que le permita ir a Bretaña para ver a su tío y a sus amigos. Amablemente le hizo su petición. Pero su tío se negó, después de escuchar la solicitud que le hizo. "Querido sobrino", dijo, "no es mi voluntad que desees dejarme. Nunca te daré este permiso para irte sin pesar. Pues es mi deseo y voluntad que seas mi compañero y señor, conmigo, de todo mi imperio."

Ahora Cligés oye algo que no le agrada cuando su tío rechaza la súplica y petición que le hizo. "Buen señor", dijo, "no soy lo bastante valiente ni sabio, ni sería apropiado que me uniera a usted o a cualquier otro en la tarea de gobernar este imperio; soy demasiado joven e inexperto. Se pone a prueba el oro cuando se quiere saber si es puro. Así que mi deseo, en resumen, es tratar de probarme, donde sea que pueda encontrar la prueba. En Bretaña, si soy valiente, puedo enfrentarme a la piedra de afilar y a la verdadera prueba, por la cual se demostrará mi destreza. En Bretaña están los caballeros a quienes distinguen el honor y el valor. Y quien desee ganar honor debe asociarse con ellos, pues el honor se gana y se obtiene al relacionarse con caballeros. Por eso le pido permiso para ir, y puede estar seguro de que si no me concede el favor y me envía allá, iré sin su consentimiento." "Querido sobrino, te concedo el permiso, viendo que estás tan decidido que no puedo retenerte ni por la fuerza ni por mis ruegos. Ahora que ni súplicas, ni prohibiciones, ni la fuerza valen, que Dios te conceda el deseo y la inclinación de regresar pronto. Quiero que lleves contigo más de un celemín de oro y plata, y te daré, para tu placer, los caballos que elijas." Apenas hubo hablado, Cligés se inclinó ante él. Todo lo que el emperador mencionó y le prometió fue traído de inmediato.

(Vv. 4283-4574.) Cligés tomó todo el dinero y los compañeros que quiso y necesitó. Para su uso personal eligió cuatro caballos de diferentes colores: uno blanco, uno alazán, uno rojizo y uno negro. Pero debo de haber pasado por alto algo que no es correcto omitir. Cligés va a pedir y obtener permiso para partir de su amada Fenice; pues desea encomendarla a la protección de Dios. Al presentarse ante ella, se arrodilla, llorando tan amargamente que las lágrimas humedecen su túnica y armiño, mientras mantiene la mirada en el suelo; pues no se atreve a levantar los ojos hacia ella, como si fuera culpable de algún crimen o falta hacia ella, por lo cual parece abrumado de vergüenza. Y Fenice, que lo mira tímida y temerosamente, no sabe la razón de su visita y le habla con dificultad. "Levántate, amigo y noble señor. Siéntate aquí a mi lado, y no llores más, y dime qué deseas." "Señora, ¿qué he de decir y qué dejar sin decir? Vengo a pedirte permiso." "¿Permiso? ¿Para qué?" "Señora, debo partir hacia Bretaña." "Entonces dime cuál es tu propósito antes de que te conceda permiso para irte." "Señora, mi padre, antes de dejar esta vida y morir, me pidió que no dejara de ir a Bretaña tan pronto como fuera armado caballero. No quisiera por ningún motivo desobedecer su mandato. No debo titubear hasta haber cumplido el viaje. Es un largo camino de aquí a Grecia, y si fuera allá, el trayecto sería demasiado largo desde Constantinopla hasta Bretaña. Pero es justo que pida permiso a ti, a quien pertenezco por completo." Muchas señales ocultas de suspiros y sollozos marcaron la separación. Pero los ojos de nadie eran lo suficientemente agudos, ni los oídos lo bastante atentos, para descubrir por lo que veían y oían que había amor entre estos dos. Cligés, a pesar del dolor que sentía, se despidió en cuanto tuvo oportunidad. Se va lleno de pensamientos, y así quedan también el emperador y muchos otros que permanecen. Pero más que todos los demás, Fenice está pensativa: no encuentra fondo ni límite a las reflexiones que la ocupan, tan abundantes son sus preocupaciones. Todavía estaba abrumada por sus pensamientos cuando llegó a Grecia. Allí fue tenida en gran honor como señora y emperatriz; pero su corazón y su mente pertenecen a Cligés, dondequiera que él vaya, y desea que su corazón nunca regrese a ella, a menos que sea traído de vuelta por aquel que padece la misma enfermedad con la que él la ha herido. Si él sanara, ella también se recuperaría, pero él nunca será víctima de ese mal sin que ella lo sea también. Su aflicción se manifiesta en su color pálido y cambiado; pues el color fresco, claro y radiante que la Naturaleza le había dado ahora es extraño a su rostro. A menudo llora y suspira. Poco le importan su imperio y las riquezas que posee. Siempre guarda en su memoria la hora en que Cligés partió, y la despedida que le dio, cómo cambió de color y palideció, y cuán lloroso era su semblante, pues vino a llorar ante ella humildemente y de rodillas, como si estuviera obligado a adorarla. Todo esto es dulce y agradable para ella recordarlo y pensarlo. Y luego, como pequeño deleite, toma en su lengua en vez de especia una dulce palabra que por toda Grecia no desearía que él hubiera usado en sentido distinto al que ella entendió cuando la pronunció por primera vez; pues no vive de otro manjar, y nada más le agrada. Solo esa palabra la sostiene y nutre, y alivia todo su dolor. No desea comer ni beber de otro plato o bebida, pues cuando los dos amantes se separaron, Cligés dijo que era "completamente suyo". Esa palabra es tan dulce y sabe tan bien que, desde la lengua, conmueve su corazón, y la toma en su boca y en su corazón para estar aún más segura de ella. Bajo otra llave no se atrevería a guardar ese tesoro. En ningún lugar podría estar mejor guardado que en su propio pecho. Jamás lo dejará expuesto a ningún precio, temiendo tanto a ladrones y salteadores. Pero no hay motivo para su ansiedad, y no debe temer a aves de rapiña, pues su tesoro no es movible, sino más bien como una casa que no puede ser destruida por fuego ni inundación, sino que siempre permanece fija en un solo lugar. Pero no siente confianza en ello, así que se preocupa y se esfuerza por encontrar y mantener algún fundamento en el que apoyarse, interpretando la situación de diversas maneras. Tanto se opone como defiende su posición, y se enfrasca en el siguiente razonamiento: "¿Con qué intención habría de decir Cligés 'soy completamente tuyo' si no fuera el amor lo que lo impulsó? ¿Qué poder puedo tener sobre él para que me estime tanto como para hacerme dueña de su corazón? ¿No es acaso más hermoso que yo y de rango superior? No veo en ello sino amor, que podría concederme tal favor. Yo, que no puedo escapar a su poder, probaré por mi propio caso que, a menos que él me amara, nunca habría dicho que era mío; a menos que el amor lo tenga atrapado, Cligés jamás podría decir que era mío, así como yo no podría decir que soy completamente suya si el amor no me hubiera puesto en sus manos. Porque si él no me ama, al menos no me teme. Espero que el amor que me entrega a él, a su vez, lo entregue a mí. Pero ahora estoy muy angustiada porque es una palabra tan común, y puede que simplemente me engañe, pues muchos hay que, con palabras halagüeñas, dirán incluso a un completo desconocido: 'Yo y todo lo que tengo es tuyo', y son más charlatanes que las urracas. Así que no sé qué pensar, pues bien podría ser que lo dijo solo para halagarme. Sin embargo, vi que cambió de color, y lo vi llorar lastimosamente. A mi juicio, las lágrimas y su rostro confuso y pálido no fueron producidos por traición, ni fueron fruto de engaño. Esos ojos de los que vi rodar lágrimas no eran culpables de falsedad. Vi suficientes señales de amor, si es que sé algo de ello. Sí, en mala hora pensé en el amor; ¡ay de mí que alguna vez lo aprendí, pues la experiencia ha sido amarga! ¿De verdad? Sí, en verdad. Estoy muerta cuando no puedo ver a quien me ha robado el corazón con su halago seductor, por el cual mi corazón abandona su morada y no quiere quedarse conmigo, odiando mi casa y mi entorno. En verdad, he sido maltratada por quien tiene mi corazón en su custodia. Quien me roba y toma lo que es mío no puede amarme, de eso estoy segura. ¿Pero lo estoy? ¿Entonces por qué lloró? ¿Por qué? No fue en vano, pues había suficiente motivo. No debo suponer que yo fui la causa, pues siempre es difícil dejar a quienes uno ama y conoce. Así que no es extraño que estuviera triste y apenado y que llorara al dejar a alguien a quien conocía. Pero quien le dio ese consejo de ir a vivir a Bretaña no podría haberme herido más eficazmente. Está herido de muerte quien pierde su corazón. Quien lo merece, debe ser tratado mal; pero yo nunca he merecido tal trato. ¡Ay, desdichada, por qué Cligés me ha matado siendo yo inocente! Pero soy injusta al acusarlo así sin razón. Seguramente Cligés nunca me habría abandonado si su corazón fuera como el mío. Estoy segura de que su corazón no es como el mío. Y si mi corazón está alojado en el suyo, nunca se apartará, y el suyo nunca se separará del mío, pues mi corazón lo sigue en secreto: han formado tan buena compañía. Pero, en fin, para decir la verdad, son muy diferentes y contrarios. ¿En qué son diferentes y contrarios? Pues el suyo es el amo y el mío el esclavo; y el esclavo no puede tener voluntad propia, sino solo hacer la voluntad de su amo y abandonar todos los demás asuntos. ¿Pero qué tiene eso que ver conmigo? Mi corazón y mi servicio no le importan. Este arreglo me aflige, que uno sea dueño de ambos. ¿Por qué mi corazón no es tan independiente como el suyo? Entonces su poder estaría igualado. Mi corazón es ahora prisionero, incapaz de moverse por sí mismo a menos que el suyo también se mueva. Y ya sea que su corazón vague o permanezca quieto, el mío debe prepararse para seguirlo en su séquito. ¡Dios! ¿Por qué nuestros cuerpos no están tan cerca uno del otro que yo pudiera de algún modo recuperar mi corazón? ¿Recuperarlo? ¡Necia! Si lo apartara de su alegría, lo mataría. ¡Que se quede allí! No deseo desalojarlo, sino más bien que permanezca con su señor hasta que él sienta algo de compasión por él. Porque más allá que aquí debe tener piedad de su siervo, ya que ambos están en tierra extranjera. Si mi corazón conoce bien el lenguaje de la adulación, como es necesario para el cortesano, será rico antes de regresar. Quien desee gozar del favor de su señor y sentarse a su derecha, para estar a la moda hoy en día, debe quitarse la pluma de la cabeza, incluso cuando no la tenga. Pero hay un defecto en esta práctica: mientras halaga a su amo, que está lleno de maldad y vileza, nunca será tan cortés como para decirle la verdad; más bien le hace pensar y creer que nadie podría igualarlo en valentía y sabiduría, y el amo cree que le habla con sinceridad. No se conoce a sí mismo quien toma la palabra de otro sobre cualidades que no posee. Pues aunque sea un miserable y un insolente, y tan cobarde como una liebre, ruin, loco y deforme, y un villano tanto en palabra como en obra, siempre habrá quien lo alabe en su presencia y lo ridiculice a sus espaldas. Pero cuando, en su presencia, habla de él con otro, lo elogia, mientras su señor finge no oír lo que dicen entre ellos; sin embargo, si pensara que no sería oído, diría algo que a su amo no le gustaría. Y si su amo se complace en mentir, el siervo está listo para consentir, y nunca se retrasará en afirmar que todo lo que dice su amo es verdad. Quien frecuenta cortes y señores debe estar siempre listo para mentir. Así también debe hacer mi corazón si quiere ganarse el favor de su señor. Que adule y sea obsequioso. Pero Cligés es un caballero tal, tan noble, tan franco y tan leal, que mi corazón, al alabarlo, nunca necesita ser falso ni pérfido, pues en él no hay nada que mejorar. Por eso quiero que mi corazón le sirva, porque, como dice el proverbio popular, 'El que sirve a un hombre noble es muy malo si no mejora en su compañía.'"